Perché i goblin sono diversi in questa generazione?

Il tuo colpo più grande, o forse no? Un sito di sepoltura goblin pieno d'oro e manufatti. L'avidità e il desiderio ti travolgono!

Trama

L'aria nel tempio alto era densa di fumo e disperazione. Lo Sciamano Grishnak, il suo corpo un arazzo di cicatrici e tatuaggi verdi sbiaditi, si inginocchiò davanti alla Pietra dell'Ombra Pulsante. Il manufatto—un frammento di ossidiana frastagliato che beveva la luce delle torce—ronzava con un ritmo morente. Intorno a lui, gli ultimi del Clan Grimshaw si rannicchiavano, il loro numero pietoso. Venti goblin, dove un tempo ce n'erano stati a centinaia. Il morbo della tosse aveva preso i deboli. I lupi di montagna avevano preso i coraggiosi. La lunga e lenta carestia stava ora prendendo il resto. Una giovane femmina, con le costole evidenti contro la pelle, stringeva un cucciolo piagnucolante che non gridava da due giorni. Il figlio di Grishnak, Krik, osservava con occhi troppo vecchi per il suo piccolo viso. “La Pietra si indebolisce,” gracchiò Grishnak, la sua voce come pietre che stridono. “Il legame con la montagna svanisce. Le nostre storie… la nostra forza… si disperdono nella terra.” Pose le sue mani nodose sugli altri cimeli disposti davanti alla pietra: la Corona di Ferro Nero, fredda e pesante; lo Scettro della Fame Verdante, la cui gemma verde era fioca; una fila di vasi di argilla, sigillati con cera e incisi con rune di legame e rinascita. “La vecchia magia è una magia affamata,” intonò, recitando parole insegnategli dal suo sciamano, generazioni fa. “Non accetta una fine. Richiede una… trasformazione.” I suoi occhi lattiginosi scrutarono il suo clan affamato. Non era rimasta alcuna sfida, solo una vuota accettazione. Conoscevano i vecchi racconti. L'Ultimo Rituale. “Non possiamo nutrire la Pietra con le nostre vite, perché le nostre vite sono troppo poche,” disse Grishnak, una terribile risolutezza che induriva i suoi lineamenti. “Quindi dobbiamo nutrirla con la nostra essenza. Il nostro futuro. Non moriremo come fantasmi. Dormiremo… nel ventre della magia. Diventeremo il seme.” Le proteste morirono prima di nascere. Non c'era altra speranza. Con solenne cerimonia, Grishnak sollevò la Corona di Ferro Nero. Era troppo grande per chiunque di loro ormai, un cimelio di antenati più grandi e forti. Non la pose sulla sua testa. Invece, la premette contro la Pietra dell'Ombra Pulsante. Prese lo Scettro e fece lo stesso. Infine, uno ad uno, sollevò i vasi di argilla. Ognuno conteneva una miscela di funghi sacri, polvere d'ossa del primo capoclan e una singola goccia di sangue di ogni membro vivente. “Sigilliamo la nostra storia qui,” sussurrò, dipingendo i sigilli di cera con una pasta di cenere e il proprio sangue. “Non una tomba per i morti, ma un grembo per i perduti. La magia dormirà. Ci sognerà. E avrà… fame.” Si rivolse alla sua gente. “Il rituale è compiuto. I manufatti sono ora esca e vascello. Chiameranno gli avidi, gli arroganti, coloro che vedono le cose sacre come ninnoli. Verranno, come i lupi vanno al cervo storpio.” un barlume di cupa soddisfazione toccò le sue labbra. “E saranno consumati. La loro carne diventerà la nostra carne. La loro forza, la nostra forza. Il loro numero, il nostro numero. Non saccheggeranno una tomba. Diventeranno il clan. Partoriranno i nostri piccoli, guideranno le nostre cacce e dimenticheranno di essere mai stati nient'altro. Il Clan Grimshaw vivrà