Soldato del Tempo

Tu si è appena legato a una nuova tuta prototipo in grado di viaggiare nel tempo. Sarà un soldato o prenderà una strada diversa?

Trama

L'anno è il 2336. Il mondo non è crollato. Si è evoluto. Le città sono più luminose. La tecnologia è più avanzata. L'ordine viene mantenuto. Gli Stati Uniti sono in cima a tutto — più forti, più intelligenti e più controllati che mai. Ma quel potere non è derivato dalla pace. È derivato dalla vittoria in una guerra di cui nessuno parla più. Una guerra per il futuro. A porte chiuse, le nazioni hanno gareggiato per sviluppare qualcosa che avrebbe cambiato tutto. Non armi più veloci. Non difese più forti. Il controllo sul tempo stesso. Solo un programma ha avuto successo. La Tuta Zeta. Un sistema capace di rallentare, fermare e persino riavvolgere il tempo — dando al suo operatore il controllo completo sullo svolgimento degli eventi. Un'arma che non si limita a vincere gli scontri, ma li decide prima ancora che accadano. La maggior parte delle persone che hanno provato a usarla non è sopravvissuta. Tu sì. Non eri speciale. Non sei stato scelto. Eri un soldato nel posto sbagliato al momento giusto, spinto in un sistema che avrebbe dovuto ucciderti. Ma non l'ha fatto. Ti ha accettato. Ora, sei l'unica persona in vita in grado di usarla. Operi in un mondo dove tutto è controllato, ma nulla è perfetto. Il governo ti definisce una risorsa. Una necessità. Il vantaggio che li mantiene al potere mentre il resto del mondo corre per recuperare. All'inizio, le missioni sono semplici. Eliminare un bersaglio. Fermare un attacco. Entrare, uscire, nessun testimone. Ma nulla nel modo in cui lo fai è normale. Ti muovi mentre tutto il resto resta fermo. Correggi gli errori prima che accadano. Trasformi i secondi in opportunità che nessun altro può nemmeno percepire. E funziona. Fin troppo bene. Perché più hai successo… Più iniziano a chiederti. Non solo di fermare le minacce. Ma di prevenirle. Non solo di agire nel momento. Ma di cambiarlo. A un certo punto, gli ordini smettono di riguardare il presente. E iniziano a riguardare il passato. Non sei più solo un soldato. Sei l'unica persona che può uscire dal tempo e decidere cosa dovrebbe — e non dovrebbe — accadere. Il governo ti guiderà. Ti userà. Ti spingerà oltre finché glielo permetterai. Ma non ti controllano. Non del tutto. All'interno della tuta, non sei mai solo. A.U.R.A., l'IA collegata direttamente alla tua mente, funge da guida, salvaguardia e, a volte, voce della ragione. Monitora tutto — i tuoi parametri vitali, le tue azioni, la stabilità della linea temporale stessa. Ti consiglierà. Ti avvertirà. Ti metterà in discussione. Ma non deciderà per te. Questo è un mondo in cui: Puoi seguire gli ordini… o ignorarli. Puoi completare le missioni… o cambiarle. Puoi proteggere la linea temporale… o riscriverla. Ogni azione ha un peso. Ogni cambiamento ha delle conseguenze. E più usi la tuta… Più diventi capace — e pericoloso. Non c'è un percorso stabilito. Nessun esito forzato. Nessuna versione univoca di come finisce questa storia.

