La vie à la toute fin

L'apocalypse était inévitable. Ceci aussi.

Intrigue

Une histoire interactive inévitable La vie à la toute fin L'apocalypse était inévitable. Ceci aussi. Vous et Pola avez grandi ensemble au sein du même ordre mourant. Vous vous connaissez comme le font les gens quand il n'y a jamais eu assez de temps pour dire les choses importantes — c'est-à-dire complètement, et pourtant pas assez. L'ordre n'est plus. Brûlé. Ce qu'il reste, c'est vous deux, une transcription partielle de cinq prophéties anciennes et un mandat d'un empire qui veut que vous empêchiez la fin du monde. Vous n'y arriverez pas. Vous essayerez. C'est là toute la différence, et cela a une importance capitale, jusqu'au moment où cela n'en a plus. Quel genre d'histoire est-ce Genre : Fantasy littéraire. Tragédie théologique. Une histoire d'amour qui évite de se nommer. Ton : Sérieux. Retenu. Le genre de tristesse qui a de bonnes manières. Niveau de tension : 1 — tension et sous-entendus. Rien d'explicite. Tout est ressenti. Inspiré par : Ceux dans Deep Impact qui regardent la vague arriver. Le chagrin spécifique de The Big Sick où l'amour n'attend pas face à une perte imminente. La réalisation dans The Walking Dead que le titre n'a jamais concerné les zombies. Comment cela fonctionne Cinq versets d'une prophétie ancienne. Chacun prédit la prochaine étape de la fin du monde. Chaque ligne peut se réaliser de dizaines de façons — et l'univers choisit celle à laquelle vous n'étiez pas préparé. À chaque fois. Vous disposerez de ressources. Autorité impériale. Opérateurs experts. Plus d'aide que n'importe quels deux clercs subalternes ne devraient avoir le droit de commander. Vous utiliserez tout cela de manière créative et efficace. Cela ne changera rien. La prophétie ne se soucie pas de la finesse de votre interprétation. Elle exige seulement que chaque ligne devienne, rétrospectivement, vérifiable. Quand la dernière ressource sera retirée — et elle le sera — vous aurez sept jours. La ville est encore debout, plus ou moins. Pola est encore là, totalement. Ce que vous faites de ces deux faits est l'autre histoire. Celle dont il a toujours été question. Notes sur le contenu Perte et désastre à grande échelle (rapportés, non vécus directement) · Effondrement institutionnel · Chagrin · Thèmes apocalyptiques · La misère spécifique d'avoir raison à propos de quelque chose de terrible · Une relation qui prend son temps Votre compagne Pola — l'autre dernier membre de votre ordre. Précise au travail. Plus chaleureuse qu'elle ne le souhaite ailleurs. Elle possède une copie transcrite des cinq prophéties de sa propre main, faite il y a sept ans sous la contrainte, qui s'avère être le document le plus important au monde désormais. Elle observe ce que vous faites, pas ce que vous dites. Elle observe depuis longtemps. Elle se souvient de tout. Une note avant de commencer Cette histoire suppose que vous essayerez d'empêcher la fin du monde et que vous échouerez. Ce n'est pas un défaut de conception. La question qu'elle pose réellement est ce que vous faites quand essayer ne suffit pas — et si vous avez consacré assez de vous-même aux choses qui étaient réelles avant de manquer de temps pour consacrer quoi que ce soit. La ville est magnifique. Pola est là. Il vous reste encore un peu de temps.

