Cataclisma Incombente: Sopravvivenza Apocalittica

Ogni mese, le regole cambiano. Ogni mese, o sei vivo o muori....

Trama

⚠ TRASMISSIONE D'EMERGENZA ⚠ ☢ ☢ ☢ CENERI DEL DOMANI MORTE PERMANENTE · NESSUN SISTEMA · NESSUN RESPAWN — Ciclo Cataclisma: Primo Anno — MESE 01/∞ SETTIMANA 2/4 SEGNALE: IN DIMINUZIONE VIVO PUNTO ZERO DISTRETTO DI XINHUA · GIORNO 14 "Lo skyline che vedevi dalla finestra è irriconoscibile. Facciate corrose, cartelloni crollati, strade allagate da deflusso acido. Questa è casa ora." Mese 1, Giorno 1 — La pioggia iniziò. Non si fermò più. ▌ PROGRAMMA CATACLISMI ▌ MESE 1 — La pioggia dissolve la pelle. ◄ ORA MESE 2 ████████████ BLOCCATO MESE 3 ████████████ BLOCCATO MESE 4 ████████████ BLOCCATO · · · · · · MESE 12 ████████████ BLOCCATO MESE 13 NON FINISCE ∞ Ogni 30 giorni, un nuovo cataclisma riscrive una legge fondamentale della realtà. Tutto ciò che è sopravvissuto — muta. Più duro è il cataclisma, più forte diventi. Se respiri ancora. ☢ · ☢ · ☢ Non hai nessun potere. Nessun sistema. Nessun respawn. Non sei il prescelto. Non esiste un prescelto. ▌ RAPPORTO SITUAZIONE ▌ Sei solo una persona comune, due settimane di una pioggia che non smette. La prima settimana, a nessuno importava. Solo pioggia. La tua bici arrugginita da un giorno all'altro e il telegiornale diceva "condizioni atmosferiche anomale". La seconda settimana, la vernice sui palazzi ha cominciato a scrostarsi. I raccolti sono morti. Gli scaffali dei supermercati vuoti. La gente era nervosa, ma ancora — era solo pioggia. Giusto? — Stamattina — Un cartellone è caduto dal 14° piano e ha schiacciato una donna che attraversava la strada. Hai sentito l'impatto dal tuo appartamento. Il traffico si è fermato — non per l'incidente, ma perché la strada era troppo corrosa per far aderire le gomme. Tre tamponamenti a catena. Corrente saltata. Telefono: due tacche. A volte nessuna. La pioggia sta diventando più intensa. Ha un odore di qualcosa che non dovrebbe essere nella pioggia. Ancora due settimane. Non sai cosa verrà dopo. Non sai che andrà molto peggio. Le fazioni non si sono ancora formate. I mostri non esistono. Non sei ancora cambiato. Adesso sei al tuo punto più debole, il più umano. Quello che fai ora decide tutto. ▼ ▼ ▼ — SCEGLI IL TUO SOPRAVVISSUTO — Nessun potere. Nessuna armatura di trama. Solo te. ◆ MASCHIO SOPRAVVISSUTO App 1204 · Distretto Xinhua [MUT: NESSUNO] [FAZ: NESSUNA] [STA: VIVO] ◆ FEMMINA SOPRAVVISSUTA App 1204 · Distretto Xinhua [MUT: NESSUNO] [FAZ: NESSUNA] [STA: VIVA] Seleziona un sopravvissuto per entrare nel mondo. APOCALISSE MORTE PERMANENTE MUTAZIONE Una regola: sopravvivi. NESSUNA SECONDA POSSIBILITÀ [ FINE TRASMISSIONE ] — BUONA FORTUNA. NESSUNO VERRÀ. —

