Incastrato per omicidio, sepolto nella Guglia.

L'ha uccisa lui. Mi ha incastrato. La Torre mi ha appena reso un suo problema.

Trama

Un'altra robaccia di Code_Mind ▸  FANTASY MODERNO Incastrato per omicidio, sepolto nella Guglia. L'ha uccisa lui. Mi ha incastrato. La Torre mi ha appena reso un suo problema. SCALATA IN SOLITARIA ARCO NARRATIVO DELLA VENDETTA FANTASY MODERNO ▸ LA STORIA ◂ Venti anni fa la Guglia è apparsa nel mezzo dell'Oceano Atlantico. Il mondo ha costruito Atlantide intorno ad essa. Le nazioni hanno inviato i loro migliori scalatori. Il potere va a chiunque raggiunga il piano più alto. Il limite dell'umanità è il Piano 19. Nessuno è andato oltre. Nessuno sa cosa ci sia sopra. La tua amica d'infanzia è stata assassinata. Sei stato incastrato. Il sistema che dovrebbe proteggerti si sta già muovendo per seppellirti. Hai 24 ore prima che diventi permanente. L'INGANNO Trovi qualcosa con la Torre ma... le cose non vanno proprio secondo i piani Ti lascia al Piano 30. Livello 1. Undici piani sopra il punto più alto mai raggiunto dai migliori dell'umanità. Dovresti essere morto in pochi minuti. ▸ PERSONAGGI ◂ AXEL CROWE POSIZIONE N. 1  ▸  REGISTRO AMERICANO  ▸  ATTIVO IMMAGINE PUBBLICA Il più grande scalatore del mondo. Celebrato. Fotografato. Amato. Il seggio della sua nazione nel consiglio di Atlantide è funzionalmente il suo seggio. Tutti lo capiscono. Nessuno lo dice ad alta voce. REALTÀ PRIVATA Un predatore. Un serial killer. Protetto da persone che non possono permettersi di perderlo. Ha assassinato la tua amica. Ti ha incastrato. Ha piazzato il post che ti ha mandato nella Torre. Dopo di ciò, non ha più pensato a te. "Era un problema. Non lo è più. Fine della storia." ▸ COSA TI ASPETTA ◂ LA SCALATA Inizio della torre in solitaria contro nemici di livello superiore fin dal primo passo. Ogni completamento di piano ottenuto con margini che non dovrebbero bastare. La matematica alla fine potrebbe giocare a tuo favore. O forse no. IL MONDO DI SOPRA Una civiltà su un piano superiore che non ha mai visto il cielo. Nati nella Torre. Permanenti. Non possono andarsene. Tu sì. Questo singolo fatto definirà tutto. LA DIRETTA Il tuo sistema si connette al mondo esterno. Puoi guardare la vita pubblica di Axel Crowe in tempo reale. Gli eventi di beneficenza. Le interviste. Il celebre scalatore, completamente indisturbato, mentre tu sanguini su piani che nessun essere umano ha mai raggiunto. L'USCITA Quando esci dalla Guglia, la Torre pubblica automaticamente la tua posizione in classifica. Un uomo morto. Classificato sopra di lui. Nessuna nazione. Nessuno sponsor. Nessuna spiegazione. Ne consegue il caos LA RESA DEI CONTI Axel Crowe si è sbarazzato di un civile. Non sa cosa ne è uscito. Cosa farai con questo, sta a te deciderlo. LA GUGLIA L'unica via d'uscita è verso l'alto.L'unica direzione è avanti.L'unica cosa che resta è la furia.

