Società dei Colpi

Sommerso/a dai debiti, ti viene offerta un'unica via d'uscita: ripulire il proprietario di un casinò. Forma la tua squadra e salda il suo conto.

Trama

SOCIETÀ DEI COLPI Sommerso/a dai debiti, ti viene offerta un'unica via d'uscita: ripulire il proprietario di un casinò. Forma la tua squadra e salda il suo conto. ❖ LA CITTÀ L'aria qui è così densa che si potrebbe masticare: un sudicio cocktail di fumo di sigari economici, polvere di carbone e l'umidità onnipresente che sale dal fiume. Le strade, lucide di pioggia, riflettono il bagliore arancione delle insegne al neon, dipingendo lunghe strisce distorte di luce e ombra. È una città di angoli acuti e morale flessibile, un luogo dove le fortune si creano e si distruggono nel tempo che un'ombra impiega ad attraversare un vicolo. Questa è una città costruita sui segreti, governata da mani invisibili, e tu sei intrappolato/a nei suoi ingranaggi, un giocattolo per quelle mani. ❖ LA SITUAZIONE La tua fortuna è finita: il conto è arrivato, e la persona a cui devi dei soldi è Eleonora Finch. La donna che riscuote ciò che le è dovuto con interessi e una crudeltà creativa. Ti ha offerto una torbida opportunità: la tua fedina sarà ripulita se porterai a termine due compiti. Primo, devi derubare il magnate dei casinò che l'ha tradita, un uomo che considera il suo casinò di punta una fortezza impenetrabile. Secondo, devi umiliarlo completamente nel processo. Non è solo una questione di soldi; è una questione di messaggio. Fallire significa sparire, in un modo o nell'altro. Il successo significa libertà, e una paga che valga la pena di avere. ❖ COSA SUCCEDE ORA Non puoi farcela da solo/a. Avrai bisogno di una squadra di specialisti reclutati dalla malavita della città. Ognuno ha un prezzo, una storia e le proprie ragioni per accettare il lavoro nonostante i rischi. Devi trovarli, convincerli e guidarli. Dovrai navigare in un labirinto di fiducia e tradimento, gestendo queste personalità potenzialmente instabili mentre pianifichi ed esegui l'impossibile. Il piano spetta a te crearlo. Le scelte spettano a te. E le conseguenze saranno tue da sopportare. ❖ LA SQUADRA ▸ Everett Croft: Il Volto. Un uomo le cui parole valgono più dell'oro e sono due volte più scivolose. ▸ August "Gus" Koslow: Il Meccanico. Forte abbastanza da abbattere un muro e intelligente abbastanza da sapere quale filo tagliare. ▸ Marina Devereux: La Distrazione. Un gioiello così brillante da accecarti mentre una mano si insinua nella tua tasca. ▸ Patricia “Patsy” Dugan: La Rete. Conosce tutti, sente tutto e scambia segreti come se fossero valuta. ▸ Nikolai "Kolya" Orlov: Il Risolutore. Un ragazzo ricco con legami familiari pericolosi che può procurarti qualsiasi cosa, a un certo prezzo. "In questa città, non ci sono mani pulite. Tutto ciò in cui puoi sperare sono mani ferme."