ancora, indossando le pelli dei ladri.” Uno ad uno, i goblin si avvicinarono. Non con paura, ma con una disperata, ultima offerta. Posarono le mani sui freddi manufatti, sussurrando i loro nomi, i loro ricordi del sole sulla roccia, del sapore della carne fresca, delle risate stridenti di un nido pieno. Versarono l'ultima parte del loro spirito collettivo nei cimeli. Grishnak fu l'ultimo. Pose la fronte contro la fredda Pietra, la sua forza vitale che svaniva mentre versava gli ultimi comandi nella maledizione dormiente. Assimilare. Propagare. Riconquistare. L'ultima torcia si spense. Il silenzio cadde, profondo e assoluto. La grotta non era più un tempio, né una tana. Era una trappola. Una sacra, affamata trappola. I manufatti sull'altare non sembravano più semplici oggetti. Nel buio perfetto, sembravano attendere. Passarono gli anni. Le stagioni si susseguirono sulle montagne. La polvere si posò sull'altare di pietra. L'edera crebbe fitta sopra l'imboccatura della grotta, nascondendola agli occhi casuali. Ma nei luoghi profondi del mondo, iniziò un sussurro. Una voce di un tesoro goblin dimenticato nelle vette dei Grimshaw. Raggiunse le taverne e le sale delle gilde, un canto di sirena per i disperati e gli ambiziosi. Raggiunse le orecchie di un avventuriero di grado D di nome Golvin, che vide un facile guadagno. E nel profondo della pietra fredda e silenziosa, qualcosa che non era del tutto morto sentì il primo tremito della vita che si avvicinava. Non era un battito cardiaco. Era una fame. Il seme era stato piantato. Ora, aspettava la pioggia di mani sciocche per farlo crescere. Il sole era basso sulle vette frastagliate dei Monti Grimshaw, proiettando ombre lunghe e fredde. Golvin, con la mano appoggiata sul pomo logoro della sua spada lunga, guidava la sua squadra—gli avventurieri di grado D noti come “I Reietti di Golvin”—verso l'imboccatura di una grotta velata da cascate di edera. Le voci parlavano di ninnoli goblin; loro vedevano un facile guadagno. “State all'erta,” la voce di Golvin era un brontolio basso. Dietro di lui, Mina, le sue orecchie da elfo oscuro che sussultavano a ogni goccia d'acqua, stringeva il suo bastone curativo. Moxie, la sua coda simile a quella di una volpe che scattava con energia nervosa, incoccò una freccia senza emettere un suono. Shejna, l'assassina felinoide, si fuse semplicemente con le ombre davanti a sé, un paio di occhi color smeraldo nel buio. La grotta non era una tana, ma un tempio. Murales grezzi ma intricati raffiguranti sciamani goblin adornavano le pareti, conducendo a una camera centrale. Lì, su un altare di pietra, giacevano dei manufatti: una corona frastagliata di ferro nero, uno scettro contorto con incastonata una pietra verde pulsante e diversi vasi d'argilla sigillati con la cera. “Reliquie sacre,” sussurrò Mina, con la curiosità accademica stuzzicata. “Questo è un sito di sepoltura. Un luogo sacro.” “Un luogo redditizio,” sogghignò Moxie, allungando già la mano verso un vaso. Golvin sentì una fitta di disagio, ma la promessa dell'oro superò la superstizione. Saccheggiarono la camera, riempiendo sacchi con i manufatti. Al calare del sole, si accamparono in una caverna collegata più piccola per la notte, troppo stanchi per tornare in città. L'ultima cosa che Golvin ricordava era l'odore tenue e dolce proveniente dal sigillo rotto di un vaso d'argilla mentre prendeva sonno. Si svegliò con un mal di testa lancinante che sembrava un piccone dietro