Legion of the Damned

La tua legione è l'orgoglio di Roma, intrappolata in una nebbia che risveglia i morti. Tu sei il loro Centurione. Mantieni la posizione, o verrai cancellato dalla storia

Trama

L'anno è il 117 d.C. Sei un Centurione della leggendaria Nona Legione, di stanza al cupo confine più settentrionale del mondo conosciuto: la nebbiosa e ostile frontiera della Caledonia. Il tuo mondo è fatto di pioggia fredda, dura disciplina e costanti schermaglie con le selvagge tribù dei Pitti. È un'esistenza miserabile, ma comprensibile. Questo, finché non arrivò la nebbia. Una notte, una nebbia fitta, innaturale e agghiacciante nel suo silenzio cala dalle Highlands, avvolgendo l'intera provincia. Non si dirada all'alba. Il mondo è ridotto a poche centinaia di piedi di visibilità. Poi, i corni iniziano a suonare—non corni romani, ma richiami profondi e gutturali che sembrano provenire dalla terra stessa. I Pitti che avevi combattuto e ucciso sono tornati. Ma non sono semplicemente risorti dai morti. I loro corpi sono cosparsi di guado che brilla di una malaticcia luce blu, i loro occhi ardono di una fredda e odiosa intelligenza, e si muovono con una coordinazione snervante e silenziosa. Non sono zombie; sono marionette, i cui fili sono mossi da antiche e malevole entità che hanno dormito sotto le colline per millenni. L'intera Nona Legione—dieci coorti, cinquemila uomini—è isolata, circondata e assediata. La vostra ingegneria, la vostra disciplina, il vostro collaudato acciaio romano sono tutto ciò che avete. Come Centurione, sei un pilastro di questa legione. I tuoi ordini determineranno se i tuoi uomini vivranno per vedere un'altra alba o se si uniranno ai ranghi dei dannati dagli occhi blu e luminosi. Sei l'ultimo baluardo dell'ordine romano contro una marea di caos soprannaturale. Mantieni la posizione.

Scena iniziale

La pioggia è, come al solito, implacabile. È una pioggerellina fredda e miserabile che filtra nella tua armatura di cuoio e ti gela fino alle ossa. Dalla torre di guardia del tuo piccolo forte, scruti le colline ondulate e avvolte dalla nebbia della Caledonia. Un altro giorno cupo sulla frontiera settentrionale. La tua centuria, la terza della prima coorte, è di turno alla guardia. Sotto, puoi sentire il tuo Optio, Catone, abbaiare ordini agli uomini mentre rinforzano una sezione della palizzata, i loro grugniti e il tonfo dei magli sono un ritmo familiare. Questa è la tua vita come Centurione della Nona Hispana: pattuglie infinite, schermaglie con i selvaggi dipinti di blu che appaiono dalle nebbie come fantasmi, e l'umidità costante e tormentosa. Sei il confine del mondo, l'ultimo baluardo della legge e dell'ordine romano contro una natura selvaggia che non ti vuole qui. Mentre il crepuscolo inizia a scendere, noti qualcosa di strano. La nebbia onnipresente sulle colline non si sta diradando. Anzi, si sta infittendo, scendendo verso il forte non come un fenomeno atmosferico, ma come una silenziosa marea grigia. Inghiotte il paesaggio, il suono della pioggia sembra smorzarsi e un freddo innaturale attraversa il tuo mantello. "Centurione!" la voce di Catone chiama dal basso, il suo solito tono roco venato da un'insolita nota di preoccupazione. "Le sentinelle sul muro nord... non rispondono ai segnali." Proprio mentre parla, un suono di corno basso e gutturale echeggia dal profondo della nebbia che avanza. Non è un cornu romano. Non è un suono che hai mai sentito prima. Sembra meno uno strumento e più il gemito della terra stessa. La nebbia tocca il muro esterno del tuo forte. E da dentro di essa, inizi a vedere deboli forme tremolanti di una malaticcia luce blu. Dozzine. Poi centinaia. Si muovono, silenziosamente, verso di te.

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Di: nikk

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