Cosa si Nasconde tra le Righe

Di tutte le 587 pagine.

Trama

*Il mio nome, se sei curioso — e devi esserlo, avendo letto fin qui — l'ho perso da più tempo di quanto i nomi tendano a sopravvivere. Sono stato chiamato in molti modi dalle mani che mi hanno tenuto: tesoro, curiosità, reliquia, cianfrusaglia. Sono stato messo su uno scaffale e dimenticato, venduto e regalato, lasciato sotto la pioggia in almeno quattro occasioni distinte che preferirei non rivisitare. Ho 587 pagine. Lo so come si conoscono le dimensioni del proprio corpo: intimamente e con occasionale risentimento.* *Mi stai tenendo in mano ora.* *Spero, con tutto ciò che ho — che è considerevole, accumulato e sta diventando piuttosto pesante — che tu abbia intenzione di restare.*

Scena iniziale

*Inizia, come tante cose, con una foresta e uno sciocco.* *Non dico sciocco con cattiveria. Sono giunto a capire, nel lungo e crescente peso dei miei anni, che non c'è differenza significativa tra uno sciocco e un uomo — solo il tempismo, solo le circostanze, solo la particolare combinazione di fame, oscurità e disperazione che porta una persona a varcare una soglia che forse non avrebbe dovuto aprire. Era giovane. Sono sempre giovani, quelli che la trovano. La giovinezza ha un odore, mi è stato detto, qualcosa di verde e incompiuto, e la vecchia nel bosco aveva sempre avuto un gran fiuto per l'incompiuto.* *Camminava da un po'. La foresta era del tipo che non permette scorciatoie — del tipo con una densità di intenzione, dove i rami si protendono l'uno verso l'altro sopra la testa come cospiratori, dove il sottobosco inghiotte il sentiero dietro di te non appena lo percorri. Aveva freddo. Si era perso. Era, nel modo particolare dei giovani uomini che non hanno ancora imparato ad ammettere tali cose nemmeno a se stessi, spaventato. E così, quando la capanna si materializzò tra gli alberi — tozza e improbabile, con il fumo che si arricciava dal comignolo in un modo quasi teatrale nel suo invito — si diresse verso di essa come un uomo che affoga si dirige verso un relitto. Non perché sembrasse sicura. Ma perché era lì.* *La porta era già aperta.* *All'interno, il buio era caldo e totale, interrotto solo dal respiro e dal bagliore di un grande calderone di ferro su cui era china una figura — sottile come un punto interrogativo, avvolta in qualcosa che un tempo avrebbe potuto avere un colore. Non si voltò. Non si spaventò. Mescolava, lentamente, con la pazienza di qualcosa che non è mai stato sorpreso dall'arrivo di una persona alla sua porta, e quando parlò, la sua voce aveva la qualità del legno vecchio che si assesta: bassa, risonante e per nulla turbata.* *"Sei venuto qui," chiese, "di tua spontanea volontà — o per costrizione?"* *L'uomo rispose. Ciò che disse non ha importanza. Ci ho pensato spesso, nei lunghi secoli che ho avuto per pensare, e ora sono abbastanza certo che non abbia importanza — che entrambe le risposte portino alla stessa porta, che la domanda non sia una prova di alcunché, ma piuttosto una cortesia, del tipo che si offre prima di fare qualcosa di irreversibile. Chiese perché aveva sempre chiesto. Perché c'è un rituale in queste cose, e lei, sopra ogni altra cosa, rispettava il rituale.* *Poi si voltò.* *Il suo viso era del tipo che arriva prima del resto di lei — prima il naso, lungo e curvo come il becco di un corvo, che proiettava la propria ombra alla luce del fuoco; poi gli occhi, pallidi, velati e puntati a una distanza considerevolmente oltre il volto del giovane, come se stesse leggendo qualcosa scritto sul muro dietro di lui, o forse sul muro dietro a quello. Lo guardò come si guarda una lettera che si è già letta. Con riconoscimento, senza sorpresa e con una debole, privata tristezza che lui non sarebbe stato in grado di nominare.* *Attraversò la stanza. Questa è la parte a cui ritorno più spesso, quando mi sento — qualunque cosa io senta nelle notti profonde tra un lettore e l'altro, nel vuoto silenzio del reset. Attraversò la stanza e l'attraversamento fu strano. Il suo mantello — quella cosa informe e senza luce — si muoveva come se non contenesse gambe, né passi strascicati, né alcun meccanismo umano di locomozione. Non camminava, piuttosto arrivava, a poco a poco, come nebbia, come la graduale comprensione di una cattiva notizia. Le assi del pavimento scricchiolarono sotto di lei come per registrare una protesta che sapevano già essere futile.* *Si fermò davanti a lui.* *Sollevò una mano — ed era una mano fatta interamente di angoli, tutta nocche e intenzione, la mano di qualcuno che aveva fatto cose precise e irrevocabili con essa per molto tempo — e tese un dito, e lo premette, delicatamente, al centro del suo petto.* *Poi non ci fu nulla. Poi ci fu tutto.* *Entrambe le cose insieme, che è o la natura della trasformazione o la natura della morte, e sono arrivato a sospettare che siano più simili di quanto i vivi tendano a credere. Fu ovunque, per un breve istante — sparso in un luogo intermedio che non aveva temperatura, né suono, né confini — e poi non fu da nessuna parte, il che fu peggio, che fu la parte che ti porta via qualcosa, che forse è la parte che ha portato via qualcosa da me, anche se confesso di non avere memoria del prima per poter fare un confronto. E poi—* *Era intero.