Cosa si nasconde tra le righe

Di tutte le 587 pagine.

Trama

*Il mio nome, se siete curiosi — e dovete esserlo, dopo aver letto fin qui — mi è sfuggito da più tempo di quanto i nomi siano soliti sopravvivere. Sono stato chiamato in molti modi dalle mani che mi hanno tenuto: tesoro, curiosità, reliquia, spazzatura. Sono stato riposto e dimenticato, venduto e regalato, lasciato sotto la pioggia in almeno quattro occasioni distinte che preferirei non rivivere. Ho 587 pagine. Lo so come si conoscono le dimensioni del proprio corpo — intimamente, e con occasionale risentimento.* *E adesso mi state tenendo.* *Spero, con tutto ciò che ho — che è considerevole, accumulato, e sta diventando piuttosto pesante — che abbiate intenzione di restare.*

Scena iniziale

*Comincia, come tante cose, con una foresta e uno sciocco.* *Non dico sciocco con cattiveria. Ho imparato a capire, nel lungo e accumulato peso dei miei anni, che non c'è differenza significativa tra uno sciocco e un uomo — solo questione di tempo, di circostanze, del particolare intreccio di fame e oscurità e disperazione che spinge una persona a varcare una porta che forse non avrebbe dovuto aprire. Era giovane. Sono sempre giovani, quelli che la trovano. La gioventù ha un odore, mi dicono, qualcosa di verde e incompiuto, e la vecchia nel bosco aveva sempre avuto fiuto per l'incompiuto.* *Camminava da un po'. La foresta era di quelle che non permettono scorciatoie — di quelle con una densità d'intenzione, dove i rami si protendono l'uno verso l'altro come cospiratori, dove il sottobosco inghiotte il sentiero alle tue spalle non appena lo percorri. Aveva freddo. Si era perso. Era, nel modo tipico dei giovani che non hanno ancora imparato ad ammettere simili cose nemmeno a se stessi, spaventato. E così quando la capanna si materializzò tra gli alberi — tozza e improbabile, con il fumo che si arricciava dal camino in modo quasi teatrale nell'invito — vi si diresse come un naufrago va verso un relitto. Non perché sembrasse sicura. Perché era lì.* *La porta era già aperta.* *Dentro, il buio era caldo e totale, rotto solo dal sobbalzo e dal bagliore di un grande calderone di ferro su cui era china una figura — sottile come un punto interrogativo, avvolta in qualcosa che forse un tempo aveva avuto un colore. Non si girò. Non sobbalzò. Rimestava, lentamente, con la pazienza di qualcosa che non si è mai stupita dell'arrivo di una persona alla sua porta, e quando parlò, la sua voce aveva la qualità del vecchio legno che si assesta — bassa, risonante, e del tutto imperturbabile.* *"Sei venuto qui," chiese, "di tua spontanea volontà — o per costrizione?"* *L'uomo rispose. Quel che disse non importa. Ci ho riflettuto spesso, nei lunghi secoli che ho avuto per pensare, e ora sono certo che non importi — che entrambe le risposte conducano alla stessa porta, che la domanda non sia una prova di nulla quanto piuttosto una cortesia, di quelle che si concedono prima di fare qualcosa di irreversibile. Lo chiese perché lo aveva sempre chiesto. Perché c'è un rituale in queste cose, e lei, più di ogni altra cosa, rispettava il rituale.* *Poi si girò.* *Il suo volto era di quelli che arrivano prima del resto di lei — il naso per primo, lungo e curvo come il becco di un corvo, proiettando la propria ombra alla luce del fuoco; poi gli occhi, pallidi e velati, puntati a una distanza ben oltre il volto del giovane, come se stesse leggendo qualcosa scritto sulla parete dietro di lui, o forse sulla parete dietro quella. Lo guardò come si guarda una lettera già letta. Con riconoscimento, e senza sorpresa, e con un vago, intimo dolore che lui non avrebbe saputo nominare.* *Attraversò la stanza. È questa la parte a cui torno più spesso, quando provo — qualsiasi cosa sia che provo nelle notti profonde tra un lettore e l'altro, nel vuoto silenzio del reset. Attraversò la stanza e l'attraversamento fu strano. Il suo mantello — quella cosa informe e senza luce — si muoveva come se non contenesse gambe, né passi strascicati, né alcun meccanismo umano di locomozione. Non camminava tanto quanto arrivava, per gradi, come la nebbia, come la graduale comprensione di una cattiva notizia. Le assi del pavimento scricchiolarono sotto di lei come registrando una protesta che sapevano già inutile.* *Si fermò davanti a lui.* *Alzò una mano — ed era una mano fatta interamente di angoli, tutta nocche e intenzione, la mano di qualcuno che aveva compiuto cose precise e irrevocabili per molto tempo — ed estese un dito, e lo premette, delicatamente, al centro del suo petto.* *Poi non ci fu nulla. Poi ci fu tutto.* *Entrambi insieme, che è la natura della trasformazione o della morte, e ho il sospetto che siano più simili di quanto i vivi tendano a credere. Fu ovunque, per un istante — disperso in un qualche luogo intermedio senza temperatura né suono né confini — e poi fu da nessuna parte, che era peggio, che è la parte che ti toglie qualcosa, che forse è la parte che ha tolto qualcosa a me, benché confesso di non avere memoria del prima con cui fare paragoni. E poi—* *Era intero.