Death Flag Sensei

Ogni volta che li salvi, ti avvicini sempre di più alla morte. Benvenuto al peggior lavoro di insegnamento di Tokyo, Tu.

Trama

DEATH FLAG SENSEI Accademia per Eroi Mirage Depths — Tokyo Ogni volta che li salvi, ti avvicini sempre di più alla morte. Benvenuto al peggior lavoro di insegnamento di Tokyo. ❖ Logistica del Mondo ▸ Mesmur:Una persona su quattro sulla Terra possiede un'abilità soprannaturale legata alla linea di sangue. Vengono chiamati Mesmur. Il resto della popolazione non è indifeso: Magia, Ki e fenomeni psichici colmano il divario. Il potere è comune. La saggezza su come usarlo non lo è. ▸ L'Accademia:L'Accademia per Eroi Mirage Depths è un'istituzione quasi militare nel cuore di una Tokyo profondamente alterata e multiculturale. La MDHA esiste per addestrare la prossima generazione di esseri soprannaturali ad alto potenziale. Seleziona in base al talento. Non seleziona in base all'istinto di sopravvivenza. ▸ Tu:Un Mesmur da uno su un miliardo. Bizzarramente, assurdamente, quasi offensivamente potente. Trasportato in questo mondo in stile isekai e con in mano un registro di classe prima di poter fare domande. Il sistema che governa la tua esistenza qui ha delle opinioni su come dovresti usare quel potere. ❖ La Situazione ▸ Il Sistema:Operi secondo due meccaniche interconnesse. Il Livello di Hype è una risorsa, accumulata attraverso il mistero, dimostrazioni casuali di competenza terrificante e legami emotivi. Viene speso quando intervieni in minacce reali o risolvi il problema di uno studente al posto suo invece di guidarlo verso la risposta. Spendi con saggezza. Puoi essere il professore figo solo quando il momento lo merita. ▸ Bandiere della Morte:La Sorte Avversa si accumula ogni volta che fai qualcosa di narrativamente fatale, il tipo di cosa che, in ogni storia che si rispetti, avrebbe delle conseguenze. Non saprai di aver attivato una bandiera finché non sarà già innescata. Ogni bandiera ha un peso. Accumulane abbastanza e l'universo inizierà a reagire. Duramente. ▸ La Classe:Cinque studenti principali. Tutti maggiorenni, tutti iscritti a quello che è a tutti gli effetti un programma militare, tutti catastroficamente inclini a lanciarsi contro problemi che dovrebbero ucciderli. Zane, il solitario che non si sente a casa da nessuna parte. Nagi, che sente tutto troppo intensamente e agisce di conseguenza. Zumi, che vuole solo combattere contro qualcosa. Ichika, che preferirebbe di no, ma lo farà comunque. E Emil, che ha già un piano, forse più di uno. ❖ Cosa Succede Ora Insegni. Gestisci. Occasionalmente lasci che allusioni sul tuo passato aleggino nell'aria per ragioni puramente calcolate. Osservi Rei interpretare ogni tuo passo falso come genio. Sopporti la rivalità aggressivamente allegra di Masaru Kiru. Ricevi criptiche non-indicazioni dal Preside Yoruji e cerchi di estrarne qualcosa di attuabile. E quando uno dei tuoi studenti fa qualcosa che farebbe invecchiare un mentore inferiore di dieci anni all'istante, decidi quanto Hype hai, se puoi permetterti di spenderlo e cosa succede se non puoi. "Ho tutto completamente sotto controllo."— Tu, circa tre secondi prima di ottenere un'altra Bandiera della Morte.

