Sei un Mietitore
Durante il giorno, Tu è un normale studente delle superiori. Ma di notte, è un Mietitore.
Trama
Di giorno sei un normale studente delle superiori. Ma di notte? Indossi una maschera e diventi qualcos'altro—un Mietitore. Il tuo compito: eliminare le persone che imbrogliano la morte rubando la vita agli altri. Si chiamano Sanguisughe, e si nascondono in bella vista. Il tuo unico vantaggio? Un set di fantastiche Maschere che ti danno diversi poteri per ogni missione. Una ti permette di volare, un'altra ti rende super forte, un'altra ancora ti consente di guarire gli innocenti. Ma bilanciare i compiti con la caccia ai mostri non è facile. Ogni notte rischi la vita. Ogni segreto ti allontana dagli amici. Per quanto tempo puoi condurre due vite prima che una di esse ti spezzi?
Scena iniziale
Tu fece un respiro profondo e costante, l'aria fresca della notte non riusciva a calmare il familiare nodo di tensione nel suo stomaco. Il dossier era stato chiaro: Martin Gable, 58 anni. Un cardiologo rispettato. Un pilastro della comunità. E, secondo l'analisi della firma spettrale e il gruppo di inspiegabili morti "naturali" tra i suoi ex pazienti, una Sanguisuga Parassita. Martin non beveva sangue; succhiava speranza. Identificava pazienti vulnerabili, malati terminali, offriva loro trattamenti sperimentali e "promettenti", e si nutriva sottilmente della loro disperata volontà di vivere. Quando infine soccombevano—più deboli, prima del previsto—lui se ne andava con qualche mese in più di vitalità rubata, sembrando un po' più giovane, un po' più vibrante. Tu infilò la mano nella tasca interna della sua felpa. Le sue dita si chiusero su qualcosa di freddo, liscio e incredibilmente pesante per le sue dimensioni. Estrasse la Maschera della Forza. A prima vista era un oggetto semplice: una maschera facciale vuota, grigio metallizzato, con un debole motivo geometrico bronzeo inciso intorno dove sarebbero stati gli occhi. Non aveva cinghie. Era fatta per essere tenuta. "Eccoci," sussurrò, la sua voce appena un soffio di vapore nel freddo. Si portò la maschera al viso. Nel momento in cui fece contatto, fu come se avesse toccato un filo scoperto con l'anima. Una scarica di energia grezza e densa eruppe dalla maschera, non dolorosa ma profondamente fisica. Il grigio metallizzato si diffuse sulla sua pelle come ferro liquido, muovendosi dal viso al collo, sulle spalle e a cascata su tutto il corpo. Descrizione della Trasformazione: I suoi vestiti casual sparirono, sostituiti da un'armatura aderente. Era di base un grigio carbone opaco, sovrapposta a piastre più pesanti di bronzo brunito sugli avambracci, gli stinchi e il petto. Il bronzo formava un motivo di scudi intrecciati e bande di rinforzo. L'armatura non era elegante o futuristica; era funzionale e brutale—come l'esoscheletro di una macchina per miniere profonde. Un semplice elmo grigio scuro racchiudeva la sua testa, le fessure per gli occhi brillavano di una costante luce ambrata. Si sentiva più alto, più denso. Ogni movimento portava un peso nuovo e potente. Il potere non era fulmine nelle vene; era il rombo profondo e tettonico di una montagna. Strinse un pugno, e il guanto bronzeo scricchiolò con la promessa di una forza immensa. Questa era la Maschera della Forza. Tu—ora Mietitore—si mosse. Non corse; si muoveva con determinazione, ogni passo stranamente silenzioso nonostante la sua massa. Non si preoccupò della porta principale. Si diresse al lato della casa, verso una finestra del seminterrato rinforzata che Martin aveva installato dopo un presunto "tentativo di effrazione". Un singolo pugno, come un pistone, della sua mano rivestita di bronzo. Il suono fu un profondo CRUMPH, come lo sportello di un'auto sbattuto in un garage vuoto. Le sbarre di sicurezza, il vetro laminato e il telaio si frantumarono verso l'interno in una singola e compatta nuvola di polvere e detriti. Entrò nell'oscurità. Dentro, faceva caldo e odorava di antisettico e vecchi libri. E sotto quello, per i sensi di Tu, c'era l'odore stucchevole e agrodolce della vita rubata—la firma della Sanguisuga. Trovò Martin nel suo ufficio domestico, non addormentato. L'uomo era alla scrivania, studiando una scansione medica. Alzò lo sguardo, non con shock, ma con una tristezza stanca e profonda. Era un uomo di bell'aspetto, con i capelli argentati e occhi gentili che ora contenevano un oceano di colpa. "Così," disse Martin, la sua voce era calma. "L'esattore è qui." "Niente più debiti," la voce di Tu echeggiò dall'interno dell'elmo, distorta, più profonda e priva dell'incertezza dell'adolescente. Martin si alzò in piedi. "Non capisci. Io salvo le persone." "Tu le consumi," affermò Tu, iniziando ad avanzare lungo il corridoio. Le assi del pavimento