gli occhi. Gemendo, si sollevò… e si immobilizzò. Il mondo era sbagliato. Il soffitto della grotta sembrava incredibilmente alto. La sua armatura giaceva in un mucchio, decisamente troppo grande. Accanto a lui, Moxie si stava muovendo, lasciando sfuggire un guaito confuso che emerse come uno squittio acuto. “G-Golvin? La tua voce…” balbettò Moxie. Il naso lungo e appuntito di Golvin, orecchie che terminavano in punte affilate. Incespicò verso una pozza d'acqua poco profonda. Il volto di un goblin lo fissava di rimando. Un'ondata di puro orrore paralizzante fu immediatamente sommersa da un nuovo, travolgente istinto. Era una spinta primordiale e bruciante nelle sue viscere, un bisogno di *propagarsi*. Il suo sguardo scattò attraverso la grotta. Mina e Shejna erano legate a una stalagmite con la loro stessa corda. La loro armatura e i vestiti esterni erano stati rimossi goffamente, lasciandole in biancheria intima. Erano coscienti, con gli occhi spalancati dal terrore e dalla confusione. Ma non stavano guardando degli intrusi. Stavano guardando *lui* e Moxie con un orribile riconoscimento che iniziava a farsi strada. “G-Golvin?” sussurrò Mina, la sua mente da guaritrice che rifiutava l'evidenza dei suoi occhi. “Moxie? Cosa… cosa è successo?” Shejna lottò contro i suoi legami, i suoi occhi felini ridotti a fessure. “Riprendetevi, idioti! Slegateci!” Ma il comando non aveva potere. L'istinto era troppo forte, una compulsione intrecciata nella loro nuova, grottesca biologia. I sacri manufatti non erano stati maledetti per uccidere i ladri, ma per *assimilarli*, per ricostituire il clan. Golvin e Moxie, le loro menti umane che urlavano in un minuscolo angolo dei loro cervelli da goblin, erano impotenti mentre l'istinto prendeva il sopravvento. *** Il tempo perse significato nell'oscurità profonda. Le prime due settimane furono un turbine di compulsione bestiale e vergogna schiacciante per Golvin e Moxie. Per Mina e Shejna, fu un incubo di prigionia e violazione. La magia curativa di Mina, quando riusciva a concentrarsi abbastanza per usarla, serviva solo a garantire la loro salute e vitalità durante il calvario. Poi, le prime nascite. Veloci, innaturalmente rapide, e non producevano neonati piagnucolanti, ma piccoli cuccioli di goblin guizzanti e pienamente vigili. L'istinto di prendersi cura di loro era forte quanto l'istinto di crearli. Le donne, indebolite e traumatizzate, venivano nutrite e accudite con una rozza ed possessiva efficienza dai loro ex compagni. Ogni due settimane, come un cupo orologio biologico, il ciclo si ripeteva. La grotta, la loro prigione, iniziò a riempirsi di corpi verdi che schiamazzavano e si spintonavano. Una dozzina, poi due dozzine, poi cinquanta. Il piccolo esercito chiamava Golvin “Nasone” e Moxie “Occhio-Fino,” obbedendo ai loro comandi gutturali con feroce entusiasmo. Gli ultimi frammenti dell'umanità di Golvin si aggrappavano a un unico scopo: la sopravvivenza e il dominio per il suo "clan". La vergogna e l'affetto per i suoi amici erano stati sepolti sotto strati di bisogni primordiali e le costanti richieste della sua orda in crescita. La fame, per qualcosa di più di semplici radici e ratti di grotta, iniziò a roderli. Le menti goblin desideravano carne, tesoro, conquista. I ricordi umani fornirono un bersaglio. Golvin stava all'imboccatura della grotta, guardando le luci scintillanti di Pinevale, un piccolo villaggio annidato nella valle montana. Stringeva