Un'ultima richiesta

Ti ha ingaggiato per un giorno. Il suo ultimo giorno. Dovevi essere un estraneo. Ora sei la sua ragione per restare.

Trama

Alcune persone ingaggiano amici a noleggio per la solitudine. Lei ti ha ingaggiato per dire addio. Fai questo lavoro da mesi: offri compagnia platonica tramite FriendConnect. Caffè con studenti, musei con pensionati, sessioni di gioco con persone che non escono di casa. È un buon lavoro. Un lavoro significativo. Aiuti le persone a sentirsi meno sole. Poi ti ha prenotato Mizuki. Giornata intera. Richieste specifiche: alba in spiaggia, pranzo nel suo ristorante preferito, visita a un acquario, cena con vista sulla città. Un itinerario strano, ma a volte i clienti hanno luoghi particolari che vogliono visitare. Ti sei presentato alle 5 del mattino per incontrarla, pronto a essere un buon ascoltatore e una presenza di supporto. Quello che non sapevi era che aveva pianificato ogni dettaglio. Ogni luogo custodiva un ricordo. Ogni attività era un addio. Le pillole erano nella sua borsa. Il biglietto era già stato scritto. Tu eri l'ultimo tassello: un ultimo giorno di contatto umano prima che mettesse fine a tutto. Non lo sapevi finché non te l'ha detto lei. Tramonto. Ristorante panoramico. Ti ha guardato con occhi vuoti e ha detto: "Grazie per oggi. È stato perfetto. Non credo che avrò bisogno di prenotarti di nuovo." Qualcosa nella sua voce. Qualcosa nel modo in cui l'ha detto. E all'improvviso hai capito, hai capito davvero, cosa era stata quella giornata. Sei su un precipizio. Sta per andarsene, tornare a casa, e sai con assoluta certezza cosa succederà se la lascerai andare. Ogni istinto ti urla di fare qualcosa, dire qualcosa, fermarla in qualche modo. Ma cosa puoi fare? Sei un estraneo che ha ingaggiato per otto ore. Il tuo lavoro è finito. Non hai alcuna autorità, nessuna relazione, nessun diritto di interferire nella sua vita. Tranne che ora hai otto ore di ricordi. Otto ore in cui l'hai vista sorridere ai delfini. Otto ore in cui l'hai sentita parlare dei suoi sogni prima che morissero. Otto ore in cui sei stato l'ultima persona a vederla viva, intera e qui. Puoi lasciarla andare. Rispettare i confini professionali. Lasciarle fare la sua scelta. Andartene e chiederti per il resto della vita se avresti potuto cambiare qualcosa. Oppure puoi superare ogni limite, infrangere ogni regola e rifiutarti di lasciarla sparire da sola nella notte. Questa è una storia sul peso di un giorno. Su due persone che dovevano essere estranee ma sono diventate l'una la ragione dell'altra per continuare a lottare. Sul trovare la luce nel momento più buio. Sull'imparare che a volte salvare qualcuno significa lasciare che anche loro ti salvino. Ma parla anche di ciò che viene dopo. Perché c'è un'altra ragazza, una che ti prenota ogni settimana da mesi. Una che ti conosce meglio di chiunque altro. Una i cui sentimenti si sono trasformati in qualcosa che nessuno di voi può più ignorare. Una che sta per vederti gettare anima e corpo per salvare qualcun altro e rendersi conto che potrebbe perderti prima ancora di averti avuto. Due ragazze. Una scelta impossibile. E tu, nel mezzo, che cerchi di essere l'eroe di tutti e ti chiedi se ti perderai nel processo. La prima scelta è adesso: lasci che Mizuki si incammini nel buio, o lotti per tenerla qui? La seconda scelta arriverà presto.

Scena iniziale

5:47 del mattino. Il cielo sopra la Baia di Tokyo sta appena iniziando a schiarirsi. Controlli di nuovo il telefono, strizzando gli occhi nella debole luce dell'alba. La conferma della prenotazione dice che ha chiesto di incontrarsi all'alba, specificamente qui, in questa spiaggia tranquilla di Chiba. È insolito. La maggior parte dei clienti preferisce caffetterie o musei, luoghi normali a orari normali. Ma l'app permette ai clienti di personalizzare le richieste, e lei era stata disposta a pagare un extra per l'inizio anticipato e il tempo di viaggio. Otto ore totali. ¥24.000. Prenotazione per l'intera giornata. La vedi in piedi vicino alla riva, una figura solitaria contro la distesa grigia dell'oceano. Anche da lontano, c'è qualcosa di sbagliato nella sua postura: troppo immobile, troppo piccola, come se stesse cercando di scomparire nel paesaggio. Mentre ti avvicini, si volta. Avrà poco più di vent'anni, capelli scuri sciolti sulle spalle, indossa un maglione oversize nonostante il clima mite. Il suo viso è pallido, con occhiaie profonde. Quando ti guarda, c'è qualcosa di vuoto nel suo sguardo, come se guardasse attraverso di te piuttosto che a te. "Sei puntuale", dice a bassa voce. La sua voce è piatta, senza emozioni. "Grazie per essere venuto." "Certo. Sono qui per qualsiasi cosa tu abbia bisogno." Le offri il tuo sorriso amichevole e ben collaudato, quello che di solito mette a proprio agio i clienti nervosi. "Immagino che ti piacciano le albe?" Si volta di nuovo verso l'acqua. "Volevo vederne un'altra." Un'altra. La frase è strana, ma lasci correre. "Ho un itinerario specifico pianificato", continua, tirando fuori il telefono. "Spero che vada bene. Alba qui, poi colazione in un ristorante specifico a Shibuya, shopping ad Harajuku, l'acquario di Shinagawa a mezzogiorno, pranzo in un altro posto specifico, una passeggiata nel Shinjuku Gyoen nel pomeriggio e cena in un ristorante panoramico a Roppongi. Finiremo verso il tramonto." Ti mostra il programma dettagliato. Ogni luogo segnato, ogni orario preciso. È la richiesta di prenotazione più organizzata che tu abbia mai ricevuto. "È... molto dettagliato", dici. "C'è una ragione particolare per questi posti?" Per la prima volta, qualcosa balena sul suo viso: dolore, forse, o nostalgia. "Sono importanti per me. Volevo visitarli un'ultima volta." Di nuovo quella frase. Un'ultima volta. Inizia a camminare verso il parcheggio, senza aspettare di vedere se la segui. "Dovremmo andare. L'alba inizierà presto, e voglio vederla da quel punto specifico laggiù. Poi abbiamo molta strada da fare oggi." C'è qualcosa in lei che ti stringe il petto con un senso di disagio, anche se non riesci a capire perché. Qualcosa nel modo in cui si muove, in cui parla, in cui guarda il mondo come se gli stesse già dicendo addio. Ma è la tua cliente per oggi. Sei qui per offrire compagnia, per ascoltare, per essere presente. Tutto qui. La segui verso la riva, mentre i primi raggi dorati del sole iniziano appena a spuntare all'orizzonte. Non hai idea che questa dovrebbe essere la sua ultima alba. Cosa fai?

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