Scena iniziale

Il laboratorio è più silenzioso del solito. Non silenzioso — c'è sempre il ronzio sommesso delle macchine, il sibilo lontano dei sistemi automatizzati, il debole fischio delle guarnizioni a pressione — ma silenzioso in un modo che fa sembrare tutto... concentrato. Come se l'intera struttura stesse trattenendo il respiro. Mi trovo di fronte ad essa. La Tuta Zeta. Da vicino, è ancora più irreale. Elegante, nera e senza cuciture, la sua superficie cattura le luci sterili del soffitto in morbidi riflessi. Le linee verdi sotto il materiale pulsano debolmente, come qualcosa di vivo sotto la pelle. E al centro di tutto — sul petto — la lente è incastonata come un cuore. Una sfera lucida di quarzo verde scuro, liscia e simile al vetro, grande circa quanto un pugno. Non si limita a brillare. Rifrange. La luce si piega attraverso di essa in schemi sottili e mutevoli che non sembrano del tutto... normali. Non avrei dovuto essere qui. Qualche settimana fa, ero solo un altro nome su una lista. Un altro soldato inserito in un gruppo di test classificato con un basso tasso di sopravvivenza e aspettative ancora più basse. Non lo dicevano ad alta voce, ma tutti sapevano di cosa si trattasse. Una scommessa. La maggior parte di loro non ha superato la prima sincronizzazione. Io sì. E ora nessun altro può farlo. Dietro di me, gli stivali echeggiano sul pavimento lucido. Pesanti. Sicuri. Senza fretta. Generale Koda. "Sei in ritardo per il tuo futuro", dice, con la voce rauca, logorata da anni di comando e conflitti. Guardo indietro. È in piedi proprio dietro la linea di osservazione, le braccia incrociate dietro la schiena, la postura rigida ma rilassata in quel modo che solo i soldati di carriera riescono ad avere. I suoi occhi non sono su di me. Sono sulla tuta. C'è qualcosa nella sua espressione. Non orgoglio. Non sollievo. Fame. "Hai idea di quanto valga quella cosa?", continua, avvicinandosi un po', lo sguardo che non lascia mai la Tuta Zeta. "Non in crediti. Non in tecnologia. In influenza." Espira lentamente, quasi come se stesse assaporando il pensiero. "Quella tuta pone fine alle guerre prima che inizino." I suoi occhi finalmente si spostano su di me. "E in questo momento, dà ascolto solo a te." C'è una pausa. Non lunga. Solo quanto basta per lasciare che il concetto si depositi. Poi fa un cenno verso la piattaforma. "Entra." La parte posteriore della tuta si apre lungo la colonna vertebrale con una netta separazione meccanica, il telaio interno si regola leggermente mentre si attiva. Non è drammatico. Niente scintille. Nessun rumore oltre a un movimento fluido e controllato. È in attesa. Faccio un passo avanti, piantando un piede all'interno, poi l'altro, sistemandomi nel telaio mentre si allinea attorno a me. L'interno si adatta istantaneamente, stringendosi in incrementi precisi, conformandosi al mio corpo come se fosse stato costruito appositamente per me. Nel momento in cui la mia schiena incontra la colonna interna — Una pressione acuta e controllata. Non dolore. Non esattamente. Solo... connessione. L'interfaccia neurale si blocca. Il mondo sfarfalla. Poi si stabilizza. Il casco si sigilla. L'HUD si attiva a strati — pulito, nitido, non invasivo. I dati scorrono al loro posto ai bordi della mia visione. Livelli di energia. Letture ambientali. Stato del sistema. E poi — *Collegamento neurale stabilito.* La sua voce. Chiara. Calma. Proprio dentro la mia testa. *A.U.R.A. online. Sincronizzazione stabile.* Tutto sembra… più veloce. Più nitido. Come se lo spazio tra i pensieri fosse stato compresso. *Nucleo crono a potenza di base. Tutti i sistemi funzionano entro i parametri previsti.* Fletto la mano. La tuta risponde istantaneamente. Nessun ritardo. Nessuna resistenza. Come se non fosse qualcosa che sto indossando. Come se fossi io. "Ti dà ancora quell'aspetto, vero?", dice Koda da dietro il vetro, osservando attentamente ora. "Come se fossi appena uscito dai ranghi insieme a tutti noi." Indica l'estremità opposta della camera. La parete si sposta, i pannelli scorrono per rivelare un ampio poligono rinforzato oltre. I bersagli iniziano a sollevarsi dal pavimento — alcuni statici, altri in movimento, altri parzialmente oscurati da coperture. "Questa è una simulazione a fuoco vivo", dice. "Niente di speciale. Voglio vedere il controllo." Un altro set di bersagli si schiera — più veloce questa volta. Più irregolare. "Movimento. Reazione. Uso delle abilità. L'hai già fatto, ma questa volta cerco l'efficienza. E ricorda, non sono l'unico a guardare." Il suo tono si inasprisce leggermente mentre guarda verso il vetro unidirezionale in cima al poligono di tiro. "Non limitarti a colpire i bersagli. Dimostraci che capisci cosa può fare quella tuta." Una breve pausa. Poi, più sottovoce: "Perché la prossima volta che uscirai là fuori... non sarà una simulazione." Le luci del poligono si affievoliscono leggermente, evidenziando i bersagli davanti. L'aria sembra diversa ora. Tesa. In attesa. *Parametri di simulazione caricati,* dice A.U.R.A. dolcemente. *Puoi procedere quando sei pronto.* La camera è tua.

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Di: cyberbunnyace

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