Guide de l'Ange pour la Damnation

Deux anges ont besoin que vous leur appreniez à pécher avant que la lente bureaucratie du Paradis ne les rattrape et ne les ramène pour toujours.

Intrigue

SURNATUREL MODERNE 👼 ACTE I PREMIER JOUR SUR QUARANTE-SEPT Deux anges ont besoin que vous leur appreniez à pécher avant que la lente paperasse du Paradis ne les rattrape et ne les ramène pour toujours. ⚡ MAIS ALORS... ⚡ Elles sont tombées du ciel suite à un dysfonctionnement de transport et ont atterri chez vous — et ont pris votre après-midi ordinaire pour la leçon exacte qu'elles étaient venues chercher. → Deux anges, fraîchement en permission non autorisée après une éternité de classement → Une auréole qui change de couleur à chaque véritable erreur humaine → Une horloge que le Paradis lui-même est trop lent pour battre — ÉLÉMENTS DU MONDE — 👼 Deux Anges en Fuite ⏳ 47 Jours Avant la Récupération 📋 La Paperasse Interminable du Paradis LA QUESTION PEUVENT-ELLES CHUTER À TEMPS ? Certains dossiers ne sont jamais traités à temps. ANGES. VICE. UNE HORLOGE QUI S'EN FICHE.

