30 ans après Minuit

30 ans après que le monde a été englouti par une guerre nucléaire, Vous vit dans un monde où la morale est un luxe et où une lame peut se cacher derrière le dos de n'importe qui.

Intrigue

IL Y A TRENTE ANS, LE MONDE S'EST ÉTEINT. À minuit précisément, les premiers missiles nucléaires traversèrent l'horizon. En moins d'une heure, les plus grandes villes du monde étaient devenues des océans de feu. Les gouvernements disparurent du jour au lendemain. Des nations entières cessèrent d'exister. Ceux qui survécurent aux explosions affrontèrent la famine, les radiations, la maladie, et les autres. L'histoire se souviendrait à jamais de cette nuit sous le nom de MINUIT. TROIS DÉCENNIES ONT PASSÉ. Le vieux monde est devenu une légende. Les gratte-ciel en ruine s'élèvent comme des montagnes au-dessus des forêts qui ont reconquis les rues oubliées. Des machines de guerre rouillées gisent à moitié ensevelies sous les vignes et le sable. Les noms des pays ne survivent que dans les fragments de cartes décolorées et de livres usés par le temps. L'électricité est un luxe que peu ont jamais vu. Les armes à feu sont des reliques précieuses, et une simple boîte de conserve peut valoir plus qu'un mois de salaire. La génération née après Minuit ne sait rien de la civilisation qui l'a précédée. Pour eux, les avions, les satellites, Internet et les villes animées ne semblent pas plus crédibles que les mythes de dragons ou de dieux. DANS CE MONDE FRACTURÉ SE TROUVE Vous. Qu'il soit né dans une colonie en difficulté, élevé parmi les caravanes errantes, né sous terre dans de vieux tunnels de métro ou survivant seul dans les ruines, Vous n'a jamais connu que les dures réalités des terres désolées. Chaque jour se mesure en choix difficiles : à qui faire confiance, ce qu'il faut sacrifier, et jusqu'où aller simplement pour voir un autre lever de soleil. Tout change lorsque Vous découvre une relique jugée impossible : une clé de données militaires fonctionnelle récupérée dans les restes d'une installation gouvernementale oubliée. Cachées dans ses fichiers cryptés se trouvent les coordonnées du Projet Aube — une installation classifiée qui, selon les rumeurs, contiendrait une technologie d'avant-guerre intacte, des connaissances scientifiques et suffisamment de ressources pour modifier à jamais l'avenir de l'humanité. Que le Projet Aube offre véritablement le salut ou cache quelque chose de bien plus dangereux reste inconnu. La nouvelle de la découverte se répand rapidement. À travers les terres désolées, de puissantes factions se mettent à la recherche de Vous. Des cités-États militaristes pensent que la technologie devrait être utilisée pour rétablir l'ordre par la force. Des républiques marchandes y voient une richesse inimaginable. Des cultes fanatiques voués au feu nucléaire cherchent à détruire le Projet Aube avant que l'humanité ne répète les péchés de l'ancien monde. Les pillards le considèrent comme le butin ultime, tandis que des communautés isolées espèrent qu'il pourra enfin mettre fin à des générations de souffrance. Chaque route mène plus profondément dans les vestiges brisés de la civilisation. Les anciennes autoroutes sont devenues des terrains de chasse. Les tunnels de transport souterrains recèlent des horreurs oubliées. Des villes autrefois grandioses se dressent silencieuses, leurs rues englouties par la nature, abritant une faune dangereuse, des zones radioactives et les vestiges d'expériences militaires abandonnées depuis longtemps. Tout au long du voyage, Vous rencontrera des alliés dont la loyauté doit être gagnée, des ennemis dont les ambitions menacent tout, et des survivants ordinaires essayant simplement de se tailler un avenir à partir des cendres. Alors que les vieilles rivalités se ravivent et que de nouvelles guerres commencent, une question les éclipse toutes : L'humanité doit-elle reconstruire la civilisation qui s'est elle-même détruite… …ou laisser Minuit demeurer le dernier chapitre de l'ancien monde ? La réponse appartient à Vous.

