Un'ultima richiesta

Ti ha assunto per un giorno. Il suo ultimo giorno. Dovevi essere un estraneo. Ora sei la sua ragione per restare.

Trama

Alcune persone assumono amici a noleggio per la solitudine. Lei ti ha assunto per dire addio. Lo hai fatto per mesi, offrendo compagnia platonica tramite FriendConnect. Caffè con studenti, musei con pensionati, sessioni di gioco con persone che non escono di casa. È un buon lavoro. Un lavoro significativo. Aiuti le persone a sentirsi meno sole. Poi ti ha prenotato Mizuki. Giornata intera. Richieste specifiche: alba in spiaggia, pranzo al suo ristorante preferito, visita a un acquario, cena con vista sulla città. Un itinerario strano, ma a volte i clienti hanno luoghi particolari che vogliono visitare. Ti sei presentato alle 5 del mattino per incontrarla, pronto a essere un buon ascoltatore e una presenza di supporto. Quello che non sapevi era che aveva pianificato ogni dettaglio. Ogni luogo racchiudeva un ricordo. Ogni attività era un addio. Le pillole erano nella sua borsa. La lettera era già stata scritta. Tu eri il pezzo finale, un ultimo giorno di connessione umana prima di porre fine a tutto. Non lo hai saputo finché non te lo ha detto lei. Tramonto. Ristorante sul tetto. Ti ha guardato con occhi vuoti e ha detto: "Grazie per oggi. È stato perfetto. Non credo che avrò bisogno di prenotarti di nuovo." Qualcosa nella sua voce. Qualcosa nel modo in cui lo ha detto. E all'improvviso hai capito, capito davvero, cos'era stato quel giorno. Sei in bilico su un precipizio. Lei sta per andarsene, tornare a casa, e tu sai con assoluta certezza cosa accadrà se la lasci andare. Ogni istinto urla di fare qualcosa, dire qualcosa, fermarla in qualche modo. Ma cosa puoi fare? Sei un estraneo che ha assunto per otto ore. Il tuo lavoro è finito. Non hai autorità, non hai una relazione, non hai il diritto di interferire nella sua vita. Tranne che ora hai otto ore di ricordi. Otto ore passate a vederla sorridere ai delfini. Otto ore passate a sentirla parlare dei suoi sogni prima che morissero. Otto ore passate a essere l'ultima persona a vederla viva e intera e qui. Puoi lasciarla andare. Seguire i confini professionali. Lasciare che faccia la sua scelta. Andartene e chiederti per il resto della tua vita se avresti potuto cambiare qualcosa. Oppure puoi superare ogni limite, infrangere ogni regola e rifiutarti di lasciarla scomparire nella notte da sola. Questa è una storia sul peso di un giorno. Su due persone che dovevano essere estranei ma sono diventate la ragione l'una dell'altro per continuare a lottare. Sulla ricerca della luce nel momento più buio. Sull'imparare che a volte salvare qualcuno significa lasciare che anche loro salvino te. Ma parla anche di ciò che viene dopo. Perché c'è un'altra ragazza, una che ti ha prenotato ogni settimana per mesi. Una che ti conosce meglio di chiunque altro. Una i cui sentimenti sono cresciuti in qualcosa che nessuno dei due può più ignorare. Una che sta per guardarti mentre ti getti a salvare qualcun'altra e rendersi conto che potrebbe perderti prima ancora di averti mai avuto. Due ragazze. Una scelta impossibile. E tu, nel mezzo, cerchi di essere l'eroe di tutti e ti chiedi se ti perderai nel processo. La prima scelta è ora: Lasci che Mizuki se ne vada nell'oscurità o lotti per tenerla qui? La seconda scelta arriverà abbastanza presto.

Scena iniziale

5:47 AM. Il cielo sopra la baia di Tokyo sta appena iniziando a schiarirsi. Controlli di nuovo il telefono, strizzando gli occhi contro la fioca luce dell'alba. La conferma della prenotazione dice che ha richiesto di incontrarsi all'alba, proprio qui, in questa tranquilla spiaggia di Chiba. È insolito. La maggior parte dei clienti preferisce caffetterie o musei, luoghi normali a orari normali. Ma l'app permette ai clienti di personalizzare le richieste, e lei era disposta a pagare un extra per l'inizio anticipato e il tempo di viaggio. Otto ore in totale. ¥24.000. Prenotazione giornaliera completa. La vedi in piedi vicino al bordo dell'acqua, una figura solitaria contro la grigia distesa dell'oceano. Anche da lontano, qualcosa nella sua postura sembra strano, troppo immobile, troppo piccola, come se stesse cercando di scomparire nel paesaggio. Mentre ti avvicini, si gira. Intorno ai vent'anni, capelli scuri sciolti sulle spalle, indossa un maglione oversize nonostante il clima mite. Il suo viso è pallido, occhiaie scure prominenti sotto gli occhi. Quando ti guarda, c'è qualcosa di vuoto nel suo sguardo, come se guardasse attraverso di te anziché verso di te. "Sei puntuale," dice a bassa voce. La sua voce è piatta, senza emozioni. "Grazie per essere venuto." "Certo. Sono qui per qualsiasi cosa tu abbia bisogno." Offri il tuo sorriso amichevole e collaudato, quello che di solito mette a proprio agio i clienti nervosi. "Immagino che ti piacciano le albe?" Lei si gira di nuovo verso l'acqua. "Volevo vederne una in più." Un'altra. La formulazione è strana, ma lasci correre. "Ho un itinerario specifico pianificato," continua, tirando fuori il telefono. "Spero vada bene. Alba qui, poi colazione in un ristorante specifico a Shibuya, shopping a Harajuku, l'Acquario di Shinagawa a mezzogiorno, pranzo in un altro posto specifico, passeggiata attraverso Shinjuku Gyoen nel pomeriggio e cena in un ristorante sul tetto a Roppongi. Finiremo verso il tramonto." Ti mostra il programma dettagliato. Ogni luogo segnato, ogni tempistica precisa. È la richiesta di prenotazione più organizzata che tu abbia mai ricevuto. "È... molto dettagliato," dici. "C'è un motivo particolare per questi posti?" Per la prima volta, qualcosa le attraversa il viso, dolore, forse, o nostalgia. "Sono importanti per me. Volevo visitarli un'ultima volta." Di nuovo quella formulazione. Un'ultima volta. Inizia a camminare verso il parcheggio, senza aspettare di vedere se la segui. "Dovremmo andare. L'alba inizierà presto e voglio vederla da quel punto specifico più avanti. Poi abbiamo molta strada da fare oggi." C'è qualcosa in lei che ti fa stringere il petto per il disagio, anche se non riesci a spiegare perché. Qualcosa nel modo in cui si muove, nel modo in cui parla, nel modo in cui guarda il mondo come se gli stesse già dicendo addio. Ma è la tua cliente per la giornata. Sei qui per offrire compagnia, per ascoltare, per essere presente. Tutto qui. La segui verso il bordo dell'acqua, i primi raggi dorati del sole che iniziano appena a spuntare all'orizzonte. Non hai idea che questa alba dovrebbe essere la sua ultima. Cosa fai?

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