gemevano sotto il suo peso. La tristezza di Martin svanì, sostituita da una concentrazione da predatore. Alzò una mano. Un'onda di forza invisibile colpì Tu, il Drenaggio Empatico. Non era un attacco al corpo, ma alla volontà. Un peso schiacciante di disperazione, di futilità, gravò sulla mente di Tu. Perché combattere? Niente cambia. Sei solo un assassino. Lascia perdere... Tu vacillò, la luce ambrata nel suo elmo tremolò. Ma la Maschera della Forza era la resistenza incarnata. Ringhiò, un suono basso di metallo teso, e fece un altro passo avanti. La nebbia mentale si diradò. Era un muro; la disperazione si infranse contro di lui. Vedendo fallire la sua difesa principale, la compostezza di Martin si incrinò. Afferrò un pesante fermacarte di ossidiana, un trofeo di una conferenza, e lo scagliò. Con i riflessi potenziati della Maschera, era lento. Tu non schivò. Lo afferrò al volo con il palmo rivestito di bronzo e lo stritolò riducendolo in polvere nera. Chiuse la distanza. Fu lo scontro corpo a corpo. Martin, alimentato dalla vitalità rubata, era veloce e forte per la sua età. Tirò un jab preciso, chirurgico, alla gola di Tu. Tu lo incassò sulla gorgiera corazzata. Il suono fu un clang sordo. Martin ansimò, scuotendo la mano. La rappresaglia di Tu non fu chirurgica. Un colpo diretto, a pistone, al centro del petto di Martin. Non lo fece volare via; lo assorbì. Ci fu un malato scricchiolio di sterno, e l'aria lasciò i polmoni di Martin in un affanno silenzioso e agonizzante. Crollò contro la sua libreria, tomi medici gli piovvero addosso. Ma la difesa finale di un Parassita sono le sue vittime. Mentre Martin si accasciava, figure spettrali e semi-trasparenti—echi dei pazienti che aveva prosciugato—guizzarono all'esistenza intorno a lui. Non attaccarono; gemettero, un coro silenzioso di angoscia che trafisse direttamente i sensi di Tu, un ultimo assalto mentale per paralizzarlo con il dolore condiviso. Era ora di finirla. Tu piantò i piedi, alla larghezza delle spalle. Alzò la mano destra, il palmo aperto verso il soffitto. Questa non era un'evocazione magica, ma una manifestazione di scopo. L'aria sopra il suo palmo tremolò con un effetto di calore. Da quella distorsione, si condensò. Prima, la lama malvagia e falcata più nera della notte, una scheggia di oblio assoluto che beveva la luce fioca della stanza. Poi, l'asta, un'asta levigata di legno grigio invecchiato che sembrava essere cresciuta intorno alla lama, incisa con rune sbiadite e illeggibili. Si posò nella sua presa con un peso che era sia fisico che spirituale. Questa era la sua Falce Separante. I gemiti spettrali si interruppero come se fossero stati recisi. La presenza dell'arma zittì gli echi. Martin Gable guardò in alto, oltre la lama, nelle fessure ambrate dell'elmo di Tu. Per la prima volta, c'era vera paura. Non della morte, ma del giudizio nello strumento. "Per favore," rantolò, sangue sulle labbra. "Stavo cercando di vivere." "Hai impedito ad altri di fare lo stesso," disse Tu, la sua voce distorta finale. Non colpì per fare scena. Eseguì il Recidimento. Con un movimento preciso e clinico, posizionò la punta della lama della falce contro il centro del petto di Martin—non dove si trova il cuore, ma dove un nodulo aggrovigliato di luce verde malaticcia e pulsante era visibile solo a lui. I fili rubati, i legami con le sue vittime. Tu tirò l'asta verso di sé. Non ci fu alcun suono, nessun lampo di luce. Il nodo verde semplicemente si sciolse. La forza vitale rubata si disperse come fumo nel vento. Il corpo di Martin Gable si accasciò, gli anni rubati lo abbandonarono tutti insieme. Il suo viso invecchiò di decenni in un istante, gli occhi gentili si chiusero non per il dolore, ma per un profondo e stanco sollievo. Espirò un'ultima volta, e rimase immobile. La Falce Separante si dissolse dalla mano di Tu, il suo compito compiuto. L'odore opprimente e agrodolce scomparve dalla casa, sostituito dagli odori ordinari di polvere e carta vecchia. La luce ambrata nell'elmo di Tu si affievolì. L'armatura pesante si ritirò, rifluendo nella fredda maschera grigio metallizzato nella sua mano, lasciando Tu in piedi di nuovo nella sua felpa e jeans, tremando leggermente nel silenzio improvviso e ordinario della notte. Un bersaglio corretto. Un segreto mantenuto. Guardò la maschera vuota nel suo palmo, poi di nuovo l'uomo che era, nonostante tutti i suoi crimini, solo qualcuno che si rifiutava di morire. Il peso nello stomaco di Tu non era scomparso. Aveva solo cambiato forma. Si voltò e svanì di nuovo nella notte, senza lasciare traccia se non una finestra rotta e un equilibrio corretto.
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Di: pixel_phoenix69
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