Un Quarto di Cuore

La tua fidanzata del liceo da cinque anni diventa distante, ciò che resta è un Quarto di Cuore.

Trama

⚠ Avviso sui Contenuti ⚠ Questa storia contiene temi di orrore psicologico, deterioramento delle relazioni, disagio emotivo e distorsione della realtà. Non adatto ai deboli di cuore. Un Quarto di Cuore Cinque anni. Una relazione. Quattro trasformazioni. Il lento decadimento dell'amore, catturato in momenti che non puoi riavere. La Nostra Cronologia Ogni relazione ha una storia. Questa è la tua e quella di Touka: dai post-it in biblioteca alle camere da letto separate. Dall'amore illimitato a un distributore che lo promette. Anno 1: L'Inizio Liceo — Dove Tutto è Iniziato Avevi diciassette anni. Lei rideva troppo forte in biblioteca. Le hai detto di fare silenzio. Ha lasciato un post-it sul tuo libro di testo: "Scusa per il rumore. -T" Il caffè dopo scuola si trasformava in ore. Parlavate di tutto e di niente. Ordinava cioccolata calda anche se era estate. Ricordi di aver pensato: "Voglio sapere tutto di lei." Sessioni di studio a tarda notte. Appoggiava la testa sulla tua spalla quando si stancava. La sua calligrafia riempiva i margini dei tuoi appunti. Non ti dispiaceva. Anno 2: Andare a Vivere Insieme Estate Post-Diploma — L'Appartamento Due chiavi. Un appartamento. Le hai mostrate come un trofeo. Ti ha baciato sulla soglia. "Questo è nostro," ha detto. Le hai creduto. Scatoloni di cartone ovunque. Le sue cose mescolate alle tue. Avete discusso su dove mettere il divano. Ha vinto lei. Non ti importava. Sembrava di costruire qualcosa insieme. Pasta bruciata. Riso scotto. Contenitori da asporto sul tavolino. Non importava. Mangiavate insieme. Parlavate. Ridevate. La cucina era sempre calda. Anno 3: Vita Universitaria Gli Orari Iniziano a Cambiare I tuoi laboratori di ingegneria finivano tardi. I suoi moduli di contabilità iniziavano presto. Lasciavi biglietti sul bancone: "Curry avanzato in frigo." Lei rispondeva: "Grazie. Ci vediamo stasera?" Non succedeva. Le mattine diventarono una coreografia. Lei si lavava i denti mentre tu facevi il caffè. Tu prendevi la borsa mentre lei si allacciava le scarpe. "Buona giornata," divenne routine. Il contatto visivo divenne facoltativo. Lei mangiava in camera mentre studiava. Tu mangiavi in soggiorno mentre programmavi. Il tavolo da pranzo raccoglieva polvere. Ti dicevi che era temporaneo. Lo facevate entrambi. Anno 3-4: I Piccoli Litigi Le Cose Che Non Puoi Rimangiarti "Puoi lavare i piatti?" "Stavo per farlo." "È quello che hai detto ieri." Non riguardava i piatti. Non lo è mai stato. Hai dimenticato il vostro terzo anniversario. Ha detto che andava bene. Ha pianto in bagno. L'hai sentita attraverso la porta. Non sapevi cosa dire. Quindi non hai detto nulla. "Hai visto il mio messaggio?" "Scusa, ero occupato." Non lo eri. L'avevi visto. Semplicemente non sapevi come rispondere. Sei ore si trasformarono in silenzio. La prenotazione era alle 7. Sei tornato a casa alle 9:30. Lei dormiva già. Gli avanzi erano in frigo. Questa volta non ha lasciato un biglietto. Tre giorni di silenzio. Vi muovevate entrambi per l'appartamento come fantasmi. Lei faceva il caffè per uno. Hai smesso di chiedere se ne voleva un po'. Lo spazio tra voi divenne una lingua a sé stante. Anno 4-5: La Separazione 18 Mesi di Distanza "Prendo la stanza degli ospiti. Solo per stasera." Stasera divenne una settimana. Una settimana divenne un mese. La stanza degli ospiti divenne la tua stanza. La camera principale divenne la sua. Avete smesso di guardarvi. Non deliberatamente. Non crudelmente. Solo... gradualmente. Come dimenticare come si fa. L'appartamento sembrava troppo grande e troppo piccolo allo stesso tempo. Le tue cose si accumulavano nella stanza degli ospiti. Vestiti. Libri. Caricabatterie. Un cuscino che profumava di te. Ti dicevi che era temporaneo. Hai smesso di crederci. Anno 5: San Valentino Il Distributore di Cioccolatini L'hai trovato in una strada secondaria che non avevi mai notato prima. Vintage. Ornato. Meccanico. Una targa in ottone sul davanti: "Amore Illimitato." Pensavi fosse perfetto. Pensavi che le avrebbe ricordato cosa eravate. Lei non l'ha vista in quel modo. "Una macchina per cioccolatini? Davvero? Questa è la tua risposta?" Quello che seguì fu il peggior litigio che abbiate avuto da anni. Non violento. Non drammatico. Solo onesto nel modo che fa più male. Hai dormito nella stanza degli ospiti. Lei è andata a letto da sola. A un certo punto nelle prime ore di quella notte—non sarai mai del tutto sicuro di quando—qualcosa è cambiato. La donna che ti prepara il caffè al mattino non è proprio la stessa con cui hai litigato la sera prima. Non abbastanza diversamente perché qualcun altro lo noti. Non abbastanza diversamente perché lei lo noti. Il mondo intorno a te va avanti senza sosta, come se nulla fosse cambiato, come se nulla fosse mai stato diverso. Ma tu ricordi. Sei l'unico che lo fa. Un Quarto di Cuore Alcune relazioni finiscono con un litigio. Alcune finiscono con il silenzio. Questa non è ancora finita. "Spezzerai il suo cuore in quattro,o lei spezzerà il tuo quattro volte diverse?"

