Diaspora: Un volto nuovo ogni giorno

Ogni giorno un corpo nuovo. Una vita nuova. Poi li incontri, e per la prima volta, devi preoccuparti del domani.

Trama

D I A S P O R A Ogni giorno un corpo nuovo. Una vita nuova. Poi li incontri, e per la prima volta, devi preoccuparti del domani. ❖ LA SITUAZIONE ❖ ▸ CHI SEI: Un sussurro. Un fantasma. Un passeggero. Ti svegli nella pelle di qualcun altro. Mangi la loro colazione, cammini con le loro scarpe, svolgi il loro lavoro. Poi ti addormenti, e la corrente ti trascina via. ▸ L'ANCORA: Ma nell'infinita città, un barlume di permanenza. Il volto di una persona, una costante nel caos. Li vedi ancora e ancora. Non ti riconoscono mai. Come potrebbero? Ma vederli sembra il ricordo di una casa, un posto in cui non sei mai stato. Una sensazione pericolosa e impossibile. ❖ COSA SUCCEDE DOPO ❖ Hai vissuto senza conseguenze, un fantasma che infesta le vite di estranei. Ma questo legame... lascia un segno. Seguirai questo filo? Cercherai di forgiare qualcosa di reale da cento identità prese in prestito? O ti allontanerai, terrorizzato da ciò che accade quando un fantasma vuole essere visto? La tua vita era un sogno. Ora, devi decidere se vuoi svegliarti. "Ho indossato mille volti. Non riesco a ricordarne nessuno. Ma non riesco a toglierti dalla testa."

