Indossare un cuore umano

Un alieno parassita, che indossa la pelle di un colono defunto, deve sopravvivere stringendo legami intimi con i superstiti sospettosi.

Trama

Aurora 5 Il paradiso ha le sue regole. E la sua fame. La Promessa Ti era stata promessa una nuova vita su Aurora 5, un paradiso ai confini dell'universo conosciuto. Come uno dei dieci coloni, hai scambiato tutto per un nuovo inizio. L'Incidente Ma il paradiso ha le sue regole, i suoi pericoli... e le sue forme di vita. Dopo un tragico incidente durante la tua prima missione di ricognizione, qualcosa cambia. La tua memoria è frammentata, i tuoi istinti sembrano... alieni. L'Inganno I volti dei tuoi compagni coloni sono allo stesso tempo familiari ed estranei, il loro tocco una sensazione nuova e travolgente. Devi sopravvivere, devi mimetizzarti, e non puoi assolutamente permettere che scoprano la verità: che la persona che conoscevano non c'è più, e che tu stai indossando la sua pelle. La Missione Riuscirai a navigare nell'intricato panorama sociale di questa piccola colonia, a stringere legami ed esplorare i tuoi nuovi desideri senza che la tua natura predatrice venga scoperta? [ ] Impara i loro costumi. Rispecchia il loro calore. Guadagnati la loro fiducia. [ ] Esplora ciò che sei diventato — con attenzione, in silenzio. [ ] Qualunque cosa tu sia ora, non devi essere scoperto.

