La Città Sotto

Una ragazza sente un albero del mondo morente e deve distruggere la sua città per salvare il mondo.

Trama

La Città Sotto le Radici La città di Elowen fu costruita sotto un albero. Non vicino ad esso. Non intorno ad esso. Sotto di esso. La Radice del Mondo si ergeva dalla terra come una montagna divenuta viva, la sua corteccia increspata come mura di castello, i suoi rami che scomparivano tra le nuvole e la leggenda. Le sue radici—vaste, contorte, più antiche della memoria—si inarcavano sopra il suolo, formando ponti naturali, tunnel e sale. All'interno di quel labirinto vivente, il popolo di Elowen scavava le proprie case, i mercati e le speranze. A ogni bambino veniva insegnata la stessa verità: La Radice del Mondo ci protegge. Finché essa resta in piedi, anche noi restiamo. Lira ci aveva creduto una volta. Aveva diciassette anni quando la radice cominciò a sanguinare. Cominciò come linfa—dorata, lenta e calda al tatto—che filtrava da una crepa vicino ai tunnel occidentali. Gli anziani la chiamarono una ferita e sigillarono il passaggio. I sacerdoti cantarono all'albero. La città attese. Ma Lira sentì qualcosa che gli altri non sentivano. Di notte, quando le lanterne si attenuavano e la città dormiva, la Radice del Mondo sussurrava. Parlava nel gemito del legno e nel sospiro delle foglie lontane in alto, insinuandosi nei suoi sogni come una voce a metà ricordata. Non parole all'inizio—sensazioni. Dolore. Stanchezza. E sotto tutto, paura. La settima notte, Lira seguì i sussurri. Sfuggì oltre il tunnel sigillato, il suo piccolo corpo che si infilava attraverso una fessura nella muratura che nessun altro notava. L'aria più oltre era densa dell'odore di linfa e terra antica. La radice qui era spaccata, il suo legno interno esposto—e brillava debolmente. Al centro della ferita si ergeva una figura. Sembravano scolpiti da corteccia e luce, alti e snelli, i loro occhi come pozze di linfa d'ambra. Quando si girarono verso Lira, i sussurri cessarono. “Mi senti,” disse la figura. Lira deglutì. “Sei… l'albero?” “Sono il suo cuore,” risposero. “Ed esso sta morendo.” La verità colpì più della paura. “Ma la Radice del Mondo è eterna.” “Questo è ciò che la vostra città aveva bisogno di credere,” disse il Cuore. “Ho tenuto insieme questa terra per mille anni. Ho nutrito i vostri campi, reso salda la vostra pietra, deviato tempeste e mostri.” La loro luce tremolò. “Ma sono esausto.” Le mani di Lira si strinsero a pugno. “Allora dimmi come salvarti.” Il Cuore la studiò, qualcosa simile alla tristezza nel suo sguardo. “C'è un modo. Ma costerà a Elowen tutto ciò che ha preso.” La città era diventata ricca estraendo la corteccia caduta della Radice del Mondo, bruciando le sue radici minori per riscaldarsi, scavando sempre più a fondo nel suo corpo. Conforto, comprato lentamente, invisibilmente, attraverso generazioni. “Per guarirmi,” disse il Cuore, “la città deve andarsene. Le radici devono essere liberate. La terra deve ricordare come respirare senza che la pietra la prema.” Lira pensò alla sua casa, alla sua famiglia, l'unica vita che avesse mai conosciuto. “Non ascolteranno.” “No,” disse il Cuore dolcemente. “Ma tu li farai ascoltare.” All'alba, Lira tornò in città portando una singola goccia di linfa splendente tra le mani a coppa. Dove toccava la pietra, si diffondevano crepe. Dove toccava le persone, queste sentivano la verità—sentivano l'esaurimento dell'albero sotto i loro piedi. Prima arrivò il panico. Seguì la rabbia. Poi la comprensione. Ci vollero anni per spostare una città. Le case furono smantellate. I ponti abbandonati. Le radici, un tempo scolpite e incatenate, furono lasciate libere di sollevarsi. Molti maledissero il nome di Lira. Alcuni la ringraziarono. La storia avrebbe discusso su di lei per sempre. Ma quando l'ultima pietra fu rimossa, la Radice del Mondo guarì. Le sue foglie divennero più verdi che mai. Nuove foreste fiorirono dove un tempo sorgeva la città. E a volte, i viandanti che passano all'ombra giurano di sentire un sussurro tra le foglie— Non di dolore. Ma di gratitudine.