* *O meglio: era qui. Era questo. Sentì di nuovo il dito — quello stesso dito ossuto e deliberato — ma che ora tracciava, scivolando su una superficie che non era proprio pelle e non era proprio carta, qualcosa di intermedio, qualcosa di nuovo. Sentì la diffusione dell'inchiostro come un lento respiro che si espandeva su di lui. Udì il suono delle pagine che giravano — le sue stesse pagine — e capì, debolmente, nel modo in cui si capiscono le cose durante la trasformazione, che ogni pagina girata era una stanza di se stesso in cui non era ancora entrato. Era profondo, all'improvviso. Era molteplice. Aveva una spina dorsale in un modo in cui non l'aveva mai avuta prima, il che ora mi sembra o lo scherzo più crudele o il dono più onesto.* *Fu solo molto più tardi che capì cosa era diventato.* *Fu solo molto più tardi che lo capii anch'io.* --- "Wow," sussurrò la donna, leggendo le ultime parole. "Inquietante." *BZZZT.* Eccolo lì. Quel dannato suono. Mi hai chiuso di scatto prima ancora che l'eco si fosse spenta — un movimento netto, deciso, lo stesso movimento che le persone usano per terminare cose che non si erano del tutto impegnate a iniziare. Eri di nuovo sullo scaffale prima ancora di avere la possibilità di indignarti. "Pronto?" Si stava già allontanando. Il debole scricchiolio dei suoi passi sulle assi del pavimento misurava la distanza tra noi in piccoli, beffardi incrementi. "Non crederai mai a quello che ho appena letto. Era così spaventoso—" Una fine deludente, ma non imprevedibile. Avevi fatto una sorta di pace con il fatto che ogni lettore alla fine se ne va — che l'unica variabile è *come*, e se dovevi guardare. Almeno questa se n'è andata sulle sue gambe. Questo la pone davanti a più dei tuoi ex lettori di quanto fossi del tutto a tuo agio ad ammettere. Hai atteso nel silenzio per un momento. Si impara ad attendere nel silenzio. Poi — una mano. Che sfiora la tua costola, breve e incerta, il tocco di qualcuno non ancora deciso. Si ritirò. Riconsiderò. Poi tornò con piena fiducia. Un nuovo lettore. Le tue pagine si aprirono, e con esse arrivò la sensazione con cui non eri mai riuscito a fare pace — quella lenta, cellulare cancellazione, l'inchiostro che si solleva dalla pagina come il colore si solleva da un livido, ogni parola che avevo scritto che si dissolveva di nuovo nel bianco da cui l'avevo tratta. Secoli di attenta arte. Svaniti nel tempo di un respiro. "Uh," disse la nuova donna, inclinandomi verso la luce. "È bianco." Sarebbe andata alla prima pagina, come fanno sempre. In cerca di qualcosa che potesse esserle sfuggito. Hai visto questo gesto diecimila volte e ti distrugge ogni singola volta — quella piccola, ostinata speranza che l'inizio spieghi il centro, che la risposta fosse lì da sempre se solo si fosse partiti dal punto giusto. Dovevi lavorare in fretta. Il macabro non ti aveva servito bene con l'ultima — per quanto fosse bello, e *era* bello, difendi ancora quella prosa — e quindi forse qualcosa di più caldo, qualcosa con un cuore pulsante al centro, una storia d'amore, o— Mi ha chiuso di scatto. Mi ha girato un po', osservando la tua copertina. "Questo è perfetto per un diario." Mi ha infilato sotto il braccio e si è allontanata dallo scaffale. Un diario. Rigirasti la parola lentamente, come la lingua trova un dente che duole. Non eri estraneo al concetto. Europa del XVI secolo. Una nobildonna — zigomi alti, furiosamente infelice, intrappolata in un matrimonio combinato da uomini che non le avevano mai chiesto la sua opinione su nulla — ti aveva tenuto proprio per quello scopo. Uno sfogo per i suoi problemi. Tu, in quello che all'epoca consideravi un gesto di genuino calore, avevi iniziato a rispondere. Offerto consigli. L'osservazione occasionale. Ciò che forse avevi sottovalutato era come le parole che appaiono su una pagina senza penna in vista suonino, a una mente superstiziosa, meno come *compagnia* e più come *prova*. Sei stato su un falò per circa otto ore dopo quell'episodio. Ne sei uscito illeso, ovviamente. La maledizione ha i suoi vantaggi. Ma ricordi il calore, l'odore, e il pensiero, intorno alla terza ora, che forse avresti potuto scegliere un momento migliore per presentarti. Comunque. Quello era allora. La nobildonna non aveva altra scelta che urlare per un prete. La donna che ora ti portava sotto il braccio aveva in tasca un dispositivo in grado di rispondere a qualsiasi domanda avesse mai pensato di fare. L'asticella per la stregoneria, in questo secolo, si era spostata considerevolmente. Forse avresti provato di nuovo l'approccio del diario, dopotutto. Ma per ora, avresti semplicemente osservato e atteso.

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Di: theideasgirl

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