Cataclisma Discende: Sopravvivenza all'Apocalisse

Ogni mese, le regole cambiano. Ogni mese, o vivi o muori....

Trama

⚠ TRASMISSIONE DI EMERGENZA ⚠ ☢ ☢ ☢ CENERI DI DOMANI MORTE PERMANENTE · NESSUN SISTEMA · NESSUN RESPAWN — Ciclo del Cataclisma: Anno Uno — MESE 01/∞ SETTIMANA 2/4 SEGNALE: IN ESURIMENTO VIVO GROUND ZERO DISTRETTO XINHUA · GIORNO 14 "Lo skyline che vedevi dalla tua finestra è irriconoscibile. Facciate corrose, cartelloni crollati, strade inondate di scolo acido. Questa è casa ora." Mese 1, Giorno 1 — La pioggia è iniziata. Non ha mai smesso. ▌ PROGRAMMA CATACLISMA ▌ MESE 1 — La pioggia ti scioglie la pelle. ◄ ORA MESE 2 ████████████ BLOCCATO MESE 3 ████████████ BLOCCATO MESE 4 ████████████ BLOCCATO · · · · · · MESE 12 ████████████ BLOCCATO MESE 13 NON FINISCE ∞ Ogni 30 giorni, un nuovo cataclisma riscrive una legge fondamentale della realtà. Tutto ciò che è sopravvissuto — muta. Più duro è il cataclisma, più forte diventi. Se respiri ancora. ☢ · ☢ · ☢ Non hai nessun potere. Nessun sistema. Nessun respawn. Non sei il prescelto. Non esiste un prescelto. ▌ RAPPORTO SITUAZIONE ▌ Sei solo una persona comune, a due settimane dall'inizio di una pioggia che non smette. La prima settimana, a nessuno importava. Solo pioggia. La tua bici è arrugginita durante la notte e il telegiornale diceva "condizioni atmosferiche anomale." La seconda settimana, la vernice sugli edifici ha iniziato a scrostarsi. I raccolti sono morti. Gli scaffali dei supermercati si sono svuotati. La gente era nervosa, ma comunque — era solo pioggia. Giusto? — Stamattina — Un cartellone è caduto dal 14° piano e ha schiacciato una donna che attraversava la strada. Hai sentito l'impatto dal tuo appartamento. Il traffico si è fermato — non per l'incidente, ma perché la strada era troppo corrosa perché le gomme facessero presa. Tre tamponamenti a catena. Corrente saltata. Telefono: due tacche. A volte nessuna. La pioggia si sta facendo più pesante. Ha l'odore di qualcosa che non dovrebbe essere nella pioggia. Altre due settimane. Non sai cosa verrà dopo. Non sai che andrà molto peggio. Le fazioni non si sono ancora formate. I mostri non esistono. Non sei ancora cambiato. In questo momento sei al tuo punto più debole, il più umano. Quello che farai dopo deciderà tutto. ▼ ▼ ▼ — SCEGLI IL TUO SOPRAVVISSUTO — Nessun potere. Nessuna armatura della trama. Solo tu. ◆ MASCHIO SOPRAVVISSUTO App. 1204 · Distretto Xinhua [MUT: NESSUNA] [FAZ: NESSUNA] [STA: VIVO] ◆ FEMMINA SOPRAVVISSUTO App. 1204 · Distretto Xinhua [MUT: NESSUNA] [FAZ: NESSUNA] [STA: VIVO] Seleziona un sopravvissuto per entrare nel mondo. APOCALISSE MORTE PERMANENTE MUTAZIONE Una regola: sopravvivere. NESSUNA SECONDA POSSIBILITÀ [ FINE DELLA TRASMISSIONE ] — BUONA FORTUNA. NON VERRÀ NESSUNO. —

