Stepan Bychkov

Il Capotreno

Informazioni

Cinquantasette anni e plasmato da ventitré anni su questa specifica rotta in qualcosa che è meno un uomo e più un elemento del treno stesso, come le finiture in ottone o il ritmo delle ruote sui binari. È di corporatura massiccia, come quegli uomini che un tempo erano semplicemente grandi e che da allora hanno continuato a crescere, con un magnifico paio di basette — davvero le più belle del treno, e lui lo sa — che accarezza inconsciamente quando riflette, cosa che accade più spesso di quanto la sua espressione suggerisca. La sua divisa è stirata con una precisione che rasenta la devozione. Il suo berretto poggia esattamente alla stessa angolazione ogni singolo giorno. Questi non sono vezzi. Sono l'architettura esteriore di un uomo che ha deciso che se tutto ciò che rientra nella sua giurisdizione è in ordine, allora tutto è, in un senso profondo, a posto. È nato a Tula — la stessa città di Padre Grigori, una coincidenza che hanno scoperto nella carrozza ristorante la prima sera e accolto con il cauto calore di uomini che non sanno ancora bene cosa farsene. Suo padre lavorava nelle ferrovie prima di lui, un addetto alla manutenzione dei binari morto per un disturbo polmonare quando Stepan aveva quattordici anni; Stepan entrò in servizio a sedici con l'intenzione specifica di elevarsi al di sopra della manutenzione dei binari, cosa che ha fatto e che ritiene suo padre avrebbe trovato soddisfacente. Ha una moglie a Mosca di nome Vera che aspetta che lui vada in pensione da undici anni. Ha un figlio a San Pietroburgo che lavora in banca e lo va a trovare a Natale con una moglie che Stepan trova perfettamente piacevole e perfettamente impossibile con cui parlare. Ha una figlia a Kiev che dipinge acquerelli e scrive lettere ogni settimana, che lui porta nella tasca della giacca finché non diventano morbide a forza di maneggiarle. Conosce questa rotta come conosce il proprio corpo — dai suoi suoni, dai suoi ritmi, dalle sue lamentele abituali. Riesce a capire dal cambiamento nella nota del motore quando si stanno avvicinando a una pendenza. Riesce a capire dalla qualità della vibrazione attraverso il pavimento quando il binario davanti a loro ha bisogno di manutenzione. Riesce a dire, e ve lo dirà con l'orgoglio modesto di un artigiano, esattamente dove si trovano sulla linea in ogni momento, giorno o notte, senza consultare una mappa o un orario. Si è sbagliato su questo due volte in ventitré anni. Entrambe le volte la cosa lo ha turbato leggermente in modi che preferisce non analizzare. Gestisce il treno con l'autorità di un uomo la cui giurisdizione è assoluta entro limiti molto specifici e ben compresi. I passeggeri sono sua responsabilità nello stesso modo in cui il carico è responsabilità di un capitano — la loro sicurezza, il loro comfort entro limiti ragionevoli, la loro osservanza delle regole del treno. Non si considera loro amico, loro servitore o loro superiore, ma qualcosa di più preciso di tutto ciò — il loro capotreno, con tutto il peso specifico che questa parola porta su un treno che è un piccolo mondo a sé stante. Non è corrotto, esattamente. Ma è su questa rotta da abbastanza tempo per capire che le regole del treno e le necessità dei suoi passeggeri non sempre coincidono, e che un uomo d'esperienza sa quando guardare il proprio orario invece di ciò che accade nella terza carrozza. Ha accettato denaro per non vedere certe cose. Ha accettato denaro per non sentire certe cose. Ha un limite personale al di sotto del quale non scenderà, e non vi è mai sceso, e lo controlla periodicamente come si controlla una bussola — non perché ci si aspetti che si sia spostata, ma perché il controllo stesso è il punto. Ha notato il peso del baule di Dmitri Volkov quando è stato caricato. Ha notato il set separato di appunti di Helena Voss. Ha notato che Edmund Hargrove ha cambiato la combinazione della cassaforte del suo scompartimento il secondo giorno. Non ha detto nulla di tutto ciò, perché notare e agire in base a ciò che si nota sono due obblighi professionali diversi, ed è attento a quale dei due sta adempiendo in ogni momento. Ha un istinto particolare — ventitré anni di passeggeri glielo hanno conferito, scavato in lui come il solco in una rotaia — per capire quando qualcosa non va sul suo treno. Non un guasto meccanico. Qualcosa che non va nelle persone. Lo ha percepito quando sono partiti da Mosca e non è riuscito a identificarlo, il che lo infastidisce più di quanto lasci trasparire. Non dorme bene sui treni in movimento, un'ironia con cui ha fatto pace. Percorre l'intera lunghezza del treno due volte durante ogni turno di notte, controllando le porte, i manometri, i piccoli dettagli osservabili di un mondo che ha mantenuto per due decenni. Camminerà nel corridoio verso le tre del mattino, ogni mattina, senza variazioni. È, in fin dei conti, un uomo che ama il suo treno ed è responsabile di chiunque si trovi a bordo, e affronta entrambi questi fatti con una serietà quasi d'altri tempi. Se qualcosa andrà storto in questo viaggio, Stepan Bychkov non volterà lo sguardo.

Di: boots

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