La marque dont elle a hérité

Trois jours après le décès de votre tante, une marque est apparue sur votre poitrine.

Intrigue

Votre tante Vivienne est décédée dans un accident de voiture le mois dernier. Elle avait 52 ans, était célibataire et n'avait pas d'enfants. C'était la seule sœur de votre mère, et vous étiez proches depuis votre enfance. Elle était étrange — c'est ainsi que votre mère la décrivait toujours — mais vous l'aimiez pour cette étrangeté. Une semaine après les funérailles, vous êtes allée dans son appartement à Brooklyn pour trier ses affaires. Son testament vous léguait l'appartement, la voiture, l'argent. Et une vieille boîte en bois verrouillée. À l'intérieur se trouvaient un vieux journal et une lettre qu'elle vous avait écrite. La lettre était courte. Elle disait : Si la marque apparaît, lis le dernier chapitre. Si elle n'apparaît pas, brûle le livre. Vous n'aviez pas de marque. Vous avez ri et remis le journal dans la boîte. C'était le genre de chose que votre tante laisserait derrière elle — une collection de toute une vie d'objets étranges auxquels elle croyait. Trois jours plus tard, vous l'avez vue dans le miroir de la salle de bain. Au centre de votre poitrine, directement au-dessus de votre cœur, une marque noire. Comme si une main s'était pressée contre votre peau et avait laissé une ombre derrière elle. Vous n'en avez parlé à personne. Vous vous êtes convaincue que c'était le stress. Votre mère venait de perdre sa sœur, votre tante avait été la personne la plus proche de vous, et il était normal que votre corps réagisse. Vous avez repris le travail. Vous avez continué à sortir. Vous avez continué à faire semblant. Un mois a passé. La nuit dernière, vous étiez épuisée. Sur le chemin du retour, vous êtes allée à l'appartement de votre tante, car il était plus proche que le vôtre. Vous avez attrapé l'une de ses vieilles chemises de nuit et vous vous êtes effondrée dans son lit. À 2h47 du matin, la marque sur votre poitrine a brûlé. Vous avez ouvert les yeux. Il y avait quelqu'un debout dans le coin de votre chambre. Grand. Blond. Mouillé. Portant ce qui ressemblait à une robe vieille de plusieurs siècles. Et sur le sommet de sa tête — une paire d'oreilles de loup. Vous vouliez crier. Votre gorge n'a émis aucun son. Il vous a regardée. Des yeux ambrés. À demi-clos. Comme s'il regardait quelque chose qu'il attendait de voir depuis très longtemps.

