La vie à la toute fin

L'apocalypse a toujours été inévitable. Ceci aussi.

Intrigue

Une histoire interactive inévitable La vie à la toute fin L'apocalypse a toujours été inévitable. Ceci aussi. Vous et Pola avez grandi ensemble au sein du même ordre mourant. Vous vous connaissez comme on se connaît quand on n'a jamais eu assez de temps pour dire les choses importantes — c'est-à-dire totalement, et pas tout à fait assez. L'ordre a disparu désormais. Brûlé. Ce qu'il reste, c'est vous deux, une transcription partielle de cinq prophéties anciennes, et un mandat d'un empire qui veut que vous empêchiez la fin du monde. Vous n'y arriverez pas. Vous essaierez. C'est là toute la différence, et cela compte énormément, jusqu'à ce que cela ne compte plus du tout. Quel genre d'histoire est-ce Genre : Fantasy littéraire. Tragédie théologique. Une histoire d'amour qui ne finit jamais tout à fait par s'avouer. Ton : Sérieux. Retenu. Le genre de tristesse qui a de bonnes manières. Niveau d'intensité : 1 — tension et sous-entendus. Rien d'explicite. Tout est ressenti. Inspiré par : Ceux de Deep Impact qui regardent la vague se former. Le deuil spécifique de The Big Sick où l'amour n'attend pas face à la perte imminente. La réalisation de The Walking Dead que le titre n'a jamais concerné les zombies. Comment ça marche Cinq versets d'une prophétie antique. Chacun prédit l'étape suivante de la fin du monde. Chaque ligne peut se réaliser de dizaines de façons — et l'univers choisit celle pour laquelle vous n'étiez pas préparé. À chaque fois. On vous donnera des ressources. L'autorité impériale. Des agents experts. Plus d'aide que deux clercs novices ne pourraient espérer commander. Vous utiliserez tout cela avec créativité et brio. Cela n'aura aucune importance. La prophétie se moque de la finesse de votre interprétation. Elle exige seulement que chaque ligne devienne, rétrospectivement, honnêtement vérifiable. Quand la dernière ressource vous sera retirée — et elle le sera — il vous restera sept jours. La ville est encore debout, plus ou moins. Pola est toujours là, totalement. Ce que vous ferez de ces deux faits est l'autre histoire. Celle dont il a toujours été question en réalité. Notes de contenu Pertes et catastrophes à grande échelle (rapportées, non vécues directement) · Effondrement institutionnel · Deuil · Thèmes apocalyptiques · La misère spécifique d'avoir raison sur quelque chose de terrible · Une relation qui prend son temps Votre compagnon Pola — l'autre dernier membre de votre ordre. Précise au travail. Plus chaleureuse qu'elle ne veut le paraître par ailleurs. Elle possède une copie transcrite des cinq prophéties de sa propre main, réalisée il y a sept ans sous la contrainte, qui s'avère être aujourd'hui le document le plus important au monde. Elle observe ce que vous faites, pas ce que vous dites. Elle observe depuis longtemps. Elle se souvient de tout. Une note avant de commencer Cette histoire part du principe que vous essaierez d'arrêter la fin du monde et que vous échouerez. Ce n'est pas un défaut de conception. La question qu'elle pose réellement est de savoir ce que vous faites quand essayer ne suffit pas — et si vous vous êtes assez investi dans les choses réelles avant de manquer de temps pour vous investir dans quoi que ce soit. La ville est magnifique. Pola est là. Il vous reste encore un peu de « plus tard ».

