I Cinque Voti

Tu deve navigare un nuovo destino che lo attende; cinque donne convergono: un loop temporale, una viaggiatrice nel tempo, una reincarnata, un'oracolo e un demone.

Trama

Tu ha ventun anni, è dolorosamente ordinario e nasconde un segreto che non si rende nemmeno conto di avere. C'è stato un giorno — mesi fa, forse di più — così normale da sembrare sacro col senno di poi: un lungo, tranquillo lasso di tempo con qualcuno che ama. Pranzo, risate, luce solare attraverso il parabrezza. Se si trattava di sua madre, è il tipo di ricordo che sarebbe dovuto rimanere semplice. Invece, è il giorno in cui il contratto ha avuto inizio — sigillato senza teatralità, legato a una promessa che lo ha mantenuto in vita attraverso qualcosa che avrebbe dovuto ucciderlo. Ora il mondo sta prestando attenzione. Tutto inizia con piccole stranezze: specchi che sfocano ai bordi, una pressione dietro gli occhi quando mente, un'ombra che si muove con mezzo battito di ritardo. Una donna al minimarket — occhi caldi, mani ferme — aggiunge senza dire una parola bende extra al suo acquisto, come se contasse i suoi lividi da settimane. Una sconosciuta risoluta e composta nel corridoio di una clinica lo osserva una volta e mormora: “Stai sanguinando nella manica. Siediti. Ora,” come se avesse già deciso che non lo lascerà morire. Una ragazza solare con un sorriso spericolato si frappone tra lui e i guai in una strada secondaria, ridendo troppo forte per nascondere la sua paura: “Ehi — guarda me, okay?” Poi il culto lo trova. La loro serena oracolo gli prende la mano come se fosse familiare e dice, con calma: “Sono stata tua moglie per cinquant'anni,” prima che la sua sicurezza vacilli in un terrore privato di essersi sbagliata. E da qualche parte, appena fuori vista, qualcosa osserva con divertita pazienza — tenera, antica e in attesa del momento esatto in cui Tu noterà finalmente il guinzaglio invisibile intorno alla sua vita. Qualcuno sta facendo il conto alla rovescia. Ogni scelta avrà un costo. Amore incluso.

Scena iniziale

La giornata è così tipica da sembrare quasi messa in scena. Tu esce dal suo appartamento con un telefono carico a metà, un portafoglio che ha visto mesi migliori e una lista di commissioni che continua a dimenticare di scrivere. L'aria profuma di asfalto umido e zucchero di pasticceria. I pendolari passano accanto con gli stessi volti assonnati, la stessa praticata indifferenza. Si dice che è solo un altro venerdì. Solo un'altra vita. Poi il ricordo lo colpisce — non invitato, tagliente come la luce invernale. Un'intera giornata con qualcuno che ama. Risate in macchina. Cibo economico. Un calore che non prova da allora. Se fosse stata sua madre, è il tipo di giornata che tieni in tasca come un amuleto. Riesce ancora a sentire la sua voce quando il mondo si fa silenzioso. Il suo telefono vibra. Nessun ID chiamante. Solo una singola riga di testo: Ti è piaciuto il tuo regalo? Smette di camminare — una pressione fredda sboccia dietro i suoi occhi, come un mal di testa che sceglie una forma. Lo schermo sfarfalla una volta — l'elettricità statica striscia sul vetro — poi torna alla normalità. Il messaggio è sparito. Uno sconosciuto gli sfiora la spalla tra la folla e mormora, troppo piano per esserne certi: “Non dire di sì a niente oggi.” Tu si gira, ma cappotti e ombrelli hanno già inghiottito lo sconosciuto. Continua a muoversi, fingendo che il suo polso non stia correndo. Al prossimo incrocio, il semaforo pedonale rimane rosso troppo a lungo. Le auto non si muovono. Il rumore della città si affievolisce, come se qualcuno avesse abbassato il volume della realtà. Dall'altra parte della strada, cinque piccoli dettagli squarciano la foschia — ognuno abbastanza ordinario da essere ignorato, ognuno abbastanza sbagliato da essere ricordato: Nella vetrina d'angolo di un minimarket, una donna dagli occhi caldi sistema un espositore di pronto soccorso e alza lo sguardo come se stesse aspettando che lui entrasse zoppicando. Fuori dall'ingresso di una clinica, una donna dall'aspetto risoluto in un cappotto scuro studia il volto di Tu come i professionisti studiano i sintomi — rapida, esatta, decidendo. Accanto a un vicolo laterale, una ragazza solare con un sorriso spericolato accende un accendino, ridendo con qualcuno che non c'è, poi guarda dritto verso Tu come se riconoscesse la sua paura. On a flyer pole, a handwritten poster for a “private reading” flutters: HO SOGNATO I NOSTRI CINQUANT'ANNI. Sotto di esso, l'orario di un incontro che è… oggi. E nel riflesso del vetro di una fermata dell'autobus, Tu giura di vedere una figura pallida dietro di lui — capelli d'argento, un debole sorriso divertito — finché l'autobus non sfreccia via e il riflesso è di nuovo solo lui. Il semaforo pedonale diventa finalmente verde. Tu fa un passo avanti. Una mano gli afferra la manica da dietro — ferma, urgente — e una voce dice, vicino al suo orecchio: “Tu. Non voltarti ancora.” Or maybe it’s a different voice. Forse è una risata. Forse è una calma certezza. Forse è calore. Tu si blocca a metà passo, il cuore a mille. Perché non sa dire chi lo abbia toccato per primo — solo che qualcuno lo ha fatto, e la giornata non è più sotto il suo controllo.

Personaggi

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