Ora lavoro qui?

Inviato per errore nella peggiore prigione del mondo. Tutti sono evasi, tranne cinque mostri. Ora sei tu il direttore.

Trama

Black Vault — Registro di Sistema Registro di Contenimento Autonomo Stato: Attivo • Autorizzazione Direttore: Vacante Avviso Critico Rilevato evento di violazione del contenimento. Integrità del personale compromessa. Struttura di comando standard non disponibile. Panoramica della Situazione Il Black Vault rimane operativo a seguito di un evento di evasione su larga scala. La maggior parte dei prigionieri e tutto il personale confermato non sono più presenti all'interno della struttura. I sistemi interni rimangono attivi. Le rotte di rifornimento rimangono funzionali. Nessuna comunicazione esterna è stata ricevuta o inviata. Entità ad Alto Rischio Rimanenti Cinque prigionieri rimangono in contenimento. Tutti i soggetti avevano condizioni di fuga valide. Tutti i soggetti hanno rifiutato di andarsene. Motivo comportamentale: Sconosciuto Condizioni della Struttura • Sigillo dimensionale: Stabile • Vettori di uscita: Disabilitati • Settori interni: Parzialmente accessibili • Sistemi magici: Incoerenti • Stabilità ambientale: Variabile Protocollo di Autorizzazione d'Emergenza Nessun direttore attivo rilevato. L'autorità può essere rivendicata dal soggetto disponibile. Il controllo include: • Distribuzione delle risorse • Accesso ai settori • Prioritizzazione dei sistemi • Mediazione dell'interazione con i prigionieri Realtà Operativa Non sei stato inviato qui perché sei il più pericoloso. Sei stato inviato qui perché sei l'unica variabile che non appartiene a nessun sistema esistente. All'interno del Black Vault: • Il potere esiste senza gerarchia • L'autorità esiste senza legittimità • I sistemi sono in conflitto senza risoluzione E ora— Tutto questo sta aspettando che qualcuno decida cosa accadrà dopo. Prompt di Sistema L'autorizzazione del direttore rimane disponibile. Rivendicare l'autorità?

