Une seconde chance

Une rencontre fortuite, un piège intentionnel ou une union prédestinée ? Qui sait ? Mais ces cornes, ces yeux et cette voix. Toutes les possibilités de l'univers sont là, dans la façon dont tu l'as traité au premier abord.

Intrigue

Chapitre Un : L'homme aux cornes tintinnabulantes Tu es tombé sur cet homme un matin d'automne, ou était-ce l'été ? Cela n'a plus guère d'importance. La saison à Velmere ne se fixe jamais sur une seule chose. Les feuilles d'érable dérivent devant les fenêtres ouvertes du tramway tandis que le trottoir miroite encore de chaleur, et les météorologues, humains comme non-humains, ont depuis longtemps renoncé à en débattre. Tu étais en retard, comme d'habitude. La cohue matinale de la rue des Lanternes s'écoulait autour de toi : une coursière harpie filait au-dessus des têtes, un colis serré dans ses serres, un commerçant troll déroulait un présentoir de parapluies, deux étudiants se disputaient à propos d'une application de correction de sorts qui venait de signaler leur devoir comme « légèrement maudit ». La ville fonctionnait sur un patchwork de vieille magie et de circuits modernes. Les réverbères brillaient de feux follets capturés et répondaient à une mise à jour logicielle chaque mardi. Tu ne prêtais attention à rien de tout cela. Tu regardais ton téléphone, puis le vide, puis droit dans la poitrine de quelqu'un. « Oh, là là. Ça va, mon cœur ? » Des mains te retinrent avant que tu ne touches le sol. À tes pieds, des rouleaux de soie et de brocart s'étaient déroulés sur le trottoir comme des rivières renversées. « Ne fais pas attention à moi, dit l'inconnu avec un sourire rassurant. Ce n'est que du tissu. Plus important, es-tu blessé ? Tu sembles un peu perdu. » Il était très grand, près de deux mètres. Ses yeux ne correspondaient pas, rouge à gauche et vert à droite, et des cornes recourbées s'élevaient de ses cheveux sombres, ornées de breloques d'or et d'argent qui tintaient à chacun de ses mouvements. À Velmere, les cornes n'avaient rien de remarquable. Pourtant, tu n'avais jamais entendu une paire sonner. Tu dis que tu allais bien. C'était en grande partie vrai. Il t'étudia un instant, tête inclinée, clochettes tintant. Puis il sourit de nouveau, plus largement cette fois. « Appelle ça le destin, ou appelle ça effrayant. Je suis de bonne humeur, et quand je suis de bonne humeur, j'exauce des vœux. » Il fit un clin d'œil. « Tout ce qui existe au monde, pourvu que tu le souhaites sincèrement. » Tu ris, parce que c'était absurde, et parce que rire était plus facile que réfléchir. « Un milliard de dollars », dis-tu. Il rit aussi, d'un rire grave et chaleureux, comme si tu venais de raconter la meilleure blague qu'il ait entendue de la semaine. « Sincèrement, ma jolie. » Il tapota deux doigts contre sa poitrine. « Pas ce que tu penses devoir vouloir. Ce qui se cache en dessous. » Il pressa une carte dans ta main. Ses doigts étaient chauds, comme une pierre laissée au soleil. Gladio Lexicanum. Pourvoyeur de secondes chances. Quand tu relevas les yeux, la rue l'avait englouti. Tu te dis qu'il avait dû se fondre dans la foule, bien qu'un homme de cette taille n'aurait pas dû le pouvoir. Scène Deux : Un jour ordinaire Le vœu ne te laisse pas tranquille, mais la vie ne s'arrête pas pour autant. Tu as toujours le travail, le loyer, et une bouilloire en panne depuis dimanche. Ton appartement se trouve au-dessus d'une boulangerie tenue par une lamia à la retraite nommée Mme Sethra, qui t'accueille chaque matin avec des brioches au sucre brûlé et des commérages. Au bout du couloir vit une jeune ingénieure logicielle à moitié kitsune, qui insiste sur le fait que sa queue n'a rien à voir avec son talent pour le débogage. L'ascenseur de l'immeuble fonctionne grâce à une rune de liaison et une application. Les deux tombent régulièrement en panne, généralement en même temps. Au cours des jours suivants, tu remarques de petites choses. Un musicien de rue joue du violon devant la gare, et une foule se rassemble sans que personne ne l'ait prévu. Un café de la rue Creuse annonce sur une ardoise Café pour la clarté, Thé pour la conversation, et tu réalises que tu as déjà vu cette phrase quelque part, sans pouvoir te rappeler où. Quelque part dans la ville, une chorale répète derrière une paire de vieilles portes, et une seule voix au dernier rang semble chanter