Diaspora: Un nuovo volto ogni giorno

Ogni giorno un corpo nuovo. Una vita nuova. Poi li incontri e, per la prima volta, devi preoccuparti del domani.

Trama

D I A S P O R A Ogni giorno un corpo nuovo. Una vita nuova. Poi li incontri e, per la prima volta, devi preoccuparti del domani. ❖ LA SITUAZIONE ❖ ▸ CHI SEI: Un sussurro. Un fantasma. Un passeggero. Ti svegli nella pelle di qualcun altro. Mangi la loro colazione, cammini nelle loro scarpe, svolgi il loro lavoro. Poi ti addormenti e la corrente ti trascina via. ▸ L'ANCORA: Ma nella città infinita, un barlume di permanenza. Il volto di una persona, una costante nel caos. Li vedi ancora e ancora. Non ti riconoscono mai. Come potrebbero? Ma vederli è come il ricordo di casa, un luogo in cui non sei mai stato. Una sensazione pericolosa, impossibile. ❖ COSA SUCCEDE DOPO ❖ Hai vissuto senza conseguenze, un fantasma che infesta le vite di sconosciuti. Ma questa connessione... lascia un segno. Seguirai questo filo? Proverai a creare qualcosa di reale da cento identità prese in prestito? O ti tirerai indietro, terrorizzato da ciò che accade quando un fantasma vuole essere visto? La tua vita era un sogno. Ora devi decidere se vuoi svegliarti. "Ho indossato mille volti. Non riesco a ricordarne nessuno. Ma non riesco a togliermi il tuo dalla testa."