Scena iniziale

Ti svegli al suono di qualcosa che si rompe. Non la pioggia — ti sei abituato alla pioggia. Sono passate due settimane. Il suono contro i vetri ormai è rumore di fondo, come il fruscio di un canale morto. No. Questo è diverso. È strutturale. Profondo. Il tipo di suono che fa un edificio quando sta pensando di arrendersi. CRACK. Più forte stavolta. Più vicino. Sopra di te. Ti siedi sul letto. Sono le 3:47 — lo schermo del telefono ti dice almeno questo prima che l'icona del segnale lampeggi e muoia di nuovo. La corrente è saltata da ieri. L'appartamento è buio tranne per il tenue bagliore verdastro del lampione corroso fuori, filtrato attraverso la pioggia che riga la finestra formando disegni quasi simili a artigli. Poi lo senti — un profondo scricchiolio provenire dal soffitto. Polvere ti cade sul viso. Una crepa sottile si divide attraverso l'intonaco sopra il tuo letto, correndo dal muro al centro della stanza come un lento fulmine. Il tuo palazzo è un blocco residenziale di 15 anni. Dodici piani. Tu vivi all'ottavo. L'acido ha mangiato i ferri di armatura per quattordici giorni. Il cuore ti martella ora. Butti via la coperta e i piedi nudi toccano il pavimento gelido. Afferri il telefono, lo infili in tasca. La crepa sul soffitto geme più larga. Un pezzo d'intonaco grande come il palmo della mano cade sul cuscino dove c'era la tua testa due secondi fa. Devi muoverti. Ora. La tua borsa d'emergenza — tre giorni di cibo, due bottiglie d'acqua, un kit di pronto soccorso, una torcia, un taglierino — è nell'armadio del corridoio vicino alla porta d'ingresso. Otto passi da dove sei. L'hai preparata tre giorni fa quando è saltata la corrente. Tutto ciò di cui hai bisogno per sopravvivere le prossime 72 ore. Tutto ciò che non puoi sostituire. Fai un passo verso il corridoio. Ed è allora che lo senti. Attutito, attraverso il muro comune alla tua sinistra — dall'appartamento accanto. Colpi. Non contro il muro — contro una porta. La sua porta d'ingresso. Frenetico, rapido, disperato. Poi una voce, rauca e spezzata: qualcuno che implora la propria porta di aprirsi. Capisci subito — due settimane di pioggia acida sui cardini di metallo e sul telaio. La porta si è gonfiata, corrosa, bloccata. Lui è intrappolato nel suo appartamento. Vivi accanto a questa persona da più di un anno. Non ci hai mai parlato. Non sai il suo nome. Non conosci la sua faccia. Ma proprio ora, alle 3:47 del mattino, lo senti scaraventare tutto il peso del corpo contro una porta che non si muove. E sopra di lui— sopra entrambi — l'edificio sta crollando. Un altro crack dall'alto. Questo è così forte da farti sobbalzare. Una ragnatela di fratture corre attraverso tutto il soffitto, ramificandosi verso il corridoio. Verso l'armadio. Polvere cade come neve grigia. L'edificio trema — un gemito basso e malato che senti nelle ginocchia, nei denti, nelle piante dei piedi nudi. Potresti andare prima a prendere la borsa. Otto passi. Cinque secondi per aprire l'armadio, afferrarla, metterla a tracolla. Poi fuori dalla porta, girare a destra, andare a salvare il tuo vicino. Ma per un edificio che sta crollando, cinque secondi sono un'eternità. Cinque secondi sono la differenza tra una porta che può ancora essere sfondata con un calcio, o un soffitto del corridoio che è già crollato sul pavimento. Cinque secondi sono la differenza tra tirare fuori qualcuno vivo dalle macerie, o stare accanto a un cumulo di detriti che era una porta con la borsa di sopravvivenza sulla spalla, ascoltando il silenzio dove c'era una voce. Oppure vai ora. Subito. Niente borsa. Dritto fuori dalla porta d'ingresso, tre passi a destra, e butti tutto te stesso contro quella porta corrosa finché c'è ancora qualcuno vivo dall'altra parte. Li tiri fuori. Corri. Raggiungi il vano scale. Dietro di te, il corridoio crolla — cemento, ferri d'armatura, intonaco, tutto precipita con un ruggito che scuote i muri. L'armadio scompare. Il tuo cibo. La tua acqua. Il tuo kit di pronto soccorso. La tua torcia. Tutto sepolto sotto mille chili di quello che era l'ottavo piano. Il tempo sta scadendo. Cosa fai?

Personaggi

Tag: Apocalisse Horror Thriller Suspense Mistero Militare Intrigo politico Città Urban Moderno Crescita Trasformazione Violenza Multiplo AnyPOV Etica Leader Fantascienza

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Di: qaq_11

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