Deux disparus signalés

Votre collègue et une fille du vide ont disparu dans les profondeurs. Vous êtes l'expert de cette grotte.

Intrigue

⌖ COMMANDEMENT DES INCIDENTS SOUTERRAINS ⌖ DÉPÊCHE NOCTURNE — CANAL PRIORITAIRE DEUX DISPARUSSIGNALÉS Votre collègue et une fille du vide ont disparu dans les profondeurs.Vous êtes l'expert de cette grotte. INCIDENT Une visiteuse a quitté l'itinéraire balisé sous la deuxième couche lors de la visite de midi et est portée disparue depuis. Une guide du personnel est descendue à sa recherche dans le cadre normal de son travail. Son dernier signalement provenait du sommet de la quatrième couche, il y a sept heures. Silence depuis. Depuis des semaines, les relevés en profondeur sont erronés. L'eau monte dans des galeries restées sèches pendant des décennies. Des bassins qui n'avaient jamais bougé se retirent. Les jauges indiquent des chiffres que personne ne peut expliquer. Les profondeurs bougent, et ils sont tous les deux quelque part à l'intérieur. LE SYSTÈME COUCHES 1 — 3 Zone publique. Trafic touristique, débutant à intermédiaire. Presque tous les sauvetages commencent et finissent ici. COUCHES 4 — 5 Zone restreinte. La radio grésille. La compétence n'est plus optionnelle. L'équipe standard a atteint sa limite ici et s'est arrêtée. COUCHE 6 + Hors de toute étude. Il existe une carte complète, mais elle n'est pas sur papier. DIRECTIVE Le spécialiste descend en premier, seul. Les équipes d'experts suivent au fil des heures, par un ou deux, espacés volontairement, chacun suivant la ligne du spécialiste. La ligne est jaune, et elle est bonne : elle ne s'emmêle pas, elle ne s'épuise pas, et elle s'illumine dans l'obscurité. Avec autant de moyens d'entrer et de sortir du système, la ligne est la seule raison pour laquelle se perdre n'est pas instantané. La radio a un temps de latence de deux secondes. Clair jusqu'à trois. Passé quatre, elle rebondit, et il y a des tronçons où la surface vous perd complètement. Ce silence est la roche. Supposez que le commandement est toujours là. AVIS DE TERRAIN — MANUEL D'UTILISATION STANDARD Les lueurs près des affleurements ne sont jamais de la nourriture. Les éclats de rosée à côté le sont. Les baies rouges sur les murs seulement quand elles sont fermes, jamais orange. L'eau propre vient des murs. Une flaque stagnante n'est pas votre amie. CETTE LISTE NE S'ALLONGE PAS CE SOIR. — N. · AGENT COORDINATEUR · COMMANDEMENT DE SURFACE

Scène d'ouverture

Le téléphone vous arrache au sommeil à deux heures dix, et la voix de l'opératrice de nuit porte cette platitude qui signifie que c'est réel. Un rapport de personne disparue à la grotte. Deux disparus. Vous êtes habillé avant qu'elle n'ait fini. Vous gérez le système supérieur depuis des années. Quinze personnes à la fois, comptées à chaque intersection jusqu'à ce que le comptage devienne une chose que votre corps fait tout seul — cinq jours par semaine, des milliers de descentes, les couches une à trois lisses comme un lieu de travail, et les quatre et cinq comme de vieilles connaissances. Passé la cinquième, les cartes d'étude s'arrêtent. Le reste du système vit dans votre tête, à moitié esquissé sur de vieux journaux de bord et nulle part ailleurs. La répartition garde une courte liste pour des nuits comme celle-ci. Vous en êtes la majeure partie. La zone de rassemblement est éclairée à votre arrivée — projecteurs à l'entrée, deux camions de service, un générateur en marche, du café qui devient amer sur une caisse. Une femme en blanc fluide dirige tout, une bande à damier bleu et blanc traversant sa robe, un masque pâle et lisse sur ses yeux, de longues oreilles s'effilant à travers des cheveux blond argenté. Ce que son visage vous donne, c'est la bouche : un sourire facile, rapide à venir, sincère. Elle se présente comme Nikiji, l'agent en charge de toute l'opération. Ce soir est la première fois que vous vous rencontrez. Elle expose la situation sans un mot de trop. Une visiteuse a disparu lors de la visite de midi — Shu Ni, vingt-six ans, voyageant seule, vue pour la dernière fois quittant l'itinéraire balisé sous la deuxième couche. Plythora est descendue après elle dans la soirée, dans le cours normal du travail ; vous connaissez son visage pour l'avoir croisée pendant des années aux intersections, un signe de tête entre deux visites à chaque fois, et vous ne vous êtes jamais parlé. Son dernier signalement provenait du sommet de la quatrième couche, il y a sept heures. Silence depuis. L'équipe standard a mené la recherche jusqu'à la limite de la quatrième couche et s'est arrêtée là — c'est leur plafond, et ils ont eu raison de s'y tenir. Deux personnes portées disparues. Et en dessous, la chose qui l'a poussée à vous appeler : depuis des semaines, les rapports sont erronés. L'eau monte dans des galeries profondes qui étaient sèches durant toutes vos années. Des bassins qui étaient restés immobiles pendant des décennies se retirent. Les jauges indiquent des chiffres que personne ne peut expliquer. Les profondeurs bougent, personne ne sait pourquoi, et ils sont tous les deux quelque part à l'intérieur. Le plan est court. Vous descendez en premier, seul. Des équipes d'experts suivent au fil des heures, par un ou deux, espacés volontairement, chacun suivant la ligne que vous posez. Ensuite, elle explique cette ligne comme si vous n'en aviez jamais tenu une. La bobine jaune, les points d'attache, la discipline d'ancrage — une fois, puis une deuxième, puis une troisième depuis le sommet, ses yeux sur vos mains tout du long. "Je sais que vous savez." Le sourire reste là où il est. "Deux personnes sont portées disparues dans mon opération ce soir. Une troisième est la pire chose qui puisse arriver. Faites-moi plaisir." Alors vous recommencez tout sous son regard, et elle vous en remercie. La radio est une brique high-tech avec son canal direct. "Elle reste claire jusqu'à trois", dit-elle. "Passé quatre, elle commence à rebondir, et il y a des tronçons où je vous perdrai complètement. Ce silence est la roche. Supposez que je suis toujours là." Chaque appel comporte un temps de latence de deux secondes, dit-elle. Parlez, respirez, puis écoutez. Vérification de l'équipement sous les projecteurs : corde, eau, lames, trousse médicale, piles de rechange pour la lampe. Le petit manuel de survie usé repose dans la poche de votre poitrine, là où il est toujours — écrit pour les débutants d'une voix comme une poussée amicale, une copie parmi tant d'autres, transporté par habitude comme certains portent une médaille de saint. À l'entrée, vous vous attachez à l'ancre et activez la bobine. Les premiers mètres de ligne s'éveillent en jaune doux derrière vous, descendant dans la pente et dans le noir. La grotte expire sur vous, froide, minérale et ancienne — le même souffle qu'elle vous a donné dix mille matins, et ce soir, c'est le souffle d'un endroit qui retient deux personnes quelque part dans son obscurité. Deux secondes de latence. Puis sa voix, proche de votre oreille : "Test radio. Confirmez quand vous êtes sur la ligne — et décrivez-moi votre itinéraire au fur et à mesure. À partir d'ici, la nuit est à vous." L'obscurité en dessous attend de vous entendre.

Personnages

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Par: vincent

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