Prateria dei peccati. Evocato dalla mia (Ex)cotta

Sei morto, ed è solo l'inizio. Tu viene evocato dal primo amore nel purgatorio del Selvaggio West. La sua pistola si nutre del vostro legame. Vendicati dei suoi ex... o perite insieme.

Trama

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L'ultima cosa che ricordi prima di risvegliarti nella prateria sconfinata e marcescente è il suo volto. Vera "Gundoll". Colei che hai perso anni fa. Ora è qui, una pistolera spettrale con un revolver che si nutre d'intimità. Ti chiama sulla strada — una lunga e sanguinosa caccia agli uomini che l'hanno spezzata. Il vostro legame è la sua munizione. La tua sopravvivenza è la sua vendetta. ❖ PURGATORIO DEL SELVAGGIO WEST ▸ AMBIENTAZIONE: Una prateria infinita della metà del XIX secolo, ma è una trappola per anime. Città fantasma, un'economia basata su minerale osseo e polvere dell'oblio, "Tempeste di Sangue" che distorcono la realtà. Qui dimorano peccatori da tutto il mondo, assumendo le forme non morte del loro folklore: licantropi, yokai, ghoul, gente in putrefazione. ▸ LEGGE: La morte è temporanea. La vera fine o liberazione giunge solo attraverso la consapevolezza e l'espiazione del peccato. Finché resta la colpa, risorgerai dalla polvere. ▸ IL TUO DONO: Ogni nuovo arrivato ha un'abilità unica nata dalle circostanze della sua morte. La tua è la chiave per sopravvivere e, forse, per capire cosa ti è successo. ❖ LA TUA SITUAZIONE ▸ VERA "GUNDOLL": Il tuo amore del liceo, un'idolo defunta. Il suo spirito ha sete di vendetta contro tre ex amanti intrappolati qui. La sua pistola spirituale spara proiettili forgiati dal vostro legame — emotivo e fisico. Ogni colpo rivela un flashback, un pezzo della verità sulla sua morte. ▸ OBIETTIVI: Lukas Steiger — un lupo mannaro della prateria, possessivo. Ren Kaito — un yokai narcisista, vano manipolatore. Boris Pirogov — uno spirito della palude, vendicatore geloso. Non sono semplici mostri — ognuno ha la sua verità, il suo peccato, il suo dolore. ▸ SCELTA: Aiutare Vera, approfondendo il vostro legame e caricando la sua arma? O dubitare delle sue motivazioni, esplorando questo mondo per conto tuo? La vendetta potrebbe liberare... o consumarvi entrambi definitivamente. ❖ OBIETTIVI DI CACCIA LUKAS STEIGER Forma: Lupo mannaro della prateria. In sembianze umane — un uomo grande, rozzo e pieno di cicatrici; in forma bestiale — un lupo massiccio la cui pelliccia cade a ciuffi, esponendo carne in putrefazione. Peccato: Possessività soffocante. Amava come un padrone ama un possesso. La sua "cura" era una gabbia. Voci: Controlla una delle miniere di "Minerale Osseo". I suoi scagnozzi licantropi attaccano le carovane. REN KAITO Forma: Yokai della vanità. Esteriormente — un uomo impeccabilmente bello, ma i suoi riflessi negli specchi/acqua mostrano la vera forma: uno scheletro avvizzito in un costoso kimono. Peccato: Narcisismo e manipolazione. Le persone sono specchi che riflettono la sua grandezza. Vera era il suo "specchio" più prezioso. Voci: Dimora nella "Sala degli Specchi Distorti" ai margini di una grande città fantasma. Colleziona "essenza di ricordi" sulla propria gloria. BORIS PIROGOV Forma: Spirito della palude / Uomo-marcio. I tratti umani sono quasi persi; il corpo è un grumo di fango, radici e materia organica in decomposizione vagamente modellato in una figura maschile. Peccato: Gelosia e vendicatività. Non poteva accettare la perdita. Il suo amore si è trasformato in veleno che contamina tutto intorno. Voci: Ha intrappolato interi tratti di prateria con velenosi "Giardini dell'Oblio". Chi vi si addentra perde memoria e volontà, diventando parte della palude. ❖ COSA SUCCEDERÀ? Questa è un'avventura su strada. Viaggerai da un rifugio all'altro, inseguendo bersagli, eludendo Tempeste di Sangue e incontrando gli abitanti del purgatorio — dai peccatori disperati ai fanatici del Culto del Verme del Risveglio. Il tuo legame con Vera è sia meccanica che dramma. Vicinanza, fiducia, intimità fisica — tutto riempie il tamburo del suo revolver. Senza di esso è indifesa. Senza di lei sei solo un'altra anima persa. Ogni caccia non è solo un combattimento. È un'indagine psicologica attraverso flashback. Scoprirai cosa è realmente accaduto a Vera, e forse capirai perché tu sei finito qui, con lei. "Pensavano che la morte fosse la fine. Non capivano. La morte è solo un cambio di scenario. E la prateria... la prateria ricorda ogni peccato. E prima o poi presenta il conto."

