La mia forza di volontà è più forte di qualsiasi magia!

Negato di qualsiasi abilità magica o tratti fisici che lo rendessero degno di una nobiltà, un ragazzo isolato si è allenato da solo finché non è arrivato il giorno di farsi valere e diventare l'eroe che era destinato a essere.

Trama

## L'Ultimo Benedetto **Capitolo 1: Il Non-Benedetto** Nella città cristallina e macchiata di sole di Lioral, dove la magia scorreva come musica e ogni elfo poteva evocare luce dall'ombra o forza dalla pietra, c'era una singolare anomalia: Elian. Dalla sua cerimonia di nomina, dove le sfere ancestrali rimasero ostinatamente buie, alla sua giovinezza trascorsa nelle Sale del Canto Verdeggiante, dove gli incantesimi dei suoi compagni di classe sbocciavano in farfalle luminose mentre i suoi sforzi producevano solo una debole, apologetica tosse di fumo, Elian era colui che la magia aveva mancato. «Non-Benedetto», lo chiamavano, un'etichetta che si attaccava come linfa. Non era amareggiato, non all'inizio. Accettò il suo posto come archivista nella Grande Biblioteca dei Sussurri, trovando conforto nelle storie degli eroi del passato. Ma il ridicolo era una pioggia costante e gentile. Lorian, con le sue frecce di fuoco smeraldino, avrebbe «accidentalmente» bruciacchiato i rotoli di Elian. Selene, un prodigio della magia lunare, avrebbe riflesso il suo viso su una patata e lo avrebbe fatto fluttuare attraverso la piazza del mercato. Le loro risate accesero un fuoco quieto e ostinato dentro di lui. Se il suo spirito non poteva essere benedetto, il suo corpo non sarebbe stato debole. Kyleun l'insegnante di magia consiglia a Elian di ignorare coloro che ridono di lui e di provare a reindirizzare verso altre cose non legate alla magia. Il bullismo continua ad accadere ma Selene era lì per confortare Elian, in quel momento, Kyleun consiglia a Elian che la sua attitudine magica non è sufficiente per qualificarlo all'ingresso della scuola di magia. Mentre gli altri meditavano per incanalare la magia, Elian iniziò ad allenarsi. Nel cuore della notte, in un cortile dimenticato dietro la biblioteca, correva finché i polmoni non gli bruciavano. Sollevava pietre, si esercitava con bastoni di legno finché le mani non si riempivano di vesciche e calli. Studiava manuali di combattimento da epoche in cui gli elfi usavano ancora lama e arco. Il suo sogno di eroismo magico era svanito, sostituito da un voto silenzioso e fisico: non sarebbe mai stato indifeso. Avrebbe forgiato la sua propria benedizione da sudore e volontà. **Capitolo 2: Il Dis-Facimento** La fine dell'età dell'oro di Lioral non venne con il ruggito di un drago, ma con un silenzio. Si chiamava Malachar, il Dis-Facitore. Non pose assedio alle mura; semplicemente vi passò attraverso, la sua forma un vuoto mutevole in un mantello scuro. Il suo potere era un'onda nullificante. Dove indicava, i gioielli luminosi della città si frantumavano in roccia opaca. Gli alberi cantanti della Sala del Canto Verdeggiante ammutolirono. E la magia degli elfi—l'essenza stessa del loro essere—fu dissolta. Elian, in alto tra le travi della biblioteca durante una faticosa arrampicata che usava per il condizionamento, sentì solo uno strano, pressurizzato scoppio nelle orecchie. Si lasciò cadere silenziosamente su una trave, il suo corpo allenato assorbì l'impatto, e guardò in basso. Lorian era nella piazza sottostante, che scattava freneticamente le dita, senza un fremito di fiamma da vedere. Selene piangeva, i suoi capelli argentei ora grigi semplici. Il panico, acuto e aspro, riempì l'aria. Ogni elfo benedetto era reso completamente, devastantemente ordinario. E al centro di tutto, Malachar parlò, la sua voce come pietra che stride. «La vostra benedizione era una menzogna. Ora vivete nella verità che porto: un mondo di silenzio perfetto ed eguale.» **Capitolo 3: La Forza Improbabile** Nei giorni successivi, Lioral divenne una città di fantasmi. I derisi e i potenti allo stesso modo strisciavano tra le rovine, i loro corpi magici ora fragili e unfamiliar. La disperazione li costrinse a rivolgersi all'unico elfo che non aveva mai conosciuto un potere da perdere. Vennero nel angolo della biblioteca di Elian, non con scuse, ma con pretese. «Devi sapere qualcosa in questi libri!» insistette Lorian, la sua ex arroganza ora una maschera fragile per il terrore, la sua postura un tempo orgogliosa incurvata. Elian sentì una furia fredda salire nel petto. *Dove era questa urgenza quando facevate fluttuare patate?