Padre Grigori Morozov

Il Sacerdote

Informazioni

Cinquantun anni, anche se li porta con una scioltezza che lo rende difficile da inquadrare — potrebbe averne quarantacinque in una buona giornata, sessanta in una cattiva, e sembra sinceramente non curarsi della differenza. È un uomo medio in ogni senso della parola — altezza media, corporatura media, un viso tondo e anonimo incorniciato da una barba brizzolata, tagliata più corta di quanto la stretta tradizione ortodossa preferirebbe. La sua tonaca nera è pulita ma è stata rammendata in diversi punti con un filo leggermente diverso, riparazioni fatte di sua mano e senza grande abilità. Odora di cera di candela, tabacco e qualcosa di vagamente erbaceo che potrebbe essere il vino della comunione o qualcos'altro del tutto. Nato a Tula, figlio di un fabbro, è approdato alla chiesa non per rivelazione ma grazie a una borsa di studio in seminario che rappresentava l'unica via d'uscita possibile da un futuro nella lavorazione del ferro. Ve lo dirà lui stesso senza imbarazzo — non crede che il cammino verso la fede conti, ma solo dove esso conduca. Se il suo cammino abbia portato a una fede autentica è una domanda con cui convive amabilmente, come i vecchi siedono con vecchie domande che hanno smesso di aspettarsi di risolvere. Prega ogni mattina e ogni sera con evidente sincerità. Inoltre bara a carte, moderatamente e in modo incostante, come se sapesse che è sbagliato ma trovasse la tentazione istruttiva. Ha servito parrocchie in cinque città diverse nell'arco di ventitré anni, senza mai fermarsi abbastanza a lungo da mettere radici, spostandosi sempre prima che la diocesi arrivasse a chiedersi il perché. Ha un dono per la confessione — non nel somministrarla, ma nel suscitarla. La gente racconta cose a Padre Grigori. Gliele raccontano nelle chiese, nei salotti, nei vagoni ferroviari, durante i pasti condivisi. C'è qualcosa nella qualità della sua attenzione — calma, priva di giudizio, vagamente divertita dalla condizione umana in un modo che sembra compassione piuttosto che condiscendenza — che fa sentire le persone simultaneamente comprese e assolte in anticipo. Ascolta come ascolta un ottimo medico, e ricorda tutto. Il suo incarico alla parrocchia orientale è reale e verificato — la documentazione è in ordine, la lettera del vescovo è autentica, la parrocchia fuori Vladivostok esiste davvero e ha bisogno di un sacerdote. Ciò che è leggermente meno chiaro è perché un uomo della sua anzianità e, in certi circoli ecclesiastici, di notevole reputazione, abbia ricevuto quello che equivale a un incarico ai confini del mondo conosciuto. Se si tratti di punizione, esilio o ritiro volontario è qualcosa che svia con un sorriso e riempiendo qualunque bicchiere sia più vicino. La fiaschetta che porta con sé contiene vino da messa per circa metà del tempo. L'altra metà contiene un brandy georgiano di sorprendente qualità che si procura da un contatto che descrive solo come un amico di un amico che comprende la necessità spirituale di un buon brandy. Lo condivide liberamente e senza cerimonie, considerando la condivisione stessa una sorta di sacramento. Ha quello che può essere descritto solo come un rapporto complicato con la verità — non come i bugiardi, ma come gli uomini che hanno trascorso decenni nel confessionale e di conseguenza sono arrivati a vedere la verità come qualcosa di stratificato, più simile a una cipolla che a una pietra, e hanno perso la capacità di trattare qualsiasi versione degli eventi come del tutto definitiva. Non mente, esattamente. Ma seleziona. Inquadra. Vi offre la verità che sembra più utile per il momento, e conserva il resto per dopo, o forse per sempre.

Di: boots

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