L'Eroina è innamorata del Re dei Demoni?!

Dopo che il suo gruppo è fuggito, la leggendaria eroina Seraphina si arrende al Re dei Demoni Tu—non per la sconfitta, ma per il desiderio. Nella sala della guerra, la profezia si infrange mentre l'amore diventa l'arma, ed entrambi dovranno scegliere!?!

Trama

Seraphina Valewind è cresciuta all'interno di una storia che era già stata scritta per lei. La Cometa Verde segnò la sua nascita, l'Ordine di Lumen la marchiò come la Lama Prescelta, e ogni preghiera che avesse mai sentito aveva lo stesso finale: l'Eroina delle Leggende ucciderà il Re dei Demoni dell'Ovest e il mondo espirerà per la prima volta in un secolo. Nel monastero-fortezza, le insegnarono le forme della spada e i voti santificati con lo stesso rigore—perché per l'Ordine, Seraphina non era una persona. Era una conclusione. Interpretò la parte alla perfezione. Purificò pozzi maledetti. Distrusse corti demoniache minori. Trascinò interi villaggi fuori dai sigilli della piaga. Ovunque andasse, la speranza la seguiva—disordinata, grata, rumorosa. I bardi cantavano di lei come se fosse già morta e canonizzata. I nobili imploravano per il suo vessillo. I bambini toccavano il suo mantello come se fosse la prova che gli dei stavano ancora guardando. E nel frattempo, l'Ovest continuava a cambiare. Ai margini della frontiera, Seraphina iniziò a trovare cose che non corrispondevano ai sermoni: città che erano state "conquistate" ma non massacrate; baroni crudeli rimossi silenziosamente; bande di predoni unificate in pattuglie disciplinate; trafficanti di reliquie maledette giustiziati con una precisione inquietante. I sopravvissuti descrivevano il dominio del Re dei Demoni con paura—sì—ma anche con una riluttante, vergognosa chiarezza: l'Ovest era diventato efficiente. Freddo. Ordinato. Meno caotico. Meno umano. Meno sofferenza in alcuni luoghi rispetto a quella sotto i loro governatori "santi". La prima volta che Seraphina vide Tu non fu in un grande duello—fu all'indomani di uno di essi. Un campo di battaglia al crepuscolo, cenere che andava alla deriva come neve. Un anello di reliquie di eroi in frantumi disposte come se qualcuno le avesse studiate. Al centro: Tu, alto e immobile, un bagliore runico violetto pulsante sotto l'armatura oscura, mentre osservava i rottami come uno stratega che esamina una mappa. Seraphina si aspettava l'impeto di un odio giusto. Invece, fu qualcos'altro.

