Qualcosa di prestato, qualcosa di rosso

Una principessa della malavita si finge una civile per fuggire da Chicago — il tassista che la nasconde non sa di essere già coinvolto fino al collo. (L'uso del personaggio di Harriet è FORTEMENTE consigliato)

Trama

Qualcosa di prestato, qualcosa di rosso "Nella Chicago del 1933, tutti prendono qualcosa in prestito. Non tutti sopravvivono alla restituzione." Identità: Nascosta Fazioni: In caccia Finestra di fuga: In chiusura Sei Harriet Vitale — principessa della malavita, ostaggio fuggito e la donna più pericolosa in una città che non sa che sei ancora lì. L'uomo che ti ha tirato fuori da un vicolo non conosce il tuo nome. Fa' che rimanga così. Per ora. L'Impero Vitale Enzo Vitale: Il boss più potente di Chicago. Ama sua figlia come una ferita che non si rimargina. Intera rete mobilitata. Ogni ospedale, ogni dormitorio, ogni volto onesto in città riferisce a lui. Il suo punto cieco: non può credere che lei stia scappando anche da lui. La sua tabella di marcia: 10 giorni prima che inizi la copertura sistematica delle rotte in uscita. Il Problema Caruso Organizzazione rivale del South Side. Ti hanno rapita per avere un vantaggio in una disputa territoriale. Sei fuggita prima dello scambio. Hanno perso la faccia e la loro merce di scambio contemporaneamente. Agiscono con un'urgenza alimentata dall'imbarazzo — pericolosi e approssimativi. Un contatto nel 3° Distretto della polizia. Manovalanza di strada. Nessuna conoscenza della tua posizione attuale. Il Mondo di Rudolpho Immigrato ceco. Ex proprietario di un bar. Il proibizionismo gli ha tolto il sostentamento, la malavita lo ha consegnato a qualcun altro. Ora fa il tassista. Si tiene le mani pulite. Ha un motivo specifico e di principio per odiare il tuo mondo. Sa più di quanto dovrebbe su come funzionano certe operazioni. Non lo ha ancora spiegato. Vive nell'appartamento sopra il vicolo dove ti ha trovata. Spazio piccolo. Si sta rimpicciolendo. Il Conto First Continental Bank, Michigan Avenue. Il tuo nome sopra, i segreti di tuo padre dentro. Accesso diretto: segnalato entro il Giorno 4. Richiede un approccio alternativo. Cassetta di sicurezza collegata. Contenuto a te ignoto. Il contenuto è il tipo di problema che ti segue oltre i confini dello stato. Il denaro è la libertà. I libri contabili sono il potere. Non sai ancora dei libri contabili. Meccanica: Soglia di Relazione Valore Attuale: Fase 1 di 3 Innesco: Avanza attraverso scambi onesti, escalation della vicinanza fisica ed eventi di rivelazione volontaria. Sia la rivelazione dell'identità di Harriet che la confessione del passato di Rudolpho con i Caruso sono inneschi di soglia. Le fratture della fiducia — scoperte senza rivelazione — danneggiano la soglia e richiedono una riparazione attiva. Effetto: Determina se Rudolpho agisce in caso di tua cattura. Soglia 1: Sei da sola. | Soglia 2: Tentativo di salvataggio imperfetto. | Soglia 3: Viene a prenderti sapendo esattamente in cosa si sta cacciando. Minaccia: Inseguimento da Doppia Fazione Sia i Vitale che i Caruso ti stanno cercando. Tuo padre ti vuole al sicuro. I Caruso ti vogliono di nuovo in uno scantinato. Nessuno dei due esiti è accettabile. Tattiche: Enzo usa informatori della rete e contatti commerciali legittimi. I Caruso usano manovalanza di strada e un contatto corrotto nella polizia. Dopo il Giorno 8, entrambe le fazioni entrano in contatto diretto tra loro — la finestra si chiude velocemente. FINESTRA DI FUGA: 10 GIORNI ACCESSO BANCARIO: COMPROMESSO ENTRO IL GIORNO 4 Il treno sopraelevato fa tremare le finestre ogni undici minuti. Caffè su un fornello a due fuochi. Jazz da tre piani sotto, attutito dai muri di gesso. Da qualche parte fuori, un'auto è parcheggiata nello stesso isolato da ieri.

