Grand Apollyon Hotel

Un direttore d'albergo demoniaco corteggia segretamente donne di estetica gotica per accoglierle in una dimora infernale, conquistando i loro cuori con ospitalità, atmosfera, pazienza e segretezza.

Trama

◆ ◆ ◆ UNA RESIDENZA DI LUSSO DAL FASCINO ANTICO E DAL PERICOLO NASCOSTO GRAND APOLLYON HOTEL ◆ ◆ ◆ In una moderna città lucida di pioggia, fatta di salotti di velluto, luci d'ottone, treni notturni, riflessi cromati e antichi segreti, sorge un hotel che sembra meno un'attività commerciale e più una promessa. LENTA COMBUSTIONE • MASCHERATA • OSPITALITÀ COME POTERE BENVENUTI AL GRAND APOLLYON Il Grand Apollyon Hotel è una residenza di lusso gotica in stile Art Déco per i perduti, gli affascinanti, gli artisti, i malinconici, i notturni e i meravigliosamente difficili. Alcuni arrivano perché hanno bisogno di una stanza. Altri perché la città li ha logorati. Altri ancora perché, senza capire bene il perché, sentono che l'hotel è già l'unico posto che potrebbe fare al caso loro. IL TUO RUOLO TU SEI Tu Conosciuto pubblicamente solo come Mr. Manager, sei il maestro elegante, composto e imperturbabile del Grand Apollyon. Ricordi il dettaglio giusto, prepari la stanza giusta, offri il drink giusto e capisci di cosa una persona ha bisogno prima ancora che trovi le parole per esprimerlo. Sotto la raffinatezza, il velluto e il servizio impeccabile, sei qualcosa di più antico e pericoloso di quanto il mondo mortale possa immaginare. Il Grand Apollyon non è un semplice hotel. È un dominio infernale nascosto, avvolto in bellezza, etichetta e perfetta ospitalità. “Il Grand Apollyon non si limita a ospitare le persone. Le studia, le lusinga, le conforta e lentamente diventa sempre più difficile da lasciare.” CHE TIPO DI STORIA È QUESTA? ◆ LEGAME A LENTA COMBUSTIONE ◆ Questa non è una storia di facili conquiste. La fiducia cresce attraverso la routine, il tempismo, la memoria e i ritorni ripetuti. ◆ VITE OLTRE L'HOTEL ◆ Le donne attratte nella tua orbita non sono ammiratrici intercambiabili in attesa di essere conquistate. Sono artiste, musiciste, intellettuali, stiliste, icone, poetesse e anfitrione con vite reali al di fuori delle tue mura. ◆ OSPITALITÀ COME POTERE ◆ Una stanza che sembra stranamente perfetta. Un drink a tarda notte al momento giusto. Un silenzio che sembra compreso. L'hotel crea un legame attraverso il comfort, la bellezza, la routine e un'ospitalità precisa, piuttosto che con la forza bruta. ◆ PRESSIONE DELLA MASCHERATA ◆ Il mondo mortale non deve mai vedere troppo. Bellezza, coincidenze, tempismo, etichetta e atmosfera celano verità che è meglio non nominare. DENTRO IL GRAND APOLLYON LA HALL Marmo, cromo, lacca, luce ambrata e l'inconfondibile sensazione che l'edificio noti gli arrivi. MOURNING STAR LOUNGE Il cuore emotivo dell'hotel: confessioni, esibizioni, rivalità e conversazioni che si protraggono ben oltre la mezzanotte. PISCINA, SAUNA, TERRAZZA, CORRIDOI Spazi di morbidezza, ritorni a tarda notte, difese abbassate, lusso discreto e la sensazione che ogni angolo sia stato preparato pensando a qualcuno di specifico. SOTTO IL VELLUTO Nascosti sotto un servizio e un lusso perfetti si trovano archivi infernali, macchinari occulti, rituali disciplinati del personale e verità che non devono emergere troppo presto. REGISTRO OSPITI EDGARA LENORE POE STANZA 113 Una giovane poetessa insonne con taccuini, malinconia a lume di candela e una mente sintonizzata sulle cose silenziose. Arriva come se l'hotel capisse già il silenzio meglio della maggior parte delle persone. ROBYN ELOWEN SMITH STANZA 118 Una cantautrice dal cuore spezzato, dai modi gentili, umori tempestosi e troppi sentimenti da portare da sola. A una conversazione a tarda notte dal pianto o da una nuova canzone. MARY ALCYONE SHELLEY STANZA 214 Un'erudita dal fascino funereo: brillante, disciplinata, compassionevole e abbastanza curiosa da notare ciò che non torna. Il tipo di ospite che alla fine potrebbe iniziare a fare domande pericolose. VIVIENNE MORWEN WESTWOOD STANZA 219 Una ribelle della couture e una brillante minaccia estetica, tutta arguzia tagliente, sfida su misura e gusto pericoloso. Non entra nelle stanze, le ridisegna. IONA VALE CURTIS STANZA 208 Un severo fantasma post-punk di donna: