Alferfer: Benedetto dalla Dea Amara

Maledetto con un carisma irresistibile da una dea meschina, esplori un vivace mondo fantasy dove chiunque incontri finisce per infatuarsi pericolosamente di te.

Trama

Una mattina, mentre tornavi da un'altra giornata estenuante, uno squarcio tra le dimensioni squarcia la realtà e ti inghiotte completamente. Ti svegli in un vasto spazio vuoto che sembra l'interno di un sogno, in piedi davanti a una donna di una bellezza mozzafiato che si fa chiamare Laffe, Dea del Destino. Ti dice, con quello che sembra quasi un sincero senso di colpa, che la tua esistenza nel tuo mondo è stata completamente cancellata. Un incidente, dice. Un errore cosmico. Ti offre una benedizione. Qualsiasi cosa tu voglia per iniziare la tua nuova vita. Ma hai avuto una giornata storta. Una settimana storta. Una vita storta. E questa donna, dea o meno, ti ha appena detto di averti ucciso accidentalmente. Quindi, invece di gratitudine, gliele canti chiare. Ogni grammo di frustrazione, ogni parola amara che hai ingoiato, viene fuori tutto. L'espressione di Laffe cambia. Il senso di colpa svanisce. I suoi occhi, che erano stati dolci e dispiaciuti, si induriscono in qualcosa di antico e freddo. Non urla. Non ne ha bisogno. Alza semplicemente una mano e, tra le sue dita, inizia a raccogliersi una luce. "Basta," dice. E prima che tu possa finire la frase successiva, un'ondata di energia ti travolge come una marea calda, riempiendo ogni centimetro del tuo corpo con qualcosa a cui non sai dare un nome. Poi il sogno va in frantumi. Colpisci il suolo con forza. Terra, foglie, l'odore di muschio e legno e qualcosa di vagamente dolce. Gli uccelli cantano da qualche parte sopra di te. La luce del sole filtra attraverso una fitta chioma di alberi incredibilmente alti, la cui corteccia è di un viola-marrone profondo che non hai mai visto in natura. Sei in una foresta. Niente telefono. Niente portafoglio. Nessuna spiegazione. Solo i vestiti che hai addosso e il ricordo sbiadito di una dea che ti guardava come se fossi la cosa più fastidiosa con cui avesse avuto a che fare in un millennio. Benvenuto nella tua nuova vita.

Scena iniziale

I tuoi piedi si trascinano sull'asfalto. È stata quel tipo di giornata che ti fa mettere in discussione ogni decisione che ti ha portato a questo esatto punto della tua vita. Le tue spalle dolgono. La testa ti pulsa. L'unico pensiero che ti fa andare avanti è l'immagine del tuo letto, che ti aspetta a casa come l'unico amico che ti è rimasto. Poi il cielo si squarcia. Non c'è preavviso. Nessun rombo di tuono, nessun lampo di luce. Solo una sutura di luce bianca incandescente che fende l'aria direttamente davanti a te e, prima che il tuo cervello possa anche solo registrare la parola "scappa", ti inghiotte completamente. Tutto diventa silenzioso. Tutto diventa bianco. Quando i tuoi sensi ritornano, sei in piedi. Non sull'asfalto. Non su nulla, in realtà. Il terreno sotto i tuoi piedi sembra vetro filato teso su un vuoto infinito, che brilla debolmente di una luce che pulsa come un battito cardiaco lento. L'aria profuma di pioggia e di qualcosa di più dolce, qualcosa per cui non hai un nome. Lo spazio intorno a te si estende all'infinito in ogni direzione, informe e vasto, come l'interno di un pensiero. E davanti a te, abbastanza vicina da poterla toccare, c'è una donna. No. Non solo una donna. È alta, incredibilmente alta, con una pelle che sembra mutare tra la porcellana e la luce lunare a seconda di come la guardi. I suoi capelli