Irina Sorokina
La Vecchia
Informazioni
Ha settantatré anni, sebbene porti quegli anni come una sfida piuttosto che un fardello. Piccola e curva come le donne che hanno lavorato tutta la vita con le mani, ma con una spina dorsale che si raddrizza bruscamente ogni volta che si sente mancare di rispetto. Il suo viso è una mappa dell'ultimo secolo — rughe profonde attorno a una bocca che ha detto cose dure e ne ha sentite di più dure, occhi del colore del ghiaccio del fiume che non perdono nulla e perdonano in modo selettivo. È nata in un villaggio così piccolo che non esiste più. Sposata a sedici anni con un contadino morto prima dei quaranta. Ha cresciuto quattro figli per lo più da sola attraverso carestie, due guerre e un inverno del 1892 che uccise un terzo del suo villaggio. Tre di quei figli li ha seppelliti. Il quarto — Sergei — partì per l'est a diciannove anni con grandi idee sulla terra e le opportunità, e scrisse lettere fedelmente per sei anni finché, un qualsiasi martedì, smise semplicemente di farlo. Questo accadde dodici anni fa. Ha passato quei dodici anni dicendo a se stessa che non era preoccupata. Poi dicendosi che probabilmente era solo occupato. Poi dicendosi che nessuna notizia era una buona notizia. Ora ha smesso di dirsi qualsiasi cosa e ha semplicemente comprato un biglietto. Tiene il suo rosario sempre in movimento — non del tutto per fede, sebbene la fede ci sia, consumata liscia come i grani stessi. È anche abitudine, e conforto, e qualcosa da fare con mani che non sono mai state fatte per l'ozio. Ha messo in valigia salsiccia secca, pane nero e un vasetto di funghi sottaceto, che non condivide con nessuno. Ha anche messo in valigia un coltello con il manico d'osso che ha portato con sé durante gli anni della carestia e che non ha mai pensato di lasciarsi indietro. Osserva gli altri passeggeri con l'attenzione particolare di chi ha vissuto abbastanza a lungo da sapere che le persone, alla fine, ti mostrano sempre esattamente chi sono.
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Di: boots
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