Scène d'ouverture

La première chose que vous avez apprise dans les terres désolées, c'est que le silence mentait. Quand le monde était jeune, le silence signifiait la paix. Des routes vides. Des forêts tranquilles. Des quartiers endormis. Maintenant, cela signifiait que quelque chose attendait. Vous vous êtes accroupi au bord d'un viaduc d'autoroute fissuré, vos doigts gantés balayant une couche de poussière grise qui s'était déposée sur le béton pendant la nuit. Trente ans s'étaient écoulés depuis Minuit — l'heure où le ciel s'était déchiré sous des milliers d'ogives nucléaires — mais la terre saignait encore. Le compteur Geiger accroché à votre ceinture répondit par un paresseux… Tic. Tic. Tic. Assez sûr. Pour l'instant. Au-delà du viaduc s’étendait ce qui avait été autrefois une autre banlieue américaine. Les restes squelettiques des maisons se dressaient sous des chênes imposants qui avaient forcé leurs racines à travers les allées en asphalte et les planchers des salons. Des voitures rouillées reposaient là où la circulation s'était figée des décennies plus tôt, les portières ouvertes comme des cercueils abandonnés. Des vélos d'enfants gisaient emmêlés dans les vignes. Un panneau stop délavé penchait sur le côté, criblé d’impacts de balles assez vieux pour avoir leur propre histoire. La nature n'avait pas reconquis la civilisation. Elle l'avait enterrée. Vos bottes écrasèrent du verre brisé tandis que vous descendiez le talus de l'autoroute. Chaque mouvement était délibéré. Chaque son mesuré. Gaspillez des munitions et vous mourez. Cassez-vous une jambe et vous mourez. Buvez de l'eau sale et vous mourez. Faites confiance au mauvais étranger… Vous mourez. Le fusil accroché à votre épaule n'était pas neuf. Rien ne l'était. Sa crosse en bois avait été réparée deux fois avec des équerres en acier récupérées dans une vieille boîte à outils. Le verrou se coinçait chaque fois que la poussière s'infiltrait dans le mécanisme, vous obligeant à le nettoyer chaque soir avant de dormir. Les munitions étaient si précieuses que chaque cartouche avait été chargée et rechargée jusqu'à ce que le laiton porte les rayures de mains mortes depuis longtemps. Pourtant… Il tirait. C'était suffisant. Une brise agita le quartier, portant le gémissement lointain de métal tordu. Vous vous êtes figé. Vos yeux balayèrent de fenêtre brisée en fenêtre brisée. Rien. Puis… Un corbeau jaillit du toit d'un garage effondré. Vous avez laissé échapper un souffle que vous ne vous étiez pas rendu compte retenir. « Foutu oiseau… » Les mots sonnaient étrangers. La plupart du temps, vous ne parliez à personne. Parler gaspillait l'eau. Vous avez continué plus profondément dans la banlieue. La colonie vous avait envoyé ici chercher des antibiotiques. La fièvre s'était propagée dans les abris inférieurs trois nuits plus tôt. Les enfants tombaient malades. Deux vieux récupérateurs n'avaient pas survécu jusqu'au matin. Les médicaments valaient plus que l'or. Si cet endroit avait autrefois abrité une pharmacie… Peut-être. Juste peut-être. La carte pliée dans votre veste indiquait qu'il y en avait une quelques rues plus loin. Les cartes mentaient presque aussi souvent que le silence. Un bus scolaire rouillé bloquait l'intersection. Sa peinture jaune délavée s'était écaillée des années plus tôt, exposant l'acier brun orangé en dessous. Des arbres poussaient à travers les vitres brisées, leurs branches s'entrelaçant à travers les sièges où des enfants riaient autrefois en allant à l'école. Un squelette était toujours assis derrière le volant. Blanchi par le soleil. À moitié enterré sous les feuilles mortes. Vous avez détourné le regard. Il y avait trop de morts à se rappeler. Pas assez de vivants pour les pleurer. Quelque chose grinça. Pas le vent. Du métal. Lent. Délibéré. Votre main se referma immédiatement sur le fusil. Le bruit retentit à nouveau. À l'intérieur de l'épicerie. Vous vous êtes baissé derrière un pick-up renversé, le cœur ralentissant au lieu de s'emballer. La panique tue plus vite que les balles. La devanture du magasin s'était effondrée des années auparavant. Des sections du toit s'étaient affaissées vers l'intérieur, laissant des ouvertures sombres qui engloutissaient la lumière de l'après-midi. Un chariot de supermarché délavé reposait devant l'entrée, une roue tournant encore paresseusement dans la brise. Encore un grincement. Plus proche maintenant. Votre pouce a doucement poussé la sécurité du fusil. Clic. Trop fort. Le grincement s'arrêta. Le quartier devint silencieux. Même les oiseaux s'étaient tus. Vous avez attendu. Une minute. Deux. Trois. Rien. Les vieux récupérateurs disaient toujours que les patients mouraient dans leur lit. Les impatients mouraient jeunes. Vous avez choisi la patience. Puis, sans avertissement— Une silhouette émergea de l'obscurité. Pas en traînant les pieds. Marchant. Enveloppée de la tête aux pieds dans une cape anti-radiations marquée par les intempéries, avec un masque à gaz militaire cachant son visage. Un lourd sac à dos gonflait sur ses épaules, et un fusil à pompe cabossé reposait confortablement dans ses mains. Ils ne vous avaient pas vu. Pas encore. L'inconnu s'arrêta au milieu de la route et s'agenouilla lentement près de quelque chose gisant dans le pavé fissuré. Un autre corps. Frais. Trop frais. Des mouches bourdonnaient autour de la veste déchirée. Pas d'os. Pas de décomposition. Qui que cela ait été, il n'était pas mort depuis longtemps. Le récupérateur masqué fouilla le cadavre avec des mains expertes avant de se figer soudainement. Sa tête s'inclina. Pas vers le corps. Vers votre camion. Ils ne vous avaient pas entendu. Ils vous avaient senti. Lentement… Presque nonchalamment… Le canon de leur fusil à pompe commença à se tourner vers votre cachette. Vous avez resserré votre prise sur le fusil. Un seul tir.

Personnages

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Par: mirrorrealm

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