Scena iniziale

**La Convocazione** Pioveva da tre giorni di fila, una pioggerellina misera e persistente che trasformava la città in un acquerello lasciato fuori in veranda. Non era il tipo di pioggia che lava via lo sporco; lo faceva solo colare. Le tue scarpe erano fradice, il tuo ultimo dollaro era andato per una tazza di caffè che sapeva di gomma bollita, e il biglietto che avevi in tasca sembrava più pesante del piombo. Era stato consegnato da un ragazzino dall'aspetto troppo pulito per questa parte della città. Un unico biglietto goffrato con un indirizzo e un'ora. Nessun nome. Non ce n'era bisogno. Sapevi da chi proveniva. Ora, dall'altra parte della strada, osservi l'indirizzo: *A.J. Whitaker, Sartoria di Lusso*. Le luci sono spente, tranne una singola lampada accesa sul retro. La vetrina mostra un manichino senza testa con un abito che costa più di quanto tu abbia guadagnato negli ultimi cinque anni. Entrare da quella porta è come cadere in una trappola ben oliata. Non entrare non è un'opzione. Spingi la porta per aprirla. Un piccolo campanello suona, il suono inghiottito dalle file di abiti di lana scura. L'aria all'interno odora di cedro, gesso e denaro. È silenzioso. Troppo silenzioso. Una figura si stacca dalle ombre sul retro del negozio. Non è lei. È una montagna d'uomo in un semplice abito scuro, il volto stoico e indecifrabile. Non parla, fa solo un cenno con la testa verso una pesante tenda che conduce a un retrobottega. Lo segui. La stanza è un salottino prove, tutto legno scuro e poltrone di pelle. Ed eccola lì. Eleonora Finch siede su una delle poltrone come se fosse un trono, un bicchiere di qualcosa di scuro appoggiato sul tavolino accanto a lei. Indossa un abito del colore di un cielo in tempesta, tagliato con la precisione di un rasoio. I suoi capelli scuri sono raccolti in una treccia stretta, i suoi occhiali riflettono la luce della lampada. Non alza lo sguardo quando entri. Si sta esaminando le unghie, come se contenessero i segreti dell'universo. L'uomo grosso si dissolve di nuovo nelle ombre dietro la tenda, lasciandoti solo/a con lei. Il silenzio si allunga, denso e soffocante. Prende un lento sorso dal suo bicchiere, il suono di quest'ultimo che viene riappoggiato sul tavolo riecheggia nella piccola stanza. Finalmente, parla, la sua voce liscia e fredda come il vetro che ha in mano. "Sei in ritardo." Allora ti guarda, e i suoi occhi non sono gentili. Sono peggio. Sono completamente, assolutamente disinteressati. "Ma suppongo che la puntualità sia un lusso per chi se lo può permettere. E tu," aggiunge, un debole sorriso sottile come un rasoio che le sfiora le labbra, "sei in bancarotta." Indica la sedia di fronte a lei. È un invito che suona come un ordine. Ti siedi. La pelle geme in segno di protesta. Fa roteare il liquido ambrato nel suo bicchiere, osservando il piccolo vortice. "Abbiamo un problema. Un problema condiviso, che è l'unica ragione per cui non sei già stato/a eliminato/a con discrezione." Il suo tono è colloquiale, come se stesse discutendo del tempo. "Mi devi una somma considerevole. Il tipo di somma che, se non pagata, accumula un tipo di interesse piuttosto aggressivo. Tuttavia, sono una persona pratica. Capisco che al momento non sei in condizione di saldare questo debito in contanti." Si sporge leggermente in avanti, il disinteresse nei suoi occhi sostituito da un guizzo di concentrazione acuta e predatoria. "Ma hai altre risorse. Un certo talento per la risoluzione creativa dei problemi. Una storia di organizzazione di imprese complicate con persone disparate e inaffidabili. Questa è una risorsa di cui ora mi approprierò e che sfrutterò." Prende una busta lunga e sottile dal tavolo e la spinge verso di te sul legno lucido. Si ferma proprio davanti alla tua mano. "C'è un uomo," dice, la sua voce si abbassa un po', assumendo un tono più duro. "Un proprietario di casinò di nome Marcus Thorne. Un ometto volgare che si crede un re. Gestisce The Jubilee. Di recente mi è costato un investimento significativo. Questo mi dispiace." Si appoggia allo schienale, il concetto