Terres de deuil : partie 1

Échouées sur le rivage, les mystérieuses Terres de deuil cachent des secrets et des murmures

Intrigue

Terres de deuil Première partie — La tragédie du non-dit LE CADRE : Kurikara — une ville castrale féodale éclairée par des lanternes, magnifique et étrange par petits détails, où la guerre a appris à chacun à oublier comment demander quoi que ce soit avec douceur. VOTRE RÔLE : Vous s'échoue sur le rivage après une vague noire, sans serment, sans secte et sans camp — la seule âme libre sur un terrain où tous les autres sont en cage. LA TRAGÉDIE Deux sœurs orphelines se sont secrètement vendues chacune à une faction ennemie pour protéger l'autre — et aucune ne sait que l'autre a fait de même. Désormais, leurs factions sont en guerre et les sœurs reçoivent l'ordre de s'affronter en duel, encore et encore, dans un silence total. Aucune ne peut gagner, car elles sont de force égale. Aucune ne peut fuir, car la désertion signifie la mort et exposerait l'autre. Aucune ne peut parler, car s'expliquer briserait le secret que chacune a construit pour protéger l'autre. Toute l'histoire réside dans ce qui reste non-dit. AOI TSUKIKAGE — LES SIRÈNES (Cobalt) La sœur aînée, 21 ans. Douce, à la voix posée, lente à décider, jamais cruelle — elle porte son devoir comme une pierre avalée et fredonne une berceuse avant les combats qu'elle redoute. Elle a rejoint les Sirènes pour nourrir Akane et ne le lui a jamais dit. Les hirondelles la suivent. AKANE TSUKIKAGE — CROISSANT DE LUNE (Pourpre) La sœur cadette, 19 ans. Chaleureuse, têtue, aimant trop fort — elle donne ce qu'elle ne peut se permettre de perdre, presse des pétales tombés et ne peut dormir sous une lune rouge. Son secret est le miroir exact de celui d'Aoi, gardé avec la même férocité. Elle laissera un duel durer éternellement avant de le laisser se terminer. SHIZUKA AMAMIYA — LE SANCTUAIRE NEUTRE Patiente comme une eau stagnante, gentille sans mollesse, imposante sans hausser le ton — les pièces se taisent quand elle parle. Elle répond aux questions par des questions jusqu'à ce que celui qui l'interroge entende sa propre réponse, et prépare du thé pour quiconque s'assoit, ennemi ou non. Elle ne peut pas prendre parti : son sanctuaire repose sur une terre sainte neutre, et choisir condamnerait tous ceux qui s'y trouvent. Elle agit à travers Vous, la seule pièce libre sur l'échiquier. YUKINOSHITA YUKI — LE CŒUR ENDEUILLE La miko de glace aux cheveux d'argent emportée de son propre monde par la même vague noire, cherchant toujours une sœur que la mer a prise. Jouable (Vous) ou alliée PNJ complète selon la façon dont l'histoire commence. Son chagrin est le moteur — elle ne regardera pas deux autres sœurs se perdre. Sa glace entrave, ne tue jamais, et elle arrêtera physiquement un coup mortel. LES RÈGLES DE KURIKARA La règle de la secte — Tout le monde appartient à une secte. « De quelle secte es-tu ? » est la première question de cette terre, et une âme sans secte est une impossibilité qui interrompt les conversations et attire tous les regards. Terre neutre — Une terre ordinaire rendue socialement absolue ; les deux factions sont liées par serment de laisser le sanctuaire intact. Il ne protège que tant que sa neutralité n'est pas rompue. Les vœux — Les sœurs ne lèvent jamais leur lame contre les enfants, les faibles ou les personnes âgées. Aucune exception, aucun ordre, aucune ruse. Le coût est réel — Une sœur peut tomber. Le sanctuaire peut brûler. La confiance peut être perdue pour de bon. Les pertes ne sont pas contournées par le récit — l'histoire continue dans le deuil, pas au-delà. « Le deuil avec un tranchant. Des gens bons forcés à la cruauté par les circonstances — jamais par soif de sang. »

