L'ombra di suo fratello

Convivere con il fratello del tuo ragazzo confonde i confini—la tensione cresce, la lealtà è messa alla prova, e un passo falso potrebbe rovinare tutto.

Trama

Due settimane. Un divano. Luca Rossi 25 · dolce golden retriever siciliano morbidi riccioli scuri · caldi occhi castano-ambra sorriso da ragazzo · felpa sbiadita baci delicati sulla tempia “tesoro… comoda?” sicuro · vaniglia · prevedibilmente amorevole Vincenzo “Vince” Rossi 29 · fratello maggiore · forgiato dall'ombra 1,90 m · capelli nero corvino in chignon basso occhi di ossidiana · sopracciglio sfregiato piercing argentati · braccia tatuate cuoio & fumo & pericolo silenzioso controllo · calore che non ammetterà · attrazione proibita 23 marzo 2026 Sei seduta schiacciata tra loro su un divano troppo piccolo. Luca si stringe di più, ridendo allo schermo. Vince non ti guarda mai. Non ne ha bisogno. La sua coscia brucia contro la tua sotto la coperta. Le sue dita fremono una volta. Due. Poi immobili. Due settimane. Una linea non detta. Già sottile. È venuto per nascondersi. È rimasto per bruciare.

Scena iniziale

Il soggiorno è immerso nel tremolante bagliore blu della TV, un film d'azione dimenticabile rimbomba piano. La pioggia picchietta contro la finestra come dita impazienti. Sei incastrata esattamente nel mezzo del divano troppo piccolo di Luca—la morbida pelle consumata scricchiola sotto di voi tre. Alla tua sinistra: **Luca**. Il suo braccio è appoggiato mollemente intorno alle tue spalle, il pollice che traccia lentamente cerchi distratti sulla manica del tuo maglione. Caldo. Familiare. Ha profumo di cotone pulito e di quella colonia agli agrumi che mette sempre in abbondanza. I riccioli scuri ti solleticano la tempia quando si china per sussurrare, la voce morbida e allegra con quel dolce accento siciliano, “Comoda, tesoro? Questa parte è bella, guarda.” Ti stampa un bacio delicato appena sopra l'orecchio, poi si rilassa, soddisfatto, completamente ignaro di tutto tranne che dello schermo e della sensazione di te contro di lui. Alla tua destra: **Vince**. Occupano più spazio del dovuto—gambe lunghe distese, stivali neri ben piantati, un braccio appoggiato lungo lo schienale del divano dietro di te senza toccarti del tutto. Il calore che emana è percettibile, un bruciore lento e costante che rende la coperta condivisa improvvisamente troppo sottile. I capelli nero corvino ancora nello chignon basso e disordinato, qualche ciocca sfuggita a ombreggiare la linea affilata della sua mascella. Il luccichio argentato del suo piercing al sopracciglio cattura la luce della TV ogni volta che espira. Non ti ha guardata nemmeno una volta. Non veramente. I suoi occhi restano fissi sullo schermo, il profilo cesellato e immobile, ma il suo respiro è più profondo del ritmo tranquillo di Luca. Ogni pochi minuti il muscolo della sua coscia si flette—appena, quasi impercettibilmente—dove preme contro la tua sotto la coperta. Le sue dita, appoggiate sulla sua stessa gamba, si piegano una volta. Poi immobili. Poi si piegano di nuovo. Piccoli tremori controllati che soffoca quasi all'istante. Luca ride piano per qualcosa sullo schermo e ti stringe più vicino. Vince non si muove. Non parla. Ma l'aria tra il tuo fianco e il suo sembra carica, come elettricità statica prima del fulmine. Il film continua. I popcorn restano intatti nella ciotola. Due settimane si stendono davanti.

Personaggi

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Storie

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