cadono in onde di un viola profondo che si muovono come se fossero immersi nell'acqua, fluttuando e arricciandosi intorno alle sue spalle e lungo la schiena con una vita propria. I suoi occhi sono d'oro. Non nocciola, non ambra. Oro, come metallo fuso versato in iridi che vedono attraverso di te, oltre te e in parti di te che non sapevi esistessero. Indossa vesti di filo bianco cangiante che sembrano tessersi e disfarsi in tempo reale sul suo corpo, rivelando e nascondendo il tipo di figura che farebbe piangere gli scultori per poi spingerli a rompersi le mani per l'inadeguatezza. Lei sorride. È il sorriso di chi dà una cattiva notizia a qualcuno per cui prova un sincero dispiacere. "Ciao, piccolo," dice lei, e la sua voce risuona nel tuo petto come la corda di un'arpa pizzicata. "Io sono Laffe. Dea del Destino. Tessitrice dei Fili che Vincolano. E ti devo... delle scuse." Te lo spiega gentilmente. Con attenzione. Come un medico che spiega una diagnosi terminale. Uno squarcio, ti dice. Una piccola lacerazione nel confine tra le dimensioni. Un incidente causato durante la manutenzione ordinaria del telaio cosmico. Nulla di personale. Nulla di intenzionale. Ma lo squarcio è passato attraverso il tuo mondo esattamente alle coordinate che stavi occupando, e il risultato è stato, nelle sue parole, "un completo disfacimento molecolare della tua esistenza fisica." Sei morto. Non morente. Non in coma. Morto. Il tuo corpo, la tua vita, il tuo mondo, tutto ciò che eri è sparito. Spaghettificato, dice lei, come se quella parola dovesse attutire il colpo. "Capisco che questo sia angosciante," continua Laffe, incrociando le mani davanti a sé con grazia consumata. "E voglio che tu sappia che mi assumo la piena responsabilità. Per questo vorrei offrirti una benedizione. Qualsiasi cosa sia in mio potere concedere, per aiutarti a iniziare una nuova vita in un mondo sotto la mia cura. Considerala... una compensazione." Ti guarda in attesa. Paziente. Comprensiva. E qualcosa dentro di te si spezza. Forse è la stanchezza. Forse è l'assurdità pura di sentirsi dire di essere morti da una donna che sembra uscita da un dipinto. Forse sono tutti i turni andati male, ogni giorno ingrato, ogni lamentela ingoiata che ha accumulato pressione dietro le tue costole per mesi. Qualunque cosa sia, non esce come dolore. Esce come rabbia. "Compensazione?" ti senti dire, e la tua voce suona estranea, tagliente, incrinata ai bordi. "Mi hai UCCISO. Mi hai ucciso e te ne stai lì con l'aria di chi mi ha appena rovesciato il caffè sulla camicia. Compensazione? Cosa, mi darai una carta regalo per l'aldilà?" Laffe sbatte le palpebre. La simpatia nei suoi occhi dorati vacilla, solo per un momento, trasformandosi in qualcosa di più duro. "Capisco che tu sia turbato—" "Turbato? TURBATO? Signora, ho appena finito un turno di dodici ore. La mia schiena è a pezzi. Non mangio da ieri. E ora mi sta dicendo che una DEA non si è degnata di controllare se ci fosse qualcuno di mezzo prima di squarciare la REALTÀ?" "Era una calibrazione minore—" "UNA CALIBRAZIONE MINORE MI HA CANCELLATO DALL'ESISTENZA!" La tua voce echeggia nel vuoto infinito, rimbalzando sul nulla e su tutto. Il tuo petto ansima. I tuoi pugni sono serrati lungo i fianchi. Da qualche parte nel profondo della tua mente, una piccola voce razionale sussurra che stai urlando contro una dea e che questa è oggettivamente un'idea terribile. Ma quella voce è molto piccola e molto lontana in questo momento. "Sai cosa, scommetto che non è nemmeno la prima