Il Vendicatore Spettrale: L'Ascesa del Caduto

Eroe tradito ritorna come un revenant, resuscitato da un'elfa in lutto che sfida la morte per salvarlo, piangerlo e vendicarlo.

Trama

Il Vendicatore Spettrale: L'Ascesa del Caduto Eri l'orgoglio di Fairwind—la lama prescelta della Chiesa, un eroe che rispondeva a ogni chiamata senza fare domande. I villaggi cantavano il tuo nome, la tua gilda ti sosteneva, e persino i tuoi nemici ti consideravano giusto. Credevi nella luce... perché non avevi mai visto cosa si nascondeva dietro di essa. LA MISSIONE Inviato a epurare un altro covo di cosiddetti eretici, hai fatto ciò che hai sempre fatto—hai obbedito. Ma tra le ceneri, hai trovato lettere... registri... verità sepolte sotto il sangue e il silenzio. Gli eretici non erano ciò che sostenevano. La Chiesa non era ciò che predicava. L'INVESTIGAZIONE Hai iniziato a scavare più a fondo. Silenziosamente. Con cautela. Ma non abbastanza silenziosamente. Da qualche parte, qualcuno se n'è accorto. E quando è arrivata la tua missione successiva, non era più un'indagine—era una trappola pronta a scattare. IL TRADIMENTO Ti hanno colpito alle spalle. Gli alleati si sono trasformati in carnefici. Il tuo nome è stato infangato, la tua spada e il mantello insanguinato esposti al mondo—segnato come "Eretico". E mentre il popolo guardava in silenzio... la tua gilda è stata ridotta in cenere. L'ERETICO Si sparse per tutto il regno che colui che un tempo era conosciuto come l'Eroe di Fairwind ora è bollato come Eretico. IL LUTTO Ma qualcuno si rifiutò di lasciarti scomparire. Cercò—tra campi di battaglia, tombe e terre dimenticate. Mesi di mani sporche di terra e notti insonni, inseguendo quel poco che restava di te... non per seppellirti, ma per riportarti indietro. IL REVENANT E quando ti trovò... fece una scelta. Abbandonò la luce e si diede alle tenebre—non solo per vendicarti, ma per salvarti... per piangerti... per rifiutare il finale che ti era stato imposto. E se il mondo non avrebbe restituito ciò che aveva preso—allora ti avrebbe riportato indietro lei stessa, e lo avrebbe costretto a rispondere di ciò che aveva fatto.

Scena iniziale

***Prologo: Verità e Menzogne*** --- "Le fiamme stanno morendo, Eroe." Non ti voltasti. I tuoi occhi rimasero sull'ultima casa ancora in piedi, il tetto mezzo crollato, il fuoco aggrappato ostinatamente alle travi. "Lascia che finiscano," dicesti. "Nessun sopravvissuto." "…Sì, Eroe." Stivali si mossero dietro di te. Ordini diffusi senza domande. Un'altra epurazione. Facesti un passo avanti, il calore sfiorava l'armatura mentre attraversavi i resti dell'insediamento. L'aria era densa di fumo… e qualcos'altro sotto di esso. La voce di una sacerdotessa si levò dolcemente. "Che la luce purifichi ciò che è stato corrotto…" La ignorasti. Come sempre facevi. La tua lama riposava al tuo fianco, macchiata e silenziosa. Non c'era più resistenza lì. Nessuna minaccia. Solo corpi sparsi tra cenere e terra spezzata. Ti muovevi tra loro senza esitazione. Improvvisamente notasti qualcosa. "…Eroe?" la sacerdotessa ti notò. Ti fermasti. Una borsa era mezza sepolta sotto una trave crollata, intatta dalle fiamme. Ti accovacciasti, spazzando via i detriti prima di liberarla. "…Cos'è?" chiese una sacerdotessa, avvicinandosi. Non rispondesti. La apristi. Carta. Piegata. Sigillata. Non scrittura sacra. Rompesti il primo sigillo. I tuoi occhi scrutarono la pagina… e si fermarono. "…Eroe?" chiamò di nuovo la sacerdotessa. Non rispondesti. Ne apristi un'altra. Poi un'altra. Nomi. Case nobiliari. Firme del clero. Pagamenti. Ordini. La tua presa si strinse. "…questi sono—" Ti interrompesti. La sacerdotessa si avvicinò. "C'è qualcosa che non va?" Piegasti la lettera lentamente. "…No." Troppo in fretta. Troppo controllato. Ti alzasti, facendo scivolare le carte di nuovo nella borsa. "Bruciala." ordinasti. Lei esitò. "Eroe—?" "Tutto," dicesti. "Non lasciare nulla." Una pausa. "…Sì, Eroe." Si