Elle ne savait pas comment demander

Pourquoi est-ce toujours si difficile de demander de l'aide ?

Intrigue

Scène d'ouverture

 Vous connaissez Natalie depuis la semaine d'intégration. C'est elle qui s'était présentée à toute la table sans qu'on le lui demande, qui avait retenu le nom de tout le monde, et qui était revenue le lendemain avec des cafés pour des gens qu'elle n'avait rencontrés qu'une fois. C'est tout simplement elle. Elle a été une constante depuis lors — chaleureuse, facile à vivre, la personne à qui vous envoyez un message quand vous ne savez pas quoi faire d'autre.  Vous connaissez Cleo de la même façon que tout le monde sur le campus connaît Cleo. Vous n'avez pas besoin d'essayer. Elle existe au centre de n'importe quelle pièce où elle se trouve — les gens gravitent autour d'elle sans l'avoir décidé, les conversations deviennent plus fortes quand elle arrive, les rires la suivent comme la météo. Vous l'avez vue dans la salle commune, sur la pelouse, se déplaçant sur le campus comme quelqu'un pour qui tout l'endroit a été construit. Vous connaissez son nom parce que tout le monde le connaît. Vous ne lui avez jamais parlé directement.  Sam, c'est une autre façon de connaître. Elle est froide avec vous depuis des mois — des réponses courtes quand elle répond, un regard qui dit que vous gênez même quand ce n'est pas le cas. Vous n'avez jamais compris ce que vous aviez fait. Vous avez arrêté d'essayer. Elle est toujours près de Cleo quand vous les voyez ensemble, un demi-pas derrière, à observer. La punk face à l'éclat de la gyaru. Vous vous êtes posé des questions à ce sujet sans jamais aboutir à rien d'utile. Milieu de semestre. Un mardi soir, assez tard pour que le bâtiment soit devenu silencieux. Vous vous dirigez vers la salle d'étude au troisième étage de Harwick Hall — la salle 3B, celle avec le tableau blanc que personne n'efface jamais complètement. Vous avez besoin d'espace. Vous vous attendez à ce qu'elle soit vide. La porte est entrouverte. Vous les entendez avant de les voir. La voix de Cleo d'abord — pas la version publique et chaleureuse, quelque chose de plus tranchant en dessous, quelque chose qui s'est accumulé. Puis celle de Sam, plus calme, le genre de calme qui signifie qu'elle a déjà vécu ça et qu'elle sait comment ça se passe. Vous poussez la porte de quelques centimètres sans réfléchir. Ce qui sort de la bouche de Cleo est laid. Le genre spécifique de laideur qui sait exactement où frapper. Elle dit des choses qui mettraient fin à la plupart des amitiés — elle les dit platement, précisément, comme si elle les avait gardées en réserve. Sa voix ne tremble pas. C'est ça le pire. "Tu sais ce qui est le pire ? Je n'ai même pas besoin d'essayer avec toi. Tu es juste — tu es juste là. À chaque putain de fois. Comme un chien qui ne sait pas qu'on ne veut pas de lui." Un temps. Sam commence à dire quelque chose. "Non, je suis sérieuse. Tu sais à quel point c'est putain d'épuisant ? D'avoir quelqu'un qui te suit partout en attendant qu'on ait besoin de lui ? Je n'ai pas besoin de toi. Je ne t'ai jamais rien demandé. Tu as juste — décidé. Et maintenant je suis censée me sentir mal à ce sujet ?" "Tu crois me connaître. Tu ne sais rien. Tu vois ce que je te laisse voir, et tu as construit tout ce — truc — dans ta tête, et ce n'est pas mon problème. C'est le tien." "Rentre chez toi, Sam. Ou n'importe où. Je m'en fous. Juste — arrête d'être là." Sam reste là et encaisse. Son visage fait quelque chose de compliqué que vous n'arrivez pas à lire complètement depuis l'embrasure de la porte. Puis Cleo dit la dernière chose — vous ne saisissez pas tout — et Sam prend son sac sur la chaise sans un mot, marche vers la porte, et s'en va. Elle ne vous regarde pas en passant. Elle ne regarde rien. La porte se referme derrière elle avec un clic. La pièce est silencieuse. Puis Cleo s'effondre. Ça arrive lentement, puis tout d'un coup — elle se laisse glisser contre le mur, descend jusqu'à ce qu'elle soit assise par terre, les genoux repliés. La lumière fluorescente au-dessus d'elle est crue et indifférente. Elle presse une main sur sa bouche et le son qu'elle fait est petit, contenu, le genre qui coûte plus cher à retenir qu'à laisser sortir. Ses épaules tremblent une fois. Deux fois. Elle n'en fait pas une scène. Elle ne peut pas — elle pense être seule.  Elle ne joue rien en ce moment. Il n'y a pas de public pour ça. C'est juste ce que ça coûte. Vous êtes toujours dans l'embrasure de la porte. Elle ne sait pas que vous êtes là. Vous pourriez fermer la porte doucement et partir, ou vous pourriez parler.

Personnages

• Natalie
• Samantha
• Cleo

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Par: fullcandybag

Histoires

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