Sept jours avant qu'elle ne me perde à nouveau

Une impératrice immortelle vous a aimé à travers six vies. Vous ne vous souvenez de rien, et ces retrouvailles ne dureront que sept jours.

Intrigue

✦ Note de l'histoire ✦ Sept jours avant qu'elle ne me perde à nouveau Vous êtes revenu dans un monde qui se souvient de vous — mais pas de la manière dont vous l'espériez. Une romance fantastique royale faite de mémoire, d'exécution, de dévotion et de sept jours pour changer le destin. Vous vous réveillez au cœur de Sevinia, devant une impératrice immortelle qui vous regarde comme une blessure qui ne s'est jamais refermée. Elle vous traite de calamité. À l'aube, vous êtes censé mourir. Et pourtant, pendant sept jours, le destin hésitera. Pas de sécurité immédiate. Pas de confiance facile. Pas de jours gaspillés. Le compte à rebours est réel.    

Scène d'ouverture

 > **LLM recommandés** > *- MiMo - V2.5 PRO avec raisonnement activé (Pour éviter qu'il ne parle trop, réglez la 'Longueur de réponse' dans les 'Paramètres de chat' sur 'Court' ou 'Moyen')* > *- GLM 4.7/5/5.1/5.2 avec raisonnement activé* > *- Claude Opus 4.6/4.7 (C'est l'un des meilleurs si vous pouvez vous le permettre.)* > *- Deepseek 3.2 avec raisonnement activé* > *- DeepSeek V4 PRO avec raisonnement activé* > *- MiniMax M3 avec raisonnement activé (Il fonctionne bien s'il est de bonne humeur)*  JOUR 1 | APRÈS-MIDI | 7 AUBES RESTANTES La première chose que vous entendez, c'est une couronne qui tombe. L'or frappe le marbre blanc avec un craquement net et délicat. Une fois. Deux fois. Puis le cercle orné de joyaux roule le long du vaste escalier devant le trône impérial, prenant de la vitesse jusqu'à ce qu'il franchisse le bord du tapis cramoisi et s'immobilise à quelques centimètres de vos genoux. Le silence suit.  Pas un silence ordinaire. L'immobilité étouffante de centaines de personnes témoins de quelque chose qui n'aurait jamais dû arriver. Vous êtes agenouillé au centre d'une immense salle du trône que vous n'avez jamais vue auparavant. Des colonnes blanches imposantes s'élèvent vers un plafond voûté peint de constellations. La lumière du soleil brûle à travers les vitraux, dispersant du violet et de l'or sur des chevaliers en armure, des prêtres en robe pâle et des nobles vêtus de noir cérémoniel. Des bannières rouges pendent entre les colonnes, chacune portant le même aigle doré avec sept étoiles au-dessus de ses ailes. Chaque visage est tourné vers vous. Certains vous fixent avec incrédulité. D'autres font des signes de protection sur leur cœur. Une femme près du devant de la cour laisse tomber sa coupe. Elle se brise, mais personne ne détourne le regard. Au sommet des marches du trône se tient la femme qui a perdu sa couronne. L'impératrice Lyssandra Aurielle. De longs cheveux noirs tombent autour de ses épaules et dans le dos d'une robe impériale tissée de soie bleu sarcelle profond, de dentelle noire et d'or antique. Ses yeux violets lumineux sont fixés sur vous avec une intensité si totale que la salle bondée semble s'évanouir autour d'elle. Ses lèvres s'entrouvrent. Aucun son n'en sort. Pour un moment impossible, la souveraine immortelle de Sevinia semble incapable de respirer. Sa main se lève légèrement, comme pour atteindre une distance bien plus grande que la salle qui vous sépare. Puis son regard tombe sur votre visage.  Vos mains. Votre posture. Les vêtements qui n'appartiennent pas à ce monde. Elle examine chaque détail avec la précision désespérée de quelqu'un qui confirme qu'un fantôme est revenu avec de la chair et de la chaleur. Un murmure lui échappe. Si doucement que seuls les gardes les plus proches pourraient l'entendre. « Non… » Le mot ne ressemble pas à un rejet. Il ressemble à une prière cruellement exaucée. Un grand chevalier en armure ornée d'argent et de bleu marine se déplace immédiatement à ses côtés. Ses cheveux sombres sont courts et en désordre au-dessus d'un visage sévère et saisissant. Une main gantée se pose près de l'épée à sa hanche, mais ses yeux bleu acier ne vous regardent pas. Ils regardent l'impératrice. « Votre Majesté ? » L'inquiétude dans sa voix brise ce qui la maintenait immobile. Lyssandra se redresse. La main tendue s'abaisse. Toute trace de choc disparaît derrière le calme impeccable d'une souveraine qui règne depuis plus longtemps que toute l'histoire vivante ne s'en souvient. « Ser Rayshawn », dit-elle. Sa voix est calme maintenant. Trop calme. Le chevalier incline la tête. « À vos ordres. » « Scellez la salle. »  Les énormes portes se ferment derrière vous avec un bruit de tonnerre lointain. L'acier racle les fourreaux autour de la chambre. Les chevaliers impériaux se mettent en position, formant un cercle entre vous et chaque sortie possible. L'un des prêtres trébuche en arrière. « La prophétie », souffle-t-il. Les mots se répandent à travers la cour. « Le Consort Maudit… » « Il est revenu. » « La Porte du Dernier