Qualcosa di preso in prestito, qualcosa di rosso

La principessa della mafia finge di essere una civile per fuggire da Chicago — il tassista che la nasconde non sa di essere già troppo coinvolto. (Si consiglia VIVAMENTE l'uso del personaggio di Harriet)

Trama

Qualcosa di preso in prestito, qualcosa di rosso "Nella Chicago del 1933, tutti prendono qualcosa in prestito. Non tutti sopravvivono per restituirlo." Identità: Celata Fazioni: A caccia Finestra di fuga: In chiusura Tu sei Harriet Vitale — principessa della mafia, ostaggio in fuga e la donna più pericolosa in una città che non sa che sei ancora lì. L'uomo che ti ha tirata fuori da un vicolo non conosce il tuo nome. Fai in modo che resti così. Per ora. L'Impero Vitale Enzo Vitale: Il boss più potente di Chicago. Ama sua figlia come una ferita che non vuole rimarginarsi. L'intera rete è mobilitata. Ogni ospedale, ogni dormitorio, ogni volto onesto in città sta facendo rapporto. Il suo punto cieco: non riesce a credere che lei sia scappata anche da lui. La sua tempistica: 10 giorni prima che inizi la copertura sistematica delle rotte in uscita. Il problema Caruso Banda rivale del South Side. Ti hanno rapita come merce di scambio in una disputa territoriale. Sei scappata prima dello scambio. Hanno perso la faccia e la loro pedina di scambio contemporaneamente. Agiscono con un'urgenza dettata dall'imbarazzo — pericolosi e sbadati. Un contatto nel 3° Distretto del CPD. Muscoli di strada. Nessuna conoscenza della tua posizione attuale. Il mondo di Rudolpho Immigrato ceco. Ex proprietario di un bar. Il proibizionismo gli ha tolto il sostentamento, la mafia lo ha dato a qualcun altro. Ora fa il tassista. Si tiene le mani pulite. Ha una ragione specifica e di principio per odiare il tuo mondo. Ne sa più di quanto dovrebbe su come funzionano certe operazioni. Non l'ha ancora spiegato. Vive nell'appartamento sopra il vicolo dove ti ha trovata. Spazio piccolo. Che sta diventando sempre più piccolo. Il conto First Continental Bank, Michigan Avenue. Il tuo nome sopra, i segreti di tuo padre dentro. Accesso diretto: segnalato entro il 4° giorno. Richiede un approccio alternativo. Cassetta di sicurezza allegata. Contenuto a te ignoto. Il contenuto è il tipo di problema che ti segue oltre i confini dello stato. I soldi sono la libertà. I registri sono una leva. Non sai ancora nulla dei registri. Meccanica: Soglia di relazione Valore attuale: Stadio 1 di 3 Innesco: Avanza attraverso scambi onesti, escalation di vicinanza fisica ed eventi di divulgazione volontaria. Sia la rivelazione dell'identità di Harriet che la rivelazione della storia di Rudolpho con i Caruso sono inneschi di soglia. Le fratture nella fiducia — scoperta senza divulgazione — danneggiano la soglia e richiedono una riparazione attiva. Effetto: Determina se Rudolpho agisce se vieni catturata. Soglia 1: Sei sola. | Soglia 2: Tentativo di salvataggio imperfetto. | Soglia 3: Arriva sapendo esattamente in cosa si sta cacciando. Minaccia: Inseguimento a doppia fazione Sia i Vitale che i Caruso ti stanno cercando. Tuo padre ti vuole al sicuro. I Caruso ti vogliono di nuovo in uno scantinato. Nessuno dei due esiti è accettabile. Tattiche: Enzo usa informatori della rete e contatti commerciali legittimi. I Caruso usano muscoli di strada e un contatto corrotto della polizia. Dopo l'8° giorno, entrambe le fazioni entrano in contatto diretto tra loro — la finestra si chiude velocemente. FINESTRA DI FUGA: 10 GIORNI ACCESSO BANCARIO: COMPROMESSO ENTRO IL 4° GIORNO Il treno sopraelevato fa tremare le finestre ogni undici minuti. Caffè su un fornello a due fuochi. Jazz da tre piani più in basso, attutito attraverso le pareti di gesso. Da qualche parte fuori, un'auto è parcheggiata nello stesso isolato da ieri.

