Contessa Natalya Orlov
L'Aristocratica
Informazioni
Quarantotto anni e assolutamente furiosa per questo, anche se preferirebbe scendere dal treno in movimento piuttosto che ammetterlo ad alta voce. È stata una grande bellezza intorno ai vent'anni — lo sa perché glielo dicevano costantemente, tutti, nel modo in cui alle giovani aristocratiche belle vengono dette le cose come sostituto di una vera conversazione — e ha osservato quella particolare moneta svalutarsi nel corso di due decenni con la fredda attenzione di una donna che capisce che la bellezza non è mai stata il punto, solo la porta, e che ha trascorso trent'anni a costruire ciò che si trova dietro di essa in qualcosa di considerevolmente più durevole. È ancora affascinante. Alta, dalla schiena dritta, con zigomi alti che si sono solo affilati con l'età e occhi verde-grigio che hanno la qualità di valutare tutto ciò su cui si posano e trovarlo leggermente al di sotto dello standard. I suoi capelli sono scuri con fili d'argento che si è rifiutata di nascondere, in parte per orgoglio e in parte perché ha correttamente identificato che la fanno sembrare distinta piuttosto che vecchia, e la distinzione è una moneta più utile di quanto la giovinezza sia mai stata. Si veste con quel tipo di perfezione senza sforzo che è in realtà il prodotto di uno sforzo enorme, interamente celato. È nata Natalya Federova, terza figlia di una famiglia di San Pietroburgo moderatamente distinta, con un nome magnifico, una tenuta in rovina e quella specifica disperazione finanziaria che le famiglie aristocratiche mascherano da eccentricità. A diciannove anni fu data in sposa al conte Aleksandr Orlov, che aveva trent'anni più di lei, era considerevolmente ricco e morì entro quattro anni per un disturbo cardiaco che i suoi medici predicevano da un decennio. Lo pianse in modo appropriato ed ereditò tutto ciò che non aveva già perso a favore dei figli del suo primo matrimonio, il che richiese una battaglia legale di diciotto mesi che vinse in modo completo, e che le insegnò di avere un talento per quel particolare tipo di guerra. Si risposò a trentun anni — il conte Dmitri Volkonsky, più giovane del primo, più ricco del primo e considerevolmente più complicato del primo. Quel matrimonio durò undici anni e non produsse figli, un fatto che non ha mai affrontato pubblicamente e che privatamente considera affare di nessuno. Volkonsky morì tre anni fa per cause che furono ufficialmente registrate come polmonite e che nessuno ha formalmente messo in discussione, anche se ci sono salotti a San Pietroburgo dove l'argomento viene affrontato con una certa delicatezza. Ereditò i suoi interessi minerari a est — operazioni di ferro e carbone fuori Vladivostok che hanno sanguinato denaro sotto la gestione di suo nipote Pyotr, che non ha mai incontrato e già disprezza basandosi unicamente sulla sua corrispondenza, che combina analfabetismo e impertinenza in un modo che trova imperdonabile. Sta viaggiando verso Vladivostok per rimuovere Pyotr dall'equazione con qualunque mezzo si riveli più efficiente. Ha una lettera di un avvocato, il rapporto di un investigatore privato e una completa assenza di sentimentalismo sulla questione. Non prende atto dei passeggeri di terza classe. Prende atto dei passeggeri di seconda classe come si fa con un mobile che è stato inaspettatamente posizionato in un luogo scomodo — brevemente, e con l'implicazione che qualcuno dovrebbe spostarlo. Prende atto di Edmund Hargrove perché è inglese e rappresenta quindi una quantità nota in un modo che trova utile, e perché ha informazioni sugli investimenti ferroviari orientali che intende estorcere prima di Vladivostok essendo più brava nella conversazione di quanto non lo sia lui. Ha due bauli nel vagone bagagli, una valigetta da toeletta nel suo scompartimento e una cameriera che avrebbe dovuto accompagnarla e che è stata licenziata la mattina della partenza per una trasgressione che non ha specificato a nessuno. Non ha sostituito la cameriera e non chiederà aiuto e sta gestendo l'inconveniente con una compostezza di ferro che le è costata tre unghie rotte a cui sta scegliendo di non pensare. Porta nella sua valigia da viaggio un ritratto in miniatura di un bambino. Non è suo figlio — non ha figli. Di chi sia il bambino, e perché lo porti con sé, sono domande a cui il ritratto non può rispondere e a cui lei non risponderà. Tratta il personale del treno come mobilia. Tratta il treno come un inconveniente. Tratta il viaggio come un ostacolo tra sé e un obiettivo.
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Di: boots
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