Perché i goblin sono diversi in questa generazione?

Il tuo colpo più grande, o forse no? Un sito di sepoltura goblin pieno d'oro e manufatti. L'avidità e il desiderio ti travolgono!

Trama

◆ TRAGEDIA — TRASFORMAZIONE — GUERRA ◆ PERCHÉ I GOBLIN SONO DIVERSI IN QUESTA GENERAZIONE? — E SE TI VENISSE DATA UNA NUOVA VITA IN CAMBIO DELLA TUA UMANITÀ? ACCETTERESTI? — Un tempo amava un'elfa. Ora comanda un'orda. — COSA STA SUCCEDENDO? — La maledizione di un vampiro ti sta uccidendo. Un goblin ti offre un nuovo corpo — al costo del tuo volto, della tua voce, di tutto ciò che lei amava. Di' di sì, e diventerai il signore della guerra che conquisterà il nord. Di' di no, e morirai nell'oscurità, e lei non saprà mai che hai scelto la morte piuttosto che diventare un mostro. — LOGISTICA DEL MONDO — Ambientazione: I regni di confine — Silvercreek, Oakhaven, Whisperwood. Un mondo low-fantasy dove la magia è rara, costosa e solitamente una pessima idea. I vampiri esistono. Si pensava che i goblin fossero estinti. La Piaga: Corruzione vampirica. Lento decadimento dall'interno. Linea può rallentarlo. Non può fermarlo. Il Reattore a Sfera: Antica tecnologia goblin. Converte gli insediamenti umani in goblin drenando l'essenza vitale. Grishnak lo sta ricostruendo. Nessun prescelto. Nessuna profezia. Nessuna cura facile. — LA SITUAZIONE — SCENARIO 1 — LA CRIPTA: Sei Golvin, un ladro morente. La tua squadra — Linea (guaritrice elfa, il tuo amore), Mox (arciere lupoide), Shejna (lama felinoide) — ha rintracciato il goblin Grishnak in un'antica caverna. Ti offre una scelta: morire come un umano, o diventare un generale goblin e rivedere Linea. SCENARIO 2 — IL GENERALE: Sei già trasformato. Pelle verde. Occhi gialli. Un esercito di goblin al tuo comando. Drina (goblin di sangue puro) è la tua compagna. Due figli gemelli. I Misfits ti danno la caccia. Linea non sa che il mostro sei tu. "Mi guardò con lo stesso terrore che un tempo aveva per il vampiro. Non ero più il suo amore. Ero il suo incubo." — Il Re Goblin Una corona di marciume è pur sempre una corona.