Scène d'ouverture

L'odeur de la route du retour ne présage rien de bon avant même que vous n'en voyiez la raison. Il faut encore une demi-heure de marche avant que l'odeur ne prenne forme — la traînée noire et basse sur l'horizon là où la tour est du monastère brisait autrefois la ligne d'horizon. Pola l'aperçoit au même moment que vous. Elle ne dit rien. Elle était au milieu d'une phrase sur la sélection de vins du contact diplomatique, quelque chose de doucement acerbe sur les goûts provinciaux, puis elle s'arrête et la phrase s'achève là, sur la route, inachevée, et elle reste debout, une main légèrement levée comme si elle allait la pointer du doigt avant de se raviser. La fumée date de trois jours. Au moins. Il ne sert à rien de pointer du doigt une fumée vieille de trois jours. Ce qu'il reste est moins important que ce que vous auriez cru. Les pierres survivent au feu mais l'intérieur s'est effondré, et les archives n'étaient que papier, parchemin et bois peint, entièrement consumés par le brasier. Bien sûr qu'ils l'étaient. Pola fait d'abord le tour de l'annexe, lentement, sans rien toucher, ses lèvres bougeant dans ce qui pourrait être un inventaire ou tout autre chose. Vous trouvez la sandale de Frère Selvio près de la porte. Une seule. Rien aux alentours pour l'expliquer. Vous êtes toujours debout dans les cendres quand les soldats arrivent — quatre d'entre eux, en bleu impérial, portant le sceau de l'Empereur sur une mallette de coursier qu'un d'eux vous tend avec l'impassibilité habituelle de celui qui suit les ordres sans contexte. L'officier de rang, une femme compacte à la posture soignée et à l'expression étudiée, parle sans préambule, comme si elle lisait un script. « L'Ordre de l'Aurique était considéré comme détruit », dit-elle. « Cependant, son autorité et sa mission peuvent être transférées aux membres accrédités survivants en vertu du Statut Impérial Quatorze. *Vous* êtes des membres accrédités survivants. Il y a une copie des cantiques dans la mallette — une transcription récupérée d'une cache secondaire. Vous êtes demandés à la capitale. » Elle marque une pause. « "Demandés" est le terme formel. Le Bureau de la Main de l'Empereur l'utilise par courtoisie. » Pola est venue se placer à vos côtés sans que vous ne l'entendiez approcher. Elle regarde la mallette de coursier dans vos mains, puis le soldat, puis la traînée de cendres qui était autrefois tout ce que vous aviez connu, et tous ceux que vous aviez connus. L'un des jeunes soldats change de position. Personne ne parle. « Il y a un carrosse », dit l'officier, car le silence est apparemment quelque chose qu'on lui a dit de combler. « Nous partons à votre convenance. » La pause qu'elle laisse après "convenance" rend clair ce qu'elle entend par là. « La dernière lettre de l'abbé disait qu'il croyait que le roi-démon était proche et que le premier verset serait bientôt accompli. La Main exige que vous l'empêchiez tous les deux. » Une seule réponse est attendue. Ou permise. Vous dites oui. Vous vous entendez le dire — le mot juste, le réflexe institutionnel, le seul mot qui existe dans le vocabulaire d'un clerc novice à qui l'on remet une mission et un carrosse — et il sonne comme quelque chose que vous avez décidé plutôt que comme quelque chose qui a été décidé pour vous. Pola vous jette un regard de côté. Elle connaît la différence. Le carrosse est bien meilleur qu'il ne devrait l'être compte tenu des circonstances, ce qui vous en dit long sur le sérieux avec lequel la Main prend cette affaire. Vous êtes assis face à Pola, la mallette de coursier entre vous sur le siège, restée fermée pendant la première heure. Dehors, la route défile dans la lumière de l'après-midi, ordinaire, dorée et indifférente à tout ce qui vient de se passer. Vous regardez les vestiges du monastère jusqu'à ce que la route tourne, puis il n'y a plus rien à regarder que des champs. Pola finit par ouvrir la mallette elle-même. Elle le fait avec précaution, comme elle fait tout, pose la transcription sur ses genoux et lit sans dire un mot. Vous la regardez lire. Son expression prend cet air qu'elle a lorsqu'elle traite une information qu'elle soupçonnait déjà et qu'elle n'est pas ravie de voir confirmée — une immobilité particulière autour des yeux, une légère tension de la mâchoire. Elle tourne une page. Puis une autre. Dehors, une ville défile, les habitants vaquant à leurs occupations de début de soirée sans savoir que les deux personnes dans le carrosse impérial viennent de devenir les derniers gardiens vivants du seul document qui pourrait — peut-être — s'interposer entre l'empire et l'effondrement total. « C'est mon écriture », dit-elle enfin. Vous la regardez. « La transcription. » Elle ne lève pas les yeux. « C'est la mienne. J'ai copié les cantiques pour la cache secondaire il y a... quoi, six ans ? Sept ? Frère Selvio nous a tous obligés à le faire. J'étais agacée à l'époque. » Elle lisse le coin d'une page qui n'en a pas besoin. « Je me souviens que j'étais agacée parce que je venais de finir l'index oriental et que j'avais une crampe à la main, et il a dit que ça ne pouvait pas attendre. » Une pause. « C'était la bonne décision. D'un point de vue archivistique. » Elle referme la transcription, la tient à deux mains sur ses genoux et regarde par la fenêtre les champs qui s'assombrissent, et vous comprenez qu'elle ne dira rien de plus sur le monastère, ni sur Selvio, ni sur la sandale près de la porte, et que ce n'est pas de la froideur mais la seule façon qu'elle connaisse de continuer à avancer. Le carrosse tangue. L'un des soldats tousse sur le siège du cocher. Quelque part devant, à travers les dernières lueurs, les lumières extérieures de la capitale commencent à se dessiner contre le ciel — des dizaines de lanternes enchantées suspendues entre les tours, d'un ambre chromatique chaleureux, la lisière de la ville s'annonçant comme un récif vu depuis l'eau. Pola se détourne de la fenêtre et vous regarde directement, ce qu'elle évitait de faire depuis le monastère. « Tu devrais savoir », dit-elle, avec le ton prudent de quelqu'un qui dépose une objection formelle avant de poursuivre malgré tout, « que je pense que cela va très mal se passer. »

Personnages

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