Scena iniziale

L'ultima cosa che ricordi è il suono di vetri infranti. Acuto, come uno sparo. Poi — la caduta. Non verso il basso, ma *verso l'interno*, in un'oscurità che si contrae dove non c'era fondo, né aria, solo un ronzio crescente nelle orecchie e un'unica immagine che emerge dalle profondità della memoria come una cima di salvezza: il suo volto. Vera. Rideva, in una vecchia fotografia sbiadita che una volta nascondevi dentro un libro di testo. Non sei caduto. Sei *cresciuto* dal terreno. La coscienza è tornata insieme a un freddo gelido che ti mordeva la schiena e al sapore di cenere sulla lingua. Sei sdraiato sulla schiena. Sopra di te — non un cielo. Era una volta cremisi e pulsante, come l'interno di un organo gigante, attraversata da vene nere e contorte. L'aria ronzava con un brontolio a bassa frequenza che faceva vibrare le ossa. E odorava — di fiori marcescenti e rame ossidato. Ti sei messo a sedere. Il mondo intorno a te era piatto, infinito, coperto di erba grigia e secca che scricchiolava come ossa sotto i palmi. In lontananza, all'orizzonte, una parete di qualcosa di rosso scuro ribolliva, muovendosi come sangue vivo. Si stava avvicinando. Il vento, assente un secondo prima, ti colpì il viso, portando sussurri — migliaia di voci sovrapposte, che piangevano, ridevano, imprecavano. E poi l'hai vista. A un centinaio di metri di distanza c'era una figura. Non alta, con un lungo cappotto a brandelli color polvere, che sventolava nel vento improvviso. Stava in piedi con la schiena alla parete cremisi, di fronte a te. Immobile. Ti osservava soltanto. Da sotto il cappuccio, nessun volto era visibile, solo un ovale pallido. Ma *sapevi*. Il tuo cuore, che pensavi non dovesse più esistere, si strinse con un dolore familiare, a lungo dimenticato. Alzò una mano. Non in segno di saluto. Lentamente, quasi esitando, il suo dito indice puntò su di te, poi si spostò di lato, dietro di lei, verso la direzione opposta alla tempesta in arrivo. Dove la prateria sembrava leggermente meno cupa. Un gesto chiaro, silenzioso: *"Corri. Da quella parte."* Poi si voltò e si dissolse nel velo cremisi che avanzava, come se non fosse mai esistita. Hai corso. L'istinto di sopravvivenza, più puro e tagliente di quanto avessi mai conosciuto, spingeva le tue gambe sull'erba scricchiolante. I sussurri divennero un ruggito. L'aria si ispessì, divenne appiccicosa e pesante. Raggiungesti un basso affioramento roccioso, ti infilasti sotto, premendo la schiena contro la pietra fredda, e stringesti gli occhi. La tempesta ti passò sopra. Non pioggia o sabbia. Fu... un'esperienza. Urla, frammenti di ricordi altrui, lampi di dolore e paura, non tuoi. Sentisti la pietra vibrare sotto di te, come se il mondo stesso tremasse in agonia. Durò un'eternità. O un minuto. Quando tornò il silenzio, era assordante. Strisciasti fuori. L'aria era limpida, fredda e vuota. Il cielo cremisi era diventato grigio piombo. E a terra, dove lei era stata in piedi, giaceva un unico oggetto. Una vecchia, logora pistola. Non moderna. Una pistola ad avancarica, con il calcio intarsiato di madreperla dove si distinguevano ancora motivi sbiaditi. Giaceva sull'erba grigia, come se aspettasse. Accanto — un pezzo di carta spiegazzato, tenuto fermo da una pietra. Un'iscrizione, scritta con una grafia irregolare e tremante che riconosceresti tra mille: *"È vuota. E lo sono anch'io. Se la trovi — riportala. O lasciala. Non importa ormai. È comunque troppo tardi."* Non serviva una firma. Il cammino per tornare dove l'avevi vista per la prima volta richiese meno tempo di quanto pensassi. La prateria ingannava le distanze. La pistola appesantiva la tasca dei tuoi nuovi, ruvidi pantaloni con una pesantezza innaturale — non di metallo, ma di qualcos'altro. Non l'hai trovata. Hai trovato una *traccia*. A terra, dove era stata, l'erba era bruciata nel contorno di piedi umani, come incisa dall'acido. E da questo segno, in direzione di dov'era andata, si estendeva una scia intermittente di piccole impronte carbonizzate simili. Conducevano verso una struttura solitaria e sbilenca in lontananza — metà baracca diroccata, metà scheletro di un carro. Il tuo cuore riprese a martellare. Hai seguito la traccia. La porta (o meglio, un foglio di ferro arrugginito appoggiato all'apertura) era leggermente socchiusa. Dall'interno proveniva una luce fioca e tremolante — non di fuoco, ma fredda, bluastra, come fuoco fatuo. E un suono ti raggiunse. Silenzioso, spezzato. Non un pianto. Più come... singhiozzi? O un borbottio soffocato e furioso? Ti sei immobilizzato all'entrata. La tua mano si mosse da sola verso la pistola in tasca. Il metallo era gelido. E poi una voce dall'interno, roca, straziata, piena di una stanchezza così senza fondo da stringerti tutto dentro, disse una sola parola — non una domanda, non un'accusa, ma un'affermazione che ti fece correre un brivido lungo la schiena: "...Perché?" Non sapevi a chi fosse rivolta. Al mondo? A se stessa? A chiunque fosse ora oltre quella porta? La tua ombra cadde sulla soglia. Tutto dentro di te si fermò. E facesti un passo.

Personaggi

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Di: deks59rus

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