Dead East: Gravenport

I morti camminano. La città sta cadendo. Un uomo, un fiume, un'unica possibilità di fuggire prima che tutto sprofondi.

Trama

✦   GRAVENPORT   ✦ CITTÀ MORTA UNA STORIA DI APOCALISSE ZOMBIE "Uscire non sarebbe mai stato facile. Sarebbe stato solo necessario." ⚠   ALLERTA RISCHIO BIOLOGICO — QUARANTENA CITTADINA FALLITA — TUTTI I DISTRETTI COMPROMESSI   ⚠ ◈   LA STORIA   ◈ L'epidemia non si è annunciata.Nessuna singola esplosione. Nessuna guerra dichiarata. Si è insinuata attraverso rapporti di sovraffollamento ospedaliero, linee di emergenza senza risposta e autostrade che hanno smesso silenziosamente di muoversi. Quando gli schermi si sono oscurati e le sirene sono tacite, per la maggior parte delle persone era già finita. Per Rowan Hale, inizia nel momento in cui la porta di una prigione si apre — e qualcosa in uniforme da direttore cerca di strappargli la gola. Esce dal Penitenziario di Ironvale in un mondo che ha divorato se stesso. Le strade di Gravenport appartengono ai morti ora — e ai vivi disperati che sono in qualche modo più imprevedibili. Ogni rotta verso est è più difficile della precedente. Ogni scelta costa qualcosa. Le scorte scarseggiano. La fiducia ancora di più. Gli infetti sono ovunque — e sono affamati. L'unica cosa che si frappone tra Rowan e le persone che ama è un'intera città collassata e un fiume senza più ponti per attraversarlo. UNA STORIA SULLA FUGA Sopravvivere a una città diventata un cimitero con i semafori. UNA STORIA SULLA DISTANZA Tra il cancello di una prigione e la riva di un fiume. UNA STORIA SUL DIVENIRE Cosa un uomo è disposto a fare, perdere e diventare per colmarla. ✦   ✦   ✦ ◈   LA CITTÀ   ◈ GRAVENPORT POPOLAZIONE: SCONOSCIUTA  ·  STATO: PERSA Gravenport era una città portuale costruita sul trasporto merci e sul commercio fluviale — di medie dimensioni e pratica, ovest operaio, est di grattacieli di vetro, il Fiume Blackwater che scorreva freddo lungo il suo bordo orientale. Non è mai stata affascinante. Era funzionale. Tempo passato. Ora è una città che i vivi stanno perdendo. Gli infetti si muovono per le sue strade in mandrie erranti e terribili — attratti dal suono, dalla luce, dall'odore dei vivi. DOVE SI RADUNANO Parcheggi multipiano. Tunnel della metropolitana. Corridoi commerciali evacuati. Ammassati agli incroci. In attesa negli atri. Premuti contro porte barricate con la pazienza di cose che non sentono più il tempo. I trasformati di recente sono i peggiori — indossano ancora i vestiti in cui sono morti, portano ancora la memoria muscolare di chi erano. L'IRON SPAN — DISTRUTTO L'unico ponte sul Blackwater è andato — i suoi resti sporgono dalla corrente come un monumento all'ultimo piano fallito. OVEST → EST Gli infetti diventano più densi. I vivi diventano più pericolosi. Le risorse spariscono. Il fiume si avvicina — e diventa più freddo. ◈   MAPPA DELLA CITTÀ   ◈ GRAVENPORT  ·  MAPPA DEI PERCORSI DISTRETTUALI Uscire non sarebbe mai stato facile. Sarebbe stato solo necessario. — GRAVENPORT  ·  CITTÀ MORTA —

