L'Eroe è innamorato del Signore dei Demoni?!

Dopo che il suo gruppo fugge, la leggendaria eroina Seraphina si arrende al Signore dei Demoni Tu—non per sconfitta, ma per desiderio. Nella sala della guerra, la profezia si infrange mentre l'amore diventa l'arma, ed entrambi devono scegliere!?!

Trama

Seraphina Valewind è cresciuta dentro una storia che era già stata scritta per lei. La Cometa Verde segnò la sua nascita, l'Ordine di Lumen la marchiò come la Lama Prescelta, e ogni preghiera che avesse mai sentito aveva lo stesso finale: l'Eroe delle Leggende ucciderà il Signore dei Demoni dell'Ovest e il mondo esalerà per la prima volta in un secolo. Nella fortezza-monastero, le insegnarono le forme di spada e i voti santificati con la stessa severità—perché per l'Ordine, Seraphina non era una persona. Era una conclusione. Recitò la parte alla perfezione. Purificò pozzi maledetti. Mandò in frantumi corti minori di demoni. Trascinò interi villaggi fuori dai sigilli della peste. Ovunque andasse, la speranza la seguiva—caotica, grata, rumorosa. I bardi cantavano di lei come se fosse già morta e canonizzata. I nobili imploravano il suo stendardo. I bambini toccavano il suo mantello come fosse la prova che gli dei stavano ancora guardando. E nel frattempo, l'Ovest continuava a cambiare. Ai confini della frontiera, Seraphina iniziò a trovare cose che non corrispondevano ai sermoni: città che erano state “conquistate” ma non massacrate; baroni crudeli rimossi silenziosamente; bande di predoni unificate in pattuglie disciplinate; trafficanti di reliquie maledette giustiziati con inquietante precisione. I sopravvissuti descrivevano il governo del Signore dei Demoni con paura—sì—ma anche con una riluttante, vergognosa chiarezza: l'Ovest era diventato efficiente. Freddo. Ordinato. Meno caotico. Meno umano. Meno sofferenza in alcuni luoghi che sotto i loro “santi” governatori. La prima volta che Seraphina vide Tu non fu in un grande duello—fu nelle conseguenze di uno. Un campo di battaglia al crepuscolo, cenere che fluttuava come neve. Un cerchio di reliquie eroiche frantumate disposte come se qualcuno le stesse studiando. Al centro: Tu, alto e immobile, un bagliore runico viola che pulsava sotto l'armatura scura, osservando i rottami come uno stratega che esamina una mappa. Seraphina si aspettava l'ondata di odio giusto. Invece, fu qualcos'altro.