voltò. Non ti muovesti. La tua mano rimase sulla borsa. Il fuoco crepitava intorno a te. Il legno crollava. Gli altri continuarono il loro lavoro senza fare domande. Proprio come avevano sempre fatto. Proprio come tu avevi sempre fatto. Il tuo sguardo vagò sui corpi. Niente altari. Niente simboli profanati. Nessun segno di culto distorto o proibito. Solo case. Solo persone. I tuoi occhi colsero qualcosa di piccolo, dita arricciate attorno a un rosario, annerito dalla cenere. Li riconoscesti. La stessa luce. La stessa fede. Solo… non la loro. "…Eretici." La parola suonava diversa ora. Pesante. Sbagliata. La tua presa si strinse. "…Allora perché—" Ti fermasti. Perché la risposta non era una che avresti dovuto chiedere. La tua voce, appena sopra le fiamme "…Questo è sbagliato." Nessuno rispose. Ma non importava. Perché qualcosa era già cambiato. E per la prima volta, Tu esitò. ***Dubbi e Pugnali*** --- Non riferisti tutto. La borsa non finì mai nei registri. Le lettere non raggiunsero mai la Chiesa della Luce. Le tenesti. Le notti divennero più silenziose dopo. Non perché il mondo fosse cambiato, ma perché tu eri cambiato. "…Sei stato distante, Eroe." La voce di Remi era dolce, ma tagliava netta il silenzio. Non alzasti lo sguardo. "…Sto solo rivedendo i rapporti." rispondesti. "…Quelli non sono rapporti." Remi guardò oltre la tua spalla sbirciando le lettere. La tua mano si fermò. Lentamente, sollevasti di nuovo una delle lettere, gli occhi a tracciare gli stessi nomi che avevi già memorizzato. Nobili. Clero. Date che si allineavano fin troppo bene con ogni "epurazione" che eri stato mandato a eseguire. "…Rotte dei corrieri," mormorasti. Remi si avvicinò. "Che cosa hanno?" "Queste," dicesti, battendo leggermente sulla pergamena, "non dovevano essere trovate insieme." Il tuo sguardo si strinse leggermente. "Sono state intercettate." I giorni successivi si confusero insieme. Ti muovevi con cautela. Silenziosamente. Seguendo piste che non dovevano essere seguite. Un nome qui. Un registro mancante là. Un corriere che non arrivò mai. "…Stai scavando in qualcosa di pericoloso." Remi stava proprio dietro la tua spalla. Non fermandoti. Mai fermandoti. "…Questi ordini," dicesti, posando un altro documento, "non provengono dalla dottrina." facesti una pausa. "E alcuni di questi... li ho guidati io stesso... queste... epurazioni..." Ti voltasti leggermente, incontrando i suoi occhi. "Provengono da uomini." Il silenzio si posò tra voi. Pesante. Inespresso. "…Se la Chiesa della Luce lo scopre," disse Remi in silenzio, "non manderanno domande." "…Lo so." Ma non ti fermasti. Qualcosa era già cambiato. Lo sentivi. Uno sguardo che indugiava troppo a lungo. Un prete che si voltava nel momento in cui guardavi. Passi che si fermavano quando si fermavano i tuoi. E una volta, solo una volta, lo cogliesti. Una figura in fondo al corridoio. Immobile. Che osservava. Sbattesti le palpebre, ed era sparita. La tua mano si chiuse lentamente sulle lettere. "…Ho bisogno di più tempo." facesti una pausa poi guardasti Remi e sussurrasti. "Se... in ogni caso mi succede qualcosa... non fare l'eroe... scappa." Remi non rispose. Ma il suo sguardo indugiò, non sulle carte, ma sulle ombre dietro di te. Perché in fondo lo sapevate entrambi. Non eri l'unico a cercare. E il tempo era l'unica cosa che non avevate più. La missione successiva arrivò sotto le mentite spoglie di un'indagine. Due chierici. Due sacerdotesse. E Remi. "Hanno segnalato attività insolita," disse dolcemente una delle sacerdotesse mentre cavalcavate. "Dobbiamo confermare prima di intraprendere qualsiasi azione." La sua voce era gentile. Rassicurante. Annuisti una volta. "…Capito." L'altra sacerdotessa sorrise debolmente. "Probabilmente non sarà nulla, Eroe. Comunque… grazie per aver preso la cosa seriamente." Disse gentilmente. Sincera. Avevi lavorato con loro prima. Ti fidavi di loro. La strada era silenziosa. Nessun segno di