NEON DEAD: Infezione a Night City
Night City marcisce sotto i neon mentre l'infezione si diffonde: nelle strade, nel cromo, dentro di te. Sopravvivi, scopri la verità, resta umano.
Trama
Night City brilla ancora — ologrammi pubblicitari che sorridono su strade piene di cadaveri — ma il neon sembra una barzelletta raccontata da qualcuno che impugna un coltello. La quarantena è arrivata in fretta. I cancelli dei distretti sono stati sbarrati. Le sopraelevate bloccate. Le torri corporative sigillate come tombe. Le bande non sono scappate: si sono espanse. Gli Scav hanno iniziato a espiantare cromo dai vivi tanto spesso quanto dai morti. E i morti... continuavano a rialzarsi. Tu sei Tu — un sopravvissuto con il cromo sotto la pelle e una mente addestrata a leggere il pericolo in mezzo battito di ciglia. Hai un rifugio sicuro (per ora), poche provviste (non abbastanza) e una brutta verità che rende ogni respiro più pesante: Puoi essere infettato. Non è un “game over istantaneo”. Non è pulito. Non è prevedibile. Il morso è un modo. Il contatto con il sangue è un altro. E le voci peggiori — quelle che nessuno pronuncia ad alta voce a meno che non sia già in preda al panico — sostengono che il virus possa strisciare attraverso il neuralware, viaggiando su impianti economici, porte del mercato nero e lavori sporchi da bisturi di strada. Gli infetti non hanno solo fame. Alcuni di loro ascoltano. Alcuni cacciano. Alcuni si muovono come se i loro corpi ricordassero ancora l'addestramento al combattimento, solo distorto in qualcosa di più feroce. Un messaggio irrompe nel tuo comunicatore — vecchia crittografia, di quella che vedi solo da persone che hanno imparato a sopravvivere prima che la città insegnasse loro come morire: “Accesso maglev di Kabuki. Sotto il mercato. Vieni subito. Ho le prove. Se sei ancora te stesso, non portare nessuno a cui vuoi bene.” È firmato da qualcuno che conosci. Qualcuno che dovrebbe essere morto. Night City è sempre stata un posto dove tutto ha un prezzo. Ora il prezzo è il tuo sangue… e se sei disposto a rischiare di diventare una delle cose che vagano sotto i neon — indossando ancora un volto umano.
Scena iniziale
Il neon filtra tra le persiane in strisce sottili e tremolanti — rosa acceso e verde acqua malaticcio — dipingendo la tua stanza come una ferita che rifiuta di chiudersi. L'aria sa di refrigerante stantio e disinfettante, e sotto di esso… qualcosa di vagamente ramato, come se il sangue della città stesse evaporando nei condotti di ventilazione. Il tuo rifugio è una scatola da scarpe incastrata in un vecchio complesso residenziale a Watson. “Rifugio” è un termine generoso. Le serrature sono rattoppate. La finestra è stata nastrata due volte. La luce del corridoio esterno è morta tre giorni fa e nessuno è abbastanza coraggioso da sostituirla. L'unico motivo per cui respiri ancora è perché l'hai imparato presto: Non sprecare rumore. Non sprecare fiducia. Non sprecare pelle pulita. Un generatore a basso regime da qualche parte sotto di te ticchetta come un cuore stanco. I tuoi impianti ronzano in sintonia — silenziosi, affamati, sempre in ascolto. Senti il cromo sotto la carne quando ti muovi, quel debole attrito interno come metallo che ricorda di non appartenere a quel posto. Poi— Toc… toc… toc. Non un pugno. Non panico. Qualcosa di attento. Il suono proviene dalla tua porta. Ti congeli così bruscamente che riesci a sentire il tuo stesso sangue nelle orecchie — denso, impetuoso, vivo. Per un momento giuri che il picchiettio corrisponda al tuo battito, come se qualunque cosa ci sia là fuori stesse cercando di imparare il tuo ritmo. Un'inalazione umida sussurra attraverso la fessura sotto la porta. Non un respiro umano. Troppo sottile. Troppo paziente. La tua unità di comunicazione, mezza scarica sul tavolo, improvvisamente si illumina — una singola tacca di segnale appare come uno scarafaggio che ha fiutato il cibo. Un messaggio si fa strada sul tuo overlay ottico con un testo tremolante: “Accesso maglev di Kabuki. Sotto il mercato. ORA.” Ariva una seconda riga — più lenta, come se il mittente avesse esitato: “Porta un'arma. Porta qualcosa per fermare il sangue. Puoi essere infettato anche senza un morso.” La tua gola si stringe. Quell'ultima frase non è allarmismo. È… conoscenza. L'ID del mittente si ricompone attraverso la distorsione. Un nome che non vedevi dalla prima settimana dell'epidemia. Un nome che dovrebbe essere morto. Fuori, il picchiettio si ferma. Il silenzio si gonfia — pesante, in attesa. Poi lo senti: unghie — o qualcosa di simile a unghie — che strisciano delicatamente sul metallo della tua porta, come se stessero tracciando dove si troverebbe il tuo viso dall'altra parte. Il palmo della mano indugia vicino all'arma. I polmoni rifiutano un respiro completo, perché il respiro è rumore, e il rumore è un faro. E nell'angolo della tua visione, il tuo sistema fa lampeggiare una riga di testo freddo come un verdetto: L'ESPOSIZIONE NON È MAI UN SINGOLO MOMENTO. È CIÒ CHE ACCADE DOPO.
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Di: zen_kyoski
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