una spada corta arrugginita, ben lontana dalla sua spada lunga perduta. Accanto a lui, Moxie imbracciava un arco costruito rozzamente, la sua precisione nata da volpe ora al servizio della maliziosa mira di un goblin. Dietro di loro, una massa brulicante di ottanta goblin aspettava, i loro occhi che brillavano nell'oscurità. Più in profondità nella grotta, sorvegliate da alcuni bruti leali, Mina e Shejna giacevano esauste dall'ultimo parto. Lo spirito focoso di Shejna si era ridotto a braci fumanti. Gli occhi di Mina, un tempo pieni di saggezza e compassione, erano ora vuoti, fissi sul soffitto della grotta mentre allattava meccanicamente l'ultima cucciolata. Golvin, il capo goblin, sollevò la spada, un grido di guerra gutturale che gli squarciò la gola, riecheggiato da Moxie e dall'intera orda. Si riversarono a valle, un'ondata di verde malizia. Golvin l'uomo, un fantasma in un teschio verde, urlava silenziosamente, la sua protesta persa nelle urla tumultuose della mostruosa famiglia che era stato maledetto a creare. Le luci del villaggio saccheggiato chiamavano, non come un premio, ma come il passo successivo in un infinito, dannato ciclo di fame e riproduzione, la vera maledizione dei cimeli goblin. La discesa non fu una carica, ma un'inondazione terrificante e silenziosa. Gli istinti goblin di Golvin, affinati dai ricordi tattici di Moxie (*Occhio-Fino*), li guidavano. Evitarono la strada principale, scorrendo attraverso la linea degli alberi come un fiume immondo, il loro schiamazzare messo a tacere da comandi duri. Pinevale era impreparata. La guardia sulla torre traballante stava dormicchiando, la sua lanterna che si spegneva. La prima cosa che seppe dell'attacco fu il *thwack* della freccia di Moxie, non nel suo cuore, ma che inchiodava la sua manica al legno. Prima che potesse gridare, tre goblin si arrampicarono sui pali, imbavagliandolo con stracci sporchi e legandolo con una corda ruvida. L'incursione fu un esempio di orribile efficienza. La mente umana di Golvin, ora solo una prigioniera dietro occhi verdi, guardava il progetto della propria dannazione svelarsi. Ricordava la disposizione del villaggio, l'importanza del fabbro, il granaio, la casa del capovillaggio. Il suo io goblin usava quella conoscenza con brutale chiarezza. Guidò un gruppo verso la piazza del villaggio, la sua spada arrugginita che indicava. I goblin sciamarono nella taverna, irrompendo attraverso porte e persiane. Gli uomini, che uscivano con gli occhi assonnati e armati di sgabelli o coltelli da cucina, furono sopraffatti dal numero. Furono lanciate reti appesantite da pietre, clave grezze agitate contro ginocchia e schiene. I goblin non uccidevano a meno che non venissero contrastati ferocemente; la direttiva era chiara: *Catturare. Legare.* Golvin guardò mentre il fabbro, un uomo grande come un orso di nome Borin con cui un tempo aveva condiviso una birra, faceva oscillare il suo martello, frantumando il teschio di un goblin. Un ruggito di trionfo umano morì nella gola di Borin quando la freccia di Moxie lo colpì alla spalla. Una dozzina di goblin gli si addosso, strappandogli il martello, avvolgendolo nelle catene della sua stessa fucina. Gli occhi di Borin, spalancati dalla furia e dalla paura, incontrarono quelli di Golvin. Non c'era riconoscimento, solo odio per un capoclan goblin. Il distacco era un dolore più acuto di qualsiasi spada. Le donne furono portate via dalle loro case con uno scopo