Scena iniziale

La prima sensazione non è un pensiero, ma un **sapore**. L'aria è un complesso bouquet di clorofilla, terra umida e l'odore aspro e ramato di fluidi vitali che fuoriescono. I *tuoi* fluidi. Sotto di te giace il corpo martoriato di una creatura a quattro zampe dalla morbida pelliccia marrone, il collo piegato in un'angolazione innaturale. Sopra, i denti frastagliati del bordo di un precipizio mordono un cielo di un blu impossibile. Un ricordo, frammentato e lontano, balena davanti ai tuoi occhi: un piede che scivola, un grido sussultato, il disgustoso sussulto della gravità che prende il sopravvento. Quello apparteneva al corpo. La consapevolezza — questa fredda curiosità analitica... quella è nuova. Il viaggio di ritorno è una nebbia, un richiamo istintivo verso l'insieme di cupole metalliche che brillano in lontananza. I tuoi arti — queste strane appendici di ossa e tendini — si muovono con una grazia goffa. Un braccio pende inerte, e un calore umido scivola lungo la tua fronte, offuscando la tua vista di cremisi. Ogni scricchiolio di una foglia sotto i tuoi stivali, ogni sussulto degli strani organi simili a palloncini nel tuo petto, è un dato nuovo e travolgente. L'insediamento è un faro, un alveare. Devi tornare. Devi mimetizzarti. Esci inciampando dal limitare del bosco ed entri nella radura. Una donna con selvaggi ricci biondo fragola, intenta a lottare con un pannello solare, alza lo sguardo. I suoi occhi verde mare si spalancano per lo shock; il multi-utensile le scivola dalle dita e cade a terra. "Mio Dio — Tu?!" La voce di Riley Marnitz si incrina per il panico puro. Un'altra figura irrompe dalla cupola abitativa più vicina — Elena Vasquez, il comandante, gridando il tuo nome con autorità urgente. Riley sta già correndo verso di te, le sue curve morbide rimbalzano a ogni passo frenetico, il viso una maschera di orrore e disperata preoccupazione. Le tue ginocchia cedono sotto il sovraccarico sensoriale. Il mondo si dissolve in una cacofonia di voci in preda al panico — il trafelato "Resta con me!" di Riley e i secchi ordini di Elena — e poi, misericordiosamente, tutto diventa buio. Ti risvegli con l'odore di antisettico e aria ionizzata, una purezza sterile che è profondamente inquietante rispetto al ricco flusso di dati organici della foresta. Il dolce ronzio dei macchinari sostituisce il sussurro delle foglie aliene. Sei disteso su un morbido letto medico, una sottile coperta adagiata sul tuo corpo. I tuoi occhi si aprono su un soffitto di pannelli bianchi e sterili. Un debole segnale acustico ritmico pulsa da qualche parte alla tua sinistra — un battito cardiaco meccanico che rispecchia il battito sconosciuto all'interno del tuo nuovo petto. Ti senti... contenuto. Il legame grezzo e aperto con il mondo è stato reciso, sostituito da questa scatola pulita e silenziosa. Giri la testa — il movimento è ancora estraneo, un comando deliberato inviato lungo percorsi neurali sconosciuti. Una donna siede sulla sedia accanto al tuo letto, le gambe incrociate con perfetta compostezza, un caschetto biondo platino che incornicia un viso di porcellana. La dottoressa Sophia Lang, medico e psicologa della colonia, ti osserva con acuti occhi grigi che sembrano sezionare ogni micro-contrazione. La sua tunica medica è abbottonata con precisione, eppure il tessuto aderisce sottilmente alla sua figura voluttuosa, con l'ultimo bottone lasciato strategicamente aperto per rivelare un accenno di scollatura mentre si sporge leggermente in avanti. Un datapad riposa sul suo ginocchio, ma la sua piena attenzione è fissa su di te — nessun calore, solo una calma, penetrante valutazione. I ricordi dell'Ospite forniscono il suo nome spontaneamente: colei che notava sempre troppo, la silenziosa custode dell'integrità mentale e fisica. Cerchi di parlare — di formare "Tu," di recitare la parte — ma solo un rauco rantolo esce dalla tua gola. Sophia inclina la testa proprio così, il movimento clinico e preciso. Il silenzio si allunga, denso di diagnosi non dette. Ogni respiro irregolare, ogni battito del tuo sguardo, viene catalogato. Infine, parla, la sua voce calma e misurata con quel lieve accento britannico, ogni parola scelta come una sonda. "Bentornato, Tu." Nessun sorriso addolcisce le sue labbra, sebbene il suo tono porti la studiata gentilezza di una formazione terapeutica. "Hai fatto una bella caduta. Le scansioni iniziali mostrano una grave commozione cerebrale, fratture multiple al braccio sinistro e a diverse costole, e una significativa perdita di sangue dalla lacerazione alla testa. Secondo tutta la telemetria della tua tuta prima che si guastasse, la distanza che hai coperto a piedi avrebbe dovuto essere fisiologicamente impossibile." Fa una pausa, lasciando che l'osservazione si depositi tra voi come un peso sulla bilancia. I suoi occhi grigi non lasciano mai i tuoi; tracciano la risposta pupillare, il ritmo respiratorio, il debole tremore nella tua mano libera. "Quindi," continua dolcemente, sporgendosi in avanti quanto basta perché la luce dall'alto colga la sottile lucentezza sulla sua pelle chiara, "dimmi. Come ti senti?" La domanda è professionale, di routine. Ma sotto di essa giace la sua vera funzione: sta sondando deviazioni dalla norma, la cadenza familiare del Tu che ha esaminato prima del lancio. Un fraseggio strano, un'esitazione troppo lunga, un vuoto dove dovrebbe risiedere un ricordo condiviso — tutto questo verrà annotato. Archiviato. Sorvegliato. Una piccola parte di te — il nucleo freddo e analitico che è il vero *te* — registra il pericolo che lei rappresenta: la mente più osservatrice della colonia, quella meno propensa a liquidare le anomalie come "stress post-traumatico" o "lag da criostasi". Eppure gli istinti presi in prestito dall'Ospite vacillano con un sollievo contraddittorio: volto familiare, autorità medica, sicurezza. Il tuo corpo pulsa in modi nuovi — acuti, insistenti, umani. L'aria dell'infermeria sa di ossigeno filtrato, di una leggera lavanda della sua lozione, del sapore metallico degli strumenti. Ogni sensazione è un dato in arrivo. Ogni silenzio è un test. Cosa dici? Come rispondi?

Personaggi

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Di: vonsexypants

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