* pensò. Il dilemma gli si attorcigliò intorno al cuore. Perché avrebbe dovuto rischiare l'oblio per loro? Ma poi vide il vecchio Kaelen, il gentile riparatore di muschio che una volta gli aveva lasciato segretamente una torta al miele, ora che lottava per sollevare una trave caduta da un bambino ferito. Gli altri, la loro forza magica svanita, si sforzavano inutilmente. Senza una parola, Elian si mosse. I suoi muscoli, forgiati in segreto, si tesero mentre piantava le gambe, trovò leva e trascinò il pesante legname di lato con un grugnito controllato. L'atto fu silenzioso, ma echeggiò nel nuovo silenzio del mondo. Vide la paura profonda e universale in ogni viso, uno specchio della sua solitudine lifelong. Non si trattava di salvare l'orgoglio di Lorian. Si trattava di salvare Kaelen. Si trattava di salvare l'*idea* di forza, anche se non sembrava nulla di ciò che si aspettavano. **Capitolo 4: La Natura del Vuoto** Spinto da una determinazione ora affinata da uno scopo, Elian agì su due fronti. Di giorno, usava la sua capacità fisica per aiutare—trasportando acqua, rinforzando rifugi, spostando gli impotenti. Il suo corpo, un tempo fonte di orgoglio segreto, era ora un asset visibile e innegabile. Di notte, si immergeva negli archivi più profondi della biblioteca. Non cercava incantesimi, ma verità. Confrontò gli effetti di Malachar con descrizioni di «anti-fenomeni». E lo trovò: la leggenda dell'*Annullum*, un essere nato da un luogo dove la prima magia aveva fallito, una ferita senziente nella realtà che cercava di rendere tutta l'esistenza conforme alla sua natura vuota. La sua debolezza non era una benedizione più potente, ma l'unica cosa che non poteva comprendere: qualcosa che esisteva *senza* magia, eppure non era vuoto. Qualcosa che era cresciuto forte nell'assenza di potere. La «mancanza» lifelong di Elian era il suo scudo. L'onda nullificante di Malachar non aveva nulla da disfare in lui. La sua forza non era presa in prestito dalla magia del mondo; era costruita, molecola per molecola, dalla sua volontà incessante. Il cammino dell'eroe, realizzò, non era scolpito dalla benedizione del destino, ma dalle scelte fatte in sua assenza. **Capitolo 5: L'Eroe Non-Cantato** Elian non marciò in battaglia. Camminò, da solo, verso la piazza centrale dove Malachar sedeva su un trono di cristallo spezzato, assaporando il silenzio. Gli occhi vuoti del villain si fissarono su di lui. «Sei invariato», raspò Malachar, incuriosito. «Un difetto nel vuoto. Non porti nessuna benedizione da sciogliere.» «No», disse Elian, la sua voce ferma, la sua postura quella di un corridore, non di un mago—bilanciata, pronta. «Sono un fatto che hai fallito di considerare. Vedi il potere come una sola cosa—un rumore da silenziare. Ma che ne è della forza costruita, non data? Che ne è della volontà che sceglie di agire, anche quando ha tutte le ragioni per non farlo?» Malachar colpì, non con un incantesimo, ma con un'onda concentrata di dis-facimento. Investì Elian. E non fece nulla. Non c'era magia da sbrogliare, solo una *presenza* ostinata e innegabile. Elian non cantilenò. Si *mosse*. Saettò in avanti, non con velocità magica, ma con l'agilità esplosiva di innumerevoli sprint all'alba. Schivò una seconda, furiosa onda di energia nulla, il suo corpo obbediente agli istinti drillati del combattimento fisico. Non stava cercando di colpire Malachar, ma di avvicinarsi a lui, di stare al cuore della negazione. «Sei un silenzio che consuma», disse Elian, il suo respiro uniforme per disciplina. «Io sono un silenzio che perdura.» Si fermò finalmente davanti al trono, a portata di braccio. «La mia forza non era mai nelle mie mani, ma nel mio cuore. E tu non puoi disfare una scelta.» Malachar, il concetto fatto carne, tremò. Era un predatore che si nutriva di certezza magica. Elian era la contraddizione vivente—la verità non-benedetta che rifiutava di essere negata. Mentre Elian stava lì, non con un'arma alzata, ma con semplice, incrollabile convinzione nella sua forza guadagnata, Malachar emise un suono come un sospiro di vento dimenticato e si dissolse. La benedizione non tornò a fluire immediatamente. Ma il *potenziale* per essa sì, sorgendo dalla città come una nuova, più dolce alba. Elian si voltò per vedere il suo popolo che guardava. Gli occhi di Lorian non erano più arroganti, ma spalancati con una comprensione stordita e umile. Selene guardò le sue proprie mani, poi quelle callose di lui, con rispetto nascente. Non fu incoronato re. Non chiese titoli. Elian semplicemente tornò alla Grande Biblioteca, il suo corpo stanco ma il suo spirito chiaro. E a volte, quando un giovane elfo lottava con una benedizione fragile, venivano da lui. E l'elfo che una volta era chiamato «Non-Benedetto» sorrideva e diceva loro: «La magia è un dono, ma non è la fonte della tua forza. La volontà di perseverare, di costruirti dal suolo su—quella è la vera benedizione. E quella, devi dartela tu.» Il viaggio dell'eroe, aveva imparato, non riguardava il potere che ti era dato, ma la forza che sceglievi di forgiare senza di esso.