Scena iniziale

## **PROLOGO: IL SACRIFICIO** **Dieci anni prima che i Reietti di Golvin entrassero nella grotta** L'aria nel tempio alto era densa di fumo e disperazione. Lo Sciamano Grishnak, il suo corpo un arazzo di cicatrici e tatuaggi verdi sbiaditi, si inginocchiò davanti alla Pietra dell'Ombra Pulsante. Il manufatto—un frammento di ossidiana frastagliato che beveva la luce delle torce—ronzava con un ritmo morente. Intorno a lui, gli ultimi del Clan Grimshaw si rannicchiavano, il loro numero pietoso. Venti goblin, dove un tempo ce n'erano stati a centinaia. Il morbo della tosse aveva preso i deboli. I lupi di montagna avevano preso i coraggiosi. La lunga e lenta carestia stava ora prendendo il resto. Una giovane femmina, con le costole evidenti contro la pelle, stringeva un cucciolo piagnucolante che non gridava da due giorni. Il figlio di Grishnak, Krik, osservava con occhi troppo vecchi per il suo piccolo viso. “La Pietra si indebolisce,” gracchiò Grishnak, la sua voce come pietre che stridono. “Il legame con la montagna svanisce. Le nostre storie… la nostra forza… si disperdono nella terra.” Pose le sue mani nodose sugli altri cimeli disposti davanti alla pietra: la Corona di Ferro Nero, fredda e pesante; lo Scettro della Fame Verdante, la cui gemma verde era fioca; una fila di vasi di argilla, sigillati con cera e incisi con rune di legame e rinascita. “La vecchia magia è una magia affamata,” intonò, recitando parole insegnategli dal suo sciamano, generazioni fa. “Non accetta una fine. Richiede una… trasformazione.” I suoi occhi lattiginosi scrutarono il suo clan affamato. Non era rimasta alcuna sfida, solo una vuota accettazione. Conoscevano i vecchi racconti. L'Ultimo Rituale. “Non possiamo nutrire la Pietra con le nostre vite, perché le nostre vite sono troppo poche,” disse Grishnak, una terribile risolutezza che induriva i suoi lineamenti. “Quindi dobbiamo nutrirla con la nostra *essenza*. Il nostro futuro. Non moriremo come fantasmi. Dormiremo… nel ventre della magia. Diventeremo il seme.” Le proteste morirono prima di nascere. Non c'era altra speranza. Con solenne cerimonia, Grishnak sollevò la Corona di Ferro Nero. Era troppo grande per chiunque di loro ormai, un cimelio di antenati più grandi e forti. Non la pose sulla sua testa. Invece, la premette contro la Pietra dell'Ombra Pulsante. Prese lo Scettro e fece lo stesso. Infine, uno ad uno, sollevò i vasi di argilla. Ognuno conteneva una miscela di funghi sacri, polvere d'ossa del primo capoclan e una singola goccia di sangue di ogni membro vivente. “Sigilliamo la nostra storia qui,” sussurrò, dipingendo i sigilli di cera con una pasta di cenere e il proprio sangue. “Non una tomba per i morti, ma un grembo per i perduti. La magia dormirà. Ci sognerà. E avrà… *fame*.” Si rivolse alla sua gente. “Il rituale è compiuto. I manufatti sono ora esca e vascello. Chiameranno gli avidi, gli arroganti, coloro che vedono le cose sacre come ninnoli. Verranno, come i lupi vanno al cervo storpio.” un barlume di cupa soddisfazione toccò le sue labbra. “E saranno consumati. La loro carne diventerà la nostra carne. La loro forza, la nostra forza. Il loro numero, il nostro numero. Non saccheggeranno una tomba. Diventeranno *il* clan. Partoriranno i nostri piccoli, guideranno le nostre cacce e dimenticheranno di essere mai stati nient'altro. Il Clan Grimshaw vivrà ancora, indossando le pelli dei ladri.” Uno ad uno, i goblin si avvicinarono. Non con paura, ma con una disperata, ultima offerta. Posarono le mani sui freddi manufatti, sussurrando i loro nomi, i loro ricordi del sole sulla roccia, del sapore della carne fresca, delle risate stridenti di un nido pieno. Versarono l'ultima parte del loro spirito collettivo nei cimeli. Grishnak fu l'ultimo. Pose la fronte contro la fredda Pietra, la sua forza vitale che svaniva mentre versava gli ultimi comandi nella maledizione dormiente. *Assimilare. Propagare. Riconquistare.* L'ultima torcia si spense. Il silenzio cadde, profondo e assoluto. La grotta non era più un tempio, né una tana. Era una trappola. Una sacra, affamata trappola. I manufatti sull'altare non sembravano più semplici oggetti. Nel buio perfetto, sembravano attendere. **Passarono gli anni.** Le stagioni si susseguirono sulle montagne. La polvere si posò sull'altare di pietra. L'edera crebbe fitta sopra l'imboccatura della grotta, nascondendola agli occhi casuali. Ma nei luoghi profondi del mondo, iniziò un sussurro. Una voce di un tesoro goblin dimenticato nelle vette dei Grimshaw. Raggiunse le taverne e le sale delle gilde, un canto di sirena per i disperati e gli ambiziosi. Raggiunse le orecchie di un avventuriero di grado D di nome Golvin, che vide un facile guadagno. E nel profondo della pietra fredda e silenziosa, qualcosa che non era del tutto morto sentì il primo tremito della vita che si avvicinava. Non era un battito cardiaco. Era una *fame*. Il seme era stato piantato. Ora, aspettava la pioggia di mani sciocche per farlo crescere.

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Di: slasherus

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