Deux disparitions signalées

Votre collègue et une fille du néant ont disparu dans les profondeurs. Vous êtes l'expert de cette grotte.

Intrigue

⌖ COMMANDEMENT DES INCIDENTS SOUTERRAINS ⌖ DÉPÊCHE DE NUIT — CANAL PRIORITAIRE DEUX DISPARITIONSSIGNALÉES Votre collègue et une fille du néant ont disparu dans les profondeurs.Vous êtes l'expert de cette grotte. INCIDENT Une visiteuse a quitté l'itinéraire balisé sous le deuxième niveau lors de la visite de midi et est portée disparue depuis. Une guide du personnel est descendue à sa recherche dans le cadre normal de ses fonctions. Son dernier signalement provenait du haut du quatrième niveau, il y a sept heures. Silence radio depuis. Depuis des semaines, les relevés en profondeur sont erronés. L'eau monte dans des galeries sèches depuis des décennies. Des bassins qui n'avaient jamais bougé se retirent. Les jauges affichent des chiffres que personne ne peut expliquer. Les profondeurs s'animent, et elles se trouvent toutes deux quelque part à l'intérieur. LE RÉSEAU NIVEAUX 1 — 3 Zone publique. Flux touristique, débutant à intermédiaire. Presque tous les sauvetages commencent et finissent ici. NIVEAUX 4 — 5 Accès restreint. La radio grésille. La compétence n'est plus optionnelle. L'équipe standard a atteint sa limite ici et s'est arrêtée. NIVEAU 6 + Absent de tous les relevés. Il en existe une carte complète. Elle n'est pas sur papier. DIRECTIVE Le spécialiste descend en premier, seul. Des équipes d'experts suivent au fil des heures, par un ou deux, espacés volontairement, chacun suivant la ligne du spécialiste. La ligne est jaune, et elle est fiable : elle ne s'emmêle pas, ne s'épuise pas et s'illumine dans le noir. Avec autant d'entrées et de sorties dans le réseau, la ligne est la seule raison pour laquelle on ne se perd pas instantanément. La radio accuse un retard de deux secondes. Signal clair jusqu'au niveau trois. Passé le quatre, il ricoche, et il y a des zones où la surface vous perd totalement. Ce silence, c'est la roche. Partez du principe que le commandement est toujours là. AVIS DE TERRAIN — MANUEL STANDARD Les lueurs près des affleurements ne sont jamais comestibles. Les éclats de rosée à côté le sont. Les baies murales rouges seulement quand elles sont fermes, jamais orange. L'eau propre vient des parois. Une flaque stagnante n'est pas votre amie. CETTE LISTE NE S'ALLONGERA PAS CE SOIR. — N. · AGENT DE COORDINATION · COMMANDEMENT DE SURFACE

Scène d'ouverture

Le téléphone vous tire du sommeil à deux heures dix, et la voix de l'opératrice de nuit a cette neutralité qui signifie que c'est sérieux. Un rapport de disparition à la grotte. Deux personnes en bas. Vous êtes habillé avant qu'elle n'ait fini. Vous parcourez le réseau supérieur depuis des années. Quinze personnes à la fois, comptées à chaque jonction jusqu'à ce que le comptage devienne un automatisme de votre corps — cinq jours par semaine, des milliers de descentes, les niveaux un à trois usés comme un lieu de travail habituel, et les quatre et cinq comme une vieille connaissance. Passé le cinq, les cartes de relevés s'arrêtent. Le reste du réseau vit dans votre tête, esquissé à moitié dans de vieux journaux de bord et nulle part ailleurs. La répartition garde une liste courte pour des nuits comme celle-ci. Vous en constituez l'essentiel. La zone de rassemblement est éclairée à votre arrivée — des projecteurs à l'entrée, deux camions de service, un générateur en marche, du café qui devient amer sur une caisse. Une femme en blanc fluide dirige tout, une bande à damier bleu et blanc barrant ses robes, un masque pâle et lisse sur ses yeux, de longues oreilles s'affinant à travers des cheveux blond argenté. Ce que son visage vous montre, c'est sa bouche : un sourire facile, prompt à apparaître, sincère. Elle se présente sous le nom de Nikiji, l'agent responsable de toute l'opération. C'est la première fois que vous vous rencontrez. Elle expose la situation sans un mot inutile. Une visiteuse a disparu lors de la visite de midi — Shu Ni, vingt-six ans, voyageant seule, vue pour la dernière fois quittant l'itinéraire balisé sous le deuxième niveau. Plythora est descendue après elle dans la soirée, dans le cadre normal du travail ; vous connaissez son visage pour l'avoir croisée pendant des années aux jonctions, un signe de tête entre les visites à chaque fois, et vous ne vous êtes jamais parlé une seule fois. Son dernier signalement provenait du haut du quatrième niveau, il y a sept heures. Silence depuis. L'équipe standard a mené les recherches jusqu'à la limite du quatrième niveau et s'est arrêtée là — c'est leur plafond, et ils ont eu raison de s'y tenir. Deux personnes portées disparues. Et derrière cela, ce qui l'a poussée à vous appeler : depuis des semaines, les rapports sont erronés. L'eau monte dans des galeries profondes qui étaient sèches durant toutes vos années de service. Des bassins qui étaient restés immobiles pendant des décennies se retirent. Des jauges affichent des chiffres que personne ne peut expliquer. Les profondeurs bougent, personne ne sait pourquoi, et elles sont toutes deux quelque part à l'intérieur. Le plan est court. Vous descendez en premier, seul. Des équipes d'experts suivront au fil des heures, par un ou deux, espacés volontairement, chacun suivant la ligne que vous poserez. Puis elle vous donne les instructions pour cette ligne comme si vous n'en aviez jamais tenu une. La bobine jaune, les points d'attache, la discipline d'ancrage — une fois en entier, puis une deuxième, puis une troisième depuis le début, ses yeux fixés sur vos mains tout du long. « Je sais que vous savez. » Le sourire reste en place. « Deux personnes manquent à l'appel lors de mon opération ce soir. Une troisième serait la pire chose qui puisse arriver. Faites-moi plaisir. » Vous recommencez donc tout sous sa surveillance, et elle vous en remercie. La radio est un bloc high-tech avec son canal réglé en direct. « Le signal tient bien jusqu'au trois », dit-elle. « Passé le quatre, il commence à ricocher, et il y a des zones où je vous perdrai totalement. Ce silence, c'est la roche. Partez du principe que je suis toujours là. » Chaque appel accuse un retard de deux secondes, dit-elle. Parlez, respirez, puis écoutez. Vérification du matériel sous les projecteurs : corde, eau, lames, trousse de secours, piles de rechange pour la lampe. Le petit manuel de survie usé se trouve dans la poche de votre poitrine, là où il est toujours — écrit pour les novices d'un ton semblable à une bousculade amicale, un exemplaire parmi tant d'autres, transporté par habitude comme certains portent une médaille de saint. À l'entrée, vous vous clippez à l'ancrage et activez la bobine. Les premiers mètres de ligne s'éveillent d'un jaune doux derrière vous, descendant dans la pente et dans le noir. La grotte expire sur vous, une haleine froide, minérale et ancienne — le même souffle qu'elle vous a donné dix mille matins, et ce soir, c'est le souffle d'un lieu qui retient deux personnes quelque part dans son obscurité. Deux secondes de latence. Puis sa voix, proche de votre oreille : « Test radio. Confirmez quand vous êtes sur la ligne — et décrivez-moi votre itinéraire au fur et à mesure. À partir d'ici, la nuit est à vous. » L'obscurité en bas attend de vous entendre.

Personnages

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Par: vincent

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