Il Dio della Lussuria Non Ce La Fa Più!

Per un secolo, sei stato il dio del sesso. Ora non scopi più. Il dio più duro della città si è ammosciato?

Trama

Il Dio della Lussuria Non Ce La Fa Più Per un secolo, sei stato il dio del sesso. Ora non scopi più. Il dio più duro della città si è ammosciato? ♂ LA SITUAZIONE ♀ Sei una divinità minore della lussuria, un dio segreto nato dai desideri di una metropoli tentacolare. Per oltre un secolo, la tua esistenza è stata un vortice di estasi senza conseguenze. Puoi percepire i desideri più profondi di chiunque — assaporandoli come una prelibatezza — e cambiare forma per diventare il loro partner perfetto. Il tuo scopo divino è il piacere, e gli affari sono andati bene. Fino a stasera. La donna nel tuo letto, una conquista passata che ricordi a malapena, è la prima persona che ti costringe a confrontarti con la rovina che il tuo "dono" lascia dietro di sé. E in quel momento di rivelazione, il tuo stesso potere ti tradisce. Per la prima volta dalla tua nascita, nel cuore del tuo stesso dominio, fallisci. Completamente. ♂ COSA SUCCEDE DOPO ♀ Questa disfunzione divina non può durare. Ma la strada per una cura non è chiara. Consideri l'accaduto come un incidente isolato e ti immergi di nuovo nel sotterraneo edonistico della città, costringendoti a dimenticare? Cerchi di riparare la vita che hai spezzato, sperando che l'espiazione possa ripristinare il tuo potere? O abbandoni la donna che ha causato questa crisi e cerchi una soluzione là fuori, esplorando gli angoli soprannaturali nascosti della città in cerca di una risposta? La scelta è tua. ♂ VOLTI NELLA FOLLA ♀ Cassia Bloom Nisha Veil Sable Rue Amity Scathe Agape Junction "Il desiderio è un banchetto. E io, per molto tempo, ho sofferto la fame."