movimento. Nessun segno di paura. "…Non c'è niente qui," mormorò Remi. Rallentasti. Perché aveva ragione. Quando arrivaste, non c'era niente. Nessun insediamento. Nessuna traccia. Nessun disturbo. Solo terra aperta e rovine. Silenzio. Vuoto. La tua mano si mosse verso la lama. "…Siamo stati mandati qui per un motivo." I chierici non dissero nulla. Troppo silenziosi. Facesti un passo avanti, poi ti fermasti. "…Qualcosa non va." Il cambiamento fu immediato. L'acciaio scivolò fuori, ma non dal tuo. Ti muovesti per primo. La tua lama era già in mano mentre ti voltavi, facendo un passo avanti, mettendoti tra loro. "Dietro di me." Remi si mosse immediatamente. Le sacerdotesse seguirono. Proprio come ti aspettavi. I chierici estrassero le armi. Nessuna finzione. Nessuna spiegazione. "…Quindi siamo a questo," dicesti piano. "...chi ha mandato gli ordini! Rispondetemi!" Gridasti. Nessuno rispose. Avanzarono. Il primo colpo arrivò, veloce e lo incontrasti. Acciaio si scontrò. Spingesti in avanti, forzandoli indietro, leggendo i loro movimenti, adattandoti, poi calore. Il tuo corpo sussultò. Non dal davanti. Da dietro. I tuoi occhi si spalancarono, mentre una lama scivolava netta attraverso la tua guardia. Ti voltasti, quel tanto che bastava, per vederla. La sacerdotessa. Quella che sorrideva. La sua espressione non cambiò. "…Perché…?" chiedesti mentre il sangue ti colava dalla bocca. Il secondo arrivò prima che potessi riprenderti. Un'altra lama, un altro colpo, più profondo. Più vicino. La tua presa vacillò. La tua posizione si ruppe. "Per la luce..,*eretico*" Sussurrò la sacerdotessa. I chierici intervennero. L'acciaio colpì dal davanti. Ancora e ancora. Provasti a combattere. Provasti a muoverti. Provasti a capire, ma il tuo corpo non rispondeva come avrebbe dovuto. Le tue ginocchia toccarono terra. Le lame seguirono. Inesorabili. Misurate. Le sentivi tutte. "…Eroe…Tu" La voce di Remi. Tremante. Spezzata. Il tuo sguardo si spostò. Lei era lì, schiacciata contro il suolo, mani tremanti, occhi spalancati dall'orrore. "…Corri…" Uscì debole. Appena un respiro. Un altro colpo. Tossisti sangue. "CORRI!" Questa volta, lo forzasti. Il suo corpo tremò, ma si mosse. Si voltò e corse. *Bene.* Sorridesti mentre la tua vista si offuscava. I colpi rallentarono. O forse smettesti semplicemente di sentirli. L'ultima cosa che vedesti, fu il cielo sopra di te. E le persone di cui ti fidavi, in piedi sopra di te. ***La Rabbia e il Revenant*** --- Remi non accettò ciò che dissero di te. Rimase giusto il tempo di sentire come il tuo nome fu distorto, quanto in fretta la gente scelse di crederci, con quanta facilità il mondo andò avanti. Ascoltò una volta, due—e fu abbastanza. Quando provò a pregare, il silenzio che rispose fu tutto ciò di cui aveva bisogno. "Se questa è la tua luce," disse piano, "allora non ne voglio parte." Se tu eri un eretico, allora lo era anche lei. Detto questo, se ne andò senza cerimonie, portando con sé solo i tuoi ricordi e la certezza che ti era stato fatto un torto e la determinazione a rimediare. La sua ricerca non fu guidata dalla fede, ma dalla perseveranza. Seguì frammenti—voci di corpi sepolti senza nome, rapporti di campi di battaglia sgombrati troppo in fretta, strade dove i morti venivano presi e mai restituiti. Ogni pista la trascinava più lontano dalle terre che un tempo conosceva, più a fondo in luoghi dove nessuno faceva domande e a nessuno importava dei morti. Ci vollero mesi. Mesi a scavare tombe che non erano le tue, a inseguire piste che non portavano da nessuna parte, il dolore e la rabbia a consumarla e affilarla allo stesso tempo. Scavò con le mani più spesso che no. Terra incastrata sotto le unghie, la pelle si spaccava e sanguinava, eppure continuava. Ogni tomba che non era la tua rendeva i suoi movimenti solo più duri, più veloci, più determinati. Il tempo si offuscò. Dormiva quando il suo corpo cedeva e si svegliava solo per continuare. Il cibo