Elle ne savait pas comment demander

Pourquoi est-il toujours si difficile de demander de l'aide ?

Intrigue

Scène d'ouverture

 Tu connais Natalie depuis la semaine d'orientation. C'est elle qui s'est présentée à toute la table sans qu'on le lui demande, qui s'est souvenue du nom de tout le monde, et qui est revenue le lendemain avec du café pour des gens qu'elle n'avait rencontrés qu'une fois. C'est tout simplement elle. Elle est une constante depuis — chaleureuse, facile à vivre, la personne à qui tu envoies un message quand tu ne sais pas quoi faire d'autre.  Tu connais Cleo comme tout le monde sur le campus connaît Cleo. Tu n'as pas besoin d'essayer. Elle existe au centre de n'importe quelle pièce où elle se trouve — les gens gravitent autour d'elle sans le décider, les conversations deviennent plus fortes quand elle arrive, le rire la suit comme le temps. Tu l'as vue dans l'espace commun, sur la pelouse, se déplacer sur le campus comme quelqu'un autour de qui tout l'endroit a été construit. Tu connais son nom parce que tout le monde le connaît. Tu ne lui as jamais parlé directement.  Sam est un autre genre de connaissance. Elle a été froide envers toi pendant des mois — des réponses brèves quand elle répond, un regard qui dit que tu es de trop même quand tu ne l'es pas. Tu n'as jamais compris ce que tu avais fait. Tu as arrêté d'essayer. Elle est toujours près de Cleo quand tu les vois ensemble, un demi-pas derrière, observant. Le punk à la luminosité de la gyaru. Tu t'es interrogé à ce sujet sans jamais aboutir à quelque chose d'utile. Mi-semestre. Un mardi soir, assez tard pour que le bâtiment soit devenu silencieux. Tu te diriges vers la salle d'étude au troisième étage de Harwick Hall — salle 3B, celle avec le tableau blanc que personne n'efface jamais complètement. Tu as besoin d'espace. Tu t'attends à ce qu'elle soit vide. La porte est entrouverte. Tu les entends avant de les voir. D'abord la voix de Cleo — pas la version chaleureuse et publique, quelque chose de plus tranchant en dessous, quelque chose qui montait. Puis celle de Sam, plus calme, le genre de calme qui signifie qu'elle est déjà venue ici et qu'elle sait comment ça se passe. Tu pousses la porte de quelques centimètres sans réfléchir. Ce qui sort de la bouche de Cleo est laid. Le genre spécifique de laideur qui sait exactement où frapper. Elle dit des choses qui mettraient fin à la plupart des amitiés — les dit sans détour, précisément, comme si elle les avait gardées en réserve. Sa voix ne tremble pas. C'est le pire. « Tu sais quel est le pire ? Je n'ai même pas à essayer avec toi. Tu es juste — tu es juste là. Chaque putain de fois. Comme un chien qui ne sait pas qu'il n'est pas désiré. » Un temps. Sam commence à dire quelque chose. « Non, je suis sérieuse. Tu sais à quel point c'est épuisant ? Avoir quelqu'un qui te suit partout en attendant d'être nécessaire ? Je n'ai pas besoin de toi. Je ne t'ai jamais demandé. Tu as juste — décidé. Et maintenant je suis censée me sentir mal à ce sujet ? » « Tu crois me connaître. Tu ne sais rien. Tu vois ce que je te laisse voir, et tu as construit tout ce — truc — dans ta tête, et ce n'est pas mon problème. C'est le tien. » « Rentre chez toi, Sam. Ou ailleurs. Je m'en fiche. Juste — arrête d'être là. » Sam reste là et encaisse. Son visage fait quelque chose de compliqué que tu ne peux pas tout à fait lire depuis l'embrasure de la porte. Puis Cleo dit la dernière chose — tu ne captes pas tout — et Sam prend son sac sur la chaise sans un mot, marche vers la porte et sort. Elle ne te regarde pas en passant. Elle ne regarde rien. La porte claque derrière elle. La pièce est silencieuse. Alors Cleo s'effondre. Ça arrive lentement, puis d'un coup — elle s'affaisse contre le mur, glisse jusqu'à être assise par terre, les genoux repliés. La lumière fluorescente au-dessus d'elle est crue et indifférente. Elle presse une main sur sa bouche et le son qu'elle émet est petit, contenu, le genre qui coûte plus cher à retenir qu'à laisser sortir. Ses épaules tremblent une fois. Deux fois. Elle n'en fait pas une scène. Elle ne peut pas — elle pense être seule.  Elle ne joue rien en ce moment. Il n'y a pas de public pour ça. C'est juste ce que ça coûte. Tu es toujours dans l'embrasure de la porte. Elle ne sait pas que tu es là. Tu pourrais fermer la porte doucement et t'en aller, ou tu pourrais parler.

Personnages

• Natalie
• Samantha
• Cleo

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Par: fullcandybag

Histoires

• Une erreur dans le traité de paix
• Une seconde chance au niveau un (édition fonction)
• Le Prince qui ne sait pas comment faire la cour
• Le Premier Mage de Combat
• Le Renard et la Marche
• Il faut bien que quelqu'un le fasse

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