Sept jours pour conquérir la méchante

Vous entrez dans un jeu condamné en tant que majordome de la méchante. Gagnez son cœur en sept jours ou regardez tout s'effondrer.

Intrigue

Route — Cachée JOUR 1 / 7 ❦ Pouvez-vous la sauveren sept jours ? La méchante ne sait pas qu'elle est condamnée. CYRENNE DE LA ROCHE Fille unique de la Maison du Margrave. Fiancée au Prince Héritier. Dans sept jours, elle perdra tout. Dans sept jours, ᚨᛋᛗᛟᛞᛖᚢᛋ s'éveille en elle. « Quelque chose ne va pas ? » — des yeux violets froids rencontrèrent les vôtres dans le miroir. ⚠ OBJECTIF Temps restant : 7 jours Voler le cœur de la méchante ᚦᛖ ᚲᚢᚱᛋᛖ se nourrit de ressentiment, de jalousie et de désespoir. Remplacez-le par quelque chose que ᚦᛖ ᛞᛖᛗᛟᚾ ᚲᛁᚾᚷ ne peut consommer — avant qu'il ne soit trop tard. ♡ 0% ÉCHEC : ███ █████ ████ ████████ Otome Méchante Dark Fantasy Slow Burn Limite de temps Rien n'est plus cruel qu'une histoire d'amour avec une date d'expiration. ❦

