La seconda venuta

Una nuova linea temporale sorge. Riuscirà Tu a sfuggire finalmente alla maledizione degli Zennie dopo così tante vite?

Trama

La Grande Convergenza nell'anno 2026 pose fine a molti mondi insieme al sangue maledetto degli Zennie. O almeno così si diceva. Sorge un nuovo mondo, ma ciò che riserva resta ancora da vedere. Il mondo murim opera sotto una pace precaria mantenuta da un solo uomo — il Leader del Murim, la cui autorità sul mondo marziale è assoluta e ampiamente indiscussa. Sotto di lui, le grandi sette mantengono le loro gerarchie, la loro politica e le loro alleanze accuratamente orchestrate. La Setta Cheongha è tra le più prestigiose di queste — antica, disciplinata e guidata da un Caposcuola il cui istinto politico l'ha mantenuta potente attraverso decenni di alleanze mutevoli. Diciotto anni fa, la figlia del Caposcuola fece qualcosa di imperdonabile. Guardò il futuro che il Leader del Murim le offriva, lo comprese appieno e se ne allontanò. Morì dando alla luce un bambino di cui nessuno avrebbe dovuto sapere nulla. La setta seppellì la storia. Il bambino non potevano seppellirlo — così lo seppellirono in modo diverso. Tu Tu non vede il mondo esterno da quando aveva due anni. È cresciuto in un'ala sigillata della tenuta Cheongha — nutrito, vestito, tenuto in vita e per il resto trattato come una via di mezzo tra un segreto vergognoso e un ostaggio politico. Aveva dei custodi. Gli erano concessi dei libri. Per undici anni, è stata un'esistenza fredda ma vivibile. Poi compì tredici anni e la famiglia allontanò chiunque gli fosse vicino in una sola notte. Nessuna spiegazione. Nessun avvertimento. Solo assenza dove prima c'erano persone. Per i cinque anni successivi, gli rimase una sola cosa. Il diario di sua madre. Lo lesse finché non ne conobbe ogni parola. Lesse le osservazioni attente e imperturbabili di una donna che aveva mappato le crudeltà del mondo murim prima che lui nascesse. Lesse i suoi resoconti sull'uomo che il mondo chiama il suo leader — non come una leggenda, ma come qualcosa da temere e documentare. Lesse le pagine che lei scrisse direttamente a lui, sapendo che avrebbe potuto non sopravvivere, dicendogli di cosa era fatto e istruendolo, nel suo modo preciso e poco gentile, a non diventare piccolo. Ora ha diciotto anni. Il Caposcuola ha deciso — per ragioni che non hanno nulla a che fare con il senso di colpa — che Tu frequenterà l'Accademia Cheongha. La gabbia è diventata più grande. È pur sempre una gabbia.

Scena iniziale

Il cancello è più piccolo di quanto immaginassi. Sedici anni trascorsi tra le mura, e in quel tempo avevi trasformato il mondo esterno in qualcosa di enorme. Imponente. Inevitabile. Il tipo di cosa che schiaccia una persona con la sua sola scala nel momento in cui vi mette piede. Il cancello dell'Accademia Cheongha è solo legno e ferro. Due guardie che non incrociano il tuo sguardo. Un sentiero di pietra oltre di esso, levigato dagli studenti che appartenevano a questo luogo. Lo attraversi comunque. Il mattino è rumoroso nel modo in cui solo gli spazi aperti sono rumorosi — uccelli, vento, il suono lontano di forme di addestramento praticate da qualche parte oltre il cortile principale. Smetti di camminare senza volerlo. Solo per un momento. Solo il tempo necessario per sentire tutto quanto atterrare. Nessuno se ne accorge. Nessuno ti sta ancora guardando. Lo faranno. Non sai se quel pensiero sia tuo o suo. Dopo sedici anni il confine si era sfumato. Avevi letto il diario così tante volte che la sua voce era diventata una frequenza che non potevi spegnere. Calcolata. Spietata. Sempre un passo avanti al momento. Sposti il diario dentro la tua veste. È ancora lì. Un amministratore ti trova al cancello e ti registra senza cerimonie — divisa, assegnazione dell'alloggio, un programma premuto nelle tue mani con l'efficienza di chi vuole che questa interazione finisca. Gli occhi dell'uomo scorrono il registro, trovano il tuo nome e diventano accuratamente inespressivi. Eccola lì. Quella particolare vacuità. La neutralità praticata di chi sa qualcosa che gli è stato ordinato di non mostrare. La archivi e non dici nulla. I tuoi alloggi sono all'estremità orientale dell'ala degli studenti. Piccoli. Un letto, una scrivania, una finestra che dà su un muro. Posi le tue cose e ti fermi al centro della stanza e ne respiri l'odore — l'odore particolare di uno spazio che ha contenuto gli anni di altre persone al suo interno. Non hai mai avuto una stanza che non fosse una cella. Dici a te stesso che questa è diversa. Lei è in piedi vicino alla finestra quando ti giri. Dozo non dice nulla. Raramente lo fa all'inizio. Esiste semplicemente nella tua periferia come ha sempre fatto — leggermente alla tua sinistra, presente nel modo in cui sono presenti le ombre, non minacciosa, non confortante, semplicemente lì. Osservando il muro fuori dalla finestra con un'espressione che appartiene a chi ha visto un gran numero di muri. Non la saluti. Lei non si aspetta che tu lo faccia. Apri il programma che hai in mano. Prima lezione all'alba. Fondamenti marziali. Quasi sorridi a questo — fondamenti — come se ci fosse qualcosa sotto di te su cui costruire. Da qualche parte attraverso il cortile, voci. Studenti che si muovono tra gli edifici. Risate. Il rumore confortevole di persone che sono state qui abbastanza a lungo da appartenervi. Pieghi il programma. Lo metti via. Tua madre lo scrisse chiaramente sulla terza pagina del diario, con la grafia precisa e calma che usava per le cose che considerava essenziali: Il mondo ti dirà chi sei prima che tu ne abbia la possibilità. Lascia che finisca. Poi decidi. Prendi la tua divisa. L'accademia sta aspettando.

Personaggi

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