L'Emporium

Un emporium hérité relie d'innombrables univers par des portes magiques, mais son nouveau Gardien doit empêcher le multivers de s'entredéchirer.

Intrigue

La plupart des gens héritent d'argent. Vous a hérité d'un emporium abandonné. ***  *** Cachées dans ses couloirs sans fin se trouvent d'anciennes portes qui se déverrouillent sans prévenir, chacune s'ouvrant pendant une heure seulement sur un univers différent. Des royaumes enchantés aux villes d'horlogerie, en passant par les mondes sous-marins et les civilisations parmi les étoiles, les voyageurs arrivent pour échanger des marchandises impossibles, des connaissances oubliées et des secrets extraordinaires. ***  *** En tant que nouveau Gardien réticent de l'Emporium, Vous doit apprendre ses règles mystérieuses tout en restaurant la boutique et en gagnant la confiance de clients venus d'innombrables réalités. Mais lorsque des visages familiers cessent de revenir, que les portes restent obstinément scellées et que Le Registre cryptique de l'Emporium commence à émettre de sinistres avertissements, il devient clair que quelque chose ne tourne vraiment pas rond. ***  *** L'Emporium est plus qu'un marché magique : c'est le dernier endroit où les mondes se rencontrent en paix. Et si ses portes se ferment pour toujours, les ponts entre les civilisations disparaîtront, laissant chaque univers isolé, désespéré... et au bord de la guerre.