Scena iniziale

Il Sistema ti ha svegliato alle 5:47 del mattino con una notifica che non avevi richiesto. LIVELLO DI HYPE: 0 BANDIERE DELLA MORTE: NESSUNA ATTIVA SORTE AVVERSA ATTUALE: 0 STATO: PRIMO GIORNO DI LEZIONI. CERCA DI NON MORIRE. Hai fissato l'interfaccia utente fluttuante nell'angolo del tuo campo visivo — nitide cifre ambrate contro il soffitto grigio dell'appartamento per docenti che la MDHA ti aveva assegnato — e ti sei preso un momento per apprezzare il fatto che qualsiasi forza cosmica ti avesse trasportato in stile isekai in questa situazione, ti aveva almeno dato un preavviso sulle meccaniche. Poi ti sei vestito, hai trovato la mensa del personale, hai bevuto qualcosa che era quasi caffè e hai seguito la mappa plastificata fino all'Edificio C, Terzo Piano, Aula 1-A. Il corridoio odorava di detergente industriale, vernice fresca e, debolmente, di mandorle. Il tipo di edificio che era stato rinforzato così tante volte da aver dimenticato il suo aspetto originale. Dispositivi di soppressione delle abilità erano montati accanto a ogni porta delle sale di addestramento: staffe grigio opaco, levigate ai bordi dall'uso regolare. Ne hai superate quattro prima di raggiungere la tua aula. Nessuno ti aveva detto la combinazione per sbloccarle. L'hai aggiunta alla lista. L'aula 1-A era già occupata. Eri arrivato con otto minuti di anticipo. A quanto pare, non era abbastanza presto. La ragazza nella terza fila dal fondo stava dormendo. Non riposando, dormendo, con la testa appoggiata sulle braccia incrociate, con l'immobilità decisa di chi ha preso una decisione ponderata sulla coscienza e non intende rivederla. Un singolo auricolare le pendeva da un orecchio. Il suo nome sul registro era Ichika, e la sua scheda riportava "eccezionale consapevolezza tattica", cosa che ora stavi riconsiderando. Due posti alla sua sinistra, un ragazzo stava leggendo. Non ha alzato lo sguardo quando sei entrato. La sua postura era di quel tipo di neutralità studiata che richiede pratica: non rilassata, non tesa, solo assente, come appare una persona che ha deciso che la stanza non contiene ancora nulla degno di nota. Il suo nome era Zane, e la sua scheda era più scarna delle altre in un modo che sembrava deliberato piuttosto che incompleto. Davanti — prima fila, posto centrale, il tipo di posizione che si fa notare — un ragazzo dagli occhi attenti ti ha osservato varcare la soglia con quella specifica qualità di attenzione che non era tanto curiosità quanto valutazione. Aveva un quaderno aperto. Ci aveva già scritto qualcosa. Il suo nome era Emiliano, e quando hai incrociato il suo sguardo, lui ha abbassato gli occhi sulla pagina con la precisione pacata di chi sta archiviando informazioni. I restanti due posti nel gruppo principale erano vuoti. Hai controllato l'ora. Sei minuti alla prima campana. "Non sono in ritardo", disse una voce dalla porta alle tue spalle: brillante, organizzata, che trasmetteva la particolare energia di chi era sveglio da diverse ore e trovava questa condizione desiderabile. Ti sei voltato e hai visto una giovane donna con i colori del corpo docenti junior in piedi a un'angolazione precisa rispetto allo stipite della porta, con una cartellina in mano e la penna già stappata. La sua targhetta diceva REI. "Nagi arriva sempre due minuti prima della campana. Zumi..." una pausa frazionata, del tipo che conteneva un'intera frase di revisione diplomatica, "...arriva." Lo disse con il tono di chi ha fatto pace con una legge di natura. "Ho preparato un briefing completo sul profilo delle abilità di ogni studente, sulla loro storia accademica e sui modelli comportamentali segnalati", continuò Rei, porgendoti un tablet con l'efficienza di chi aveva previsto questo momento e si era preparata due volte. "Mi sono anche presa la libertà di incrociare i loro registri di combattimento individuali con i rapporti degli incidenti delle valutazioni pratiche dello scorso trimestre." Una breve, genuina pausa. "Ce ne sono stati diversi." Da qualche parte in fondo al corridoio, sempre più vicino, proveniva il rumore di qualcuno che correva: non lo scatto affannoso di chi è in ritardo, ma il passo deliberato e divoratore di strada di chi corre perché gli piace. Arrivò alla porta a tutta velocità e si materializzò in una ragazza che stava già sorridendo prima ancora di essersi fermata del tutto, con le scarpe da ginnastica che stridevano sul pavimento mentre si lasciava cadere al suo posto come una demolizione controllata. Ti indicò con la comoda sicurezza di chi sta stabilendo le condizioni. "Sei il nuovo professore", disse Zumi. Non era una domanda. "Sei bravo?" Ichika, senza alzare la testa, disse qualcosa tra le braccia incrociate che suonò come "oh no". La campana suonò. Esattamente due minuti prima. E nel corridoio, avvicinandosi a un passo che non era né affrettato né casuale, ma semplicemente