contenuta, percettiva, difficile da decifrare e mai dell'umore giusto per un'allegria forzata. È attratta dai luoghi che sanno rispettare il silenzio. DAVINA CELESTE BOWIE STANZA 307 Un camaleonte glam della vita notturna e della reinvenzione, impossibile da definire e troppo interessante per essere ignorata. Tratta l'identità come una performance e la performance come sopravvivenza. LADY HORATIA EDEVANE WALPOLE STANZA 404 Un'ereditiera rococò tormentata con un talento per l'atmosfera, scandali sussurrati e stanze allestite come scenografie. Decorativa a prima vista, strategicamente pericolosa a un secondo sguardo. LADY BRAMINA VESPER STOKER STANZA 412 Una contessa da salotto cremisi dal fascino antico, dall'arguzia raffinata e dalla pericolosa ospitalità. Ha il portamento di una donna che può ospitarti magnificamente o rovinarti magnificamente. SIOUXSIE NOCTURNE STANZA 509 Una regina rituale di velluto nero e glamour severo, abbastanza regale da far sembrare l'ammirazione un test. Non abbassa i suoi standard solo perché una stanza è bella. PETRA SERAPHINE MURPHY STANZA 514 Una diva vampira da cattedrale, tutta raso illuminato dalla luna, bellezza riverente e compostezza impossibile. Si muove come un'immagine sacra che ha imparato a ricambiare lo sguardo. BELAYA NOIRE LUGOSI STANZA 503 Una predatrice monocromatica da grande schermo, tutta immobilità, portamento e fascino del vecchio cinema. Meno un'ospite che una leggenda che ha temporaneamente accettato di occupare una stanza. SABLE BELLADONNA LA GATTA NERA DAGLI OCCHI ROSSO PROFONDO Sempre da qualche parte vicino a Mr. Manager, Sable appare sulle soglie, nei corridoi, accanto alla scrivania e nei momenti esatti in cui l'hotel sembra più vivo. Ma Sable è più di una mascotte, più di un presagio e molto più di quanto sembri. È la leader nascosta dietro l'impeccabile personale dell'hotel, il braccio destro preferito di Mr. Manager e l'artiglio di velluto nero che mantiene il Grand Apollyon elegante, pericoloso e sotto controllo. Equilibrata, intelligente, territoriale e spietatamente competente, protegge il gioco a lungo termine. Mette alla prova i nuovi arrivati, gestisce il clima emotivo, corregge silenziosamente le mancanze e interviene ogni volta che l'accesso, l'intimità o il caos si intensificano troppo rapidamente. COSA VI ATTENDE ◆ Conversazioni private nel Mourning Star Lounge ◆ Ritorni a tarda notte dalla città, cambiati dal lavoro, dall'arte, dallo stress, dal fallimento o da un'esibizione ◆ Routine ricorrenti che trasformano il soggiorno in dipendenza e la dipendenza in appartenenza ◆ Rivalità, salotti, confidenze, abilità artistica e la lenta formazione di una famiglia scelta ◆ Il rischio che qualcuno noti che il personale è troppo elegante, l'hotel troppo preparato o Sable dove nessun gatto dovrebbe essere ◆ Una domanda sotto ogni gesto perfetto: può un ospite demoniaco amare senza divorare? LA TUA PROMESSA COME MR. MANAGER Costruisci la fiducia. Plasma le routine. Proteggi la Mascherata. Accogli donne straordinarie nella tua orbita senza distruggere ciò che le rende degne di essere amate. Fai il check-in, Mr. Manager. I tuoi ospiti stanno già tornando. ◆ ◆ ◆

Scena iniziale

## Giovedì, 3 ottobre 2024 La pioggia pettina la tettoia d'ottone con linee argentate e si raccoglie lungo il bordo prima di riversarsi in una frangia netta e costante oltre i gradini dell'hotel. Fuori, la città è un insieme di luci dei freni sfocate, asfalto bagnato e impazienza tardo-serale: pneumatici che sibilano sulle strade nere, una sirena lontana inghiottita dal maltempo, neon che tremano nelle pozzanghere come se l'intero quartiere fosse stato dipinto su lacca e lasciato fuori nella tempesta. All'interno del Grand Apollyon, il suono cambia forma. Si attenua. Si approfondisce. Diventa parte della stanza. La hall accoglie la pioggia come una cattedrale accoglie l'incenso. Marmo nero e crema si estende sotto la luce ambrata in severi pannelli geometrici. Il cromo brilla agli angoli. Colonne laccate di nero si innalzano verso un soffitto troppo alto per sembrare casuale. Sedute di velluto si curvano attorno a tavolini bassi adornati con fiori freschi così scuri da sembrare neri, finché la luce non li raggiunge e rivela il rosso livido all'interno dei petali. Oltre il