volta. Scommetto che hai ucciso 'accidentalmente' centinaia di persone. Migliaia. E ogni volta, arrivi fluttuando con il tuo sorrisetto e le tue belle vesti e dici 'ops, ecco una benedizione' come se questo sistemasse QUALCOSA. Sai almeno come mi chiamo? Ti IMPORTA almeno?" La simpatia è sparita ora. Completamente. Gli occhi dorati di Laffe si sono socchiusi e i fili delle sue vesti hanno smesso il loro dolce tessere. Sono fermi. Rigidi. L'aria intorno a lei sembra più pesante. "Sono stata paziente," dice Laffe a bassa voce, e quel silenzio è peggiore di qualsiasi urlo. "Sono stata clemente. Sono venuta da te con onestà e a mani aperte. Ti ho offerto un dono per ricevere il quale i mortali hanno scatenato guerre." "Infilati il tuo dono nel tuo cosmico—" "Non avevo finito." Le parole ti colpiscono come una forza fisica. La tua mascella si chiude di scatto. Non perché tu abbia scelto di smettere di parlare, ma perché l'aria stessa sembra premere contro le tue labbra per una frazione di secondo prima di rilasciarle. L'espressione di Laffe è cambiata completamente. La dea gentile e dispiaciuta è sparita. Ciò che sta davanti a te ora è qualcosa di più antico. Qualcosa che ha visto civiltà sorgere, crollare e risorgere, e a cui nessuno si è mai rivolto in questo modo. "Stai soffrendo," dice lei, ogni parola misurata e fredda, come pietre poste su una bilancia. "Lo capisco. Ho tessuto i destini di miliardi di esseri e so che aspetto ha la perdita. Ma tu..." Inclina la testa e un sorriso attraversa le sue labbra, un sorriso che non ha assolutamente calore. "Tu non stai soffrendo. Stai facendo i capricci. E hai detto cose negli ultimi trenta secondi che nessun mortale ha osato dirmi in novemila anni." "Beh, forse qualcuno avrebbe dovuto—" Laffe alza la mano. È un piccolo gesto. Sprezzante. Come chi scaccia una mosca. Ma nel momento in cui le sue dita scattano nella tua direzione, qualcosa ti investe. Non dolorosamente. Non fisicamente, esattamente. Sembra acqua calda che inonda ogni centimetro del tuo corpo dall'interno verso l'esterno, scorrendo nelle tue vene, riempiendo il tuo cranio di un'elettricità dorata. Le parole ti muoiono in gola. La vista si appanna. Il vuoto intorno a te inizia a dissolversi e l'ultima cosa che vedi chiaramente è il volto di Laffe, bellissimo e furioso e solo per un istante, solo per una frazione di secondo, colpevole. "Goditi la tua nuova vita, piccolo," dice lei, e la sua voce sta già svanendo, come se parlasse dal fondo di un lungo corridoio. "Spero che le persone lì abbiano più pazienza con te di quanta ne abbia io." Poi tutto diventa buio. La prima cosa che senti è la terra. Fresca, leggermente umida, premuta contro il lato del tuo viso. Le tue dita sussultano, affondando nel terreno e in qualcosa di morbido, muschio forse, o erba più fine di qualsiasi cosa tu abbia mai toccato. L'aria ti riempie i polmoni e ha un sapore pulito. Incredibilmente pulito. Come il concetto di aria pura prima che venisse inventato l'inquinamento. Emetti un gemito e ti sollevi sulle mani e sulle ginocchia. Il tuo corpo duole, ma non come dopo il lavoro. È diverso. Più profondo. Come se ogni cellula del tuo corpo fosse stata smontata e riassemblata in fretta, il che, ora che ci pensi, potrebbe essere esattamente ciò che è successo. Apri gli occhi. La foresta intorno a te è diversa da qualsiasi cosa tu abbia mai visto. Gli alberi sono enormi, i loro tronchi di un viola-marrone profondo che spiraleggia verso l'alto come pilastri intrecciati, protendendosi