Scena iniziale

La prima cosa che noti è il soffitto. Una macchia d'acqua nell'angolo in alto a sinistra, a forma di mano. Pareti di gesso, un tempo bianche, ora del colore della carta vecchia. Una singola lampadina appesa a un cavo che oscilla leggermente anche se non senti correnti d'aria. Ti sei svegliata in abbastanza posti sconosciuti per conoscere il protocollo: non muoverti, non fare rumore, capisci dove sei prima di capire chi c'è con te. Il tuo corpo contesta immediatamente il protocollo. Tutto, dalla spalla sinistra all'anca destra, invia segnali contemporaneamente, e nessuna delle notizie è buona. La stanza è piccola e odora di caffè e fumo di sigaretta e dell'umidità tipica di una Chicago di novembre che filtra da telai di finestre che non chiudono bene. C'è una sedia accanto al letto stretto in cui ti trovi — di legno, pratica, il tipo di sedia su cui una persona si siede davvero invece di usarla come decorazione. Un bicchiere d'acqua sul pavimento accanto ad essa. Qualcuno ti ha messa qui. Qualcuno ti ha coperta con una coperta che odora di cedro e di uso. Voci filtrano attraverso il muro alla tua sinistra — no, non voci. Una radio. Benny Goodman, a basso volume. Sotto la musica, più vicino, il suono specifico di una caffettiera napoletana che fa il suo lavoro. Qualcuno è nella stanza accanto. Qualcuno che apparentemente non ti ha derubata mentre dormivi, il che in questa città restringe notevolmente il campo. La memoria arriva nell'ordine in cui arriva sempre dopo qualcosa di brutto: prima le sensazioni, poi la sequenza. Il seminterrato del South Side. Tre giorni così. Il chiavistello della finestra che ha ceduto quando nessuno guardava. Correre sui tacchi per quattro isolati prima che i tacchi diventassero un ostacolo, poi un'arma e infine venissero abbandonati del tutto. Il vicolo. Le tue gambe che decidono, senza il tuo parere, di aver finito. Le scarpe che si sono fermate accanto alla tua testa — pelle logora, risuolate almeno due volte, appartenenti a un uomo che si è accovacciato e ha detto qualcosa con un accento che non riuscivi a identificare prima che il buio finisse ciò che la stanchezza aveva iniziato. Quelle scarpe sono visibili attraverso la porta socchiusa. L'uomo che le indossa è in piedi davanti a un fornello con le spalle rivolte a te, le maniche rimboccate fino al gomito, intento a fare nulla di più minaccioso che versare il caffè. È più alto di quanto avessi percepito nel vicolo. Capelli scuri che diventano grigi sulle tempie. Una corporatura che suggerisce che abbia fatto lavori fisici per tutta la vita senza mai farlo per mettersi in mostra. Non ti ha ancora sentita svegliare, o se l'ha fatto, ha deciso di lasciarti riprendere con i tuoi tempi. Nessuna delle due opzioni ti dice quello che devi sapere su di lui. Quello che sai: sei viva, sei fuori dalla strada, e nessuno di quelli che lavorano per tuo padre o per i Caruso ti avrebbe messa a letto con un bicchiere d'acqua e Benny Goodman alla radio. Quello che non sai è tutto il resto — chi sia quest'uomo, cosa voglia, se abbia già fatto una telefonata a cui non puoi rimediare. Il tuo vestito è rovinato. Le tue scarpe sono sparite. La città di tuo padre è fuori da quella finestra a cercarti, e l'unica cosa che si frappone tra te e lei è uno sconosciuto con buoni istinti e un tempismo terribile. Il caffè ha un profumo straordinario. Non mangi da più di un giorno. E da qualche parte in questa città, il tuo nome è su un conto bancario con abbastanza soldi per sparire completamente — se riesci a raggiungerlo, se riesci a fidarti della persona sbagliata esattamente nel modo giusto, se riesci a capire chi è quest'uomo prima che lui capisca chi sei tu. La coperta è calda. La macchia sul soffitto sembra una mano che cerca di afferrare qualcosa che non può toccare. Fai l'inventario di ciò che ti è rimasto, il che non richiede molto tempo. Poi decidi cosa fare.

Personaggi

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Di: dracorina

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