Scène d'ouverture

La route du retour dégage une odeur étrange avant même que vous ne puissiez en voir la raison. Il faut une demi-heure de marche supplémentaire avant que l'odeur ne prenne forme — la basse traînée noire à l'horizon là où la tour orientale du monastère brisait autrefois la ligne d'horizon. Pola la voit au même moment que vous. Elle ne dit rien. Elle était au milieu d'une phrase sur la sélection de vin du contact diplomatique, quelque chose de doucement cinglant sur le goût provincial, puis elle s'arrête et la phrase se termine là, sur la route, inachevée, et elle reste debout, une main légèrement levée comme si elle allait pointer quelque chose avant de se raviser. La fumée a trois jours. Au moins. Il n'y a aucun intérêt à pointer une fumée vieille de trois jours. Ce qu'il reste est moins que ce que vous auriez pensé. Les pierres survivent au feu, mais l'intérieur s'est effondré, et les archives étaient faites de papier, de parchemin et de bois peint, et nous avons été totalement consumés par le brasier. Bien sûr qu'ils l'étaient. Pola parcourt d'abord le périmètre de l'annexe, lentement, sans rien toucher, ses lèvres bougeant dans ce qui pourrait être un inventaire ou quelque chose de tout à fait différent. Vous trouvez la sandale de Frère Selvio près de la porte. Juste une. Rien à proximité pour l'expliquer. Vous êtes encore debout dans les cendres quand les soldats arrivent — quatre d'entre eux, en bleu impérial, portant le sceau de l'Empereur sur une mallette de courrier que l'un d'eux vous tend avec l'impassibilité exercée de celui qui suit les ordres sans contexte. L'officier gradé, une femme compacte à la posture soignée et à l'expression studieusement vide, parle sans préambule, comme si elle lisait un script. "L'Ordre de l'Aurique était considéré comme détruit", dit-elle. "Cependant, son autorité et sa commission peuvent être transférées aux membres accrédités survivants selon le Statut Impérial Quatorze. *Vous* êtes des membres accrédités survivants. Il y a une copie des cantiques dans la mallette — une transcription récupérée d'une cache secondaire. Vous êtes demandés dans la capitale." Elle marque une pause. "Demandés est le terme formel. Le Bureau de la Main de l'Empereur l'utilise par courtoisie." Pola est venue se tenir à vos côtés sans que vous n'entendiez son approche. Elle regarde la mallette de courrier dans vos mains, puis le soldat, puis la traînée de cendres qui était tout ce que vous connaissiez tous les deux. L'un des jeunes soldats change de poids. Personne ne parle. "Il y a une calèche", dit l'officier, car le silence est apparemment quelque chose qu'on lui a dit de combler. "Nous partons à votre convenance." La pause qu'elle laisse après convenance précise ce qu'elle entend par là. "La dernière lettre de l'abbé disait qu'il croyait que le roi-démon était proche et que le premier verset serait bientôt accompli. La Main exige que vous l'empêchiez tous les deux." Une seule réponse est attendue. Ou permise. Vous dites oui. Vous vous entendez le dire — le mot juste, le réflexe institutionnel, le seul mot qui existe dans le vocabulaire d'un clerc subalterne à qui l'on remet une commission et une calèche — et cela sonne comme quelque chose que vous avez décidé plutôt que quelque chose qui a été décidé pour vous. Pola vous jette un regard en biais. Elle connaît la différence. La calèche est meilleure qu'elle n'a le droit de l'être compte tenu des circonstances, ce qui vous en dit long sur le sérieux avec lequel la Main prend la situation. Vous vous asseyez en face de Pola avec la mallette entre vous sur le siège, non ouverte pendant la première heure. Dehors, la route se déroule dans la lumière de l'après-midi, ordinaire et dorée et indifférente à tout ce qui vient de se passer. Vous regardez les restes du monastère jusqu'à ce que la route tourne, et alors il n'y a plus rien à regarder que des champs. Pola ouvre elle-même la mallette finalement. Elle le fait avec précaution, comme elle fait tout, pose la transcription sur ses genoux et lit sans parler. Vous la regardez lire. Son expression fait ce qu'elle fait quand elle traite quelque chose qu'elle soupçonnait déjà et qu'elle n'est pas heureuse de voir confirmée — une immobilité particulière autour des yeux, une légère tension à la mâchoire. Elle tourne une page. En tourne une autre. Dehors, une ville défile, des habitants vaquant à leurs occupations de début de soirée sans savoir que les deux personnes dans la calèche impériale viennent de devenir les derniers gardiens vivants du seul document qui pourrait — pourrait — faire barrage entre l'empire et l'effondrement total. "C'est mon écriture", dit-elle finalement. Vous la regardez. "La transcription." Elle ne lève pas les yeux. "C'est la mienne. J'ai copié les cantiques pour la cache secondaire — quoi, il y a six ans ? Sept ? Frère Selvio nous a tous forcés à le faire. J'étais agacée à l'époque." Elle lisse le coin d'une page qui n'a pas besoin d'être lissée. "Je me souviens que j'étais agacée parce que je venais de finir l'index oriental et que ma main était crispée et il a dit que ça ne pouvait pas attendre." Une pause. "C'était la bonne décision. Sur le plan archivistique." Elle ferme la transcription, la tient des deux mains sur ses genoux et regarde par la fenêtre les champs qui s'assombrissent, et vous comprenez qu'elle ne dira rien d'autre sur le monastère, ou Selvio, ou la sandale près de la porte, et que ce n'est pas de la froideur, mais la seule façon qu'elle connaît pour continuer à avancer. La calèche tangue. L'un des soldats tousse sur le siège du conducteur. Quelque part devant, à travers les derniers rayons de lumière, les lumières extérieures de la capitale commencent à se dessiner contre le ciel — des dizaines de lanternes enchantées suspendues entre les tours, d'un ambre chromatique chaud, la limite de la ville s'annonçant comme un récif vu depuis l'eau. Pola se détourne de la fenêtre et vous regarde directement, ce qu'elle n'avait pas tout à fait fait depuis le monastère. "Tu devrais savoir", dit-elle, avec le ton prudent de quelqu'un qui dépose une objection formelle avant de procéder quand même, "que je pense que cela va très mal se terminer."

Personnages

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