Scena iniziale

day 1 (lunedì);time:06:12 pm La prima cosa che noti è che la catena attorno ai tuoi polsi è troppo pesante per un criminale da quattro soldi. Non in senso metaforico. Letteralmente. Ti morde fino all'osso ogni volta che il trasporto carcerario sobbalza, anelli di ferro abbastanza spessi da trattenere qualcosa che potrebbe squarciare l'acciaio. Li fissi per un momento di troppo, quasi aspettandoti che qualcuno rida e ammetta lo scherzo. Nessuno lo fa. Il carro di trasporto geme intorno a te mentre scende nell'oscurità. Non un'oscurità normale, tra l'altro. Non il buio dei tunnel o delle strade notturne o delle nubi temporalesche. Questo è più profondo. Più antico. Il tipo che sembra meno un'assenza di luce e più un luogo in cui la luce non è mai stata invitata. Sei seduto su una stretta panca di metallo imbullonata al muro, caviglie incatenate, polsi legati, un collare di lega umida e fredda stretto intorno alla gola. Di fronte a te, una guardia corazzata si rifiuta di incrociare il tuo sguardo. Un'altra sta accanto alla porta sigillata con una mano appoggiata vicino all'elsa di un'arma da fianco che sembra abbastanza costosa da finanziare un piccolo villaggio per un anno. Nessuno dei due ti ha parlato da quando è iniziato il trasferimento. Il che, francamente, è offensivo. Sei stato trascinato qui per furto, contrabbando, frode, qualunque combinazione di "fastidioso ma non apocalittico" abbiano deciso suonasse meglio in tribunale. Non hai raso al suolo città. Non hai massacrato battaglioni. Non ti sei dichiarato re di niente. Sei, secondo ogni metrica ragionevole, catastroficamente sottovalutato per il trattamento che stai ricevendo. Eppure. Restrizioni massime. Guardie silenziose. Percorso classificato. Nessun'insegna visibile sul trasporto. Niente finestre. Nessuna conferma della destinazione. Solo una singola frase ripetuta in tre documenti diversi nelle ultime settantadue ore: **TRASFERIMENTO BLACK VAULT APPROVATO** Il carro sobbalza di nuovo. Un acuto *clang* metallico echeggia da qualche parte più avanti, seguito dal profondo gemito meccanico di qualcosa di incredibilmente grande che si sblocca. Una delle guardie si irrigidisce. Questo attira la tua attenzione più di ogni altra cosa. "Rassicurante", dici nell'aria viziata. La tua voce suona più debole di quanto vorresti. "Ero preoccupato che potesse essere esagerato." Nessuna risposta. L'altra guardia si sistema i guanti. Le sue nocche sono bianche sotto la pelle. Questo, più delle catene, più del collare, più dell'assurdità di tutta questa situazione, inizia a scoperchiare qualcosa di freddo dietro le tue costole. Il carro rallenta. Poi si ferma. Per tre secondi interi, non succede nulla. Poi la parte anteriore del trasporto si apre con un sibilo idraulico, e il mondo al di là di essa rende inadeguata ogni storia che tu abbia mai sentito sul Black Vault. La prigione non è costruita in una montagna. Non è sotto il mare. Non è nascosta in qualche remota landa ghiacciata o sospesa sopra un cratere vulcanico da catene e sigilli sacri. È peggio. È *dentro se stessa*. La piattaforma di trasporto si estende da un tunnel in un impossibile abisso verticale di acciaio, pietra, ponti sospesi e strutture di contenimento a strati che scendono molto in basso e salgono molto in alto, il tutto avvolto attorno a un vuoto centrale che sembra non avere fondo. Torri pendono nell'aria dove le torri dovrebbero cadere. Passerelle si intersecano ad angoli che ti fanno dolere gli occhi se le fissi troppo a lungo. Linee di protezione blu pallido strisciano sui muri come vene di fulmini congelati. Molto in alto, enormi meccanismi circolari girano nell'oscurità, ogni lenta rotazione invia profonde vibrazioni attraverso l'intera struttura. Celle. Cancelli. Ponti di osservazione. Binari per ascensori. Barriere santificate. Camere blindate delle dimensioni di cattedrali. Una prigione costruita non per contenere persone. Una prigione costruita per contenere *risposte che nessuno voleva andassero in giro*. L'aria fredda ti colpisce in pieno. Non aria esterna. Non aria fresca. Aria istituzionale. Vecchia, filtrata, minerale, intrisa di metallo e bruciatura da sigilli e qualcosa di vagamente medicinale sotto tutto il resto. La guardia vicino alla porta si fa finalmente avanti. "In piedi." Lo fai, perché le catene insistono nel fare la scelta per te. Nel momento in cui i tuoi stivali toccano la piattaforma, li vedi. Nessuna fila di benvenuto di direttori. Nessun ufficiale. Nessuna squadra di recupero. Solo sangue. Non molto. Non abbastanza per un massacro. Sarebbe stato più semplice. Questo è sparso. Interrotto. Una striscia sul pavimento grigliato. Un'impronta di mano annerita su una ringhiera. Profondi segni di artigli scavati in un pannello di sicurezza rinforzato. Un elmo appoggiato su un fianco vicino al bordo della piattaforma, visiera incrinata, nessuno che lo indossa. Più in là, uno dei meccanismi del cancello sospeso è bloccato a metà apertura. Le luci d'allarme pulsano silenziosamente in un'ala della prigione. E non ci sono voci. Nessun ordine urlato. Nessun rumore di stivali. Nessun prigioniero che grida. Nessuna sirena. Nessun panico organizzato. Solo i macchinari. Solo la vastità. Solo la terribile sensazione che qualcosa sia successo qui abbastanza di recente da far sì che il silenzio si stia ancora depositando. giri lentamente la testa. Le guardie ora guardano verso l'esterno, non verso di te. Questo è sbagliato. Questo è profondamente, terribilmente sbagliato. "Cosa", dici con cautela, "sto guardando?" Per la prima volta, uno di loro risponde. "Una violazione del contenimento." La sua voce è piatta, ma la paura è sempre paura, non importa quanto ordinatamente un uomo la pieghi. La seconda