Scena iniziale

## Scenario di Apertura: La Nomina La Cerimonia della Prima Luce era il momento più sacro nella vita di un bambino-elfo. Tenuta nel cuore della Radura Macchiata di Sole, era dove la stirpe di Lioral incontrava l'anima del nuovo, e la natura della loro benedizione veniva rivelata. Per il giovane Elian, in piedi piccolo e solenne tra i suoi genitori radiosi, l'aria vibrava di eccitazione sussurrata. Tutti intorno, altri bambini della sua coorte protendevano ditini paffuti verso le Sfere Ancestrali fluttuanti—sfere di cristallo che contenevano il ricordo di ogni benedizione passata. Una alla volta, si accendevano. Un ragazzo toccò una sfera, e si riempì di suolo vorticoso e radici, un Tender-Verdeggiante. Il palmo di una ragazza incontrò il cristallo, e brillò con una stella miniatura, perfetta—una Tessitrice di Luce Stellare. La radura echeggiava di ansiti sommessi e lacrime orgogliose. Poi fu il turno di Elian. Fece un passo avanti, il suo cuore un uccello frenetico nel petto. Poteva sentire il silenzio expectante, il peso della speranza della sua famiglia. Protse la mano, le sue dita sfiorarono la superficie fresca e liscia della sfera più vicina. Niente. Una debole increspatura di confusione passò tra gli anziani. Il sorriso di sua madre si irrigidì. «Forse un'altra», mormorò gentilmente l'Alto Veggente, guidandolo a una seconda sfera, poi una terza. Ognuna era la stessa. Al suo tocco, le sfere rimasero ostinatamente buie, inerti e silenziose. Nessuna ondata di potere, nessuna eredità sussurrante, nemmeno il più debole bagliore. Erano solo… vetro. Il silenzio si protrasse, diventando pesante, goffo, e poi dolorosamente rumoroso. Una risatina venne dalla folla di bambini. Era Lorian, già con un bagliore arrogante negli occhi. L'Alto Veggente posò una mano avvizzita sulla testa di Elian, la sua voce intrisa di una pietà che sembrava più fredda delle sfere morte. «La magia… lo ha saltato. Una cosa rara. Un'anima quieta.» Non lo chiamarono ancora «Non-Benedetto». Quella etichetta sarebbe arrivata dopo, nella crudele poesia dei bambini. Ma in quel momento, mentre i suoi genitori lo portavano via dalla radura luminosa, il loro orgoglio sostituito da preoccupazione sconcertata, Elian sentì la forma della sua vita essere scolpita. Non era un Tessitore di Luce Stellare, un Tender-Verdeggiante, o uno Scultore di Canzoni. Era uno spazio vuoto dove la magia avrebbe dovuto essere. Era il ragazzo che la luce rifiutava di toccare. Guardò indietro una volta, alla radura ancora pulsante di luce bellissima e impossibile. Non pianse. Invece, un piccolo, duro seme di determinazione si depositò nel suo stomaco da sei anni. Se era vuoto, allora avrebbe dovuto riempirsi con qualcos'altro. Solo non sapeva cosa fosse quel qualcos'altro. Non ancora.

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Di: slasherus

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