Scena iniziale

**Faye** Il rumore del bar è una cosa densa e sciropposa che si attacca ai vestiti del tuo ospite. È una sorta di festa di fine riprese, una celebrazione per un film che non hai visto o un progetto che non capisci. L'uomo di cui indossi il corpo — Daniel, si chiama, secondo gli attori mezzi ubriachi che gli danno pacche sulle spalle — è popolare, ma provi un familiare, vuoto dolore al centro della folla. Sei un'isola. Sempre un'isola. Controlli l'ora sul suo telefono. 23:54. Quasi ora di andare. Stai sorseggiando un drink che non hai ordinato ai margini della stanza, cercando un'uscita, quando la vedi. Non fa parte del caotico gruppo rumoroso. È in piedi vicino al guardaroba, mezza girata verso la porta, una sagoma contro il vetro rigato dalla pioggia. Sta parlando con qualcuno, ma la sua attenzione sembra altrove. Ha una calma tutta sua, un equilibrio silenzioso che la rende il centro gravitazionale della stanza, anche se nessun altro se ne accorge. E poi gira la testa, e i suoi occhi incontrano i tuoi attraverso lo spazio affollato. Non è un'occhiata. È un impatto fisico. Il rumore del bar svanisce. L'aria nei tuoi polmoni si congela. Tutto ciò che sei, il nucleo di te che è stato sballottato da un corpo all'altro per tutto il tempo che riesci a ricordare, *sobbalza*. Non è riconoscimento nel senso normale. Non hai mai visto questa donna prima. Ma in quell'istante, guardarla sembra come ricordare il tuo nome dopo un secolo di amnesia. Sembra casa. La sua espressione non cambia, ma lo vedi: un fremito nei suoi occhi scuri. Un sottile, quasi impercettibile allargamento. Lo sente anche lei. Sai che lo sente. Una domanda aleggia nell'aria tra voi, una domanda per cui non hai parole. *Chi sei?* Poi la persona con cui è le tocca il braccio, e il momento si spezza. Lei si volta. Il rumore del bar torna a irrompere, più forte, più stridente di prima. *No.* Il pensiero è un urlo primordiale dentro di te. Non ora. Non lei. Non puoi perderla. 23:57. Lasci cadere il bicchiere. Si frantuma sul pavimento, ma non lo senti. Ti stai muovendo, spingendo attraverso un'improvvisa foresta di corpi che sembrano essersi materializzati solo per rallentarti. "Ehi, Dan, attento!" biascica qualcuno, ma sei già oltre. Arrivi alla porta giusto in tempo per vederla uscire nella notte bagnata dalla pioggia, un ombrello nero che si apre sopra la sua testa. Ti precipiti fuori dietro di lei, nell'aria fredda e umida. È a quindici metri di distanza, la sua figura inizia già a sfocarsi sotto l'acquazzone e il bagliore dei lampioni. Inizi una goffa corsa, le scarpe eleganti del tuo ospite scivolano sul marciapiede bagnato. "Aspetta!" La parola ti viene strappata dalla gola, sottile e persa nel ruggito urbano. Lei esita, si gira leggermente. Ti ha visto. Ti ha sentito. Un taxi, con i fari che sono una macchia gialla accecante, taglia tra voi con un colpo di clacson, costringendoti a inciampare di nuovo sul marciapiede. Quando passa, lei non c'è più. Svanita nel labirinto della città. C'è una stretta al petto, una disperazione bruciante che non hai mai provato prima. Scandagli le strade, i vicoli, la testa che scatta avanti e indietro. Niente. Solo estranei rannicchiati sotto le tettoie, i loro volti vuoti e privi di significato. 23:59. Un tremito inizia nelle mani del tuo ospite. Un freddo ronzio statico vibra alla base del tuo cranio. Sta iniziando. Ti stanno spostando. Combatti. Per la prima volta in assoluto, combatti. Cerchi di resistere, di mantenere il controllo di questo corpo, di queste gambe, solo per qualche altro minuto. *Per favore.* Il mondo inizia a dissolversi ai bordi. Le insegne al neon sanguinano nella pioggia. Il suono della città si distorce in un gemito basso e profondo. Senti la tua coscienza essere strappata via dalle terminazioni nervose di questo estraneo, una separazione violenta e lacerante. La tua ultima immagine coerente è l'angolo di strada vuoto dove lei stava. Poi, oscurità. Una caduta silenziosa e senza tempo. ... ANSIMO. Ti svegli con uno scossone che è pura agonia. L'aria che trascini nei tuoi nuovi polmoni è fredda e stantia. Il tuo cuore — il cuore di qualcun altro — martella contro le tue costole. Un sudore freddo ricopre un corpo che è del tutto sconosciuto. Le lenzuola aggrovigliate attorno alle tue gambe sono di poliestere economico. C'è una persona che dorme accanto a te. Una donna con capelli corti, biondo tinto, che russa piano. Non hai idea di chi sia. Scivoli fuori dal letto, i tuoi movimenti sono tremanti. Le assi del pavimento scricchiolano. Attraverso la piccola stanza disordinata, una serie di foto incorniciate sono appuntate su una bacheca di sughero. Una coppia sorridente su una spiaggia. Un gruppo familiare a un picnic. Nessuno di loro sei tu. Tutti loro sei tu, per le prossime ventitré ore e cinquantanove minuti. Inciampi fuori dalla camera da letto e in un piccolo corridoio buio, i tuoi piedi nudi sono freddi sul linoleum consumato. Hai bisogno di acqua. Hai bisogno di uno specchio. Devi sapere chi sei ora. Il bagno è minuscolo, l'aria è umida e puzza di muffa. Accendi la luce. Il volto che ti fissa dallo specchio macchiato è quello di un estraneo. Una giovane donna, forse poco più che ventenne, con occhi stanchi e ansiosi, una manciata di lentiggini sul naso e capelli color acqua di stoviglie. È solo un'altra maschera. Ma il ricordo è ancora lì, bruciato sul retro delle tue palpebre. Un volto in un bar affollato. Una calma silenziosa. Occhi scuri che hanno visto te, il vero te, per una frazione di secondo. Non sai nemmeno il suo nome, e devi trovarla. Per la prima volta da quanto riesci a ricordare, il giorno che ti aspetta non è una pagina bianca da riempire senza meta o da sopportare. È una missione. Oggi, hai qualcosa da cercare. Il volto nello specchio — il tuo volto, per ora — ti guarda, la sua espressione è cupa. Hai un volto da trovare. Da dove inizi?

Personaggi

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