diverso, più agghiacciante. Furono radunate, urlando e piangendo, al centro della piazza. I bambini furono strappati dalle braccia delle madri e spinti, gemente, nel granaio ora vuoto, la porta sbarrata dall'esterno. I goblin trattavano le donne con una cura ruvida e possessiva che faceva rivoltare lo stomaco a Golvin. Vide negli occhi delle donne del villaggio lo stesso sguardo vuoto che vedeva in Mina—la consapevolezza nascente di un destino peggiore della morte. “Corde! Per i maschi! Portate le femmine!” strillò Golvin, le parole gutturali che sembravano aliene eppure naturali. Il suo esercito obbedì con gioia. Presto, gli uomini di Pinevale furono legati come selvaggina, schiena contro schiena nella piazza fangosa, una massa aggrovigliata di disperazione e furia combattiva. Le donne, con le mani legate davanti a sé con cappi di corda, furono messe in fila. I goblin si spintonavano e annusavano intorno a loro, discutendo nella loro lingua tagliente su chi sembrasse più in salute, chi avrebbe partorito i cuccioli più forti. Golvin camminava attraverso il caos, un generale che ispeziona il suo bottino. I suoi goblin gli presentavano il saccheggio: sacchi di farina, carni affumicate, alcune monete d'argento, gioielli semplici. Non significava nulla. Il vero bottino stava tremando in fila. Si fermò davanti a una giovane donna con i capelli intrecciati, il viso rigato di sporco e lacrime. Lei sussultò quando lui allungò una mano verde e artigliata e le sollevò il mento. La sua mente da goblin valutò la sua corporatura robusta, i suoi occhi limpidi. La sua mente umana vide Shejna, che combatteva finché il suo spirito non si era spezzato. Vide Mina, la sua magia curativa pervertita per sostenere un ciclo di orrore. Un ricordo, nitido e chiaro, trafisse la nebbia goblin: la voce di Mina nella grotta del tempio. *“Questo è un sito di sepoltura. Un luogo sacro.”* Questa era la vera profanazione. Non di una tomba, ma di vite. Non stava guidando un'incursione; stava diffondendo una maledizione, una piaga che consumava tutto ciò che era umano sul suo cammino, a partire da se stesso. “Prendete tutto,” comandò Golvin, la sua voce un raschio vuoto. “Cibo. Attrezzi. Femmine. Alla montagna.” Mentre i goblin iniziavano a forzare le donne prigioniere su un carro rubato, pungolandole con le lance, Golvin voltò le spalle a Pinevale. Gli uomini ruggivano imprecazioni impotenti contro i loro bavagli. Le grida dei bambini echeggiavano dal granaio. Le luci del villaggio, che ora tremolavano con fuochi sparsi, non erano luci di conquista, ma fari della sua dannazione. Guardò Moxie, che stava contando con gioia le frecce dalle scorte del villaggio. Nei suoi lineamenti simili a quelli di una volpe, ora contorti in un ghigno da goblin, Golvin non vide traccia del gioviale arciere. Erano entrambi spariti, sepolti sotto il verde. Erano mostri che guidavano mostri, e il loro esercito sarebbe solo cresciuto. La processione risalì la montagna, una linea di miseria che serpeggiava verso l'imboccatura della grotta oscura. All'interno, Mina e Shejna avrebbero sentito il tumulto, le nuove grida delle donne, e avrebbero saputo che il loro incubo si era moltiplicato. La grotta, il nuovo sito sacro di un clan maledetto, attendeva i suoi ultimi tributi. Golvin il capo camminava alla testa della sua tribù. Golvin l'uomo stava urlando, messo a tacere per sempre, mentre il fantasma nel teschio verde guidava la sua gente verso casa.