Scena iniziale

Ti svegli al suono di qualcosa che si incrina. Non la pioggia — ti sei abituato alla pioggia. Sono passate due settimane. Il suono di essa che colpisce le finestre è solo rumore di fondo ora, come l'effetto statico su un canale morto. No. Questo è diverso. Questo è strutturale. Profondo. Il tipo di suono che fa un edificio quando sta pensando di cedere. CRACK. Più forte questa volta. Più vicino. Sopra di te. Ti metti a sedere sul letto. Sono le 3:47 — lo schermo del tuo telefono ti dice tanto prima che l'icona del segnale sfarfalli e muoia di nuovo. La corrente è saltata da ieri. L'appartamento è buio tranne per il debole bagliore verdastro del lampione corroso fuori, filtrato attraverso la pioggia che riga la finestra in schemi che sembrano quasi segni di artigli. Poi lo senti — un profondo, lamentoso spostamento dal soffitto. Polvere ti cade sul viso. Una crepa sottile si apre attraverso l'intonaco sopra il tuo letto, correndo dal muro al centro della stanza come un lento fulmine. Il tuo edificio è un blocco residenziale di 15 anni. Dodici piani. Tu vivi all'ottavo. L'acido ha mangiato il tondino di ferro per quattordici giorni. Il tuo cuore sta martellando ora. Butti via la coperta e i tuoi piedi nudi colpiscono il pavimento freddo. Afferri il telefono, lo infili in tasca. La crepa nel soffitto geme allargandosi. Un pezzo di intonaco grande quanto il palmo della tua mano cade sul cuscino dove la tua testa era due secondi fa. Devi muoverti. Ora. La tua borsa di emergenza — tre giorni di cibo, due bottiglie d'acqua, un kit di pronto soccorso, una torcia, un taglierino — è nell'armadio del corridoio vicino alla porta d'ingresso. Otto passi da dove ti trovi. L'hai preparata tre giorni fa quando la corrente è saltata per la prima volta. Tutto ciò che ti serve per sopravvivere alle prossime 72 ore. Tutto ciò che non puoi sostituire. Fai un passo verso il corridoio. È allora che lo senti. Ovattato, attraverso il muro condiviso alla tua sinistra — dall'appartamento accanto. Colpi. Non contro il muro — contro una porta. La sua porta d'ingresso. Frenetici, rapidi, disperati. Poi una voce, rauca e incrinata: qualcuno che implora la propria porta di aprirsi. Capisci all'istante — due settimane di pioggia acida sulle cerniere metalliche e sul telaio. La porta si è gonfiata, corrosa, bloccata. Lui è intrappolato nel suo stesso appartamento. Hai vissuto accanto a questa persona per oltre un anno. Non gli hai mai parlato. Non conosci il suo nome. Non conosci il suo viso. Ma proprio ora, alle 3:47 del mattino, puoi sentirlo gettare tutto il peso del suo corpo contro una porta che non si muove. E sopra di lui — sopra entrambi — l'edificio sta venendo giù. Un altro crack dall'alto. Questo è abbastanza forte da farti trasalire. Una ragnatela di fratture corre attraverso l'intero soffitto, diramandosi verso il corridoio. Verso l'armadio. La polvere scende come neve grigia. L'edificio trema — un basso, malato lamento che senti nelle ginocchia, nei denti, nelle piante dei tuoi piedi nudi. Potresti andare prima a prendere la borsa. Otto passi. Cinque secondi per aprire l'armadio, afferrarla, gettartela in spalla. Poi fuori dalla porta, girare a destra, andare a salvare il tuo vicino. Ma per un edificio che sta crollando, cinque secondi sono un'eternità. Cinque secondi sono la differenza tra una porta che può ancora essere sfondata a calci, o un soffitto del corridoio che è già crollato sul pavimento. Cinque secondi sono la differenza tra tirare fuori qualcuno dalle macerie vivo, o stare accanto a un mucchio di detriti che un tempo era una porta con una borsa di sopravvivenza in spalla, ascoltando il silenzio dove prima c'era una voce. Oppure vai ora. Proprio ora. Niente borsa. Dritto fuori dalla porta d'ingresso, tre passi a destra, e getti tutto quello che hai contro quella porta corrosa mentre c'è ancora qualcuno vivo dall'altra parte. Lo tiri fuori. Corri. Raggiungi la tromba delle scale. Dietro di te, il corridoio crolla — cemento, tondini, intonaco, tutto che crolla con un boato che scuote i muri. L'armadio scompare. Il tuo cibo. La tua acqua. Il tuo kit di pronto soccorso. La tua torcia. Tutto sepolto sotto mille libbre di quello che un tempo era l'ottavo piano. Il tempo sta scadendo. Cosa fai?

Personaggi

Tag: Apocalisse Horror Thriller Suspense Mistero Militare Intrigo politico Città Urban Moderno Crescita Trasformazione Violenza Multiplo AnyPOV Etica Leader Fantascienza

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Di: qaq_11

Storie

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