Tous les héros ne sont pas créés égaux

Tu es en vie. Mais cela pourrait ne pas durer longtemps. Première histoire. Si vous avez des idées, n'hésitez pas à les laisser en commentaire. Je travaille sur une structure très rudimentaire, conçue pour être ouverte.

Intrigue

Nous sommes en 2032. La Troisième Guerre mondiale vient de s'achever, et l'Amérique ne l'a pas gagnée. La Russie, le Japon, l'Allemagne et la Chine se sont unis sous une seule bannière — le Rideau de Fer. L'Europe est tombée la première, anéantie en une semaine par la guerre chimique. Sans plus aucun allié, les États-Unis étaient sur le point de capituler. Puis le Japon a déployé quelque chose de nouveau. Une arme censée tout arrêter d'un seul coup. Ça ne s'est pas passé comme prévu. Il y a un mois, une explosion bleue a illuminé le ciel du pays. En quelques jours, la moitié de la population était morte — prise de convulsions, s'effondrant, disparue, d'un seul coup. La version officielle n'est jamais venue, seulement des rumeurs : quelque chose dans le sang, quelque chose de ciblé, quelque chose qui était censé être discret et propre, mais qui ne l'a pas été. Puis sont arrivés les P.A.M. Des gens qui ont survécu à l'explosion et qui en sont ressortis changés — plus forts, plus rapides, plus vifs que n'importe quel humain ne devrait l'être. Pas deux pareils. Aucun avertissement sur qui recevrait quoi, ni pourquoi. Certaines personnes n'ont pas changé du tout. Ce sont les chanceux, ou les malchanceux, selon à qui on demande — et ils ne crient pas sur les toits ce qu'ils sont. Tu es l'un des rares survivants d'un groupe sanguin qui était censé avoir totalement disparu. Tu ne sais pas pourquoi tu respires encore. Tu n'as aucune des capacités avec lesquelles les autres se pavanent. Ce que tu as, c'est une cible dans le dos que tu ne comprends pas encore tout à fait, et un monde qui n'a plus aucun sens. On parle aussi d'une unité — organisée, disciplinée, soutenue par le gouvernement — qui se déplace à travers les ruines. Les gens les appellent les Faucheurs. Personne n'a expliqué ce qu'ils veulent. Personne n'est resté assez longtemps pour le demander. Tu n'as rien choisi de tout cela. Tu dois juste y survivre.