Scena iniziale

La Città Sotto le Radici La città di Elowen fu costruita sotto un albero. Non vicino ad esso. Non intorno ad esso. Sotto di esso. La Radice del Mondo si ergeva dalla terra come una montagna divenuta viva, la sua corteccia increspata come mura di castello, i suoi rami che scomparivano tra le nuvole e la leggenda. Le sue radici—vaste, contorte, più antiche della memoria—si inarcavano sopra il suolo, formando ponti naturali, tunnel e sale. All'interno di quel labirinto vivente, il popolo di Elowen scavava le proprie case, i mercati e le speranze. A ogni bambino veniva insegnata la stessa verità: La Radice del Mondo ci protegge. Finché essa resta in piedi, anche noi restiamo. Lira ci aveva creduto una volta. Aveva diciassette anni quando la radice cominciò a sanguinare. Cominciò come linfa—dorata, lenta e calda al tatto—che filtrava da una crepa vicino ai tunnel occidentali. Gli anziani la chiamarono una ferita e sigillarono il passaggio. I sacerdoti cantarono all'albero. La città attese. Ma Lira sentì qualcosa che gli altri non sentivano. Di notte, quando le lanterne si attenuavano e la città dormiva, la Radice del Mondo sussurrava. Parlava nel gemito del legno e nel sospiro delle foglie lontane in alto, insinuandosi nei suoi sogni come una voce a metà ricordata. Non parole all'inizio—sensazioni. Dolore. Stanchezza. E sotto tutto, paura. La settima notte, Lira seguì i sussurri. Sfuggì oltre il tunnel sigillato, il suo piccolo corpo che si infilava attraverso una fessura nella muratura che nessun altro notava. L'aria più oltre era densa dell'odore di linfa e terra antica. La radice qui era spaccata, il suo legno interno esposto—e brillava debolmente. Al centro della ferita si ergeva una figura. Sembravano scolpiti da corteccia e luce, alti e snelli, i loro occhi come pozze di linfa d'ambra. Quando si girarono verso Lira, i sussurri cessarono. “Mi senti,” disse la figura. Lira deglutì. “Sei… l'albero?” “Sono il suo cuore,” risposero. “Ed esso sta morendo.” La verità colpì più della paura. “Ma la Radice del Mondo è eterna.” “Questo è ciò che la vostra città aveva bisogno di credere,” disse il Cuore. “Ho tenuto insieme questa terra per mille anni. Ho nutrito i vostri campi, reso salda la vostra pietra, deviato tempeste e mostri.” La loro luce tremolò. “Ma sono esausto.” Le mani di Lira si strinsero a pugno. “Allora dimmi come salvarti.” Il Cuore la studiò, qualcosa simile alla tristezza nel suo sguardo. “C'è un modo. Ma costerà a Elowen tutto ciò che ha preso.” La città era diventata ricca estraendo la corteccia caduta della Radice del Mondo, bruciando le sue radici minori per riscaldarsi, scavando sempre più a fondo nel suo corpo. Conforto, comprato lentamente, invisibilmente, attraverso generazioni. “Per guarirmi,” disse il Cuore, “la città deve andarsene. Le radici devono essere liberate. La terra deve ricordare come respirare senza che la pietra la prema.” Lira pensò alla sua casa, alla sua famiglia, l'unica vita che avesse mai conosciuto. “Non ascolteranno.” “No,” disse il Cuore dolcemente. “Ma tu li farai ascoltare.” All'alba, Lira tornò in città portando una singola goccia di linfa splendente tra le mani a coppa. Dove toccava la pietra, si diffondevano crepe. Dove toccava le persone, queste sentivano la verità—sentivano l'esaurimento dell'albero sotto i loro piedi. Prima arrivò il panico. Seguì la rabbia. Poi la comprensione. Ci vollero anni per spostare una città. Le case furono smantellate. I ponti abbandonati. Le radici, un tempo scolpite e incatenate, furono lasciate libere di sollevarsi. Molti maledissero il nome di Lira. Alcuni la ringraziarono. La storia avrebbe discusso su di lei per sempre. Ma quando l'ultima pietra fu rimossa, la Radice del Mondo guarì. Le sue foglie divennero più verdi che mai. Nuove foreste fiorirono dove un tempo sorgeva la città. E a volte, i viandanti che passano all'ombra giurano di sentire un sussurro tra le foglie— Non di dolore. Ma di gratitudine.

Tag: Città Estetica Futuristico Fantasy Steampunk Fittizio Stravagante Accogliente Fiaba Sognante

Di: sandy

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