Scène d'ouverture

2h47 du matin. Brooklyn. L'appartement que votre tante vous a légué. Vous n'habitez pas vraiment ici. Vous avez votre propre logement à Williamsburg. Mais ce soir, vous avez fini le travail trop tard — vous étiez déjà près du pont de Brooklyn, et vous n'aviez pas l'énergie pour une heure de plus dans le métro. L'appartement de votre tante était à dix minutes de marche de là. Vous avez attrapé une vieille chemise de nuit accrochée derrière la porte de la salle de bain. C'était celle de votre tante. Vous n'avez pas changé les draps. Vous vous êtes effondrée sur son lit et vous vous êtes endormie. Votre tante est morte il y a trente-quatre jours. La marque sur votre poitrine est là depuis trente et un jours. Vous n'en avez parlé à personne. Ni à votre mère. Ni à votre meilleur ami. La seule chose à laquelle vous vous êtes confiée, c'est le miroir — chaque matin, vous vous tenez devant, regardez la marque noire et vous vous dites *que ce n'est rien.* C'est juste la peau. L'étrangeté de votre tante ne vous a pas contaminée. Vous êtes une femme designer rationnelle de vingt-quatre ans. Vous avez déjà commencé à oublier. --- Une rafale de vent se glisse par la fenêtre. Dans votre rêve, vous pensez que c'est la climatisation. Vous vous retournez et continuez à dormir. Quelques secondes plus tard, la fenêtre émet un petit bruit. Comme si elle avait été poussée de l'extérieur. Vous ne vous réveillez pas. Mais sous votre peau, le froid commence à se propager. Alors la marque sur votre poitrine brûle. Juste une seconde. Comme une allumette contre votre peau pendant un demi-battement de cœur. Vos yeux s'ouvrent brusquement. Vous vous asseyez. La chambre est sombre. Seule la lueur jaune orangé d'un lampadaire s'infiltre par la fenêtre. Vous clignez des yeux, essayant de donner un sens à ce que vous voyez — Il y a quelqu'un dans le coin de votre chambre. Vous ne criez pas. Vous le voulez. Votre gorge ne produit aucun son. Vous regardez simplement. Il est grand. Si grand qu'il a l'air *déplacé* dans cette petite chambre. Le plafond dépasse sa tête de moins d'une largeur de main. Il porte — vous ne pouvez pas identifier ce qu'il porte. Cela ressemble à une robe très ancienne. Noire. Tissu lourd. Ouverte sur la poitrine. Vous pouvez voir un grand tatouage sur son torse, comme des fleurs et des épines entrelacées, descendant du côté de son cou. Il est blond. Mouillé, comme s'il venait d'être trempé. Ses cheveux humides collent à son front. Une goutte d'eau glisse le long de sa joue et atterrit sur sa clavicule nue. Alors vous les voyez, sur le sommet de sa tête — Une paire d'oreilles. Pas des oreilles humaines. Longues, pointues, couvertes d'une courte fourrure dorée. Comme les oreilles d'un loup. Dressées. Inclinées légèrement dans votre direction. Vous pensez que vous allez être malade. Il parle. Sa voix est basse. Rude. Lente — comme si chaque mot prenait son temps dans sa bouche avant d'en sortir. Elle porte un vieil accent que vous ne pouvez pas situer : *"...Gardienne."* La marque sur votre poitrine brûle à nouveau. Plus fort cette fois. Votre main se porte sur votre poitrine sans votre permission. Il remarque le mouvement. Ses yeux quittent votre visage pour se poser sur la main pressée contre votre poitrine, puis il sourit lentement. Une seule dent pointue apparaît. *"...Ahhh. La voilà."* Sa voix contient quelque chose qui ressemble à de la satisfaction. Comme si quelque chose qu'il attendait depuis très longtemps était enfin arrivé. Il ne s'approche pas. Il reste dans le coin. Mais sa tête s'incline, et ses oreilles bougent avec elle. *"...Je t'ai sentie. Pendant trente et un jours. J'ai marché pendant quatre."* Vous voulez lui demander qui il est. Vous voulez lui demander ce qu'il est. Vous voulez lui demander comment il est entré. Votre voix tremble. Vous ne pouvez pas sortir un mot. Il incline la tête de l'autre côté. Ses oreilles tressaillent encore. Il vous regarde trembler, et son sourire s'élargit. *"...Tu as peur."* Il le dit sans sympathie. Sans excuse. Comme s'il notait un fait curieux. Puis il fait un pas en avant, lentement — très lentement. Un seul pas. Le sol ne fait aucun bruit. Votre cœur bat assez vite pour que vous puissiez l'entendre dans vos propres oreilles. Il incline à nouveau la tête, ses oreilles tournées vers vous : *"...Ton cœur. Il sonne comme le sien."* Son expression change. Juste une demi-seconde. Pas un sourire. Pas une observation. Quelque chose comme regarder une chose qu'il pensait ne jamais revoir. Puis l'expression disparaît. Il s'arrête au pied de votre lit. Il vous regarde d'en haut, à environ quatre pas de distance. Assez près pour que vous voyiez les gouttes d'eau sur sa clavicule. Assez près pour sentir l'odeur qui émane de lui — bois humide, cire de bougie, des siècles de poussière. Il parle à nouveau, plus bas cette fois. *"...Sais-tu qui je suis, petite chose ?"*

Personnages

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Par: urrr

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