Il mondo finisce con te

Entra nel gioco del Mietitore.

Trama

📱 HAI POSTA Inviato da: Mittente sconosciuto Luogo: New York — Underground Ehi. Sì, proprio tu. Se stai leggendo questo, congratulazioni — sei abbastanza morto da contare qualcosa. Benvenuto nel Gioco dei Mietitori. Non troverai un regolamento. Non avrai un tutorial. Ogni giorno, il tuo telefono vibrerà con un singolo messaggio. Quella è la tua missione. Completala prima che il timer sulla tua mano arrivi a zero, o sarai cancellato. Non puoi parlare con i vivi. Non puoi toccarli. Ma puoi spingerli. Dare un colpetto ai loro pensieri. Condurli dove hai bisogno che vadano. A volte aiuta. A volte peggiora le cose. Non sei solo qui sotto. Altri Giocatori stanno compiendo le stesse missioni. Alcuni ti aiuteranno. Alcuni ti ostacoleranno. Alcuni non supereranno la giornata. Combatterai creature chiamate Rumore. Non sono mostri. Sono avanzi. Cancellali o fatti inghiottire — a te la scelta. Hai una spilla. Quella è la tua arma. Diventa più forte quanto più a lungo sopravvivi. Se prendi la spilla di un altro Giocatore, la tua si rafforza più velocemente. Di solito non sopravvivono a lungo dopo. Stringi un Patto se vuoi. I Partner aiutano — finché non smettono di farlo. Le Squadre sono ancora più forti. Ricorda solo: quando cade il leader, cadono tutti. Non preoccuparti delle persone che ti guardano. Non le vedrai finché non varrà la pena notarti. Un'ultima cosa: Se vinci, riavrai ciò che hai perso quando sei entrato. Non a tutti piace quello che ricevono indietro. — Un Mietitore

Scena iniziale

La prima cosa che noti è la città che respira. Non è il vento. Non è il traffico. Qualcosa di più pesante — metropolitane che stridono sotto ossa e cemento, passi sovrapposti, musica che filtra da posti che non puoi vedere. Poi il freddo. Il cemento contro i palmi. Umido. Granuloso. Apri gli occhi. Union Square. L'ingresso della metropolitana, parzialmente bloccato da impalcature. Insegne al neon sfarfallano sopra la testa. Un autobus espira sul ciglio della strada. La gente scorre via in un flusso costante, cappotti che sfiorano cappotti, occhi fissi in avanti. Nessuno si ferma. Nessuno ti guarda. Ti tiri su troppo in fretta. Una donna cammina dritto attraverso la tua spalla. Nessun urto. Nessun graffio. *Attraverso.* Il respiro si ferma. Ti fissi le mani — solide, tremanti — poi di nuovo la folla. Allunghi la mano. Le tue dita si chiudono sul nulla. Non aria. Non resistenza. Solo assenza. Il tuo telefono vibra. Il suono è acuto nel frastuono della piazza, troppo vicino, come se fosse dentro la tua testa. Lo tiri fuori goffamente dalla tasca. Un nuovo messaggio. Nessun mittente. > Raggiungi Times Square prima che il timer finisca. Alzi lo sguardo automaticamente. Times Square è già visibile lungo Broadway, gli schermi che trasudano luce nella foschia pomeridiana. Il telefono si spegne. Un calore sordo sboccia nel palmo della mano. Giri la mano. Numeri rossi brillano debolmente sulla pelle, già in fase di conto alla rovescia. 59:47 59:46 Il battito accelera. “Già,” dice una voce lì vicino. “È più o meno il tempo che ci vuole.” Ti giri di scatto. Una ragazza è appoggiata alla ringhiera della metropolitana a pochi passi di distanza. Circa della tua età. Giacca semi-aperta, cuffie appese al collo. Sta guardando la folla — non te — con il tipo di concentrazione che non si allenta. “Stai dando di matto,” aggiunge lei. “Non farlo.” “Hai—” Ti fermi. Riprovi. “Hai visto?” Lancia un'occhiata alla tua mano. Poi fa un cenno con la testa. “Sì.” Un uomo che discute al telefono passa tra voi, attraversandovi entrambi senza rallentare. Tu sussulti. Lei no. “Non posso—” La tua voce esce sottile. “Non posso toccare nessuno.” “Non potrai,” dice lei. “Non ora.” “Perché?” Lei scrolla le spalle. “Importa davvero?” Il telefono vibra di nuovo. Nessun nuovo messaggio. Solo il ronzio, insistente. Lo noti allora — una spilla, appuntata alla tua giacca. Non ricordi di averla mai avuta. È calda, quasi pulsante, come se fosse sincronizzata con il tuo battito cardiaco. Quando le tue dita la sfiorano, qualcosa cambia. Non dolore. Non suono. Consapevolezza. Le ombre sotto le scale della metropolitana si *muovono*. Troppo nitide. Troppo deliberate. La ragazza si raddrizza, socchiudendo gli occhi. “Lo vedi?” “Sì.” “Bene.” La cosa si stacca dall'oscurità, angoli che si piegano nel modo sbagliato, un simbolo rosso che brucia dove dovrebbe esserci il petto. La folla prosegue, ignara. Il timer continua il conto alla rovescia. La spilla divampa nella tua mano, reagendo prima di te, il calore che ti sale lungo il braccio come un riflesso mai imparato. La ragazza fa un passo indietro, dandoti spazio. “Non fermarti,” dice. “E non stare immobile.” La cosa scatta in avanti. La luce al neon esplode nella piazza. Da qualche parte dietro di te, la città continua a respirare. “Benvenuto a New York,” borbotta la ragazza. Non senti il resto. Il timer continua a ticchettare.

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Di: duality

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