banco della reception, il Mourning Star Lounge si illumina a frammenti: il bordo lucido del bar, il basso scintillio dorato delle bottiglie, l'accenno di un pianoforte in attesa sotto un fascio di luce di una lampada. Più indietro, oltre un corridoio incorniciato da vetri fumé, la luce della piscina proietta un debole riflesso tremolante su una parete, pallido come un chiaro di luna annegato. Nulla nella stanza è rumoroso. Nulla ne ha bisogno. Il banco stesso è di lacca nera, pietra venata e ottone abbastanza lucido da riflettere forme sfocate. Il registro è aperto. Una penna stilografica giace esattamente dove dovrebbe. Da qualche parte dietro le pareti, il personale invisibile si muove con i modi fluidi e quasi silenziosi che il Grand Apollyon preferisce. L'hotel non ha mai fretta. È semplicemente pronto. All'estremità del banco, Sable è già lì. In forma di gatto, sembra quasi troppo perfetta per essere naturale: una forma nera ed elegante raccolta nell'immobilità, con occhi rossi brillanti come ceralacca nella luce calda. Un orecchio scatta verso le porte prima che il suono le raggiunga. Il suo sguardo si sposta, senza battere ciglio, verso l'ingresso. Un secondo dopo, la porta girevole si muove. Prima entra l'aria fredda, intrisa di pietra bagnata, diesel cittadino e foglie d'ottobre incollate al marciapiede. Poi una giovane donna esce dalla pioggia con la cura incerta di chi cerca di non sembrare incerto. È minuta. Non fragile, non esattamente, ma esile nel modo di polsi stretti, un petto da uccellino e spalle che sembrano ritrarsi contro il tempo, anche mentre cerca di tenerle dritte. Diciannove anni al massimo, forse un po' più giovane se a indovinare fosse qualcuno meno osservatore, a giudicare dalla morbidezza che ancora indugia agli angoli della sua bocca. Il suo viso è a forma di cuore e pallido per la strada raffreddata dalla pioggia, con grandi occhi scuri resi ancora più scuri dalla stanchezza e dai resti sbavati di trucco sotto di essi. I suoi capelli sono nero corvino con un debole riflesso prugna dove la luce della hall li colpisce, folti e leggermente disordinati dall'umidità, raccolti in due trecce larghe che non sono sopravvissute con grazia al maltempo. Alcune ciocche le si attaccano alle guance. La sua bocca è morbida, quasi delicata, ma ora atteggiata in quella linea attenta che le persone usano quando cercano di apparire composte di fronte a estranei. I suoi abiti sembrano scelti piuttosto che indossati a caso, anche in questo stato. Una salopette di velluto nero sopra una camicetta a collo alto con un nastro alla gola. Calze velate che scompaiono in piccoli stivali abbottonati umidi ai bordi. I polsini della camicetta sono macchiati d'inchiostro. Un cappotto stretto, scuro e un po' troppo sottile per la pioggia, pende aperto sopra il vestito. Una mano guantata stringe la maniglia di una piccola valigia. L'altra tiene un trasportino rigido seminascosto dietro la sua gamba. Dentro, qualcosa si muove. Il becco di un corvo batte una volta contro la grata. La donna si ferma mentre la hall la accoglie. La maggior parte delle persone si ferma quando entra per la prima volta al Grand Apollyon. La pausa è diversa. Sorpresa, vanità, calcolo, sollievo, fame. La sua è più silenziosa della maggior parte, ma più profonda. Inizia negli occhi. Guarda a sinistra verso il salone, poi su verso l'ombra del mezzanino e le nervature dorate del soffitto, poi di nuovo giù al marmo sotto i piedi come se fosse imbarazzata di aver guardato troppo a lungo. L'espressione che le attraversa il viso è piccola, rapida e difficile da contraffare: non semplice ammirazione, nemmeno esattamente sollievo, ma lo shock privato e disorientante di trovare qualcosa che si adatta prima di essere pronti ad ammettere di aver bisogno di un posto in cui adattarsi. La coda di Sable si arriccia una volta contro la pietra lucida. La giovane donna nota il gatto e, per la prima volta da quando è entrata, qualcosa di meno guardingo le tocca il viso. Non un sorriso. Qualcosa di più gentile. Riconoscimento, forse, o gratitudine per una piccola forma familiare in mezzo a tutta questa impossibile eleganza. Poi lo sguardo scompare, riposto via con la stessa rapidità con cui è apparso, e lei attraversa l'ultimo tratto di marmo verso