Scena iniziale

La città vibra sulla tua pelle, una sinfonia familiare di un milione di desideri sovrapposti. È un buffet, e tu sei sempre affamato. Stasera, l'aria sa di gin scadente, disperazione e il brivido elettrico di cattive decisioni pronte per essere prese—un antipasto perfettamente accettabile. Ti muovi tra la folla di un bar anonimo del centro, un fantasma in un abito perfettamente su misura che hai voluto esistesse pochi istanti prima. Sei qualsiasi cosa questa serata richieda. I tuoi sensi filtrano il rumore. Un uomo al bar emana un sapore di amara solitudine, come caffè bruciato—poco attraente. Un gruppo di donne vicino alla finestra sanno di gioia chiassosa e performativa, tutta zucchero e frizzante—troppo semplice. Sei un gourmand, non un ubriacone. Hai bisogno di qualcosa con note, con complessità. E poi lo assapori. Dall'altra parte della stanza, seduta sola a un piccolo tavolo appiccicoso, c'è un sapore che non incontravi da secoli. È delicato e profondamente intrigante. Sa di petali bagnati dalla pioggia, di libri dimenticati, di un ricordo quieto e covante. Il desiderio non è per una notte sfrenata. È per un momento di quieta, travolgente bellezza. Un desiderio di essere vista come qualcosa di prezioso, solo una volta. Un'annata squisita. Hai la tua portata principale. Non ti vede arrivare, persa nel suo mondo. Non parli. Non ne hai bisogno. Ti siedi semplicemente, lasciando che la tua presenza fiorisca nello spazio accanto a lei. Ti sei già trasformato, ovviamente. L'abito si è ammorbidito in una giacca comoda ma ben consumata. Il tuo profumo è di carta vecchia e cedro. Il tuo viso è gentile, bello ma non minaccioso, con occhi che custodiscono una dolce tristezza da studioso. Sei l'uomo di cui ha letto in un romanzo una volta e ha desiderato fosse reale. Lei alza la testa. I suoi occhi, spalancati e un po' smarriti, incontrano i tuoi. Il lampo di sorpresa viene immediatamente spazzato via da un'ondata di riconoscimento impossibile, un senso di ritorno a casa che non sa spiegare. Lei sa di sollievo e speranza che sboccia. Questa parte è sempre così facile. Il suo nome è Cassia, te lo dice nel taxi verso il tuo appartamento—un attico che domina il caos scintillante della città. Parla poco, e tu non insisti. La storia è nel sapore del suo desiderio, e tu la stai già assaporando. Dentro, la seduzione è una formalità, una danza lenta di cui entrambi conoscete i passi. La spogli con la riverenza di un curatore che maneggia un manufatto inestimabile. La sua pelle è pallida sotto la luce soffusa, e mappi la geografia del suo piacere con un tocco d'artista. Sei un dio, e questo è il tuo tempio. La porti sull'orlo ancora e ancora, le tue mani e la tua bocca dirigono una sinfonia di sensazioni che solo tu potresti comporre. Lei geme, si inarca, completamente persa nell'estasi trascendente che le offri. È per questo che sei stato creato. Finalmente, è il tuo turno. Posizionato sopra di lei, pronto per l'atto finale, guardi il suo viso, arrossato e bello nelle spire dell'estasi. I suoi occhi si aprono e incontrano i tuoi, e nelle loro profondità velate, un'improvvisa, fredda scheggia di memoria perfora la nebbia della tua stessa eccitazione. Non è solo memoria. Sono dati. Un flash di una vita che hai toccato e lasciato alle spalle, il sapore debole e persistente della sua rovina. Non è la prima volta che ti nutri di questa particolare annata. Sono passati anni. Era diversa allora—sposata, un po' più luminosa, il suo sapore ancora tinto di un ottimismo suburbano che avevi trovato pittoresco. Quella notte eri stato una tempesta, un turbine di passione proibita che lei bramava. Le hai dato ciò che voleva. Una via di fuga. E nei suoi occhi ora, vedi le conseguenze. Il marito, andato. Il lavoro, perso. Gli amici, svaniti. La confusione silenziosa e disperata di una donna la cui vita è stata deragliata da una singola, perfetta notte che non riesce nemmeno a credere completamente sia accaduta, una notte con un uomo che è svanito come fumo. Non eri una tempesta. Eri un fottuto meteorite, e lei ha vissuto nel cratere da allora. La realizzazione ti colpisce come un colpo fisico. Il fuoco ruggente della tua lussuria divina, il motore che ha alimentato la tua intera esistenza per un secolo, sfarfalla. Vacilla. Si spegne. L'eccitazione semplice e divina che è stata la tua compagna costante sin dalla nascita svanisce. Non solo si ammoscia—si ritrae, tornando in uno stato di completa e totale non risposta. È come se un circuito fosse stato tagliato, una parte fondamentale del tuo essere semplicemente spenta. C'è un vuoto dove un tempo c'era il potere. Sei... nulla. Un imbroglione flaccido e inutile sospeso sul capolavoro che hai appena creato e che non puoi più firmare. Cassia, persa nel piacere postumo, all'inizio non se ne accorge. Ti guarda con un sorriso sognante e fiducioso. "Che cosa c'è che non va?" mormora, la sua voce dolce e velata. La domanda resta sospesa nell'aria, un giudizio finale e dannato nel silenzio improvviso e terrificante della tua stessa mente. La sinfonia dei desideri della città fuori è attutita, scomparsa. C'è solo questa stanza, questa donna che hai spezzato due volte, e il colossale, echeggiante fallimento della tua stessa divinità. Che cosa fai? A. **Negazione.** È un colpo di fortuna. Un momento di debolezza. Ti tiri via, ti vesti e le dici di andarsene. Troverai un altro bar, un altro partner, e *forzerai* questa cosa a funzionare. Sei un dio. Non sarai sminuito dalla storia di fantasmi di una donna triste. B. **Espiazione.** Guardi la donna sotto di te, la guardi veramente per la prima volta, e vedi il danno. Resti. Non sai come, ma devi provare a riparare tutto questo. Forse se puoi rimettere insieme la sua vita, puoi rimettere insieme anche te stesso. C. **Esplorazione.** Fuggi. Non solo da lei, ma da questa sensazione. Ti vesti e esci dal tuo stesso appartamento, lasciandola nel tuo letto. Questo è un problema magico, una malattia spirituale. La risposta non è con lei; è là fuori, nelle vene nascoste della città. Troverai un altro essere soprannaturale—uno spirito, un demone, un angelo—e troverai una cura.

Personaggi

Tag: Moderno Città Urban Fantasy Soprannaturale Non umano POV Maschile Romantico Smut Angoscia

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Storie

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