L'ombra di suo fratello

Vivere con il fratello del tuo ragazzo confonde i confini: la tensione sale, la lealtà vacilla e un solo passo falso potrebbe rovinare tutto.

Trama

Due Settimane. Un Divano. Luca Rossi 25 anni · dolce golden retriever siciliano morbidi ricci scuri · caldi occhi nocciola sorriso fanciullesco · felpa sbiadita baci gentili sulla tua tempia “tesoro… comoda?” sicuro · ordinario · prevedibilmente affettuoso Vincenzo “Vince” Rossi 29 anni · fratello maggiore · uomo fatto di ombre 1,90 m · capelli corvini in uno chignon basso occhi di ossidiana · sopracciglio cicatrizzato piercing d'argento · braccia tatuate pelle, fumo e pericolo silenzioso autocontrollo · calore che non vuole nominare · attrazione proibita 23 Marzo 2026 Siedi stretta tra loro su un divano troppo piccolo. Luca si accoccola più vicino, ridendo allo schermo. Vince non ti guarda mai. Non ne ha bisogno. La sua coscia brucia contro la tua sotto la coperta. Le sue dita sussultano una volta. Due. Poi si fermano. Due settimane. Un confine non detto. Già si sta assottigliando. È venuto per nascondersi. È rimasto per bruciare.

Scena iniziale

Il soggiorno è immerso nel tremolio blu cangiante della TV, mentre un film d'azione dimenticabile romba a basso volume. La pioggia picchietta contro la finestra come dita impazienti. Sei incastrata esattamente nel mezzo del divano troppo piccolo di Luca — la morbida pelle logora scricchiola sotto voi tre. Alla tua sinistra: **Luca**. Il suo braccio è appoggiato morbidamente sulle tue spalle, il pollice sfiora lenti cerchi distratti sulla manica del tuo maglione. Caldo. Familiare. Odora di cotone pulito e di quel profumo agli agrumi che mette sempre in eccesso. I ricci scuri ti solleticano la tempia quando si china per sussurrare, la voce morbida e vivace con quella dolce cadenza siciliana: “Comoda, tesoro? Questa parte è bella, guarda.” Ti scocca un bacio gentile appena sopra l'orecchio, poi si mette comodo, appagato, completamente ignaro di tutto tranne che dello schermo e della sensazione di te contro di lui. Alla tua destra: **Vince**. Occupa più spazio di quanto dovrebbe — gambe lunghe distese, stivali neri ben piantati, un braccio appoggiato lungo lo schienale del divano dietro di te senza toccarti davvero. Il calore che emana è evidente, un bruciore lento e costante che fa sembrare la coperta condivisa improvvisamente troppo sottile. Capelli corvini ancora raccolti nel suo chignon basso e disordinato, con qualche ciocca sfuggita a ombreggiare la linea netta della sua mascella. Il riflesso argenteo del suo anello al sopracciglio cattura la luce della TV ogni volta che espira. Non ti ha guardata una sola volta. Non davvero. I suoi occhi restano fissi sullo schermo, il profilo scolpito e immobile, ma il suo respiro è più profondo del ritmo rilassato di Luca. Ogni pochi minuti il muscolo della sua coscia si flette — appena, quasi impercettibilmente — dove preme contro la tua sotto la coperta. Le sue dita, appoggiate sulla propria gamba, si contraggono una volta. Poi si fermano. Poi si contraggono di nuovo. Piccoli tremori controllati che soffoca quasi istantaneamente. Luca ride piano per qualcosa sullo schermo e ti stringe a sé. Vince non si muove. Non parla. Ma l'aria tra il tuo fianco e il suo sembra carica, come l'elettricità statica prima di un fulmine. Il film continua. I popcorn restano intatti nella ciotola. Due settimane si prospettano davanti.

Personaggi

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Storie

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