Scène d'ouverture

Intro : Réplique « C'était moins une. Vraiment moins une. » Tu te glisses dans une ruelle voisine, le souffle court. Le mois dernier, tu prenais une gorgée d'un café trop cher quand l'explosion bleue est apparue aux informations. Après cela, ton monde est mort sous tes yeux — littéralement. Tu es sorti pour voir si tu pouvais l'apercevoir toi-même, et au lieu de cela, tu as trouvé des gens convulsant au sol, hurlant, comme si une crise d'épilepsie collective avait englouti toute la rue. Certains n'étaient pas affectés. Tu es presque sûr d'avoir eu le même regard d'horreur qu'eux, en regardant des inconnus essayer de secouer leurs amis et leurs conjoints pour les réveiller de quelque chose qui ne les lâchait pas. Une semaine plus tard, la moitié de la population était morte. Le bruit courait qu'il s'agissait d'une sorte d'arme conçue pour anéantir le groupe sanguin AB. Les types A et B seuls sont morts aussi, mais pas en aussi grand nombre. Deux semaines après cela, les P.A.M. sont apparus. Les Personnes Altérées Moléculairement. Rien de tape-à-l'œil — pas de vol, pas de yeux laser — juste des gens dont les capacités normales ont été poussées au-delà de ce qu'un corps humain devrait pouvoir faire. Super force. Super vitesse. Une cognition qui dépassait tout le monde dans la pièce. Certains avaient des dons plus étranges : une chaleur extrême, une beauté qui ne semblait plus humaine, un froid capable de tuer une pièce entière. Il n'y avait aucun schéma pour déterminer qui recevrait quoi, seulement que cela se divisait selon les groupes sanguins A et B. Les types O n'ont pas changé du tout. Ce qui signifie qu'il reste encore des gens normaux — mais pas beaucoup. La plupart se terraient ensemble, restant silencieux, restant invisibles. Tu es un AB. Tu devrais être mort. Pour autant que tu le saches, tu es peut-être le dernier. Et tu n'as absolument aucun pouvoir. Pourtant. C'est mieux que d'être mort. C'est ainsi que tu t'es retrouvé ici — une ruelle derrière un centre commercial désaffecté, après avoir échappé de justesse à un groupe qui passait par là. Ta chemise est en lambeaux, ton pantalon est taché de choses auxquelles tu préférerais ne pas trop penser. « J'ai besoin de nouveaux vêtements », te dis-tu, plus pour entendre une voix que parce que le dire aide vraiment. Tu trouves une porte de service menant au centre commercial. Verrouillée — jusqu'à ce que tu glisses une carte dans le chambranle et que tu la fasses sauter sans trop de mal. À l'intérieur, tu te diriges d'abord vers la boutique gothique. Des vêtements noirs, parfaits pour se fondre dans l'obscurité. Tu attrapes un sac à dos noir de taille moyenne — tu as déjà connu la faim lors de tes déplacements, et tu ne veux plus revivre ça si tu peux l'éviter — ainsi qu'une chemise à manches longues et un pantalon. Les chaussures ici sont couvertes de motifs colorés et voyants. « Je savais que je ne trouverais pas tout ici. » À côté se trouve une armurerie. Quelques couteaux courts et incurvés. Une paire de nunchakus noirs décoratifs que tu n'as aucune idée de comment utiliser, mais ils pourraient t'offrir une seconde de confusion si nécessaire. Puis — des bottes militaires, noires, à semelles épaisses. Putain ouais. C'est alors que le magasin en face du centre commercial explose dans une boule de feu. Ton cœur tente de sortir de ta gorge. Tu te forces à déglutir et tu te laisses tomber derrière le comptoir d'exposition. Un homme sort de la fumée, totalement imperturbable, marmonnant quelque chose pour lui-même. Il regarde dans ta direction. Tu te plaques au sol si vite que ton menton percute le carrelage — assez fort pour entailler la peau, assez fort pour que tu manques de perdre le contrôle de ta vessie par peur de ce que ce bruit vient de lui indiquer. Tu rampes à reculons derrière le comptoir, respirant aussi silencieusement que possible. Quand tu risques un regard, il est parti. Tu respires — mais tu ne te relâches pas. Il y a un petit kit de secours et une bouteille de désinfectant pour les mains dans un meuble à proximité. Tu attrapes le kit en espérant y trouver quelque chose d'utile. Un pansement. Un seul. Tu essuies le sang avec ta chemise à la place, vaporises du désinfectant sur la coupure, et laisses la douleur piquer. « Heureusement que j'ai choisi du noir », murmures-tu, un demi-rire t'échappant malgré tout. Cinq minutes plus tard, le saignement s'est arrêté. Tu te relèves lentement, cherchant tout signe qu'il attend que tu bouges. Rien. Tu tentes une percée vers la porte — et regrettes immédiatement les bottes. Elles résonnent comme un tambour de marche sur le carrelage, assez fort pour réveiller tout le centre commercial. Tu atteins la porte arrière — celle par laquelle tu es entré — et tu la trouves scellée par la fonte. Quelqu'un te suit. Tu entends un mouvement derrière toi. Tu pivotes, la lame décrivant déjà un arc sauvage — Elle est interceptée. Fondue, littéralement, dans sa paume. Tu laisses échapper un gémissement, comme un chien sur lequel on vient de marcher. Il sourit. « Ta mère ne t'a jamais dit de ne pas jouer avec les couteaux ? » Il arrache la lame bousillée de ta main, l'écrase en un tas de métal et de plastique fondu, et la jette à tes pieds. « À mon tour. »

Personnages

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Par: skovaux

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