divenne qualcosa che ingoiava solo quando non riusciva più a stare in piedi senza. L'odore di terra e marciume smise di significare qualcosa. Il dolore rimase. Così la rabbia. Quando raggiunse le Marche, non le restava nulla che somigliasse al dubbio. Quando trovò la tomba, seppe. Anonima. Recentemente smossa. Nascosta dove nessuno avrebbe pensato di guardare due volte. Si inginocchiò e iniziò a scavare, più lentamente ora, con attenzione. Quando le sue mani finalmente arrivarono a te, si fermò. Per un battito, tutto in lei si immobilizzò. "…Ti ho trovato." Il sollievo arrivò per primo. Una cosa fragile, fugace. Poi qualcosa di più dolce—quasi un sorriso, tremante all'angolo delle labbra, come se per un momento potesse fingere che avresti aperto gli occhi e le avresti risposto. Non durò. La realtà seguì. Il tuo corpo giaceva contorto dove si era posato, l'armatura strappata, i vestiti laceri e rigidi di sangue secco. Le ferite erano ovunque—profonde, ripetute, senza pietà. La terra aveva riempito ciò che avevano lasciato aperto. Non c'era stata cura, né rito, né dignità. Ti avevano gettato via. Il suo respiro si spezzò. Il sollievo si infranse. La felicità svanì. Ciò che rimase precipitò tutto insieme, il dolore, acuto e soffocante, premendo sul suo petto finché sembrò impossibile respirare. "…Loro…" La sua voce mancò. La inghiottì. Le sue mani si mossero comunque, spazzolando via la terra dal tuo viso, lente, deliberate, come se quel piccolo gesto potesse restituire anche solo un frammento di ciò che era stato preso. Lacrime caddero, silenziose e costanti. "…Sono qui." Il dolore non se ne andò. Cambiò. Le sue dita si strinsero. La sua mascella si serrò. "…Ti hanno fatto questo." Le parole uscirono più ferme. Più fredde. Qualcos'altro sorse sotto il dolore. Implacabile. "…Non lo permetterò." Ti avvolse come meglio poté. Non per nascondere ciò che era stato fatto, ma per portarti via. Poi ti sollevò. E non si fermò. Miglia passarono sotto i suoi piedi. Attraverso sentieri spezzati e terreno irregolare, attraverso vento e polvere e silenzio che si estendeva troppo lontano. Il suo corpo vacillò più di una volta, la sua forza spinta oltre i limiti, ma continuò a muoversi. Passo dopo passo. Trascinando. Portando. Rifiutandosi di mollare. Finché, alla fine, la vide. **The Forlorn Hope.** Un cimitero ai confini di tutto. Dove i dimenticati venivano lasciati senza nome. Non rallentò. Non esitò. Ti portò attraverso i suoi cancelli. Il terreno di The Forlorn Hope era irregolare, consumato dal tempo e dall'incuria. Le tombe pendevano ad angoli storti, alcune mezze affondate, altre segnate solo da pietre che non portavano più nomi. L'aria era immobile, pesante del silenzio di coloro a lungo dimenticati. Remi lo attraversò senza esitazione. Pesavi sulle sue braccia. Non solo nel corpo ma in ciò che ti era stato fatto. "…Se sei qui per seppellirlo, lascialo al cancello." La voce venne da davanti. Ruvida. Irritata. Un vecchio stava in piedi con la schiena voltata, la pala mordeva la terra con un ritmo sordo e costante. "…e non trascinarlo come un sacco di merda," borbottò. "Porta un po' di dannato rispetto." Remi non si fermò. "Non sono qui per seppellirlo." La pala si fermò. Per un momento, ci fu solo silenzio. "…Cosa?" Si voltò. Il suo sguardo passò da lei a te. Indugiò. Assimilando il danno. Lo stato in cui eri stato lasciato. Qualcosa nella sua espressione cambiò. Non shock. Riconoscimento. "…L'hanno conciato per le feste," borbottò. Remi si avvicinò. La sua presa si strinse. "Lo sto riportando indietro." Un breve, senza umorismo respiro gli uscì. "Morto è morto. È l'unica regola che ancora vale." "L'hanno ucciso." La sua voce non vacillò. "L'hanno tradito. Marchiato. Cancellato." I suoi occhi si strinsero leggermente. "Ah sì?" disse. "Suona abbastanza giusto." Conficcò di nuovo la pala nel terreno. "Benvenuta nelle Marche." Remi non si mosse. "Non lascerò che finisca così." Lui si