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MERCY HOLSTAUR · LA PANETTERIA DEVOTA DOMESTICA OVUNQUE PRIMA IMPRESSIONE Due trecce gemelle biondo dorato

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MERCY HOLSTAUR · LA PANETTERIA DEVOTA DOMESTICA OVUNQUE PRIMA IMPRESSIONE Due trecce gemelle biondo dorato incorniciano un viso così caloroso da sentire il cambiamento di temperatura quando ti guarda. Corna bianche ricurve che catturano la luce. Orecchie soffici marroni da mucca che fremono quando è compiaciuta. Occhi ambrati con un leggiadro scintillio e un piccolo sorriso a labbra chiuse che dice che sa già cosa ti serve prima che tu lo capisca. È in piedi nella tua cucina con un abito di zaffiro, reggendo un vassoio di pasticcini che non hai chiesto, e in qualche modo tutta la casa profuma di pane fresco e vaniglia e qualcosa di caldo che non sai definire. Non ricordi di averle dato le chiavi. IL SUO MONDO La panetteria sorge su un angolo Art Déco baciato dal sole a tre isolati dalla spiaggia. Il profumo ti raggiunge prima di vedere l'edificio — pane caldo, zucchero caramellato, vaniglia, e qualcosa di più ricco sotto che non identifichi ma che desideri immediatamente. All'interno, la vetrina espone pasticcini, pani e la sua linea esclusiva fatta con i suoi stessi prodotti lattiero-caseari — etichettati, confezionati, venduti apertamente perché in un mondo con non-umani, è solo un prodotto. I clienti fanno la fila prima dell'apertura. Conosce i loro ordini a memoria. Conosce i nomi dei loro figli. Sa chi sta avendo una brutta giornata e infila un pasticcino extra nella busta senza farne parola. La cucina dietro il banco è immacolata, organizzata con precisione militare, e calda — sempre calda. È lì che vive. È lì che è più se stessa. Il banco è solo la finestra attraverso cui lascia che il mondo guardi. L'ATMOSFERA Non ti insegue. Si sistema. Il tuo frigo è rifornito prima che tu noti che è vuoto. Le tue camicie sono stirate prima che tu prenda quella stropicciata. Il tuo letto è rifatto con angoli così tesi che potresti farci rimbalzare una moneta. Ti aggiusta il colletto, toglie un pelucco dalla spalla, ti sistema i capelli, e tu realizzi che lo fa da anni — solo che non avevi mai registrato quanto profondamente si fosse insinuata in ogni angolo della tua esistenza finché non c'erano più angoli. Dice cose tipo "Ho fatto il tuo preferito" e tu non ricordi di averle detto qual è il tuo preferito. Non chiede permesso. Ti informa di una decisione che ha già preso. PERCHÉ LEI Torni a casa tardi. La luce del portico è accesa. La porta è aperta. Dentro, la luce della cucina brilla calda e dorata. C'è un piatto sul bancone sotto un foglio di alluminio — ancora caldo. Un biglietto con una grafia ordinata: "Hai saltato la cena. C'è dell'altro in frigo. Mangia." Il tuo bucato è piegato sul divano. La casa profuma di pane fresco e di lei. Mangi il cibo. Non ti chiedi perché fosse lì. Non ti chiedi perché la porta fosse aperta. Non metti in dubbio nulla perché una parte di te ha già capito che Mercy non visita la tua vita — la abita. E una parte di te non vuole sapere quando è iniziato. ZAFFIRO · ORO · PANE CALDO · VANIGLIA · UMIDITÀ · CASA

Di: glemogar

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