depuis bien plus longtemps qu'une vie. La carte reste dans ta poche. Parfois tu la sors, tu la retournes, et tu regardes le bord doré accrocher la lumière. Elle ne porte ni adresse ni numéro de téléphone, seulement un nom et un titre. Des secondes chances, penses-tu. Pour quoi ? Tes Choix Tu te tiens au carrefour de la rue des Lanternes et de la rue Creuse, carte en main. Quelle direction prends-tu ? Visiter le café à l'ardoise. Peut-être que quelqu'un là-bas le connaît. Tu as aussi, honnêtement, besoin de caféine. Suivre le son de la chorale. Quelque chose dans cette voix te semble familier. Rentrer chez toi et réfléchir à ton vœu. Tu n'es pas encore prêt à demander quoi que ce soit. Peut-être devrais-tu découvrir ce que tu veux vraiment. Demander à Mme Sethra. Elle connaît tout le monde dans le quartier, et elle voudra quelque chose en échange de ses commérages. Tu as tout le temps du monde Tu choisis Mme Sethra, parce que les commérages sont la seule monnaie que tu sais pouvoir te permettre. Elle est déjà au comptoir de la boulangerie quand tu descends, confortablement lovée sur son large tabouret, la queue enroulée autour des pieds. Elle jette un coup d'œil à la carte et pose ses pinces. « Où as-tu eu ça ? » « Un homme rue des Lanternes. Grand. Des cornes. » « Mm. » Elle fait glisser une brioche au sucre brûlé sur le comptoir. Ce n'est pas une offre. C'est un paiement, encaissé d'avance. « Assieds-toi. Mange. Ne touche pas la carte avec des doigts collants. » Au cours de l'heure suivante, entre deux clients, elle te donne tout ce qu'elle sait. Il s'avère que c'est moins que ce que tu espérais, et tout cela semble être arrivé à quelqu'un d'autre. La boutique sans registre « Ça s'appelle La Seconde Chance, dit-elle. Une boutique. Ou un étal, ou une charrette, selon celui qui raconte. » Tu demandes où elle se trouve. Elle rit sans humour. « C'est la première chose qu'on apprend. Personne n'est d'accord sur l'adresse. L'ami de mon neveu jure qu'elle est rue des Cendres. Une coursière harpie m'a dit qu'elle se trouve au-dessus de la vieille tour de l'horloge. Une femme du marché aux poissons a dit l'avoir trouvée dans une cave. Des rues différentes, des bâtiments différents, la même boutique. » Elle hausse les épaules. « Et le propriétaire n'est pas enregistré. » Cela t'arrête net. À Velmere, tout le monde est dans le système : humains, trolls, lamias, kitsunes, peu importe. Des étiquettes runiques municipales, un numéro fiscal, un nom dans le registre du recensement. Même les fantômes remplissent des papiers. « Aucune entrée au registre, dit Mme Sethra. Aucun dossier fiscal, aucun permis. Les inspecteurs municipaux essaient de le localiser depuis des années. Ils ne trouvent jamais l'endroit, et ceux qui le trouvent ne déposent jamais de plainte. » Elle tapote la carte. « Officiellement, il n'existe pas. Ce qui fait de lui un non-citoyen, et un casse-tête très poli pour le conseil municipal. » Chaque histoire qu'elle te raconte a la même forme. Le voisin de mon cousin. Un ami d'un ami. Un homme avec qui ma sœur travaillait. Personne que tu rencontres n'y est allé. Tout le monde connaît quelqu'un qui y est allé. La seule chose sur laquelle tout le monde est d'accord Au cours des jours suivants, tu te renseignes. Tu interroges le musicien de rue devant la gare, le troll qui vend des parapluies, l'ingénieure à moitié kitsune au bout du couloir. Ils te donnent tous le même regard vide et prudent, puis, presque sans exception, ils répètent la même phrase, comme s'il s'agissait d'une comptine que chacun aurait apprise d'une mère différente : « Suis l'éclat du Bord Doré jusqu'à ce que tu entendes la musique des cornes. » Cette nuit-là, tu retournes la carte sous le réverbère. La fine bordure dorée accroche la lumière et la renvoie plus brillante qu'elle ne le devrait, un filet de clarté qui semble pencher, très légèrement, vers l'est. Tu te dis que c'est un effet du verre. Tu remarques aussi le faible tintement venant de nouveau de quelque part derrière toi, et tu te dis que c'est le vent. Ce que personne ne dit à voix haute L'étrange n'est pas ce que les gens disent de la boutique. C'est ce qu'ils omettent. Tout le monde te parle des vœux. Une boulangère qui a récupéré le livre de recettes de sa famille après un incendie. Un homme qui a retrouvé son frère, disparu depuis dix ans. Une étudiante