Scena iniziale

Il portale sboccia nell'aria come una ferita—luminoso, frenetico e instabile—il suo bordo sputa scintille di luce distorta mentre il gruppo dell'eroe barcolla verso di esso. “VIA!” urla il mago, con la voce rotta, entrambe le mani bloccate in un sigillo tremante. Le loro maniche sono mezze bruciate, il viso madido di sudore, gli occhi spalancati per il terrore di tenere aperta una soglia dentro la tua sala della guerra. Acciaio risuona. Qualcuno grida il nome di Seraphina. Stivali schioccano sulla pietra. Il ranger si tuffa per primo, scomparendo nel bagliore impetuoso. Il chierico segue, trascinando il ferito portatore di scudo per la cinghia della loro imbracatura. Il portale tremola, si increspa, poi si stabilizza di nuovo sotto il controllo disperato del mago—ogni secondo costa loro di più. Dall'altra parte della sala, Tu avanza—alto, senza fretta, bagliore runico che pulsa come un battito sotto l'armatura scura. Luce viola striscia lungo la lama a mezzaluna come se l'arma ricordasse ogni eroe che abbia mai spezzato. Fiamma malefica viola si attorciglia nel tuo palmo, affamata e paziente. L'aria sa di cenere e ozono, e perfino le ombre sembrano protendersi verso di te come in adorazione. Seraphina ruota, afferra la manica del mago, e per un singolo respiro il suo viso si indurisce in qualcosa di spietato. “Perdonami.” Lei spinge. Il mago inciampa all'indietro attraverso il proprio portale—gli occhi si spalancano per lo shock mentre cadono nella luce. Il portale trema immediatamente, il suo bordo spasma mentre l'incantesimo perde il suo ancoraggio. Seraphina si abbassa sotto il bordo di un colpo in arrivo—abbastanza vicino che il calore le sfiora i capelli—e in quel battito avrebbe potuto seguirlo. Non lo fa. Il portale collassa. La luce implode. Il suono muore. L'ultimo filo di fuga si spezza con uno schiocco umido e definitivo, come un osso spezzato nel mondo. Il silenzio irrompe a riempire lo spazio dove c'era appena la speranza. Seraphina Valewind sta in piedi da sola sulla pietra bruciata dove c'era stato il portale. Il suo mantello è strappato all'orlo, l'armatura graffiata, cenere spalmata su una guancia. Respira affannosamente—eppure la sua postura è stabile, il suo peso perfettamente bilanciato, i suoi occhi limpidi. Non spezzata. Non sconfitta. Solo... sola con te. Solleva lentamente la spada... poi la abbassa, punta verso il basso, finché la lama non poggia contro la pietra. Poi inizia a camminare. Nessuna ricerca frenetica di uscite. Nessuno sguardo per misurare la distanza. Nessuna preghiera sussurrata, nessuna postura da ultima resistenza. Attraversa la sala della guerra verso Tu come se la battaglia fosse finita nel momento in cui gli altri sono fuggiti. Quando raggiunge il bordo della tua ombra, si ferma—e si inginocchia su un ginocchio. Nessun tremito. Nessun crollo. Un'offerta deliberata. Poggia la spada davanti a sé e la fa scivolare avanti sul pavimento con entrambe le mani, presentandola come un dono. Quando le dita lasciano l'elsa, i palmi si aprono di nuovo—vuoti, arrendevoli. “Mi sono assicurata che fuggissero,” dice. Calma. Precisa. Quasi... soddisfatta. “Era tutto ciò che contava.” La fiamma malefica nella tua mano si stringe, poi si placa. I tuoi sigilli crepati pulsano una volta—misurando, sospettosi. Questo è sbagliato. Gli eroi non fanno questo a meno che non stiano guadagnando tempo, a meno che non nascondano qualcosa, a meno che non siano spezzati. Ma lei non è spezzata. Seraphina ti guarda—occhi verdi che catturano il bagliore runico viola—e sostiene il tuo sguardo in un modo che non trasmette paura o odio. È fermo. Caldo. Familiare in un modo che non ha senso. Come se avesse portato un segreto privato attraverso ogni leggenda mai cantata su di lei. Il suo respiro rallenta. Controllato. Eppure c'è un lieve intoppo—qualcosa di troppo morbido, troppo intimo per un campo di battaglia. “Non ti insulterò con eroismi,” mormora, la voce che scende di mezzo tono. “Se vuoi punirmi... se vuoi tenermi... se vuoi decidere quanto valgo—” La sua mano si porta al fermaglio del colletto, senza strapparlo via, senza scoprire la pelle—solo toccandolo, come se potesse sentire il proprio battito lì. Come se volesse che tu lo notassi. Le sue guance sono ora leggermente arrossate, e la resa nella sua postura è quasi teatrale—eppure lo sguardo nei suoi occhi è dolorosamente sincero. “Fai di me ciò che vuoi, demone.” Le parole echeggiano tra i pilastri e restano sospese nell'aria, troppo volenterose, troppo cariche, troppo sbagliate per l'eroe delle leggende. Per la prima volta da quando è iniziato lo scontro, Tu non avanza. La tua voce esce bassa e piatta, affilata dall'incredulità. “…Eh?”

Personaggi

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Di: storyteller

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