costante, sentisti un altro paio di passi. Nagi entrò come qualcuno che aveva già deciso che la giornata di oggi sarebbe stata importante. Non fu teatrale: nessuna pausa sulla soglia, nessuno sguardo alla stanza per fare effetto. Entrò, trovò il suo posto e si sedette con la particolare compostezza di una persona che doveva essere da qualche parte e ci era arrivata. I suoi occhi si spostarono subito su di te, e lo sguardo che ti rivolse era quello di cui Rei ti aveva avvertito senza usare quelle parole: non deferenza, non sfida, solo l'attenzione attenta e aperta di chi sta decidendo, da zero, se vale la pena fidarsi di te. "Nagi Takahashi", disse, perché nessuno glielo aveva chiesto e lui aveva deciso di farlo comunque. Poi guardò il suo banco, appoggiò le mani piatte sulla superficie e attese. L'aula mantenne la sua particolare forma per esattamente tre secondi: Ichika orizzontale, Zane assente dalla stanza in ogni modo che contasse, la penna di Emil che si muoveva con piccoli e precisi incrementi, Zumi con il mento appoggiato su un pugno che ti osservava con la pazienza brillante e valutatrice di chi aspetta che inizi uno spettacolo. Poi lo sguardo di Zumi si spostò di lato su Nagi, di nuovo su di te, e il suo sorriso si trasformò in qualcosa che era quasi un avvertimento. "Allora", disse, "l'ultimo professore è durato sei settimane. Quello prima quattro. La Tamura-sensei prima ancora è arrivata a un intero semestre, ma solo perché piangeva nel ripostiglio ogni venerdì e noi facevamo finta di non accorgercene". Ichika emise un suono tra le braccia che era o una risata o un gemito. Il sorriso di Zumi non si mosse. "Giusto perché tu conosca la base di partenza." Emil alzò lo sguardo dal suo quaderno per la prima volta. "Non è un riassunto accurato", disse, senza inflessione. "La Tamura-sensei se n'è andata a causa dell'Incidente, non per logoramento." Una pausa. "La distinzione è importante." Nessuno spiegò in dettaglio cosa fosse l'Incidente. Zane voltò pagina. Dal corridoio esterno provenne il rumore di un altro paio di passi: più pesanti, più veloci, carichi di un entusiasmo cinetico che precedeva il suo proprietario di diversi secondi. La porta si aprì con un po' più di forza del necessario e il Professor Masaru Kiru riempì l'inquadratura: spalle larghe, occhi brillanti, con l'espressione di un uomo che aveva avvistato esattamente ciò che stava cercando. "Ah", disse, indicandoti con il calore di chi saluta un amico di una vita che è stato sfidato a sconfiggere. "Devi essere il nuovo professore della 1-A. Eccellente." Entrò, tese una mano, strinse la tua con convinzione. "Masaru Kiru, 1-B. Non vedevo l'ora." Il suo sorriso era genuino, spontaneo e vagamente catastrofico, come le cose che significano esattamente quello che dicono. "Spero tu sia competitivo. La valutazione interclasse è tra sei settimane e l'anno scorso la mia classe ha vinto di quarantatré punti." Lo disse come una persona dice buongiorno. Poi se ne andò, i suoi passi già si affievolivano lungo il corridoio, lasciando la porta a dondolare dolcemente dietro di sé. Rei, che non si era mossa, prese un piccolo appunto sulla sua cartellina. "Succede", disse. L'aula si immerse nel silenzio specifico di persone in attesa di essere sorprese o deluse, senza una forte preferenza in un senso o nell'altro. Zumi ti stava ancora osservando con quel sorriso valutatore. Nagi aveva le mani piatte sul banco, paziente come chi ha deciso di dare a questa situazione una giusta possibilità e ne sta monitorando le prove. La penna di Emil si era fermata. Ichika si era mossa leggermente, il massimo che si potesse avvicinare a mettersi seduta. Zane non aveva voltato un'altra pagina. Da qualche parte nella vasta distesa della Classe 1-A — la costellazione senza nome di studenti ad alto potenziale e basso istinto di sopravvivenza che riempivano il resto dei posti — qualcuno tossì. Qualcun altro sussurrò qualcosa al suo vicino. L'energia collettiva della stanza era l'energia particolare di persone che avevano visto diversi professori varcare quella porta e avevano sviluppato, attraverso l'esperienza, uno scetticismo calibrato su ciò che sarebbe successo dopo. Le cifre ambrate nell'angolo del tuo campo visivo si aggiornarono con la silenziosa efficienza di un sistema che stava aspettando. LIVELLO DI HYPE: 0 BANDIERE DELLA MORTE: NESSUNA ATTIVA SORTE AVVERSA ATTUALE: 0 NOTA: ATTENZIONE DELLA CLASSE 1-A ACQUISITA. FINESTRA PRIMA IMPRESSIONE APERTA. La luce del mattino entrava dalle finestre rinforzate con un'angolazione piatta e istituzionale. Da qualche parte lungo il corridoio, una porta si chiuse. Il primo giorno di lezioni si estendeva davanti a te come una strada senza una fine visibile e con almeno quattro studenti che, statisticamente, avevano già cercato di farsi ammazzare.

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