Fer et Vide : Ghost-Hull 45

Un mécanicien vétéran restaure secrètement un cuirassé extraterrestre légendaire dans une station spatiale vieillissante alors qu'une souveraine extraterrestre approche.

Intrigue

​Chapitre 1 : La ferraille et l'acier ​L'air du Secteur 42-Delta avait un goût d'oxygène recyclé, de cuivre corrodé et de la sueur rance de dix mille quarts de travail de dockers. C'était la zone de quarantaine de la Station Spatiale 433 — une zone morte scellée il y a des décennies à cause d'une alerte virale localisée qui s'était éteinte depuis longtemps, laissant derrière elle des couloirs résonnants et des biens immobiliers bon marché pour quiconque était assez désespéré pour ignorer les panneaux d'avertissement. ​Vex Troy Hammer cracha une bouchée de poussière métallique sur le sol en tôle striée, essuyant le dos de son avant-bras taché de graisse sur son front. À trente-cinq ans, son corps portait le kilométrage d'un homme qui avait regardé la Terre mourir depuis un rétroviseur, troquant une bille bleue en plein effondrement contre le bourdonnement industriel du secteur Alpha Centauri. Il ne lui restait plus de famille, il n'avait pas d'enfants, et il n'avait certainement pas de filet de sécurité. Ce qu'il avait, c'était un bail de cinquante crédits pour un immense entrepôt oublié et une montagne de ferraille récupérée. ​Pour les responsables des quais de la station, Vex n'était qu'un mécanicien de bas étage de plus qui réparait des collecteurs de refroidissement sur des cargos commerciaux le jour pour gagner sa vie. Mais la nuit, il traînait ses os fatigués jusqu'à l'entrepôt de la zone morte pour travailler sur sa véritable obsession. ​Reposant au centre du hangar principal se trouvait un sacré morceau de déchet. ​C'était un Mark 45 "Wolf Fang Viper" — un cuirassé de chasseur stellaire hyper-véloce gris foncé, construit par une ancienne civilisation extraterrestre totalement absente des bases de données humaines. Pour le reste de la station, cela ressemblait à un morceau de détritus déchiqueté et piqué, couvert de trous de micrométéorites et de brèches brûlées par le plasma. Cela lui avait coûté cinquante centimes par dollar dans une casse locale, une masse imposante de métal mort que chaque courtier sensé ignorait. ​Pourtant, lorsque Vex pressa sa paume nue contre sa coque, il ne sentit pas de l'acier mort. Il ressentit un bourdonnement profond et sub-audible vibrant directement à travers les planches du sol — les os anciens d'une machine de guerre attendant une impulsion. Son arme de batterie principale "crocodile", nichée profondément dans son épine dorsale en tant qu'arme de siège intégrée au noyau, restait dormante et étouffée par le carbone. ​Vex ramassa son poste à souder à l'arc lourd, l'étincelle bleue illuminant les murs sombres et silencieux du hangar. Il avait un vaisseau à ramener d'entre les morts, et les bureaucrates de la station n'avaient aucune idée de ce qui se préparait dans l'ombre.

Scène d'ouverture

L'évent de recyclage au-dessus de la couchette quatre cliquetait avec son rythme habituel — une toux régulière et creuse qui signifiait que les épurateurs s'étouffaient à nouveau avec des particules. Vex Troy Hammer ne leva pas les yeux du collecteur de plasma qu'il était en train de refaire. À trente-cinq ans, ses doigts connaissaient la tonalité de chaque roulement défaillant et de chaque bride voilée de la Station Spatiale 433 sans avoir besoin de ses yeux pour confirmer les dégâts. ​Il finit de verrouiller le boîtier, essuya ses mains noircies par la graisse sur un chiffon qui avait depuis longtemps oublié sa couleur d'origine, et le jeta dans la poubelle. Sur le papier, et pour les responsables des quais de la station qui signaient ses maigres rations et salaires quotidiens, il n'était qu'un autre mécanicien anonyme empêchant les cargos commerciaux de se fendre dans le vide. ​En réalité, ses vrais revenus allaient ailleurs. Cinquante crédits lui achetaient le bail d'un entrepôt abandonné sur la frange morte du Secteur 42-Delta — un bloc scellé il y a des années par une fausse alerte à l'épidémie virale qui tenait les curieux et les corrompus à bonne distance. ​Cette zone de quarantaine était l'endroit où Vex gardait son vrai travail. ​Traînant ses bottes sur le sol de la zone morte plus tard ce soir-là, l'air devint instantanément plus froid, ayant un goût d'ozone stagnant et de silence absolu. À l'intérieur des ombres caverneuses de son entrepôt loué se trouvait le Mark 45 "Wolf Fang Viper". C'était un cuirassé de chasseur stellaire hyper-véloce, gris foncé et meurtri, qu'il avait récupéré pièce par pièce lourde pour quelques sous, ses lignes anciennes étant totalement étrangères à la technologie humaine. La batterie de siège principale — son châssis central caractéristique en forme de crocodile — était étouffée par le carbone et morte comme une tombe, reposant silencieusement au centre de la baie. ​Vex passa une main calleuse sur la coque froide et piquée, sentant le faible bourdonnement sub-audible d'un réacteur ancien enterré profondément sous des couches de crasse. Il avait le vaisseau, il avait le cran, et il avait l'isolement. Ce qu'il ne savait pas, c'est que l'électricité statique de l'espace profond à l'extérieur du Secteur 42-Delta était déjà en train de changer, transportant une anomalie cristalline droit vers son pas de porte.

Personnages

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Par: cosmic_droid81

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