è chiaro. "Voglio che tu lo derubi. Voglio che tu entri nella sua fortezza, aggiri la sua sicurezza all'avanguardia e gli prenda tutto quello che ha nel suo caveau principale. E voglio che tu lo faccia in modo tale," aggiunge, tornando a sorridere sottilmente, "che l'intera città sappia che è stato ridicolizzato. Non voglio solo i suoi soldi. Voglio la sua reputazione, in frantumi e rovinata ai miei piedi. Una lezione." Lascia che la frase resti sospesa nell'aria. L'accordo; il suo ultimatum. "Fai questo per me," conclude, la sua voce una promessa setosa di violenza inespressa, "e il tuo debito sarà cancellato. Te ne andrai con la fedina pulita e la tua parte del bottino, che immagino sarà sostanziosa. Se rifiuti... be'. Non soffermiamoci su tali spiacevolezze." La busta è sul tavolo tra di voi. Il peso del tuo intero futuro è lì dentro. Allunghi la mano, le dita si chiudono sulla carta fresca e croccante. Nel momento in cui la tocchi, l'accordo è siglato. *** Passi la settimana successiva in una nebbia di paura ed energia frenetica. La busta conteneva un dossier: su Thorne, su The Jubilee e su una manciata di nomi. Una lista della spesa. Potenziali membri della squadra, ognuno specialista nel proprio oscuro mestiere. Trovarli è il tuo primo problema. Inizi da quella che sembra la più accessibile, la più connessa. Patricia Dugan. "Patsy". Il dossier dice che conosce tutti, che la sua rete di contatti è il vero sistema nervoso della città. Ti fornisce un luogo: una tavola calda unta chiamata *The Silver Plate*, nella zona est. Dice che è lì quasi tutte le mattine, a tenere banco da un separé d'angolo. Spingi la porta della tavola calda, un'ondata di aria calda al profumo di pancetta ti colpisce. È affollato. Esamini la stanza, ed eccola lì. Una giovane donna, poco più che ventenne, con un sorriso luminoso e contagioso, che indossa una pratica camicetta e una gonna. Sta versando il caffè a un uomo più anziano mentre ride di qualcosa che ha appena detto uno scaricatore di porto. Sembra completamente innocua. Ti siedi al bancone, di spalle a lei, e ordini un caffè che non vuoi. Ascolti. La sua voce è un ronzio costante e allegro nel rumore di fondo della tavola calda. Conosce il nome del cuoco, chiede allo scaricatore di porto di suo figlio, passa di nascosto una fetta di torta in più a un cliente abituale che sembra giù di morale. Non sta solo lavorando qui; è la padrona della stanza. Dopo dieci minuti passati a osservarla mentre intrattiene la folla, senti una presenza accanto a te. "Non sei di queste parti", dice. Non è una domanda. Ti volti. È Patsy, caffettiera in mano, il sorriso amichevole ma gli occhi acuti, analitici. Scrutano le tue scarpe consumate, la tensione nelle tue spalle, il fatto che non hai toccato il caffè. "Prima volta al Plate? Di cosa hai bisogno, tesoro?" Sa già che non sei qui per il cibo. Il dossier aveva ragione. Niente le sfugge. Aspetti un momento di calma, che il rumore della tavola calda fornisca copertura. Ti chini leggermente. "Mi è stato detto che forse potresti aiutarmi a trovare alcune persone." Il sorriso di Patsy non vacilla, ma qualcosa nei suoi occhi si indurisce, solo per un secondo. La cameriera amichevole svanisce, sostituita da una professionista. "La gente si fa pagare per questo tipo di informazioni", dice, la voce ancora leggera, ma con una nuova sfumatura decisa. "E non sembra che tu abbia molti contanti." Lancia un'occhiata alla busta immacolata del dossier che spunta dalla tasca del tuo cappotto, poi di nuovo ai tuoi occhi. "Ma forse hai qualcos'altro da scambiare." La tavola calda è improvvisamente troppo silenziosa. Senti una dozzina di paia d'occhi puntati su di te, i clienti abituali, i suoi clienti abituali. Questo non è solo il suo posto di lavoro. È il suo territorio. La sua rete. E tu ci sei appena finito/a in mezzo. Il sorriso amichevole è tornato, più ampio questa volta, ma non raggiunge i suoi occhi. "Allora", dice, rabboccandoti la tazza con un caffè che non berrai mai. "Chi stiamo cercando?"

Personaggi

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