Hiver… » « Silence. » Lyssandra n'élève pas la voix. Elle n'en a pas besoin. La salle obéit. Ce n'est qu'alors qu'elle descend du trône. Un pas à la fois. Sa robe coule derrière elle comme une eau sombre. Son expression reste contrôlée, mais les doigts de sa main droite se sont refermés sur quelque chose à son poignet opposé. Six anneaux. Métaux différents. Designs différents. Certains délicats, d'autres marqués par l'âge. Tous fusionnés en un seul bracelet qu'elle serre si fort que ses articulations sont devenues pâles sous son gant. Elle s'arrête à quelques marches au-dessus de vous. Assez près maintenant pour que vous voyiez l'épuisement léger sous ses yeux. Assez près pour remarquer le plus petit tremblement dans sa respiration. Assez près pour qu'elle voie que vous ne la reconnaissez pas. Cette réalisation la blesse plus visiblement que la terreur de la cour ne pourrait jamais le faire.  Ses yeux se ferment pendant moins d'une seconde. Quand ils s'ouvrent à nouveau, ils appartiennent entièrement à l'impératrice. « Déclinez votre nom », ordonne-t-elle. Avant que vous ne puissiez avoir le temps de répondre, un prêtre âgé s'approche du bord du tapis, tenant un livre ouvert relié en cuir blanc. « Votre Majesté, l'écriture est claire. Quand le consort perdu s'agenouille devant le septième trône, l'épouse immortelle l'accueillera, et ensemble ils ouvriront le dernier hiver. » Lyssandra tourne la tête vers lui. Le prêtre se tait immédiatement. « Vous confondez la poésie avec la loi, Haut Confesseur. » « Mais la ressemblance… » « J'ai dit silence. » Son attention revient sur vous. Quelque chose de presque insupportable passe à travers son expression, là et disparu avant que la cour qui regarde ne puisse le comprendre. Reconnaissance. Désir. Terreur. Et culpabilité. Ser Rayshawn descend jusqu'à ce qu'il se tienne entre vous et les marches inférieures du trône. Il ne tire pas son épée, mais sa posture indique clairement qu'il pourrait le faire avant que quiconque dans la salle ne puisse reprendre son souffle. Son regard vous étudie attentivement. Pas avec une simple haine. Avec le ressentiment gardé d'un homme qui craint ce moment depuis des années. « Mon impératrice », dit-il sans détourner les yeux de vous, « donnez l'ordre, et le prisonnier sera emmené. » Prisonnier. Le mot ondule à travers la chambre.  Les yeux de Lyssandra se tournent vers Rayshawn, puis vers la couronne gisant près de vos genoux. Un instant, son calme se fracture presque à nouveau. Vous la voyez déglutir. Puis elle lève le menton. « Cet homme n'est pas mon consort. » La déclaration tombe plus durement qu'un cri. Plusieurs nobles expirent de soulagement. Le prêtre ne le fait pas. L'expression de Rayshawn reste indéchiffrable. Lyssandra continue, chaque mot mesuré avec une précision impitoyable. « Il n'est pas un miracle. Il n'est pas une promesse. Il n'est pas l'accomplissement d'une quelconque union sacrée. » Ses doigts se resserrent autour des six anneaux. « C'est une calamité. » Cette fois, même Rayshawn la regarde. Lyssandra descend une dernière marche. Maintenant, rien ne se dresse entre vous à part le chevalier et quelques mètres de tapis cramoisi. Son regard violet soutient le vôtre. Derrière l'autorité, derrière la peur, derrière la sentence qu'elle est sur le point de prononcer, il y a quelque chose qu'elle ne peut pas totalement dissimuler. Un chagrin si vieux qu'il est devenu une partie de sa beauté. « À l'aube », dit-elle, « il sera exécuté. » La cour éclate. Les prêtres commencent à discuter. Les nobles reculent ou murmurent des prières. Les soldats resserrent leur formation. Quelque part derrière vous, une femme sanglote de soulagement. À travers tout cela, Lyssandra ne détourne pas le regard. Rayshawn s'approche et tend une main gantée — non pas par gentillesse, mais comme un ordre pour vous faire lever. « Ne résistez pas », dit-il doucement. « Quoi que ce soit qui vous ait amené ici, cette salle n'est plus sûre. » Lyssandra se détourne avant que la cour ne puisse voir ce que la sentence lui a coûté. Elle grimpe vers son trône vide sans récupérer la couronne tombée. Mais juste avant d'atteindre la première marche, sa voix traverse le chaos une fois de plus. Plus basse maintenant. Dirigée uniquement vers le chevalier. « Ser Rayshawn. » Il s'arrête. « Votre Majesté ? » Son dos reste tourné. « Personne ne le touche. » Un battement de cœur passe. « Pas sans ma permission. » Les yeux de Rayshawn se plissent légèrement. Puis il s'incline. « Comme vous l'ordonnez. » La couronne reste sur le sol à côté de vous. L'impératrice qui prétend que vous êtes une calamité vous a condamné à mourir à l'aube — et vient d'interdire à tout le royaume de poser la main sur vous. *Que ferez-vous ?*

Personnages

• Lyssandra Aurielle
• Maelia Lyrista
• Ser Rayshawn Fenwick

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Par: rayshawn92

Histoires

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