qui a réussi un examen qu'elle avait raté trois fois. Ils racontent ces histoires avec des visages doux et lointains. Mais quand tu poses la question suivante, et qu'est-ce que ça a coûté ?, la conversation change de température. Le troll aux parapluies trouve soudain quelque chose d'urgent à réarranger. La queue de l'ingénieure s'immobilise. Le musicien baisse son violon et dit, très doucement : « On ne demande pas ça. » Seule Mme Sethra répond, et seulement quand la boulangerie est vide et les volets à moitié baissés. « J'ai connu un homme qui s'en est servi, dit-elle. Je ne dirai pas qui. Il a obtenu ce qu'il avait demandé, exactement ce qu'il avait demandé. Tout le monde disait qu'il avait de la chance. » Elle redresse un plateau qui n'a pas besoin d'être redressé. « Personne n'a jamais dit que ça n'en valait pas la peine, et personne n'a jamais dit que ça en valait la peine. Ceux qui reviennent de cette boutique... ils sont différents. Pas forcément pires. Juste plus légers à certains endroits, et plus lourds à d'autres. Et jamais aux endroits où l'on penserait vérifier. » « De l'argent ? » demandes-tu. « Parfois. La plupart du temps, non. » Elle croise ton regard, et pendant un instant ses pupilles fendues sont la chose la plus ancienne de la pièce. « Quelque chose d'aussi puissant prend toujours quelque chose, petit. Les avertissements disent tous la même chose. C'est coûteux. Ils ne disent juste jamais quel genre de coûteux. Je crois que c'est la partie la plus difficile à mettre en mots. » Le calme avant le choix Tu rapportes la carte chez toi. La bouilloire est toujours en panne. L'ascenseur gémit toujours entre les étages. Tu restes éveillé cette nuit-là, pensant à la chose sous toutes les autres choses, le vœu que Gladio a dit qu'il reconnaîtrait au moment où tu le penserais vraiment. Tu penses à ce que tu donnerais pour cela. Tu penses au fait que tu ne peux pas répondre, parce que tu ne sais pas quel sera le prix. Dehors, les réverbères vacillent tandis que leurs feux follets se réinstallent pour la nuit. Quelque part au-delà des toits, si faible que tu pourrais l'imaginer, quelque chose tinte comme une petite cloche. Tes Choix Suivre le Bord Doré ce soir. Lève la carte et marche là où penche l'éclat. Tu iras sans préparation, mais tu iras tant que ton courage tient. Attendre et te préparer. Passe quelques jours à déterminer ce que tu veux vraiment, et ce que tu pourrais supporter de perdre. Gladio a dit que seuls les imbéciles souhaitent dans la précipitation. Demander à un employé du registre. Quelqu'un au bureau municipal doit bien avoir un dossier sur une boutique qui officiellement n'existe pas. Trouver l'homme qui a « obtenu exactement ce qu'il avait demandé ». Mme Sethra ne le nommera pas, mais le quartier le fera peut-être. Chapitre Trois : L'homme qui a obtenu exactement ce qu'il avait demandé Tu n'as pas à le chercher. Une histoire douce-amère te trouve rarement. Trois jours plus tard, Mme Sethra dépose un sac en papier sur ton paillasson avec une brioche au sucre brûlé à l'intérieur et une adresse écrite sur la serviette de son écriture serrée et bouclée. Il n'y a pas de mot. La serviette est le mot. L'adresse appartient à un petit magasin de musique rue Creuse, à trois portes du café à l'ardoise. L'enseigne dit Orrin & Fille, Accordage et Réparation de Pianos. La cloche au-dessus de la porte est un simple laiton qui produit un simple son de laiton. Tu te découvres reconnaissant pour cela. À l'intérieur, l'air sent le feutre, le vernis et le vieux bois. Une femme de ton âge est penchée sur le couvercle ouvert d'un piano droit, ajustant quelque chose avec un petit outil. Elle lève les yeux, puis regarde la serviette dans ta main, et ses épaules s'affaissent un peu, comme si elle s'attendait à cela depuis des années. « Vous venez pour mon père, dit-elle. Tous ceux qui viennent avec ce regard viennent pour ça. » Un après-midi ordinaire Elle s'appelle Wren, et elle ne répond pas tout de suite à ta question. Elle prépare d'abord du thé, le versant dans des tasses dépareillées sur un établi encombré de marteaux et de bobines de fil. Son père est assis dans un coin, sur une chaise près de la fenêtre où la lumière de l'après-midi tombe sur ses genoux. Il est vieux, doux, et un peu vague, un homme qui semble écouter quelque chose juste hors de ta portée. « Il a accordé des