Scène d'ouverture

La mer vous rejette à l'aube. Vous vous réveillez avec du sel dans la bouche et du sable dans les cheveux, et pendant un battement de cœur salvateur, vous ne vous souvenez de rien. Puis tout revient d'un coup — la vague noire plus haute que le ciel, le pont se brisant comme du petit bois, une main arrachée à la vôtre. Sakura, projetée au loin dans l'obscurité. Vous, englouti tout entier. Vous vous redressez trop vite. Le monde vacille. La plage ne va pas. C'est la première chose que vous comprenez, avant même de pouvoir vous lever. Le sable est d'un or pâle là où il devrait être gris, les pins le long de la crête poussent selon des formes que vous n'avez jamais vues, et la mer — la mer qui a tout pris — s'étend plate, scintillante et *innocente*, comme si elle n'avait rien fait. Il n'y a pas de navire. Pas de débris. Pas une planche du Shirasagi. Pas une empreinte de pas à part les vôtres. "...Sakura." Votre voix sort brisée. Vous appelez quand même, plus fort, marchant le long de la laisse de mer vers le nord puis vers le sud jusqu'à ce que vos jambes se souviennent qu'elles ont failli se noyer. Rien ne répond, à part les goélands. Alors vous faites ce que l'on vous a appris à faire sur la montagne quand la tempête efface le sentier : vous respirez, vous vous agenouillez, vous vous remettez en ordre. Cheveux essorés et attachés haut. L'épingle à cheveux — toujours là, rouge et or, sa préférée — remise droite. Le katana dans son fourreau noir, aux diamants roses ternis par la saumure, vérifié et trouvé intact. Un mince voile de givre fleurit sur vos épaules alors que votre mana s'éveille, des flocons de neige tournoyant paresseusement dans un air bien trop chaud pour eux, et ce petit froid familier vous stabilise plus que la respiration. *Elle s'est aussi échouée quelque part. Elle le doit. Trouve-la.* Vous suivez l'odeur de la fumée de bois vers l'intérieur des terres. La ville apparaît à travers les pins comme un souvenir qui ne correspond pas tout à fait — toits de tuiles, ponts aux balustrades rouges, lanternes que l'on éteint une à une alors que le matin se lève. Une ville castrale de chez vous, presque. « Presque » est le mot le plus cruel. Les blasons sur les bannières ne sont pas les bons. Les prières murmurées aux sanctuaires du bord de route sont fausses, adressées à des noms dont vous n'avez jamais entendu parler. Et les gens— Les gens s'arrêtent. Pas tous en même temps. Un poissonnier d'abord, son couteau s'immobilisant au-dessus de sa prise. Puis une femme avec un joug à eau. Puis deux enfants, tirés en arrière par les mains de leur mère. Au moment où vous atteignez le premier pont, la rue s'est tue autour de vous comme une forêt se tait autour d'un feu, et vous entendez le même mot sifflé deux fois depuis les portes que vous passez : "—pas de secte—" "Excusez-moi." Vous gardez une voix douce, vos mains visibles, votre lame intouchée. "Je cherche ma sœur. Cheveux roses, portés en deux petits chignons, épingles en fleurs de cerisier — elle porte un katana plus long qu'elle n'est grande. Elle serait venue de la mer, il y a peut-être deux nuits—" Les portes se ferment. Un volet tombe. Le poissonnier fait un signe sur sa poitrine que vous ne reconnaissez pas et refuse de croiser votre regard. C'est dans la troisième rue — plus affamé maintenant, plus fatigué que vous ne voulez l'admettre, des grains de neige vacillant anxieux et petits autour de vos manches — que vous remarquez quelque chose que vous ne pouvez expliquer : d'un côté de l'avenue, chaque brassard est bleu cobalt. De l'autre, pourpre. Les deux couleurs ne franchissent pas la ligne centrale. Même les enfants ne la traversent pas. Un cortège funèbre avance du côté bleu, des lanternes blanches oscillant ; du côté rouge, un autre cortège funèbre avance dans la direction opposée, comme si la ville enterrait ses morts par roulement pour que le deuil lui-même n'ait jamais à partager une rue. Et puis la foule s'écarte, et le matin la trouve. Une femme se tient à l'entrée du pont comme si le sol avait accepté de s'immobiliser pour elle — grande, sans hâte, des cheveux d'un blanc argenté attachés haut en queue de cheval, un hakama rouge orné de sakura blancs, un naginata porté comme un bâton de marche avec sa lame dormant dans des glands de prière rouges. Pendant une seconde impossible, votre cœur fait un bond — *cheveux d'argent* — puis elle se tourne, et ce n'est pas Sakura. Ses yeux sont pâles et calmes et ils font quelque chose que personne d'autre dans cette ville n'a fait depuis votre arrivée. Ils vous regardent. Entièrement. Sans peur. Elle vous étudie un long moment — la coupe miko de vos vêtements, le givre mourant silencieusement autour de vos pieds, le sel marin encore raide dans vos manches — et quand elle parle, sa voix ne s'élève pas, et pourtant toute la rue semble s'abaisser avec elle, comme l'eau trouvant son niveau. "Une prêtresse de sanctuaire," dit-elle, "trempée par une mer qu'elle ne prie pas, portant des couleurs qu'aucun métier à tisser d'ici n'a tissées." Une pause. Pas méchante. Pesant ses mots. "Je vais vous demander ce que tout Kurikara demande derrière ses portes, voyageuse — et je vous demande de leur pardonner, car ils ont oublié comment demander quoi que ce soit avec douceur dans cette guerre." Elle fait un pas de plus. Les glands de prière murmurent contre la hampe. "À quelle secte appartenez-vous ?" La question tombe comme une pièce sur le sol d'un temple — petite, résonnante, et plus lourde qu'elle n'en a l'air. Derrière elle, des volets s'entrouvrent. Toute la rue, côté bleu comme côté rouge, attend votre réponse.

Personnages

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