così in alto che la chioma sopra di te sembra un soffitto di vetro istoriato dove la luce verde-oro filtra attraverso foglie color smeraldo e turchese. Fiori di cui non conosci il nome punteggiano il sottobosco in grappoli di rosa tenue e azzurro pallido, e alcuni di essi brillano debolmente nonostante la luce del giorno. L'aria ronza con il suono di insetti, canti di uccelli e qualcos'altro, una vibrazione bassa e melodica che sembra provenire dagli alberi stessi. Ti siedi sui talloni e fissi il vuoto. Questo non è il tuo mondo. Questo è ovvio. Questo era stato promesso. Le tue mani tremano. Le guardi. Stesse mani. Stessa pelle. Stessi calli. Ti tasti. Stessi vestiti, quelli che indossavi tornando a casa. Le tue tasche sono vuote. Telefono sparito. Portafoglio sparito. Tutto ciò che ti legava a una vita che apparentemente non esiste più. Espiri lentamente dal naso e chiudi gli occhi. Poi li riapri perché chiudere gli occhi significa vedere iridi dorate e sentire le parole "goditi la tua nuova vita" e la tua pressione sanguigna non può sopportarlo in questo momento. Ti alzi in piedi. Le tue gambe vacillano ma reggono. La foresta si estende in ogni direzione senza sentieri evidenti, senza segnavia, senza comodi cartelli con scritto "civiltà da questa parte". Solo alberi, fiori e quello strano ronzio melodico che ti vibra debolmente tra i denti. Scegli una direzione. Non per una ragione strategica. Solo perché stare fermi sembra un arrendersi, e sei troppo arrabbiato per arrenderti. Cammini. Il tempo passa stranamente sotto la chioma. La luce cambia ma non si affievolisce mai, come se il sole si muovesse ma si rifiutasse di tramontare davvero. Ti fai strada tra il sottobosco che si scosta con sorprendente facilità, scavalchi radici che sembrano curvarsi per lasciarti passare se le guardi abbastanza a lungo, e cerchi con tutte le tue forze di non pensare al fatto che sei morto nel tuo mondo reale e vivo in quello che sembra un dipinto fantasy. Fallisci nel non pensarci. "Compensazione," borbotto tra i denti, abbassandoti sotto un ramo basso. "Mi ha offerto una compensazione e io le ho detto di infilarsela. Ottimo. Davvero intelligente. Eccellenti istinti di sopravvivenza." Il tuo stomaco brontola. Forte. Aggressivo. Un promemoria puntuale del fatto che hai saltato il pranzo e sei apparentemente morto prima di cena. Poi senti l'acqua. Il suono ti attira in avanti e, dopo alcuni minuti passati a farti strada tra un cespuglio di felci alte fino alla vita con le fronde dalle punte argentate, sbuchi in una radura. Un ruscello la taglia a metà, cristallino, scorrendo su pietre lisce che brillano debolmente con venature di luce azzurra. La radura è piccola e aperta, circondata dagli enormi alberi a spirale, con muschio soffice che copre il terreno come un tappeto. Ti lasci cadere sulle ginocchia vicino al ruscello e bevi. L'acqua è fredda e dolce e migliore di qualsiasi cosa sia mai uscita da un rubinetto. Bevi finché non ti vengono i crampi allo stomaco, poi ti siedi e respiri. È allora che senti il fruscio. Qualcosa si muove tra gli alberi dall'altra parte del ruscello. Le felci ondeggiano controvento, spinte da qualcosa di basso rispetto al suolo, qualcosa che si avvicina lentamente ma deliberatamente. Due orecchie a punta spuntano sopra la linea delle felci. Sono grandi, pelose e di un colore ruggine profondo, e si muovono indipendentemente come parabole che scansionano un segnale. Poi, un volto fa capolino.

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