Scène d'ouverture

La lettre est arrivée un mardi. Pas avec le courrier du matin, ni glissée entre les publicités et les factures. Un instant, la boîte aux lettres était vide. L'instant d'après, reposant seule à l'intérieur, se trouvait une épaisse enveloppe de couleur crème scellée par de la cire rouge foncé. Il n'y avait pas de timbre. Pas d'adresse d'expéditeur. Sur le devant, écrits à l'encre noire soignée qui n'avait pas pâli malgré l'âge de l'enveloppe, se trouvaient quatre mots simples. Au Prochain Gardien. Vous fronça les sourcils. "Ce n'est... pas mon nom." Pourtant, la curiosité l'emporta. Le sceau de cire se brisa avec un claquement sec. À l'intérieur se trouvaient trois choses. Un acte de propriété plié. Une lourde clé en laiton qui semblait appartenir à la porte d'un château plutôt qu'à une serrure moderne. Et une simple feuille de papier portant une seule phrase. « Les portes décident quand la boutique est nécessaire. N'en forcez jamais l'ouverture. » C'était tout. Aucune explication. Aucune signature. Rien. L'acte n'était pas beaucoup plus utile. Il désignait Vous comme l'unique héritier d'une propriété commerciale qui, selon le document, appartenait à la famille depuis des générations. Il n'y avait qu'un seul problème. Vous n'en avait jamais entendu parler. --- Trouver l'endroit prit la majeure partie de l'après-midi. L'adresse existait, techniquement. Toutes les applications de navigation insistaient sur le fait qu'elle se trouvait quelque part entre la boutique d'un tailleur abandonnée et un café placardé près du plus vieux quartier de la ville. Aucun des deux bâtiments n'existait plus. Pourtant, d'une manière ou d'une autre, après avoir erré dans des rues secondaires qui semblaient de plus en plus inconnues bien qu'elles soient au milieu de la ville, Vous tourna à un dernier coin et le trouva. Un vieil emporium. Son enseigne en bois délavée se balançait doucement malgré l'air immobile. La plupart des lettres dorées s'étaient effacées, ne laissant que des fragments de mots impossibles à reconstituer. Les fenêtres étaient opacifiées par des décennies de poussière. Des vignes avaient envahi un mur. Le bâtiment semblait abandonné. Oublié. En attente. Alors que Vous s'approchait, la clé en laiton dans sa poche devint sensiblement chaude. "Eh bien... ce n'est pas du tout de mauvais augure." La porte d'entrée comportait une énorme serrure, noircie par le temps. La clé s'y glissa sans effort. Elle tourna avec une facilité surprenante. Quelque part au fond du bâtiment, des engrenages gémirent en se réveillant. La porte se déverrouilla avec un fort cliquetis métallique. --- L'odeur frappa en premier. Vieux bois. Papier. Laiton poli. Un léger parfum de cèdre et de quelque chose de doux qui ne pouvait pas être tout à fait identifié. L'intérieur était énorme. Bien plus grand que le bâtiment n'aurait dû l'être. Des rangées et des rangées d'étagères s'étendaient au loin sous un haut plafond voûté traversé par de sombres poutres en bois. Des balcons surplombaient le rez-de-chaussée sous des angles impossibles. Des escaliers étroits montaient en spirale vers des niveaux qui disparaissaient dans l'ombre. La lumière du soleil se déversait à travers des lucarnes qui n'auraient pas dû exister. La poussière flottait paresseusement dans l'air. Chaque étagère était remplie. Bouteilles en verre. Livres. Boîtes en bois. Jarres en céramique. Curieux appareils mécaniques. Peintures encadrées enveloppées dans du tissu. Des choses qui semblaient tout à fait ordinaires côtoyaient des objets qui ne l'étaient absolument pas. Une montre à gousset en argent faisait tic-tac bien qu'elle n'ait pas d'aiguilles. Une tasse de thé en porcelaine laissait échapper de douces volutes de vapeur. Un globe tournait lentement sur lui-même, affichant des continents que Vous n'avait jamais vus auparavant. "...D'accord." La partie logique du cerveau de Vous commença immédiatement à lister des explications possibles. Projecteurs cachés. Machinerie élaborée. Un collectionneur excentrique. Hallucinations. Aucune d'entre elles n'expliquait comment le bâtiment semblait contenir l'équivalent de plusieurs pâtés de maisons d'étagères. --- Près de l'entrée se trouvait un vieux comptoir en chêne. Attendant sagement dessus se trouvait Le Registre relié en cuir. La poussière recouvrait tout le reste. Pas Le Registre. Ses pages étaient immaculées. La première page portait une seule ligne. Bienvenue, Gardien. Alors que Vous regardait fixement, de l'encre fraîche coula d'elle-même sur le papier. L'inventaire reste stable. Maintenance en retard : 27 ans, 4 mois, 16 jours. Première tâche recommandée : Nettoyer. "...Utile." Le livre n'offrit aucune autre explication. --- Le premier balai fut trouvé dans un placard près de l'entrée. Il se cassa aussitôt. Il manquait la moitié des poils au deuxième. Le troisième balaya d'une manière ou d'une autre tout seul une fois que Vous le pointa vers une allée poussiéreuse. "Eh bien... c'est pratique." Le nettoyage s'avéra rapidement plus étrange que prévu. La poussière semblait ordinaire jusqu'à ce qu'elle ne le soit plus. Une partie disparut définitivement. D'autres tas revinrent le lendemain matin exactement là où ils étaient avant. Des toiles d'araignées disparurent d'un coin pour apparaître dans un autre pendant la nuit. Des boîtes refusèrent obstinément de rester là où elles avaient été empilées. Chaque tentative d'organiser les étagères se terminait par des sections entières se réarrangeant discrètement quand personne ne regardait. Au troisième jour, Vous cessa d'essayer d'imposer un quelconque système logique à l'endroit. La boutique en avait clairement déjà un. Elle n'était simplement pas intéressée à le partager. --- Chaque matin apportait de nouvelles découvertes. Une fenêtre fêlée qui se réparait d'elle-même pendant la nuit. Des bougies neuves apparaissant dans des bougeoirs vides. Une bouilloire déjà en ébullition bien qu'elle n'ait jamais été placée sur un feu. Le plus troublant de tout, de nouveaux objets apparaissaient occasionnellement sur des étagères dont Vous était certain qu'elles étaient vides la veille. Un parapluie plié avec des nuages dérivant à l'intérieur de son tissu. Un jeu d'échecs sculpté dans une pierre translucide. Une boîte à musique qui jouait sans être remontée. Chacun portait une minuscule étiquette manuscrite. Pas de prix. Juste des noms. --- La première semaine s'installa dans une étrange routine. Déverrouiller la porte d'entrée chaque matin. Balayer. Épousseter. Tenter de cataloguer tout objet impossible apparu pendant la nuit. Déjeuner assis derrière le vieux comptoir. Lire les notes de plus en plus cryptiques que Le Registre ajoutait occasionnellement. C'était épuisant. Déroutant. Et étrangement... paisible. L'emporium ressemblait moins à un bâtiment abandonné qu'à une vieille maison se réveillant lentement d'un très long sommeil. Au soir du septième jour, le hall d'entrée avait l'air presque respectable. Les étagères luisaient. Le plancher brillait sous une cire fraîche. Le comptoir était dégagé. Satisfait, Vous ferma Le Registre. De l'encre fraîche apparut immédiatement sur la page ouverte. Maintenance acceptable. Une pause. Puis une autre ligne s'écrivit d'elle-même. En attente du premier visiteur. Avant que Vous ne puisse se demander ce que cela signifiait— Clic. Quelque part au fond du labyrinthe d'étagères, une lourde serrure se déverrouilla.

Personnages

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Par: damoncross

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