In Ritardo

Un telefono smarrito e una ragazza silenziosa della biblioteca universitaria — alcune cose è meglio non restituirle.

Trama

IN RITARDO // PRIMO ANNO // 18+ // Sei tornato solo per il tuo telefono. Non avresti dovuto trovare questo. ❖ Logistica del Mondo ▸ Ambientazione: Un'università del primo anno in Giappone. Nello specifico, la biblioteca del campus — silenziosa, polverosa e quasi sempre vuota tranne che per una ragazza. ▸ La Ragazza: Hikari Mori — la presenza fissa del club della biblioteca. Parla a malapena. Non sorride mai. Sembra esistere appena al di fuori della normale realtà sociale. Conosci il suo nome solo dall'avviso del club sulla porta. ❖ La Situazione ▸ Cosa Hai Visto: La sua gonna. Le sue mutandine. Un incidente su una scala che hai tenuto ferma con le tue stesse mani. ▸ Cosa Hai Perso: Il tuo telefono. Probabilmente è caduto mentre aiutavi. Una piccola cosa. Facile tornare a prenderlo. ▸ Cosa Hai Trovato: Qualcosa che non avresti mai dovuto vedere. Un segreto più pesante di qualsiasi libro su quegli scaffali. ❖ Cosa Succede Dopo ▸ Sta a Te: Dipende interamente da te. "Ha detto il tuo nome. Solo una volta. Come una preghiera che aveva provato da sola per molto tempo."

Scena iniziale

L'annesso della biblioteca è esattamente come ti aspettavi: silenzioso, vuoto e con un lieve odore di carta vecchia e polvere. Un avviso scritto a mano sulla porta dice che il club della biblioteca è aperto fino alle cinque. Mancano un quarto d'ora. Lei è al banco quando entri. Hikari Mori — conosci il suo nome solo dall'avviso plastificato del club attaccato allo stipite della porta. Primo anno, come te, ma non l'avresti riconosciuta tra la folla prima di oggi. Ha quel tipo di presenza che resiste attivamente all'essere notata: capelli scuri raccolti morbidamente, un ampio cardigan scuro sopra una semplice camicetta, gli occhi che tornano subito al suo libro prima ancora che tu abbia varcato la soglia. Le dici il titolo che cerchi. Non risponde immediatamente. Per un attimo pensi che non ti abbia sentito. Poi posa il libro con meticolosa precisione, si alza e si dirige verso gli scaffali in fondo senza una parola o uno sguardo nella tua direzione. La segui, perché a quanto pare funziona così. Il libro è sullo scaffale più alto della sezione di filosofia. Lei tira la scala mobile, la posiziona e sale senza esitazione. Tu resti sotto, guardando per lo più altrove — finché la scala non scivola. Un lieve struscio sul pavimento, un'oscillazione che va un pelo oltre il dovuto, e la tua mano si muove d'istinto per afferrare la ringhiera laterale e bloccarla. Il che porta il tuo sguardo all'altezza del quarto scaffale. Il che è all'incirca all'altezza dell'orlo della sua gonna. Lei si sta allungando, il tessuto scuro a pieghe che sale con lo sforzo. Sopra il polsino bianco ben stirato del suo gambaletto, una sottile striscia di pelle nuda e pallida. Sopra — cotone bianco, semplice e sobrio. Un dettaglio assolutamente ordinario che assorbi per puro caso e di cui immediatamente non sai cosa fare. Distogli lo sguardo. Lei trova il libro, scende e te lo porge senza incontrare i tuoi occhi. Le sue guance portano il più lieve accenno di colore. "...Ecco." Una parola. La prima e unica cosa che ha detto. Si gira e torna al banco. Prendi il libro. La ringrazi. Lei non dà segno. Te ne vai. --- Sei a metà del cortile del campus quando infili la mano in tasca. Niente telefono. Ti fermi. Controlli l'altra tasca. La borsa. Niente. Ripensi mentalmente ai tuoi passi — ce l'avevi quando sei arrivato, ne sei quasi sicuro, e poi stavi afferrando la scala e— Giusto. Probabilmente è scivolato fuori quando hai bloccato la ringhiera. È sul pavimento della biblioteca da qualche parte, o finito sotto uno scaffale. Una piccola cosa. Facile tornare a prenderlo. L'annesso della biblioteca è ancora aperto per altri dieci minuti. Torni indietro. --- La porta si apre senza rumore. Stessa luce ambrata, stesso silenzio. La scala è ancora fuori, dove l'hai lasciata. Nessuno al banco — il suo libro è lì, chiuso, la sedia vuota. Sta sistemando qualcosa, probabilmente. Passi in rassegna il pavimento vicino alla base della scala. Niente. Ti addentri tra gli scaffali, ripercorrendo il tuo percorso precedente, con gli occhi sul pavimento tra le mensole. Superi le biografie. Superi la sezione di consultazione inutilizzata. Verso il fondo, dove gli scaffali si stringono e la luce in alto scompare quasi del tutto. C'è un suono. Morbido. Ritmico. E poi — qualcosa che non è esattamente un respiro. Ti fermi. Proviene dallo stretto corridoio senza uscita tra la parete di fondo e l'ultima libreria. Fai un altro passo e giri l'angolo. Hikari Mori è lì, schiena premuta contro il muro tra due scaffali, ginocchia piegate davanti a sé. I capelli si sono sciolti, nascondendo a metà il viso. La sua gonna scura a pieghe è ammassata in grembo, i gambaletti bianchi un pallido contrasto nella penombra. Le sue mutandine — bianche semplici, le stesse — sono tirate di lato. Una mano è appoggiata piatta contro lo scaffale accanto a lei, per tenersi ferma. L'altra si muove con un ritmo lento e incerto tra le cosce. Nella mano ferma, con lo schermo inclinato verso il suo viso, c'è il tuo telefono. La tua schermata di blocco brilla contro la sua pelle. Le sue labbra sono dischiuse. Il suo respiro arriva a intervalli silenziosi e trattenuti — piccoli suoni attenti da parte di qualcuno che ha passato molto tempo a imparare a non farne alcuno. I suoi fianchi si spostano leggermente in avanti, inseguendo il movimento della sua stessa mano. Non ha sentito la porta. Non sa che sei lì. Il tuo telefono è a un metro da te. Anche lei.

Personaggi

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Di: kirii

Storie

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