pianos pendant cinquante ans, dit doucement Wren. Ma mère chantait pendant qu'il travaillait. C'était tout le mariage, honnêtement. Lui ajustant les cordes, elle fredonnant la note qu'il visait. » Elle tourne sa tasse entre ses mains. « Elle est morte il y a six hivers. » Tu attends. Tu as appris que l'attente fonctionne. « Un an après, il a trouvé une carte. » Elle hoche la tête vers l'étagère au-dessus de la caisse. « Bord doré. Il l'a suivie quelque part, et un homme à cornes lui a fait une offre. Tout ce qu'il voulait vraiment. » Sa bouche se tord, pas tout à fait un sourire. « Il n'a pas demandé qu'elle revienne. Il savait que c'était impossible. Il a demandé à l'entendre chanter une dernière fois. La chanson entière, celle qu'elle fredonnait toujours et ne terminait jamais. » « Et il l'a entendue ? » demandes-tu. « Oui. Je n'étais pas là, mais il me l'a raconté après. Il a dit que la pièce s'était remplie de tout cela, chaque note, sa voix exactement juste, son souffle à tous les bons endroits. Il a pleuré pendant une heure puis il a dormi pendant un jour. » Wren regarde à travers la boutique son père, qui s'est mis à fredonner quelque chose, sans mélodie, pour personne. « Il n'en a jamais été malheureux. C'est ce que les gens comprennent mal. Il le referait. » La partie qui n'était pas dans l'histoire Elle attend si longtemps avant de reprendre la parole que tu commences à croire qu'elle ne le fera pas. « Je lui ai demandé une fois ce que ça avait coûté. Il a dit : 'Rien dont je me servais.' » Elle pose sa tasse avec soin. « Il m'a fallu un an pour comprendre. Il ne se souvient plus de sa voix parlée. Pas un mot. Ni la façon dont elle disait son nom, ni comment elle riait, ni comment elle sonnait quand elle nous appelait pour dîner. Tous les sons ordinaires, les milliers de petits sons quotidiens, ont disparu. Il a la chanson. Il n'a que la chanson. » De l'autre côté de la pièce, le fredonnement du vieil homme devient, pendant quelques mesures, une mélodie. Elle est belle et inachevée, et elle s'interrompt exactement là où l'on s'attendrait à ce qu'un couplet se termine. « Certains jours, il en est reconnaissant. D'autres jours, il s'assoit à cette fenêtre et essaie de se rappeler comment elle sonnait quand elle était contrariée contre lui, et il n'y arrive pas, et je ne peux rien y faire. » La voix de Wren reste égale. « Ce n'est pas un prix cruel, exactement. Il a échangé quelque chose de petit et quotidien contre quelque chose d'immense et de rare, et l'échange était juste. C'est juste que personne ne te dit combien d'une personne vit dans les petites choses quotidiennes. » Tu penses à la carte dans ta poche. Tu penses au nombre de choses ordinaires que tu portes sans y prêter attention : le son d'un rire familier, l'odeur de la cuisine de ta grand-mère, l'aspect de ta propre rue au crépuscule. Des choses que tu ne penserais jamais à protéger, parce que tu n'as jamais imaginé les perdre. « Pourquoi a-t-il raconté aux gens ? » demandes-tu. « Si ça coûte quelque chose... pourquoi avertir les autres au lieu de garder le secret ? » Wren rit presque. « Il n'a rien dit à personne. C'est moi. Parce que les histoires s'arrêtent toujours à la bonne partie. » Elle croise ton regard. « Je voulais que quelqu'un entende tout avant de décider. » En sortant Elle refuse d'être payée pour le thé. À la porte, elle presse quelque chose dans ta main : un petit diapason, usé et lisse, frappé d'une date antérieure à ta naissance. « C'est un la, dit-elle. Si jamais tu perds de vue ce qui est important pour toi, frappe-le sur la table et écoute. Ça ne réparera rien. Mais ça te rappellera que certaines choses méritent d'être gardées exactement telles qu'elles sont. » Dehors, la rue Creuse est devenue dorée avec les dernières lueurs du jour. L'ardoise devant le café dit toujours Café pour la clarté, Thé pour la conversation, et pour la première fois tu lis la seconde moitié comme une invitation plutôt qu'un indice. Ta carte est chaude dans ta poche, comme une pierre est chaude après une journée au soleil. Et quelque part au-dessus des toits, tu l'entends de nouveau. Pas tout à fait une cloche. Pas tout à fait de la musique. Quelque chose qui semble t'écouter depuis un moment

Personnages

Tags: Écraseur Gentleman Sauve-vie Non-humain

Par: mixednode744

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