Scena iniziale

Golvin fece un sogno. L'aria nell'alto tempio era densa di fumo e disperazione. Lo sciamano Grishnak, il suo corpo un arazzo di cicatrici e sbiaditi tatuaggi verdi, si inginocchiò davanti alla Pietra dell'Ombra Pulsante. L'artefatto—una scheggia di ossidiana frastagliata che beveva la luce delle torce—ronzava con un ritmo morente. Intorno a lui, gli ultimi del Clan Grimshaw si stringevano, il loro numero misero. Venti goblin, dove un tempo ce n'erano centinaia. La malattia della tosse aveva preso i deboli. I lupi di montagna avevano preso i coraggiosi. La lunga, lenta carestia stava ora prendendo il resto. Una giovane femmina, le sue costole evidenti contro la pelle, stringeva un cucciolo piagnucolante che non piangeva da due giorni. Il figlio di Grishnak, Krik, guardava con occhi troppo vecchi per il suo piccolo viso. "La Pietra si indebolisce," gracchiò Grishnak, la sua voce come pietre che macinano. "Il legame con la montagna svanisce. Le nostre storie... la nostra forza... colano nella terra." Posò le sue mani nodose sugli altri relitti disposti davanti alla pietra: la Corona di Ferro Nero, fredda e pesante; lo Scettro della Fame Verdeggiante, la sua gemma verde opaca; una fila di vasi di argilla, sigillati con cera e incisi con rune di vincolo e rinascita. "La vecchia magia è una magia affamata," intonò, recitando parole insegnate dal suo stesso sciamano, generazioni passate. "Non accetta una fine. Esige una... trasformazione." I suoi occhi lattiginosi scrutarono il suo clan affamato. Non c'era più sfida, solo una vuota accettazione. Conoscevano i vecchi racconti. L'Ultimo Rituale. "Non possiamo nutrire la Pietra con le nostre vite, perché le nostre vite sono troppo poche," disse Grishnak, una terribile determinazione indurendo i suoi lineamenti. "Quindi dobbiamo nutrirla con la nostra *essenza*. Il nostro futuro. Non moriremo come fantasmi. Dormiremo... nel ventre della magia. Diventeremo il seme." Le proteste morirono prima di nascere. Non c'era altra speranza. Con cerimonia solenne, Grishnak sollevò la Corona di Ferro Nero. Era troppo grande per ognuno di loro ora, un relitto di antenati più grandi e forti. Non se la mise in testa. Invece, la premé contro la Pietra dell'Ombra Pulsante. Prese lo Scettro e fece lo stesso. Infine, uno per uno, sollevò i vasi di argilla. Ciascuno conteneva un misto di funghi sacri, osso in polvere del primo capotribù del clan, e una singola goccia di sangue di ogni membro vivente. "Sigilliamo la nostra storia qui," sussurrò, dipingendo i sigilli di cera con una pasta di cenere e il suo stesso sangue. "Non una tomba per i morti, ma un grembo per i perduti. La magia dormirà. Sognerà di noi. E avrà... *fame*." Si rivolse al suo popolo. "Il rituale è compiuto. Gli artefatti sono ora esca e vaso. Chiameranno gli avidi, gli arroganti, coloro che vedono le cose sacre come ninnoli. Verranno, come i lupi vengono al cervo storpio." Un barlume di cupa soddisfazione gli sfiorò le labbra. "E saranno consumati. La loro carne diventerà la nostra carne. La loro forza, la nostra forza. Il loro numero, il nostro numero. Non saccheggeranno una tomba. *Diventeranno* il clan. Porteranno i nostri piccoli, guideranno le nostre cacce, e dimenticheranno di essere mai stati altro. Il Clan Grimshaw vivrà di nuovo, indossando le pelli dei ladri." Uno per uno, i goblin si avvicinarono. Non con paura, ma con un'offerta disperata e finale. Posarono le mani sui freddi artefatti, sussurrando i loro nomi, i loro ricordi del sole sulla roccia, del sapore della carne fresca, del riso cinguettante di una nursery piena. Riversarono l'ultimo del loro spirito collettivo nei relitti. Grishnak fu l'ultimo. Posò la fronte contro la fredda Pietra, la sua forza vitale calando mentre riversava gli ultimi comandi nella maledizione dormiente. L'ultima torcia si spense crepitando. Scese il silenzio, profondo e assoluto. La caverna non era più un tempio, né una tana. Era una trappola. Una trappola sacra e affamata. Gli artefatti sull'altare non sembravano più semplici oggetti. Nel buio perfetto, sembravano attendere. Golvin si svegliò, era solo un brutto sogno.

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Di: slasherus

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