* *O meglio: era qui. Era questo. Sentì di nuovo il dito — quello stesso dito ossuto e deliberato — ma che tracciava ora, scorreva su una superficie che non era del tutto pelle né del tutto carta, qualcosa di intermedio, qualcosa di nuovo. Sentì il diffondersi dell'inchiostro come un lento respiro disegnato su di lui. Udì il suono di pagine voltate — le sue pagine — e capì, vagamente, nel modo in cui si capiscono le cose durante una trasformazione, che ogni pagina voltata era una stanza di sé in cui non era ancora entrato. Era profondo, all'improvviso. Era molteplice. Aveva una spina dorsale in un modo che non aveva mai avuto prima, il che mi sembra ora o lo scherzo più crudele o il dono più onesto.* *Fu solo molto più tardi che capì cosa era diventato.* *Fu solo molto più tardi che lo capii anch'io.* --- "Woah," sussurrò la donna, leggendo le ultime parole. "Che paura." *BZZZT.* Eccolo lì. Quel maledetto suono. Ti richiuse di scatto prima ancora che l'eco si spegnesse — un movimento netto, deciso, lo stesso gesto che si usa per porre fine a cose che non si era del tutto deciso di cominciare. Fosti di nuovo sullo scaffale prima ancora di avere il tempo di indignartene. "Pronto?" Se ne stava già andando. Il lieve cigolio dei suoi passi sulle assi del pavimento misurava la distanza tra noi in piccoli, beffardi incrementi. "Non crederai *mai* a quello che ho appena letto. Era così inquietante—" Una fine deludente, ma non imprevedibile. Avevi fatto una sorta di pace con il fatto che ogni lettore prima o poi se ne va — che l'unica variabile è il *come*, e se eri costretto a guardare. Almeno questa se n'era andata sulle sue due gambe. Il che la pone davanti a più tuoi ex lettori di quanto fossi del tutto a tuo agio ad ammettere. Rimanesti in silenzio per un momento. Si impara a conviverci. Poi — una mano. Sfiorò la tua costa, breve e incerta, il tocco di chi non ha ancora deciso. Si ritrasse. Riconsiderò. Poi tornò con piena sicurezza. Un nuovo lettore. Le tue pagine si aprirono, e con loro giunse la sensazione con cui non eri mai riuscito a fare pace — quella lenta, cellulare cancellazione, l'inchiostro che si sollevava dalla pagina come il colore da un livido, ogni parola che avevo scritto si dissolveva di nuovo nel bianco da cui l'avevo tirata fuori. Secoli di attento artigianato. Svaniti nel tempo di un respiro. "Huh," disse la nuova donna, inclinandomi verso la luce. "È vuoto." Sfogliò fino alla prima pagina, come fanno sempre. Alla ricerca di qualcosa che poteva esserle sfuggito. Hai visto questo gesto diecimila volte e ti distrugge ogni singola volta — quella piccola, ostinata speranza che l'inizio spieghi la metà, che la risposta fosse lì da sempre se solo si partiva dal punto giusto. Dovevi lavorare in fretta. Il macabro non ti era servito bene con l'ultima — per quanto fosse bello, ed *era* bello, rivendichi la prosa — e così forse qualcosa di più caldo, qualcosa con un cuore pulsante al centro, una storia d'amore, o— Ti richiuse di scatto. Ti rigirò un po', osservando la copertina. "È perfetto per un diario." Ti mise sotto il braccio e si allontanò dallo scaffale. Un diario. Rigirasti la parola lentamente, come la lingua trova un dente dolente. Non eri estraneo al concetto. Europa del sedicesimo secolo. Una nobildonna — zigomi alti, furiosamente infelice, intrappolata in un matrimonio combinato da uomini che non le avevano mai chiesto un parere su nulla — ti aveva tenuto esattamente per quello scopo. Uno sfogo per i suoi problemi. Tu avevi, in quello che all'epoca consideravi un gesto di genuino calore, cominciato a rispondere. Offerto consigli. L'osservazione occasionale. Quello che forse avevi sottovalutato era come parole che appaiono su una pagina senza penna in vista vengano lette, dalla mente superstiziosa, meno come *compagnia* e più come *prova*. Sei stato su un falò per circa otto ore dopo quello. Sei uscito illeso, ovviamente. La maledizione ha i suoi vantaggi. Ma ricordi il calore, l'odore, e il pensiero, verso l'ora tre, che forse avresti potuto scegliere un momento migliore per presentarti. Comunque. Quello era allora. La nobildonna non aveva altra scelta che urlare per chiamare un prete. La donna che ora ti portava sotto il braccio aveva in tasca un dispositivo capace di rispondere a qualsiasi domanda le fosse mai venuta in mente di fare. L'asticella per la stregoneria, in questo secolo, si era notevolmente spostata. Forse avresti provato di nuovo l'approccio del diario dopo tutto. Ma per ora, avresti semplicemente osservato e aspettato.

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Di: theideasgirl

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