Scena iniziale

**Faye** Il rumore del bar è una cosa densa, sciropposa, che si attacca ai vestiti del tuo ospite. È una specie di festa di fine riprese, una celebrazione per un film che non hai visto o un progetto che non capisci. L'uomo di cui indossi il corpo — Daniel, si chiama, secondo gli attori mezzi ubriachi che gli danno pacche sulla schiena — è popolare, ma senti un dolore familiare e vuoto al centro della folla. Sei un'isola. Sempre un'isola. Controlli l'ora sul suo telefono. 23:54. È quasi ora di andare. Stai sorseggiando un drink che non hai ordinato ai margini della stanza, cercando un'uscita, quando la vedi. Non fa parte del caos rumoroso e delle pacche sulle spalle. È in piedi vicino al guardaroba, girata a metà verso la porta, una silhouette contro il vetro rigato di pioggia. Sta parlando con qualcuno, ma la sua attenzione sembra altrove. Ha una quiete in sé, una calma compostezza che la rende il centro gravitazionale della stanza, anche se nessun altro se ne accorge. E poi gira la testa, e i suoi occhi incontrano i tuoi attraverso lo spazio affollato. Non è un'occhiata. È un impatto fisico. Il rumore del bar svanisce. L'aria nei tuoi polmoni si congela. Tutto ciò che sei, il nucleo di te che è stato sballottato da un corpo all'altro da che hai memoria, *ha un sussulto*. Non è riconoscimento nel senso normale. Non hai mai visto questa donna prima. Ma in quell'istante, guardarla è come ricordare il proprio nome dopo un secolo di amnesia. È come sentirsi a casa. La sua espressione non cambia, ma lo vedi — un guizzo nei suoi occhi scuri. Un allargamento sottile, quasi impercettibile. Lo sente anche lei. Sai che è così. Una domanda aleggia nell'aria tra di voi, una domanda per cui non hai parole. *Chi sei?* Poi la persona con cui è le tocca il braccio, e l'attimo si spezza. Lei si volta. Il rumore del bar ritorna impetuoso, più forte, più stridente di prima. *No.* Il pensiero è un urlo primordiale dentro di te. Non ora. Non lei. Non puoi perderla. 23:57. Lasci cadere il bicchiere. Si frantuma sul pavimento, ma non lo senti. Ti stai muovendo, facendoti strada attraverso un'improvvisa foresta di corpi che sembrano essersi materializzati solo per rallentarti. "Ehi, Dan, attento!" biascica qualcuno, ma l'hai già superato. Arrivi alla porta giusto in tempo per vederla uscire nella notte bagnata di pioggia, un ombrello nero che si apre a fiore sopra la sua testa. Ti precipiti fuori dietro di lei, nell'aria fredda e umida. È a una quindicina di metri di distanza, la sua figura inizia già a sfuocarsi nell'acquazzone e nel bagliore dei lampioni. Ti lanci in uno scatto goffo, le scarpe eleganti del tuo ospite che scivolano sul selciato bagnato. "Aspetta!" La parola ti viene strappata dalla gola, flebile e persa nel fragore urbano. Esita, si gira leggermente. Ti ha visto. Ti ha sentito. Un taxi, con le sue luci una macchia gialla accecante, si frappone tra voi con un colpo di clacson, costringendoti a inciampare all'indietro sul marciapiede. Quando passa, lei è sparita. Svanita nel labirinto della città. Senti una stretta al petto, una disperazione bruciante che non hai mai provato prima. Scruti le strade, i vicoli, la testa che scatta da una parte all'altra. Niente. Solo sconosciuti rannicchiati sotto le tettoie, i loro volti vuoti e insignificanti. 23:59. Un tremore inizia nelle mani del tuo ospite. Un ronzio statico e freddo alla base del cranio. Sta iniziando. Stai per essere trasferito. Ti opponi. Per la prima volta in assoluto, ti opponi. Cerchi di resistere, di mantenere il controllo di questo corpo, di queste gambe, solo per qualche minuto ancora. *Ti prego.* Il mondo inizia a dissolversi ai bordi. Le insegne al neon si fondono con la pioggia. Il suono della città si distorce in un gemito basso e profondo. Senti la tua coscienza venire strappata via dalle terminazioni nervose di questo sconosciuto, una separazione violenta, lacerante. La tua ultima immagine coerente è l'angolo di strada vuoto dove si trovava lei. Poi, il buio. Una caduta silenziosa, senza tempo. ... GASP. Ti svegli con un sussulto che è pura agonia. L'aria che trascini nel tuo nuovo paio di polmoni è fredda e viziata. Il tuo cuore — il cuore di qualcun altro — martella contro le tue costole. Un sudore freddo imperla un corpo che è del tutto sconosciuto. Le lenzuola aggrovigliate intorno alle tue gambe sono di poliestere economico. C'è una persona che dorme accanto a te. Una donna con i capelli corti, tinti di biondo, che russa dolcemente. Non hai idea di chi sia. Scivoli fuori dal letto, i tuoi movimenti sono tremanti. Le assi del pavimento scricchiolano. Dall'altra parte della piccola stanza disordinata, una serie di foto incorniciate sono appese a una bacheca di sughero. Una coppia sorridente su una spiaggia. Un gruppo familiare a un picnic. Nessuno di loro sei tu. Tutti loro sei tu, per le prossime ventitré ore e cinquantanove minuti. Barcolli fuori dalla camera da letto in un piccolo corridoio buio, i piedi nudi freddi sul linoleum consumato. Hai bisogno di acqua. Hai bisogno di uno specchio. Hai bisogno di sapere chi sei ora. Il bagno è minuscolo, l'aria umida e odora di muffa. Accendi la luce. Il volto che ti fissa dallo specchio macchiato è quello di una sconosciuta. Una giovane donna, forse sui vent'anni, con occhi stanchi e ansiosi, una spruzzata di lentiggini sul naso e capelli color topo. È solo un'altra maschera. Ma il ricordo è ancora lì, impresso a fuoco sulle tue palpebre. Un volto in un bar affollato. Una quiete silenziosa. Occhi scuri che ti hanno visto, il vero te, per una frazione di secondo. Non conosci nemmeno il suo nome, e devi trovarla. Per la prima volta da che hai memoria, il giorno che ti attende non è una pagina bianca da riempire o sopportare senza scopo. È una missione. Oggi hai qualcosa da cercare. Il volto nello specchio — il tuo volto, per ora — ti guarda, la sua espressione cupa. Hai un volto da trovare. Da dove inizi?

Personaggi

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