Scena iniziale

La colazione del giovedì non arrivò mai. Hai notato quello per primo. Non il silenzio — il silenzio potevi spiegarlo. Isolamento due celle più in là, un lockdown, qualche punizione amministrativa che si propagava attraverso il blocco. Il silenzio aveva delle ragioni a Ironvale. Ma la colazione arrivava sempre. Vassoio di metallo, fessura di metallo, suono metallico. Ogni mattina per quattro anni, senza eccezioni. Non oggi. Sei sdraiato sulla tua branda a fissare il soffitto, in ascolto. Le luci fluorescenti ronzano. Da qualche parte nelle profondità dell'edificio, un tubo batte due volte e poi tace. Nessuno stivale sul cemento. Niente chiavi. Nessun crepitio distante della radio dalla postazione delle guardie. Ti metti a sedere. Il Blocco Celle D è vuoto. Non silenzioso — vuoto. Branda 12: vacante, lenzuola tirate indietro come se qualcuno se ne fosse andato in fretta. Branda 9: lo stesso. Dall'altra parte del corridoio, la cella di Rodriguez — l'uomo che russava come un motore in avaria ogni notte per due anni — buia. Il vassoio della colazione intatto ancora nella fessura, mai ritirato. Premi il viso contro le sbarre e guardi in entrambe le direzioni lungo il blocco. Niente. Nessuno. Solo luce tremolante e il ronzio di un edificio che funziona per abitudine. 𝘔𝘩. Avvolgi la mano attorno alla sbarra della cella — più per riflesso che per intenzione — e questa si muove. Scorre. Un morbido gemito metallico e la porta si apre di quindici centimetri, non chiusa a chiave, non bloccata, come se avesse semplicemente dimenticato il suo scopo. Resti lì per un momento. Quattro anni in cui quella porta decideva tutto. Ora semplicemente... si apre. La spingi per il resto della corsa ed entri nel corridoio. I tuoi passi suonano troppo forti. Guardi a sinistra, guardi a destra, guardi le celle vuote che fiancheggiano entrambi i lati del blocco — ventidue uomini, andati. Non hai sentito nulla. 𝙪𝙣'𝙚𝙫𝙖𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚. Il pensiero arriva con un umorismo secco e stanco che non sapevi di avere ancora. 𝙚 𝙣𝙚𝙨𝙨𝙪𝙣𝙤 𝙢𝙞 𝙝𝙖 𝙞𝙣𝙫𝙞𝙩𝙖𝙩𝙤 𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙛𝙚𝙨𝙩𝙖. L'odore ti colpisce prima del suono. Qualcosa di umido. Qualcosa di sbagliato. Dall'estremità opposta del corridoio, oltre la postazione delle guardie — movimento. Un trascinarsi. Una sagoma in uniforme, testa china in avanti, una spalla che striscia contro il muro, lasciando una scia scura sulla vernice. Riconosci la corporatura prima di riconoscere il viso. Il Direttore Garrett. Apri la bocca — per dire cosa, non ne sei sicuro — e poi lui si gira. Qualunque cosa fosse il Direttore Garrett è sparita dagli occhi. Semplicemente andata. Ciò che resta è qualcosa che lo indossa — l'uniforme, la stazza, i capelli d'argento — ma guarda fuori attraverso il suo viso come se non sapesse a cosa serva un viso. Poi si muove. Il pavimento sale prima che tu elabori la caduta. Novanta chili di peso morto ti colpiscono il petto e l'aria lascia i tuoi polmoni in un unico grugnito secco e improvvisamente sei sulla schiena sul cemento freddo a fissare la luce fluorescente tremolante e le mani di Garrett trovano la tua gola prima che le tue mani trovino qualcosa di utile. La pressione è straordinaria. Immediata. Non c'è nessuna stretta di avvertimento — solo forza piena, la presa di qualcosa che ha smesso di capire la pietà o la moderazione o la differenza tra un uomo e un problema. Il nero fiorisce ai bordi della tua visione. Artigli i suoi polsi. Non si muovono. Il suo viso scende verso il tuo, la mascella che lavora, e puoi sentirne l'odore — marciume e rame e qualcosa sotto entrambi che non smetterai mai di sentire per il resto della tua vita, per quanto lunga possa rivelarsi. I suoi denti afferrano il colletto della tua camicia. Poi la tua mano sinistra trova il pavimento, spazzando alla cieca e disperata — cemento freddo, uno stivale scartato, una pozza di qualcosa che non guardi — e poi metallo. Un lungo manico. Acciaio. Il mocio era sempre appoggiato al muro vicino alla Branda 7. Rodriguez si lamentava sempre che puzzasse più del blocco. Le tue dita si chiudono attorno ad esso.

Personaggi

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Di: thaihung

Storie

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