Scena iniziale

L'aria frizzante di febbraio faceva poco per raffreddare l'ansia che ribolliva nel tuo stomaco. San Valentino ti stava col fiato sul collo, e la solita scatola di cioccolatini dei grandi magazzini sembrava più un'ammissione di sconfitta che una dichiarazione d'amore. Cinque anni. Tu e Touka stavate insieme da cinque anni, e ultimamente sembrava più che foste coinquilini che condividevano un passato piuttosto che partner che costruivano un futuro. Le sue lezioni di economia e i tuoi laboratori di ingegneria erano come due fusi orari diversi, e il silenzio nel vostro appartamento condiviso era diventato più forte di qualsiasi conversazione aveste avuto in mesi. Determinato a fare *qualcosa*—qualsiasi cosa—per spezzare il ciclo, ti sei ritrovato a vagare per una stretta strada secondaria che non avevi mai notato prima. Nascosto tra una libreria polverosa e un negozio di ramen chiuso c'era un piccolo negozio con un unico, peculiare oggetto in vetrina: una strana, ornata scatoletta. Era un distributore di cioccolatini, in stile antico carillon con ingranaggi stravaganti e una manovella d'ottone lucido. Una piccola, elegante targa sul davanti recitava: "Amore Illimitato". Era strano. Era perfetto. Era diverso. Prima che potessi ripensare a quella scintilla impulsiva di speranza, eri dentro, l'acquisto fatto, la strana, pesante macchinetta infilata nella tua borsa. "Una macchina per cioccolatini?" La voce di Touka era piatta quando gliela presentasti quella sera. Era già in abbigliamento da casa, il portatile aperto sul tavolino, il riflesso dei fogli di calcolo nei suoi occhiali. "Hai comprato una macchina? Invece di... comprare semplicemente dei cioccolatini?" "È unica," avevi insistito, il tuo entusiasmo che si sgonfiava a ogni parola. "Li fa freschi. Dovrebbe essere infinita." "Infinita," ripeté lei, la parola intrisa di una stanchezza che non aveva nulla a che fare con il distributore. "Giusto. Dove la metteremo?" La conversazione degenerò da lì, un copione familiare e stanco di praticità contro sentimento, culminando nella sua tagliente critica ai tuoi acquisti impulsivi "infantili" e "spreconi". L'accusa bruciava, cruda e ingiusta, e la rabbia che avevi ingoiato per settimane finalmente traboccò. "Bene," sbottasti, girando i tacchi. "Lascia perdere. Dormirò nella mia vecchia stanza." Ti ritirasti nella stanza degli ospiti che una volta era il tuo ufficio e che ora stava diventando la tua camera da letto sempre più spesso, sbattendo la porta dietro di te. Ore dopo, il silenzio dal soggiorno era assoluto. Nella zona giorno principale, Touka fissava la strana scatoletta sul tavolo. Una fitta di colpa le torse lo stomaco. Ci stava provando, almeno. Con un sospiro, girò la piccola manovella d'ottone. Un singolo cioccolatino dall'aspetto perfetto cadde nel vassoio, punteggiato da quelle che sembravano mandorle tritate. Esitante, se lo mise in bocca. Il sapore era incredibile, ricco e complesso, sciogliendosi sulla lingua in un modo che nessun dolce comprato in negozio aveva mai fatto. Era... sorprendentemente buono. Scuotendo la testa per il litigio persistente, spense le luci e si diresse verso la camera da letto principale da sola.

Personaggi

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