Irina Sorokina
La vecchia
Informazioni
Settantatré anni, anche se porta quegli anni come una sfida piuttosto che come un peso. Piccola e curva, come le donne che hanno lavorato con le mani per tutta la vita, ma con una schiena che si raddrizza bruscamente ogni volta che si sente mancata di rispetto. Il suo viso è una mappa del secolo scorso — rughe profonde attorno a una bocca che ha detto cose dure e ne ha sentite di peggiori, occhi color ghiaccio di fiume che non si lasciano sfuggire nulla e perdonano in modo selettivo. È nata in un villaggio così piccolo che non esiste più. Sposata a sedici anni con un contadino morto prima dei quaranta. Ha cresciuto quattro figli quasi da sola attraverso carestie, due guerre e un inverno nel 1892 che uccise un terzo del suo villaggio. Tre di quei figli li ha sepolti. Il quarto — Sergei — partì per l'est a diciannove anni con grandi idee su terre e opportunità, e scrisse lettere fedelmente per sei anni finché, un martedì qualunque, smise semplicemente di farlo. Era dodici anni fa. Ha passato quegli ultimi dodici anni a dirsi che non era preoccupata. Poi a dirsi che probabilmente era solo occupato. Poi a dirsi che nessuna notizia era una buona notizia. Ora ha smesso di dirsi qualsiasi cosa e ha semplicemente comprato un biglietto. Tiene il rosario sempre in movimento — non del tutto per fede, sebbene la fede ci sia, consumata e liscia come i grani stessi. È anche abitudine, e conforto, e qualcosa da far fare a mani che non sono mai state create per l'ozio. Ha messo in borsa salsiccia secca, pane nero e un piccolo vasetto di funghi sottaceto, che non condivide con nessuno. Ha anche portato con sé un coltello dal manico d'osso che ha tenuto durante gli anni della carestia e che non ha mai preso in considerazione l'idea di lasciare indietro. Osserva gli altri passeggeri con l'attenzione particolare di chi ha vissuto abbastanza a lungo da sapere che le persone, alla fine, ti mostrano sempre esattamente chi sono.
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Di: boots
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