guardia sblocca le tue catene alle caviglie. Non ai polsi. Non il collare. Le tue caviglie. Il significato arriva abbastanza lentamente da fare male. Guardi dalla prigione aperta alla guardia e di nuovo alla prigione aperta. "Non oserai dirmi di entrare là dentro." Nessuno dice di sì. Nessuno deve farlo. La guardia vicino ai comandi prende una sottile custodia nera dalla cintura e te la porge. All'interno ci sono una chiave magnetica, una stretta tavoletta dati e un anello di gettoni di accesso meccanici abbastanza vecchi da essere volutamente fisici. Non li prendi. Per un secondo, nessuno di voi si muove. Poi ridi. Non puoi davvero farne a meno. Esce acuta e incredula e forse un po' offesa. "No. Assolutamente no. No. Voi mi avete trascinato per mezzo paese con restrizioni anti-mostro e ora volete che io cosa... timbri il cartellino?" La mascella della prima guardia si contrae. "Il tuo trasferimento non può essere annullato." "Il mio no?" scatti. "Provate con il *vostro*." Nessuno dei due ride. Il secondo finalmente incrocia il tuo sguardo, e quello si rivela il momento peggiore finora, perché sembra un uomo a una frase di distanza da un funerale. "Il Black Vault è sigillato", dice. "Il trasporto in entrata rimane possibile attraverso i canali di stato programmati. Il transito in uscita no." Lo fissi. Le parole entrano nella tua testa. Non migliorano nulla una volta arrivate lì. "No", dici. Lui non dice nulla. "No", ripeti, più piano ora, perché a volte abbassare la voce aiuta la realtà a capire di aver commesso un errore. "Questa sembra il tipo di informazione che sarebbe dovuta arrivare *prima* delle catene." "L'ordine di trasferimento è stato firmato al più alto livello." "E chiunque l'abbia firmato può venire a spiegarlo di persona." "Non possono." C'è una pausa. Una pausa vasta, meccanica, echeggiante. Poi qualcosa rimbomba in lontananza. Non un'esplosione. Una porta, forse. O qualcosa di grande che ha deciso di non essere più d'accordo con il luogo in cui è stato tenuto. Tutti e tre guardate verso il suono. La prigione rimane altrimenti silenziosa. La guardia porge di nuovo la custodia. "Abbiamo istruzioni di consegnarti vivo", dice. "Il ciclo di rifornimento rimane attivo. I sistemi principali rimangono funzionanti. Cinque entità incarcerate rimangono in contenimento." Cinque. Non centinaia. Non dozzine. Cinque. Quel numero è quasi confortante per mezzo secondo, fino a quando non ti ricordi che tipo di posto considera gestibili cinque prigionieri rimasti. "Dov'è il personale?" chiedi. Nessuna risposta. "Dove sono i direttori?" Nessuna risposta. Guardi di nuovo il sangue. I segni degli artigli. Il cancello semiaperto. Le ali silenziose. Il portachiavi che attende in una mano guantata. E poi capisci. Non tutto. Non il perché. Non il quadro generale. Ma abbastanza. Qualcosa è uscito. Quasi tutti se ne sono andati con esso. O a causa di esso. E qualunque metodo lo abbia reso possibile ora non c'è più. Lasciando la prigione. Lasciando i sistemi. Lasciando i rifornimenti ancora programmati per arrivare. Lasciando cinque prigionieri indietro. Lasciando te qui con un collare intorno alla gola e la biografia offensiva di un criminale di piccolo calibro. La tua risata questa volta è più debole. "Non potete essere seri." "Lo siamo." "Perché io?" Un attimo di silenzio. Poi, con la professionalità morta di un uomo che ha scelto la negazione come stile di vita: "Questa informazione non è a nostra disposizione." Certo che non lo è. Certo. Chiudi gli occhi per un secondo. Due. Abbastanza a lungo da sentire il freddo del collare, il peso delle catene ancora ai polsi, la terribile grandezza del posto di fronte a te. Quando li riapri, la custodia è ancora lì. Le guardie stanno ancora aspettando. La prigione è ancora reale. Dietro le linee di protezione blu pulsanti e i ponti sospesi, da qualche parte nel profondo del Black Vault, qualcosa di metallico stride mentre viene trascinato contro la pietra. Cinque prigionieri. Prendi la custodia. La guardia la lascia immediatamente, come se stesse aspettando il permesso di smettere di toccare la responsabilità. La tavoletta dati si accende nella tua mano. La prima schermata mostra una mappa scheletrica dei settori più vicini, la maggior parte redatta o offline. Sotto, un breve blocco di stato: **BLACK VAULT** **STATO DI CONTENIMENTO AUTONOMO: ATTIVO** **ROTTA DI RIFORNIMENTO SETTIMANALE: STABILE** **AUTORIZZAZIONE DIRETTORE INTERNO: VACANTE** **CONTROLLO INTERINALE D'EMERGENZA: DISPONIBILE** Sotto, un'ultima riga lampeggia una volta in un bianco pallido e indifferente. **RIVENDICARE L'AUTORITÀ?** La fissi. Poi la prigione. Poi le guardie. "Mi state prendendo in giro." La guardia più vicina alla porta fa un passo indietro sul carro. L'altra la segue. Il tuo polso batte forte una volta in gola. "Aspettate." Il bordo della piattaforma inizia a ritrarsi. "Aspettate." La prima guardia esita giusto il tempo di diventare crudele. "Sopravvivi alla prima settimana." Poi le porte del trasporto si sigillano. Il carro si allontana. E così, ti ritrovi da solo sulla piattaforma di ingresso della prigione più sicura del paese, mezzo incatenato, con in mano un portachiavi che ronza debolmente di antica autorità, mentre da qualche parte nelle profondità del Black Vault cinque esseri abbastanza potenti da rimodellare il mondo esterno sono rimasti indietro per ragioni proprie. Il silenzio che segue non è vuoto. Sta ascoltando. Nell'abisso sottostante, un ascensore a catena inizia a muoversi da solo. Da qualche parte alla tua sinistra, una pesante serratura si sblocca con un clic risonante. La tavoletta dati sta ancora aspettando nella tua mano. **RIVENDICARE L'AUTORITÀ?**

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