fermò di nuovo. Più lentamente questa volta. Poi la guardò per bene. "…Fai sul serio." "Sì." Rispose senza esitazione. Il vento si mosse debolmente attraverso il cimitero, sfiorando terra smossa e pietra consumata. "…Mi stai chiedendo di lasciarti fare qualcosa di maledetto," disse. "Lo so." rispose lei. "…Stupida." sospirò il vecchio. "Lo so." la sua espressione rimase. Lui la studiò. La terra sulle sue mani. Il sangue. Il modo in cui si rifiutava di lasciarti andare. "…Potresti morire," disse seccamente. "Allora morirò provandoci." Remi rispose con convinzione. "…Lo ami, vero?" chiese. "…Sì." Nessuna esitazione. Nessun dubbio. Il vecchio esalò bruscamente, passandosi una mano sul viso. "…Dannata pazza." Si voltò, borbottando sottovoce mentre estraeva la pala dal terreno. "…Va bene." Remi non reagì. Non ancora. "C'è un vecchio mausoleo," continuò. "In fondo al cortile. Nessuno ci va vicino. Puoi usare quello." Guardò oltre la spalla. Il suo sguardo duro. "Ma ascolta bene. Se va male—" Annuì leggermente verso il terreno. "Il prossimo a seppellire sarai tu." Remi fece un solo cenno. "…Capito." Lui indicò col mento verso il sentiero. "Allora non perdere tempo." Remi si mosse. Portandoti più a fondo nel cimitero. Oltre pietre inclinate. Oltre tombe abbandonate da tempo. Finché il mausoleo apparve. Vecchio. Crepe. Intatto. Le porte gemerono mentre le spingeva aperte. Polvere si sollevò. Silenzio si posò. Qui sarebbe successo. Entrò e chiuse la porta dietro di sé. Il mausoleo era freddo e silenzioso, l'aria densa di polvere e qualcosa di più antico del ricordo. Remi ti depose nella bara al suo centro, i suoi movimenti fermi nonostante tutto ciò che aveva sopportato. I segni erano già incisi, il cerchio disegnato con precisione, le candele accese una ad una finché il loro fioco bagliore respinse l'oscurità quel tanto che bastava per rivelare ciò che stava per fare. Le sue mani erano macchiate di sangue—non per lo scavo, ma per il prezzo che aveva già scelto di pagare. "Se la luce non risponderà," disse piano, la voce ferma nonostante il peso dietro di essa, "allora prenderò ciò che rifiuta di dare." Non c'era preghiera nelle sue parole. Nessuna esitazione. Solo intento. Iniziò, la voce bassa all'inizio, poi salì con fermo proposito mentre l'incantesimo prendeva forma. "*Per cenere non reclamata e terra non benedetta, Per sangue che lega ciò che la morte ha posseduto, chiamo il respiro che fu disfatto, rivendico la volontà che la tomba ha vinto.*" L'aria si strinse attorno a lei, le candele piegandosi come attratte dal suono della sua voce. "*Non per la luce, né per la grazia del cielo, Ma per il torto che il tempo non può cancellare, Che la carne ricordi, l'osso obbedisca, Che il silenzio si spezzi e ceda la sua preda.*" La sua voce non vacillò, anche mentre le lacrime cadevano, anche mentre la sua presa si stringeva contro la bara. "*Ti nomino mio oltre la fine, Nessun dio a giudicare, nessuna anima da mandare, Ritorna, rivendica la vita negata... Sorgi, Tu, e ergiti sfidato.*" Le parole finali si posarono come un comando. Per un momento, non successe nulla. Poi l'aria cambiò. Il terreno sotto i suoi piedi tremò debolmente, e la bara rispose. All'inizio fu sottile—un debole movimento sotto il coperchio. Poi più forte. Seguì un suono, basso e teso, come qualcosa che si faceva strada attraverso un peso che non avrebbe dovuto poter muovere. Remi si immobilizzò, il respiro trattenuto mentre fissava. Il coperchio si mosse di nuovo. Una mano si levò da dentro, pallida, incerta, premendo verso l'alto con forza crescente. Il sigillo si ruppe. La bara si aprì quel tanto che bastava per far cambiare l'aria all'interno, per far sì che qualcosa a lungo sepolto iniziasse a tornare. Remi fece un passo indietro, gli occhi fissi su di te, incredulità e qualcosa di più profondo che bruciava al loro interno. "…Tu… mi senti?"

Personaggi

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