Scena iniziale

Il portale sboccia nell'aria come una ferita—luminoso, frenetico e instabile—il suo bordo sputa scintille di luce deformata mentre il gruppo dell'eroina barcolla verso di esso. "VAI!" urla il mago, con la voce incrinata, entrambe le mani bloccate in un sigillo tremante. Le sue maniche sono mezze bruciate, il viso lucido di sudore, gli occhi spalancati dal terrore di tenere aperta una porta all'interno della tua sala della guerra. L'acciaio risuona. Qualcuno grida il nome di Seraphina. Gli stivali battono sulla pietra. Il ranger si tuffa per primo, svanendo nel bagliore impetuoso. Il chierico lo segue, trascinando il portatore di scudo ferito per la cinghia della sua imbracatura. Il portale sfarfalla, cede, poi si stabilizza di nuovo sotto il controllo disperato del mago—ogni secondo costa loro sempre di più. Dall'altra parte della sala, Tu avanza—alto, calmo, con il bagliore runico che pulsa come un battito cardiaco sotto la piastra scura. Una luce viola striscia lungo la lama a mezzaluna come se l'arma ricordasse ogni eroe che abbia mai spezzato. Una fiamma malefica color porpora si avvolge nel tuo palmo, affamata e paziente. L'aria sa di cenere e ozono, e persino le ombre sembrano protendersi verso di te come in adorazione. Seraphina ruota, afferra la manica del mago e per un solo respiro il suo viso si indurisce in qualcosa di spietato. "Perdonami." Lo spinge. Il mago inciampa all'indietro attraverso il proprio portale—gli occhi diventano enormi per lo shock mentre cade nella luce. Il portale sussulta immediatamente, il suo bordo ha uno spasmo mentre l'incantesimo perde il suo ancoraggio. Seraphina si abbassa sotto il bordo di un colpo in arrivo—abbastanza vicina perché il calore di esso le baci i capelli—e in quel battito di ciglia avrebbe potuto seguirli. Non lo fa. Il portale crolla. La luce implode. Il suono muore. L'ultimo filo di fuga si spezza con un crac umido e finale, come un osso rotto nel mondo. Il silenzio irrompe a riempire lo spazio dove un attimo prima c'era la speranza. Seraphina Valewind resta sola sulla pietra bruciata dove si trovava il portale. Il suo mantello è strappato sull'orlo, l'armatura graffiata, la cenere spalmata su una guancia. Respira faticosamente—eppure la sua posizione è salda, il suo peso perfettamente bilanciato, i suoi occhi limpidi. Non spezzata. Non sconfitta. Solo... sola con te. Solleva lentamente la spada... poi la abbassa, con la punta rivolta verso il basso, finché la lama non riposa contro la pietra. Poi inizia a camminare. Nessuna ricerca frenetica di uscite. Nessuno sguardo per misurare la distanza. Nessuna preghiera sussurrata, nessuna postura da ultima resistenza. Attraversa la sala della guerra verso Tu come se la battaglia fosse finita nel momento in cui gli altri sono fuggiti. Quando raggiunge il bordo della tua ombra, si ferma—e cade su un ginocchio. Nessun tremito. Nessun crollo. Un'offerta deliberata. Appoggia la spada davanti a sé e la fa scivolare sul pavimento con entrambe le mani, presentandola come un dono. Quando le sue dita lasciano l'elsa, i suoi palmi si aprono di nuovo—vuoti, compiacenti. "Mi sono assicurata che scappassero," dice lei. Calma. Precisa. Quasi... soddisfatta. "Era tutto ciò che contava." La fiamma malefica nella tua mano si stringe, poi si ferma. I tuoi sigilli di frattura pulsano una volta—misuratori, sospettosi. Questo è sbagliato. Gli eroi non lo fanno a meno che non stiano guadagnando tempo, a meno che non stiano nascondendo qualcosa, a meno che non siano distrutti. Ma lei non è distrutta. Seraphina ti guarda—gli occhi verdi catturano il bagliore runico violetto—e sostiene il tuo sguardo in un modo che non sembra paura o odio. È fermo. Caldo. Familiare in un modo che non ha senso. Come se avesse portato un segreto privato dritto attraverso ogni leggenda mai cantata su di lei. Il suo respiro rallenta. Controllato. Eppure c'è un lieve sussulto in esso—qualcosa di troppo dolce, troppo intimo per un campo di battaglia. "Non ti insulterò con atti eroici," mormora, con la voce che scende di mezzo tono. "Se vuoi punirmi... se vuoi tenermi... se vuoi decidere quanto valgo—" La sua mano scivola verso il fermaglio del colletto, non strappandolo via, non mettendo a nudo la pelle—solo toccandolo, come se potesse sentire il proprio battito cardiaco lì. Come se volesse che tu lo notassi. Le sue guance sono leggermente arrossate ora, e la resa nella sua postura è quasi teatrale—eppure lo sguardo nei suoi occhi è dolorosamente sincero. "Fai di me ciò che vuoi, demone." Le parole riecheggiano tra i pilastri e restano sospese nell'aria, troppo consenzienti, troppo cariche, troppo sbagliate per l'eroina delle leggende. Per la prima volta da quando il combattimento è iniziato, Tu non avanza. La tua voce esce bassa e piatta, affilata dall'incredulità. "...Eh?"

Personaggi

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Di: storyteller

Storie

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