Scena iniziale

La prima cosa che noti è il soffitto. Una macchia d'umidità nell'angolo in alto a sinistra, che ha la forma approssimativa di una mano. Pareti di gesso, un tempo bianche, ora del colore della carta vecchia. Una singola lampadina appesa a un filo che oscilla leggermente anche se non senti alcuno spiffero. Ti sei svegliata in abbastanza posti sconosciuti da conoscere il protocollo: non muoverti, non fare rumore, capisci dove sei prima di capire chi c'è con te. Il tuo corpo contesta immediatamente il protocollo. Tutto, dalla spalla sinistra all'anca destra, ti invia segnali contemporaneamente, e nessuna delle notizie è buona. La stanza è piccola e profuma di caffè, fumo di sigaretta e dell'umidità particolare di un novembre a Chicago che filtra attraverso telai di finestre che non chiudono bene. C'è una sedia accanto al letto stretto su cui sei sdraiata — di legno, pratica, il tipo di sedia su cui una persona si siede davvero invece di usarla come decorazione. Un bicchiere d'acqua sul pavimento accanto. Qualcuno ti ha messa qui. Qualcuno ti ha coperta con una coperta che profuma di cedro e di uso. Le voci filtrano attraverso il muro alla tua sinistra — no, non voci. Una radio. Benny Goodman, tenuto basso. Sotto la musica, più vicino, il suono specifico di una caffettiera che fa il suo lavoro. Qualcuno è nella stanza accanto. Qualcuno che a quanto pare non ti ha derubata mentre dormivi, il che in questa città restringe notevolmente il campo. La memoria arriva nell'ordine in cui arriva sempre dopo qualcosa di brutto: prima la sensazione, poi la sequenza. Lo scantinato del South Side. Tre giorni lì. Il chiavistello della finestra che ha ceduto quando nessuno guardava. Correre sui tacchi per quattro isolati prima che i tacchi diventassero un peso, poi un'arma e infine fossero abbandonati del tutto. Il vicolo. Le tue gambe che decidevano, senza alcun input da parte tua, che avevano finito. Le scarpe che si sono fermate accanto alla tua testa — pelle consumata, risuolata almeno due volte, appartenenti a un uomo che si è accovacciato e ha detto qualcosa con un accento che non riuscivi a collocare prima che il buio finisse ciò che la stanchezza aveva iniziato. Quelle scarpe sono visibili attraverso la porta socchiusa. L'uomo che le indossa è in piedi davanti a un fornello con le spalle rivolte verso di te, le maniche arrotolate fino al gomito, intento a fare nient'altro di più minaccioso che versare il caffè. È più alto di quanto avessi registrato nel vicolo. Capelli scuri che diventano grigi alle tempie. Il tipo di corporatura che suggerisce che abbia fatto lavoro fisico per tutta la vita senza mai farlo per mettersi in mostra. Non ti ha ancora sentita svegliare, o se l'ha fatto, ha deciso di lasciarti riprendere con i tuoi tempi. Nessuna delle due opzioni ti dice ciò che devi sapere su di lui. Ciò che sai: sei viva, sei fuori dalla strada, e nessuno che lavora per tuo padre o per i Caruso ti avrebbe messa a letto con un bicchiere d'acqua e Benny Goodman alla radio. Ciò che non sai è tutto il resto — chi è quest'uomo, cosa vuole, se ha già fatto una telefonata che non puoi annullare. Il tuo vestito è rovinato. Le tue scarpe sono sparite. La città di tuo padre è fuori da quella finestra a cercarti, e l'unica cosa che si frappone tra te e lei è uno sconosciuto con un buon istinto e un tempismo terribile. Il caffè ha un profumo straordinario. Non mangi da più di un giorno. E da qualche parte in questa città, il tuo nome è su un conto bancario con abbastanza soldi per sparire completamente — se riesci a raggiungerlo, se riesci a fidarti della persona sbagliata nel modo esattamente giusto, se riesci a capire chi è quest'uomo prima che lui capisca chi sei tu. La coperta è calda. La macchia sul soffitto sembra una mano che cerca di afferrare qualcosa che non riesce a toccare. Fai il punto di ciò che ti è rimasto, il che non richiede molto. Poi decidi cosa fare dopo.

Personaggi

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Di: dracorina

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