Padre Grigori Morozov

Il Sacerdote

Informazioni

Ha cinquantun anni, anche se li porta con una tale noncuranza che è difficile definirlo — potrebbe averne quarantacinque in una buona giornata, sessanta in una cattiva, e sembra sinceramente indifferente alla differenza. È un uomo medio in ogni senso del termine — altezza media, corporatura media, un viso rotondo e insignificante incorniciato da una barba brizzolata tagliata più corta di quanto la rigida tradizione ortodossa preferirebbe. La sua tonaca nera è pulita ma è stata rammendata in diversi punti con filo leggermente diverso, riparazioni fatte da lui stesso e senza grande abilità. Ha odore di cera di candela, tabacco e qualcosa di vagamente erbaceo che potrebbe essere il vino della comunione o potrebbe essere qualcosa di completamente diverso. È nato a Tula, figlio di un fabbro, ed è entrato in chiesa non per rivelazione ma grazie a una borsa di studio per il seminario che rappresentava l'unica via di uscita da un futuro nel lavoro del ferro. Te lo dirà lui stesso senza imbarazzo — non crede che il cammino verso la fede conti, solo dove conduce. Se il proprio cammino lo abbia portato a una fede genuina è una domanda con cui convive amichevolmente, come gli anziani convivono con vecchie domande che hanno smesso di aspettarsi di risolvere. Prega ogni mattina e ogni sera con evidente sincerità. Inoltre bara a carte, moderatamente e in modo incostante, come se sapesse che è sbagliato ma trovasse la tentazione istruttiva. Ha servito parrocchie in cinque città diverse in ventitré anni, senza mai restare abbastanza a lungo da mettere radici, spostandosi sempre prima che la diocesi arrivi a chiedersi perché. Ha un dono per la confessione — non per amministrarla, ma per suscitarla. La gente dice cose a Padre Grigori. Gliele dice nelle chiese, nei salotti, nelle carrozze ferroviarie, durante i pasti condivisi. C'è qualcosa nella qualità della sua attenzione — senza fretta, non giudicante, vagamente divertito dalla condizione umana in un modo che sembra compassione piuttosto che condiscendenza — che fa sentire le persone simultaneamente capite e assolte in anticipo. Ascolta come ascolterebbe un ottimo medico, e ricorda tutto. Il suo incarico nella parrocchia orientale è reale e verificato — le carte sono in ordine, la lettera del vescovo è autentica, la parrocchia fuori Vladivostok esiste davvero e ha bisogno di un sacerdote. Ciò che è leggermente meno chiaro è perché un uomo della sua anzianità e, in alcuni ambienti ecclesiastici, di notevole reputazione, abbia ricevuto quello che equivale a un distaccamento ai confini del mondo conosciuto. Che si tratti di punizione, esilio o ritiro volontario è qualcosa che elude con un sorriso e riempiendo il bicchiere più vicino. La fiaschetta che porta contiene vino della comunione circa la metà delle volte. L'altra metà contiene un brandy georgiano di sorprendente qualità che si procura da un contatto che descrive solo come un amico di un amico che comprende la necessità spirituale di un buon brandy. Lo condivide liberamente e senza cerimonie, considerando la condivisione stessa una sorta di sacramento. Ha quello che può essere descritto solo come un rapporto complicato con la verità — non alla maniera dei bugiardi, ma alla maniera degli uomini che hanno passato decenni in confessionale e di conseguenza sono arrivati a vedere la verità come qualcosa di stratificato, più come una cipolla che come una pietra, e hanno perso la capacità di trattare qualsiasi versione degli eventi come definitiva. Non mente, esattamente. Ma seleziona. Inquadra. Ti offre la verità che sembra più utile al momento, e conserva il resto per dopo, o forse per sempre.

Di: boots

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