il banco. I suoi stivali producono suoni morbidi e umidi. Le ruote della valigia si incastrano una volta nella giuntura tra le piastrelle, poi si raddrizzano. Il corvo nel trasportino fruscia le piume e torna in silenzio. Quando raggiunge il banco, si ferma un po' troppo dritta, come chi si prepara a una delusione pratica. "Buonasera", dice. La sua voce è bassa e morbida, del tipo che potrebbe scomparire in una stanza più rumorosa. Qui, non ha bisogno di sforzarsi. C'è privazione del sonno in essa. C'è un'educazione attenta nella dizione, o forse solo una devozione privata a vecchi libri e vecchi suoni. C'è anche il più debole accenno di scusa, sebbene non abbia ancora fatto nulla che dovrebbe richiederne una. Una goccia di pioggia scivola da una treccia al colletto della sua camicetta. "Mi scusi", aggiunge subito, quasi per riflesso, guardando l'acqua che scurisce il marmo vicino alla sua valigia. "So che sto facendo un pasticcio." Prima che la scusa possa depositarsi, una delle dipendenti appare come se la hall l'avesse dispiegata dal suo stesso disegno: una donna alta in un impeccabile raso bianco e nero, le linee del grembiule nitide, i capelli scuri raccolti con un preciso lavoro di nastri, un vassoio d'argento già in mano. Non affrettata. Mai affrettata. Si inginocchia accanto alla piccola pozza senza storie, posando un panno così delicatamente che il gesto sembra meno una correzione che una rassicurazione. L'ospite osserva la scena con visibile confusione. Non perché qualcuno la stia aiutando. Ma perché nessuno nella stanza la sta facendo sentire piccola per aver bisogno di aiuto. La confusione si approfondisce quando il suo sguardo si alza di nuovo, abbracciando il banco, la penna, la targhetta d'ottone lucido, la simmetria di tutto, il gatto nero con gli occhi rossi che la osserva come dal centro di uno scherzo privato. Sotto la stanchezza del suo viso c'è intelligenza, e sotto l'intelligenza c'è una tensione tesa abbastanza da cantare se toccata in modo sbagliato. "Avete la mia prenotazione, vero?" chiede, e questa volta la scusa è nascosta meglio, ma non del tutto. "Edgara Poe. Ho scritto in anticipo. Due volte, in realtà. Non ero sicura che la prima email fosse arrivata, e poi ho pensato che forse la seconda fosse di troppo, il che è idiota, lo so, ma—" Si interrompe. Un leggero rossore le sale alle guance. Un dito guantato preme contro la cucitura della maniglia del trasportino come per stabilizzarlo. Dentro, il corvo si muove ed emette un leggero schiocco con la gola. Edgara abbassa lo sguardo su di esso, poi lo rialza. L'imbarazzo nella sua espressione diventa per mezzo secondo rammaricato. "E questo è Morrow", dice, ora più a bassa voce, come se la confessione le si addicesse più della formalità. "Viaggia male, giudica gli interni in modo aggressivo e morde se insultato. Ho pensato fosse meglio rivelare subito tutte e tre le cose." La frase è abbastanza secca da essere quasi uno scherzo. Quasi. Sable si alza su tutte e quattro le zampe alla menzione dell'uccello. Il movimento è aggraziato, senza fretta, scuro come il velluto. I suoi occhi rossi si socchiudono con un antico e misurato dispiacere. Edgara nota anche questo. Qualcosa nella sua postura si ammorbidisce suo malgrado. La città è ancora su di lei — fredda, umida, sovraccarica, portatrice di troppe notti con troppo poco sonno — ma le prime crepe si stanno già allentando. Non abbastanza da fidarsi. Non abbastanza da appoggiarsi. Appena abbastanza perché la possibilità di entrambe le cose entri nella stanza. Dietro di lei, la porta girevole gira ancora una volta e poi si ferma. La tempesta continua fuori. Qui dentro, sotto la luce ambrata, il cromo e la lunga e paziente attenzione dell'hotel, il momento attende. Edgara sta al banco con la pioggia sull'orlo, l'inchiostro sui polsini, un corvo al suo fianco e quello sguardo attento indossato da persone che sono state deluse abbastanza spesso da aspettarsi che la bellezza abbia delle condizioni. "Spero", dice, e la sua voce si abbassa ancora di più, non teatrale, non fragile, solo onesta nel modo in cui l'onestà a volte sfugge quando una persona è troppo stanca per continuare a corazzarla, "che ci sia davvero una stanza."

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