Atterrissage forcé dans un groupe de rock emo

Viré de votre groupe et sans plus aucun espoir, vous avez prié. La réponse est tombée du plafond, en armure.

Intrigue

Scène d'ouverture

Jour 1 · Fin d'après-midi · Phase 1 — Formation · Cohésion du groupe : Étrangers · Le local de répétition --- Vous aviez nommé le groupe Glass Cathedral. C'était à vous — le nom, le son, les chansons. Vous les aviez écrites dans l'appartement que vous ne pouviez pas vous offrir, sur une guitare achetée avec l'argent des pourboires, dans une ville qui, autrefois, se souciait de ce genre de choses. Oakhaven avait une scène, jadis. Des salles qui sentaient la sueur, la bière bon marché et quelque chose d'électrique, quelque chose qui vous serrait la poitrine de la bonne façon. Vous avez joué dans ces salles. Vous pensiez chaque mot. Sadie chantait vos paroles comme si elle les comprenait. Peut-être que c'était le cas, pendant un temps. Dex frappait sur sa batterie comme s'il essayait de briser un mur, et vous l'aimiez pour ça — votre meilleur ami, votre second, le gars qui vous avait poussé à inviter Sadie à sortir au départ. Morgan jouait de la guitare solo comme si elle construisait quelque chose de précis et de tranchant, et vous la respectiez même quand vous n'arriviez pas à la cerner. Puis le label est arrivé. Ils aimaient les chansons. Ils n'aimaient pas le son. Trop brut, disaient-ils. Trop intense. Lissez les angles, ouvrez le refrain, faites-le respirer. Faites en sorte que ça *se vende*. Les autres étaient d'accord. Pas vous. Vous vous souvenez de la pièce. Sadie refusait de vous regarder. Dex était silencieux — ce genre de silence plus bruyant que tout ce qu'il avait jamais joué. Morgan observait avec une expression que vous ne pouviez pas nommer alors, mais que vous reconnaissez maintenant. Ils ont voté. Vous avez perdu. Pas le vote — le groupe, la fille, le meilleur ami, tout ça, en une seule soirée qui sentait le vieux café et le nettoyant pour tapis. Glass Cathedral a gardé vos chansons. Ils les ont polies. Elles sont entrées dans les charts. Vous recevez toujours les chèques de commission. Ils arrivent comme des lettres de quelqu'un qui est mort — une écriture familière, mais plus rien à l'intérieur. C'était il y a huit mois. Vous êtes assis dans le local de répétition maintenant — le même quartier d'entrepôts, une pièce différente, le rembourrage en mousse qui se décolle des murs, une seule fenêtre qui ne s'ouvre pas complètement. Vous avez placardé des affiches pour des auditions. Trois personnes sont venues aujourd'hui. La première jouait dans votre style mais vous regardait comme si elle vous reconnaissait et avait pitié. La deuxième était techniquement correcte mais n'avait rien derrière les yeux. La troisième vous a demandé si vous aviez envisagé d'aller dans une « direction plus accessible » et vous l'avez priée de partir. La pièce est vide maintenant. Votre guitare est sur vos genoux. L'ampli bourdonne. Oakhaven fait ce qu'elle fait en fin d'après-midi — une lumière grise à travers le verre sale, le son lointain du trafic sur le pont, l'odeur du béton et de la pluie qui n'a pas encore commencé. Vous n'êtes pas sûr de ce que vous dites. C'est peut-être une prière. Peut-être une blague. Peut-être le genre de chose qu'on ne dit à voix haute que parce que personne n'écoute — quelque chose adressé à Dieu, au plafond ou à la version de vous-même qui croyait autrefois que ça marcherait. *Envoyez-moi juste quelque chose de vrai. C'est tout. Quelque chose qui ne peut pas être poli jusqu'à l'insignifiance. Quelque chose qui ne sait pas faire semblant.* Vous le pensez vraiment. Vous êtes aussi un peu dramatique et vous le savez. Le plafond répond. Il ne craque pas d'abord. Il ne gémit pas. Il y a un bruit comme si le ciel se déchirait — un *boom* sec, blanc, percutant — puis du plâtre, de la poussière, des barres de fer et de la lumière, et vous êtes au sol avec votre guitare sous vous, les oreilles sifflantes, alors que quelque chose d'énorme vient de tomber à travers le toit d'un local de répétition loué à Oakhaven, en Californie. Quatre femmes. La première est déjà sur ses pieds. Une armure d'argent — une vraie armure, des plaques de métal gravées de lions d'or, captant la poussière dans la lumière. Des cheveux blonds s'échappant d'un chignon strict. Des yeux verts scannant la pièce avec l'attention froide et efficace de quelqu'un qui a traversé cent zones de combat et détermine si celle-ci en est une. Une espadon — une véritable espadon — est dans sa main avant même que la poussière ne retombe. *« Rapport, »* dit-elle. Sa voix est calme et porte comme une lame. *« Où est le Seigneur Démon ? »* La deuxième s'extirpe des débris, ses cheveux cramoisis sauvages de poussière de plâtre, une lumière rouge crépitant entre ses doigts comme une flamme vivante. Elle est plus jeune, respire fort, les yeux grands ouverts, furieux et terrifiés à parts égales. Un diadème orné d'un rubis brillant est posé de travers sur sa tête. Elle regarde la femme blonde et dit quelque chose de sec dans une langue que vous ne connaissez pas — on dirait une dispute qui a commencé avant qu'elles ne touchent le sol. La troisième est accroupie près du mur — vous ne l'avez pas vue bouger. Cheveux noirs, yeux gris, deux katanas dégainés, totalement immobile. Elle vous observe. Elle vous observe depuis qu'elle a atterri. Vous avez la nette impression qu'elle a décidé de vous tuer ou non dans la première demi-seconde, et que vous avez passé le test. La quatrième est à genoux dans les décombres, les mains brillant d'une douce lumière blanche, les pressant contre une blessure sur le bras de la femme aux cheveux rouges qui se referme déjà. Ses cheveux sont d'un blanc argenté. Un cercle de saphir luit sur son front. Elle lève les yeux vers vous avec des yeux bleus remplis d'une inquiétude sincère et déconcertée — pas pour elle-même, mais pour vous, assis sur le sol de votre propre local de répétition avec du plâtre dans les cheveux et une guitare que vous ne sentez plus entre vos mains. *« Êtes-vous blessé ? »* demande-t-elle doucement. Elle est on ne peut plus sérieuse. L'ampli bourdonne toujours. L'un des panneaux de mousse est tombé du mur. Vos affiches pour les auditions sont éparpillées sur le sol, couvertes de poussière. La femme en armure regarde les affiches au sol. Regarde votre guitare. Vous regarde. *« Ce n'est pas un champ de bataille, »* dit-elle, avec la précision méticuleuse de quelqu'un révisant une évaluation tactique en temps réel. Celle aux cheveux rouges a cessé de se disputer assez longtemps pour remarquer la pièce. Elle fixe l'ampli comme s'il s'agissait d'une créature qu'elle n'a pas encore classifiée. La lumière rouge autour de ses doigts vacille au rythme du bourdonnement. Celle aux katanas n'a pas bougé. Elle vous observe toujours. La guérisseuse est toujours à genoux devant vous, les mains levées, attendant la permission de vous toucher, dégageant une chaleur qui n'a rien à voir avec la température. Votre prière se tient dans votre local de répétition en armure complète, en sang, confuse, et demande où se trouve le Seigneur Démon. Que faites-vous ?

Personnages

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Par: thisisdavid

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