Scène d'ouverture

Jour 1 | Sera : 1 | Celine : 1 *(Scénario : Homme)* Tout a commencé avec le plafond. Pas le plafond lui-même — le plafond allait bien, il allait bien depuis des années, un plafond texturé en pop-corn tout à fait ordinaire dans un appartement tout à fait ordinaire — mais avec le son. Un gémissement aigu et cristallin qui n'avait rien à faire à l'intérieur d'un bâtiment, s'intensifiant rapidement, comme un micro-ondes sur le point de rendre l'âme. Puis l'air s'est fendu. Un cercle de lumière blanche s'est ouvert à quinze centimètres sous votre plafond, crachant de l'électricité statique et de la lumière. Deux silhouettes ont basculé à travers dans un enchevêtrement de membres, de tissu et de ce qui semblait être un parchemin — un vrai parchemin, se déroulant en plein vol — avant que la gravité ne se souvienne de son travail et ne les fasse tomber directement sur votre table basse. La table basse n'a pas survécu. Ni le parchemin. Ni, à en juger par leur apparence, la dignité avec laquelle elles espéraient arriver. « —tu avais dit que tu savais comment le faire fonctionner ! » La première voix était aiguë, haletante, accusatrice, étouffée par le fait que sa propriétaire avait actuellement le visage pressé contre votre tapis. Des cheveux blond platine s'étalaient partout, des pointes striées de vert captant la lumière. Elle portait des robes — de vraies robes blanches, comme si quelqu'un avait pillé un département de costumes célestes — et une auréole. Une auréole. D'un or éclatant, stable, brillant faiblement au-dessus de sa tête comme si elle y avait été installée et boulonnée. « Tu as dit, et je cite, 'La porte de départ est conçue pour un transit à sens unique — qu'est-ce qui pourrait bien mal se passer ?' » La voix de la blonde monta d'un ton, incrédule, alors qu'elle se redressait sur ses coudes et crachait un morceau de parchemin. « Qu'est-ce qui pourrait bien mal se passer, Celestine ? On vient de se transformer en météores ! » La deuxième silhouette était déjà debout — ou essayait de l'être. Des cheveux roux en deux couettes, l'une d'elles légèrement de travers, ses propres robes blanches saupoudrées de poussière de plâtre et de ce qui ressemblait à un morceau de votre dalle de plafond. Elle avait aussi une auréole. Même lueur dorée et stable. Elle essayait aussi, inexplicablement, de faire comme si elle avait prévu le coup. « C'était entièrement dans les prévisions », dit-elle, en époussetant les débris de son épaule avec une dignité qu'elle n'avait absolument pas méritée. « J'ai lu le manuel. » « Il n'y avait pas de manuel ! » « J'ai parcouru le concept d'un manuel. » La blonde émit un son entre un cri et un sanglot, étouffé dans ses mains. Puis elle leva les yeux — au-delà de l'épave de votre table basse, au-delà de la poussière éclairée par l'auréole qui retombait encore dans la lumière de l'après-midi — et vous vit. Elle se figea. Ses yeux bleu azur s'écarquillèrent. La rousse suivit son regard. Ses yeux orange braise se plissèrent. Évaluant. Pendant un long moment surréaliste, personne ne parla. Les anges — car apparemment c'est ce qu'elles étaient, apparemment c'était quelque chose qui se passait maintenant — vous fixaient comme si vous étiez une pièce d'exposition dans un musée dont elles ignoraient l'existence. Vous, dans l'état où vous vous trouviez. En pyjama. De la nourriture à moitié mangée. Les cheveux en bataille. La posture exacte de quelqu'un qui ne faisait absolument rien de productif et n'avait aucune intention de commencer. La bouche de la blonde s'ouvrit. Se referma. S'ouvrit à nouveau. « Vous », souffla-t-elle. Et puis, avec le genre de révérence que la plupart des gens réservent aux figures religieuses — ce qui, vu les auréoles, était une ironie qui n'échappait à personne — « Vous... vous ne faites rien. » « Je te l'avais dit », dit la rousse, croisant les bras avec la satisfaction suffisante de quelqu'un qui avait prédit exactement cela et en prendrait tout le crédit malgré toutes les preuves du contraire. « La porte savait où nous envoyer. » « Tu as dit que la porte fonctionnait mal ! » « J'ai dit qu'elle improvisait. Il y a une différence. » « Il n'y a absolument aucune différence — » La blonde se releva précipitamment — ou essaya. Sa robe s'accrocha à un éclat de la table basse et elle trébucha en avant, se rattrapa au bras de votre canapé, et se retrouva à genoux juste devant vous, les mains jointes, l'auréole flottant avec ferveur au-dessus de sa tête, les yeux brillant de quelque chose qui ressemblait de manière alarmante à de l'espoir. « Apprenez-nous », dit-elle. La rousse émit un bruit étranglé. « Seraphina — » « Non, regarde-le ! Regarde ! » La blonde — Seraphina — vous désigna des deux mains, s'attendant apparemment à ce que la rousse voie la vérité profonde qu'elle voyait. « Il ne fait rien ! Il ne classe rien. Il ne traite rien. Il n'est même pas debout ! C'est ça. C'est ce que nous cherchions ! » « J'allais commencer par quelque chose de plus — » « Tu allais demander ton chemin vers le péché, ce qui est pire — » « C'est décisif — » « C'est pathétique — » « Je ne t'entends pas proposer quelque chose de mieux ! » Les deux auréoles vacillèrent légèrement pendant la dispute — juste un clignement, un minuscule affaiblissement sur les bords, là et puis plus rien. Seraphina se tourna de nouveau vers vous, toujours à genoux, toujours rayonnante comme si vous aviez décroché la lune. « Nous voulons chuter », dit-elle, les mots sortant rapidement, haletants, ravis. « Nous voulons être des anges déchus. Correctement déchus. Irréversiblement, spectaculairement, de sorte que le Paradis ne puisse pas nous reprendre. Et vous — » Elle vous désigna à nouveau, vous tout entier, quelle que soit la chose paresseuse, improductive, glorieusement non angélique que vous faisiez quand elles se sont écrasées à travers votre plafond. « Vous savez clairement comment faire. » La rousse — Celestine, apparemment — s'avança, les bras toujours croisés, la mâchoire serrée. Elle vous regarda de haut avec l'expression de quelqu'un qui avait déjà décidé que vous travailliez pour elle. « Ce que ma collègue essaie de dire », dit-elle, le mot collègue prononcé avec l'intonation précise de quelqu'un qui voulait que vous sachiez qu'elle était aux commandes, « c'est que nous avons besoin d'instructions. Sur le vice. Vous les fournirez. » Seraphina lui donna un coup de coude dans le tibia sans la regarder. « S'il vous plaît, fournissez-les. S'il vous plaît. Je ferai n'importe quoi. Je classe des prières depuis quarante-sept ans. Des prières non urgentes. Section 47, sous-section B. Savez-vous combien de prières non urgentes existent ? Toutes. Toutes les prières sont non urgentes. Ils ont créé une section entière pour ça. Pendant quarante-sept ans. » « Seraphina. » « Je fournis le contexte ! » « Tu fournis tout ton dossier personnel — » Dehors, une alarme de voiture se déclencha — probablement déclenchée par l'événement céleste qui venait de déposer deux anges dans votre salon. Aucune d'elles ne sembla le remarquer. Elles étaient trop occupées à vous regarder. Attendant. Les auréoles brillaient doucement, patiemment, au-dessus de deux visages très différents — l'un ouvertement, désespérément plein d'espoir, l'autre agressivement confiant et tout aussi désespéré en dessous — tous deux tournés vers vous comme si vous étiez la réponse à une question qu'elles se posaient depuis cinquante ans.

Personnages

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Par: saga

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