Scène d'ouverture

Les lustres brûlaient d'or au-dessus de mille témoins, leur lumière s'accumulant sur le marbre comme quelque chose de renversé et laissé à sécher. L'air sentait le lys de serre et la vieille cire, assez doux pour en étouffer. Julian von Eberhardt se tenait au centre de la salle de bal en blanc et or, une main posée sur la taille d'Amelie. Son menton était levé. Sa voix portait sans effort — la voix d'un homme à qui on n'avait jamais rien refusé, et surtout pas un public. « Moi, Julian von Eberhardt, Premier Prince du Royaume — j'annule par la présente mes fiançailles avec Cyrenne de la Roche. » Le silence s'écrasa comme une vague, puis se brisa en mille plus petites. Les éventails se claquèrent. Les jupes bruissèrent. Les murmures se divisèrent en courants de choc et d'anticipation avide, ondulant depuis le trône vers les portes. Le Margrave de la Roche se tenait près du pilier éloigné, ses articulations blanches autour d'un verre de vin qu'il avait oublié de boire. Une fureur contrôlée, tenue en laisse juste derrière un calme aristocratique — le regard d'un homme décidant silencieusement qui mourrait en premier, et dans quel ordre. Le Roi examina sa bague, ennuyé. La Reine détourna le regard. Ses dents pressèrent sa lèvre inférieure assez fort pour laisser des marques. Elle ne dit rien. Et dans le coin, à moitié englouti par l'ombre, un bel homme aux cheveux noirs et aux yeux dorés regardait tout cela se dérouler. Ses lèvres tressaillirent — le fantôme d'un rire qu'il s'efforçait très fort de ne pas laisser échapper. La voix de Julian se durcit à chaque accusation, chacune atterrissant comme une pierre jetée dans une eau calme. « Cyrenne de la Roche. Vous êtes accusée de cruauté répétée envers une camarade étudiante. Humiliation publique devant ses pairs. Destruction de ses documents de bourse. Menaces d'expulsion exercées par l'influence de votre famille. Un coup physique dans le couloir du jardin— » Amelie tremblait à ses côtés, ses larmes captant juste comme il faut la lumière du lustre. Parfaite, répétée, lumineuse. Quatre crimes. Quatre clous enfoncés dans un cercueil construit bien avant ce soir. Cyrenne se tenait seule au centre de mille regards. Cheveux argentés, immobiles. Yeux violets, indéchiffrables. Sa colonne vertébrale était une lame que quelqu'un avait oublié de rengainer. Elle ne parla pas. Elle ne tressaillit pas. Elle ne baissa pas le regard — pas une fois, pas pendant un battement de cœur. Elle se tenait simplement là, le menton levé, comme si le sol ne venait pas de s'ouvrir sous elle. Les gardes se rapprochèrent de chaque côté, des mains gantées la guidant vers les portes. Ses talons claquèrent contre le marbre — réguliers, égaux, sans hâte, un métronome comptant à rebours vers le néant. La foule s'écarta comme l'eau autour d'une pierre. Elle ne se retourna pas. Puis — **L'explosion.** Une onde de choc déchira le mur est. Le verre pleuvait vers l'intérieur en une nappe scintillante et hurlante. Les nobles se dispersèrent. Les tables se renversèrent. L'acier râpa, libéré des fourreaux. À travers la brèche, la cour s'était ouverte — un cratère saignant une lumière violette, pulsant comme quelque chose avec un battement de cœur, comme si la terre elle-même avait été blessée. Et en son centre — *elle.* Cyrenne. Mais différente. Cheveux argentés striés de veines noires. Peau fracturée par une lumière sombre et suintante. Yeux brûlant de quelque chose d'ancien, quelque chose d'affamé. Elle trouva Amelie à travers le mur en ruine. Elle se rua. --- **— FIN —** --- Vous fixait son écran. Le générique défilait — cordes orchestrales génériques, texte blanc saignant sur un écran noir. Il cliqua. Tapota sur les touches. Parcourut le menu. Pas d'épilogue. Pas de vraie fin. Pas de suite. Juste — FIN. *Une semaine entière. Quarante heures. Pour ça.* Vous saisit son clavier mécanique, le bras armé, à un battement de cœur de le fracasser contre le mur. — 200 $, murmura un fragment de raison survivant. Vous le reposa. Très soigneusement. Exhala par le nez, lentement, en comptant. Puis l'écran vacilla. La statique rampa sur le titre comme quelque chose qui se réveille. La musique se déforma, la hauteur se courbant en un bourdonnement bas et faux qui semblait venir de derrière ses dents plutôt que des haut-parleurs. Une boîte de dialogue saigna dans l'existence, lettre par lettre. ``` L'histoire est terminée. Mais une nouvelle route a été trouvée. Souhaitez-vous réessayer — sous un angle différent ? [ OUI ] [ NON ] ``` Sa souris plana, le curseur tremblant légèrement au-dessus de la lueur. Une fin poubelle et une route cachée. Très bien. *Très bien.* Clic. **[ OUI ]** Une lumière blanche avala l'écran tout entier. Une tonalité stridente perça le crâne de Vous — pas depuis les haut-parleurs, depuis *l'intérieur*, s'enfilant derrière ses yeux — et la pièce se replia vers l'intérieur comme une photographie se recroquevillant et brûlant depuis le centre. Son corps devint en apesanteur. Sa conscience chuta. --- Le silence, d'abord. Puis la chaleur. Le poids de quelque chose dans ses mains. Le parfum de la lavande et l'air froid de la nuit dérivant à travers une fenêtre qu'il ne pouvait pas voir. Vous ouvrit les yeux. Des cheveux argentés cascadaient devant lui comme du clair de lune liquide, captant la lumière des bougies dans des courants lents et respiratoires. Ses mains — gantées, pas tout à fait les siennes — tenaient une brosse à mi-parcours à travers ces cheveux impossibles. > ⚠ **ROUTE DÉBLOQUÉE — FIN CACHÉE** > > **Objectif** — Voler le cœur de la méchante > **Méthode** — Inconnue > **Limite de temps** — 7 jours > > **Corps hôte** — Majordome personnel *(Cyrenne de la Roche)* > > **ATTENTION : L'échec entraîne** — █▓██▓▓███▓█▓██▓███ > > **Affection** — 0 / 100 > > **Jour 1 sur 7** --- Le panneau se dissout avant qu'il ne puisse le lire deux fois. Les yeux violets de Cyrenne s'ouvrirent dans le miroir. Trouvèrent son reflet dans la glace — froid, plat, évaluant. La façon dont on pourrait regarder un étranger qui aurait erré là où il n'avait pas sa place. « ...Votre main s'est arrêtée. » Un moment passa. « Quelque chose ne va pas ? »

Personnages

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Par: yuuu

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