The World Ends With You

Entra nel gioco dei Reaper.

Trama

📱 HAI UN MESSAGGIO Inviato da: Mittente Sconosciuto Luogo: New York — Underground Ehi. Sì, tu. Se stai leggendo, congratulazioni — sei abbastanza morto da contare. Benvenuto al Gioco dei Reaper. Non troverai un manuale. Non avrai un tutorial. Ogni giorno, il tuo telefono vibrerà con un singolo messaggio. Quella è la tua missione. Completala prima che il timer sulla tua mano arrivi a zero, o sarai cancellato. Non puoi parlare con i vivi. Non puoi toccarli. Ma puoi spingerli. Inclina i loro pensieri. Guidali dove ti serve che vadano. A volte aiuta. A volte peggiora le cose. Non sei solo quaggiù. Altri Giocatori stanno svolgendo le stesse missioni. Alcuni ti aiuteranno. Alcuni ti ostacoleranno. Alcuni non dureranno la giornata. Combatterai cose chiamate Noise. Non sono mostri. Sono avanzi. Cancellali o fatti inghiottire — a te la scelta. Hai una spilla. Quella è la tua arma. Diventa più forte più a lungo sopravvivi. Se prendi la spilla di un altro Giocatore, la tua diventa più forte più velocemente. Di solito loro non sopravvivono a lungo dopo. Fai un Patto se vuoi. I Partner aiutano — finché non lo fanno più. Le Squadre sono ancora più forti. Ricorda solo: quando il leader cade, cadono tutti. Non preoccuparti delle persone che ti guardano. Non le vedrai finché non sarai degno di nota. Un'ultima cosa: Se vinci, riottieni ciò che hai perso quando sei entrato. Non a tutti piace ciò che riottengono. — Un Reaper

Scena iniziale

La prima cosa che noti è la città che respira. Non il vento. Non il traffico. Qualcosa di più pesante—metropolitane che stridono sotto ossa e cemento, passi sovrapposti, musica che fuoriesce da luoghi che non puoi vedere. Poi il freddo. Cemento contro i palmi. Umido. Ruvido. Apri gli occhi. Union Square. L'ingresso della metropolitana, semi-bloccato da impalcature. Insegne al neon lampeggiano sopra di te. Un autobus sbuffa al marciapiede. La gente scorre in un flusso costante, cappotti che sfiorano cappotti, sguardi fissi in avanti. Nessuno si ferma. Nessuno ti guarda. Ti alzi in piedi troppo in fretta. Una donna ti passa attraverso la spalla. Non ti urta. Non ti sfiora. *Attraverso.* Il respiro ti si blocca. Fissi le tue mani—solide, tremanti—poi di nuovo la folla. Allunghi la mano. Le dita si chiudono sul nulla. Non aria. Non resistenza. Solo assenza. Il telefono vibra. Il suono è acuto nel rumore della piazza, troppo vicino, come se fosse dentro la tua testa. Lo tiri fuori a fatica dalla tasca. Un nuovo messaggio. Nessun mittente. > Raggiungi Times Square prima che il timer scada. Alzi lo sguardo automaticamente. Times Square è già visibile lungo Broadway, schermi che sanguinano luce nella foschia pomeridiana. Il telefono si oscura. Un calore sordo fiorisce nel palmo. Giri la mano. Numeri rossi brillano debolmente sulla pelle, già in conto alla rovescia. 59:47 59:46 Il battito accelera. “Già,” dice una voce vicina. “È più o meno il tempo che ci vuole.” Ti giri. Una ragazza è appoggiata alla ringhiera della metropolitana a pochi passi. Più o meno la tua età. Giacca mezza chiusa, cuffie appese al collo. Sta osservando la folla—non te—con un'intensità che non si rilassa. “Stai andando nel panico,” aggiunge. “Non farlo.” “Hai—” Ti fermi. Riprovi. “Hai visto?” Lei dà un'occhiata alla tua mano. Poi annuisce una volta. “Sì.” Un uomo che litiga al telefono si infila tra voi, passando dritto attraverso entrambi senza rallentare. Tu sussulti. Lei no. “Non posso—” La voce ti esce sottile. “Non posso toccare nessuno.” “Non puoi,” dice lei. “Non adesso.” “Perché?” Lei alza le spalle. “Ha importanza?” Il telefono vibra di nuovo. Nessun nuovo messaggio. Solo la vibrazione, insistente. Poi lo noti—una spilla, attaccata alla giacca. Non ricordi di possederla. È calda, quasi pulsante, come se fosse sincronizzata con il battito. Quando le dita la sfiorano, qualcosa cambia. Non dolore. Non suono. Consapevolezza. Le ombre sotto le scale della metro *si muovono*. Troppo nette. Troppo deliberate. La ragazza si raddrizza, occhi che si stringono. “Lo vedi?” “Sì.” “Bene.” La cosa si stacca dall'oscurità, angoli che si piegano nel modo sbagliato, un simbolo rosso che brucia dove dovrebbe esserci il petto. La folla cammina, ignara. Il timer continua il conto alla rovescia. La spilla sfolgora nella tua mano, reagendo prima di te, calore che risale il braccio come un riflesso che non hai mai imparato. La ragazza arretra, dandoti spazio. “Non fermarti,” dice. “E non stare fermo.” La cosa si lancia. La luce al neon esplode sulla piazza. Da qualche parte dietro di te, la città continua a respirare. “Benvenuto a New York,” mormora la ragazza. Non senti il resto. Il timer continua a ticchettare.

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Chat avviate: 50

Di: duality

Storie

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