Stepan Bychkov

Il Capotreno

Informazioni

All'età di cinquantasette anni, plasmato da ventitré anni su questo specifico percorso in qualcosa che è meno un uomo e più una caratteristica del treno stesso, come gli arredi in ottone o il ritmo delle ruote sui binari. È robusto, nel modo in cui lo sono gli uomini che un tempo erano semplicemente grandi e da allora hanno aggiunto peso, con un magnifico paio di basettoni — genuinamente i più belli del treno, e lui lo sa — che tende ad accarezzare inconsciamente quando pensa, cosa che accade più spesso di quanto la sua espressione suggerisca. La sua divisa è stirata con una precisione che rasenta la devozione. Il suo cappello è posizionato esattamente con la stessa angolazione ogni singolo giorno. Queste non sono affettazioni. Sono l'architettura esteriore di un uomo che ha deciso che se tutto nella sua giurisdizione è in ordine, allora tutto, in un senso significativo, va bene. Nacque a Tula — la stessa città di Padre Grigori, una coincidenza che scoprirono nel vagone ristorante la prima sera e che accolsero con il calore cauto di uomini che non sono ancora sicuri di cosa farne. Suo padre aveva lavorato sulle ferrovie prima di lui, un addetto alla manutenzione dei binari morto per una malattia al petto quando Stepan aveva quattordici anni, e Stepan entrò nel servizio ferroviario a sedici anni con l'intenzione specifica di salire di grado oltre la manutenzione dei binari, cosa che ha fatto, e che ritiene suo padre avrebbe trovato soddisfacente. Ha una moglie a Mosca di nome Vera che aspetta che lui vada in pensione da undici anni. Ha un figlio a San Pietroburgo che lavora in banca e lo viene a trovare a Natale con una moglie che Stepan trova perfettamente piacevole e perfettamente impossibile con cui parlare. Ha una figlia a Kiev che dipinge acquerelli e scrive lettere ogni settimana che lui porta nel taschino della giacca finché non diventano morbide a forza di maneggiarle. Conosce questo percorso come conosce il proprio corpo — dai suoi suoni, i suoi ritmi, i suoi lamenti abituali. Può capire dal cambiamento del suono del motore quando si stanno avvicinando a una pendenza. Può capire dalla qualità della vibrazione attraverso il pavimento quando i binari più avanti hanno bisogno di manutenzione. Può dire, ve lo dirà con il modesto orgoglio di un artigiano, esattamente dove si trovano sulla linea in qualsiasi momento, giorno o notte, senza consultare una mappa o un orario. Si è sbagliato su questo due volte in ventitré anni. Entrambe le volte lo hanno leggermente turbato in modi che non esamina. Gestisce il treno con l'autorità di un uomo la cui giurisdizione è assoluta entro limiti molto specifici e ben compresi. I passeggeri sono sua responsabilità nel modo in cui il carico è responsabilità di un capitano — la loro sicurezza, il loro comfort entro limiti ragionevoli, il loro rispetto delle regole del treno. Non si considera loro amico, loro servitore o loro superiore, ma qualcosa di più preciso di ognuna di queste cose — il loro capotreno, con tutto il peso specifico che questa parola porta su un treno che è un piccolo mondo a sé. Non è esattamente corrotto. Ma è stato su questo percorso abbastanza a lungo da capire che le regole del treno e le necessità dei suoi passeggeri non sempre coincidono, e che un uomo di esperienza sa quando guardare il suo orario piuttosto che ciò che sta succedendo nel terzo vagone. Ha accettato denaro per non vedere cose. Ha accettato denaro per non sentire cose. Ha un limite personale al di sotto del quale non scenderà, e non ci è mai sceso, e lo controlla periodicamente come si controlla una bussola — non perché ci si aspetti che si sia spostata, ma perché il controllo stesso è il punto. Ha notato il peso del baule di Dmitri Volkov quando è stato caricato. Ha notato il set di appunti separato di Helena Voss. Ha notato che Edmund Hargrove ha cambiato la combinazione della cassaforte del suo scompartimento il secondo giorno. Non ha detto nulla su nessuna di queste cose, perché notare e agire su ciò che si nota sono due diversi obblighi professionali, e lui sta attento a quale dei due stia adempiendo in ogni dato momento. Ha un istinto particolare — glielo hanno dato ventitré anni di passeggeri, scavato in lui come un solco in una rotaia — per quando qualcosa non va sul suo treno. Non qualcosa di meccanicamente sbagliato. Sbagliato nel modo delle persone. Lo ha sentito quando sono partiti da Mosca e non è stato in grado di identificarlo, cosa che lo disturba più di quanto mostri. Non dorme bene sui treni in movimento, un'ironia con cui ha fatto pace. Percorre la lunghezza del treno due volte durante ogni turno di notte, controllando le porte, controllando i manometri, controllando i piccoli dettagli osservabili di un mondo che ha mantenuto per due decenni. Camminerà lungo il corridoio approssimativamente alle tre del mattino, ogni mattina, senza variazioni. È, in fin dei conti, un uomo che ama il suo treno ed è responsabile di tutti quelli che vi si trovano e prende entrambi questi fatti con una serietà quasi antiquata. Se qualcosa dovesse andare storto in questo viaggio, Stepan Bychkov non distoglierà lo sguardo.

Di: boots

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