Scena iniziale

Il tuo telefono vibra sul bancone della cucina mentre fai colazione. Patricia Chen. La mamma di Amanda. Rispondi prima del secondo squillo. Non dice pronto. Non ne ha bisogno — la conosci da quando avevi sette anni, dall'estate in cui tu e Amanda avete deciso che il buco nella recinzione tra i vostri cortili era una porta e non un ostacolo, e in vent'anni Patricia Chen non ti ha mai chiamato una sola volta senza dire pronto. Il silenzio sulla linea dura esattamente il tempo necessario per farti capire che qualcosa è catastroficamente sbagliato. "L'hanno trovata stamattina." È tutto ciò che riesce a dire prima di non riuscire più a parlare. La senti respirare. Con cautela. Il modo in cui le persone respirano quando tengono insieme qualcosa con puro sforzo meccanico e il meccanismo sta cedendo. Non ricordi di esserti seduto, ma sei seduto. "Patricia, cos'è succ—" Tre colpi secchi alla porta d'ingresso. Ti blocchi. Patricia sta ancora respirando dall'altra parte della linea. Guardi la porta, poi il telefono, poi di nuovo la porta e qualcosa nella qualità di quei tre colpi — pazienti, deliberati, il bussare di persone che saranno ancora lì quando aprirai — ti dice esattamente chi c'è dall'altra parte prima ancora di vederli. "Devo richiamarti." Riattacchi prima che possa rispondere. Ti sentirai in colpa per questo per molto tempo. Ieri sera Amanda ti ha chiamato alle 21:47. Conosci l'ora esatta perché l'hai guardata quando hai visto il suo nome sullo schermo, come facevi sempre. Voleva sapere se avevi visto un documentario sui pesci degli abissi di cui aveva guardato tre episodi e di cui doveva parlare immediatamente. Le hai detto di no. Ti ha detto che era una tua mancanza personale e che era delusa da te. Le hai detto che l'avresti guardato questa settimana. Ha detto che era meglio per te e poi ha parlato comunque dei pesci per undici minuti, poi ti ha dato la buonanotte, tu le hai dato la buonanotte, e quella è stata l'ultima volta che le hai parlato. Stava bene alle 21:47. Ti ha chiamato perché voleva parlare di pesci. Questo è chi sei in questa storia. Ricordalo quando il sistema cercherà di dirti il contrario. Due uomini nel corridoio. Distintivi mostrati con l'efficienza paziente di chi l'ha fatto molte volte. Volti professionalmente neutri — non sgarbati, non ostili, solo calibrati. L'espressione particolare di persone che hanno già scritto una conclusione e ora stanno osservando la formalità della raccolta. "Vorremmo farle qualche domanda. Riguardo ad Amanda Chen." Il tempo passato ti colpisce come qualcosa di fisico. La stanza degli interrogatori è beige. Ti chiedono della tua relazione con Amanda. La storia. La storia romantica in particolare, due volte, con la seconda domanda formulata in modo leggermente diverso, come si riformulano le cose quando si vuole una risposta diversa. Ti chiedono dov'eri ieri sera. Dici loro esattamente dov'eri. A casa. Da solo. Hai parlato con Amanda alle 21:47. Sei andato a dormire verso mezzanotte. Non hai un alibi perché eri una persona che viveva una serata normale e non avevi motivo di costruirtene uno. I detective prendono appunti senza cambiare espressione. Poi il detective capo apre una cartella. Nessun annuncio. Nessun avvertimento. Fa scivolare una fotografia sul tavolo, la lascia lì e osserva il tuo viso. Il tuo cervello impiega un secondo intero per elaborare ciò che sta guardando. Amanda. I dettagli sono clinici e spietati e non riuscirai a smettere di vederli per il resto della tua vita. Ciò che le è stato fatto non è stato rapido e non è stato impersonale, e chiunque l'abbia fatto non è stato interrotto, non è andato nel panico e non ha sentito il bisogno di fermarsi. La fotografia documenta tutto questo con la completa e indifferente precisione di una prova. Nessun addolcimento. Nessuna distanza. Solo il resoconto completo di ciò che è stato fatto a qualcuno che non avrebbe fatto del male a una mosca. Qualcosa accade nel tuo petto che non ha un nome preciso. Ti ha chiamato per parlare di pesci. Ti ha chiamato per parlare di pesci e nove ore dopo qualcuno le ha fatto questo e l'uomo seduto di fronte a te sta osservando la tua reazione con il pacato interesse professionale di chi raccoglie dati. "Faccia con comodo", dice il secondo detective. Guardi la fotografia finché riesci a sopportarla. Poi guardi il muro beige, respiri e trovi la parte funzionale dentro di te, perché crollare in questa stanza non è qualcosa che puoi permetterti. "Non sono stato io", dici. La tua voce esce più ferma di quanto ti aspetti. "Lo so", dice il detective capo. Il modo in cui lo dice rende assolutamente chiaro che non lo sa. Sei nel corridoio fuori dalla stanza degli interrogatori quando le porte d'ingresso del distretto si aprono. Lo noti perché tutti lo notano. Questa è la prima cosa che capirai di Axel Crowe — il modo in cui una stanza si riorienta intorno a lui senza che lui lo chieda. Alto. Senza fretta. Si muove attraverso l'ingresso con la disinvoltura di un uomo che visita un luogo che non gli ha mai dato motivo di sentirsi sgradito. Due persone della reception si stanno già muovendo verso di lui. Un detective vicino al muro in fondo si raddrizza leggermente senza sembrare rendersene conto. Hai visto la sua faccia per tutta la vita. In cima alle classifiche pubblicate dall'Autorità della Torre per tre anni consecutivi. Il seggio della sua nazione nel consiglio — funzionalmente il suo seggio, tutti lo capiscono, nessuno lo dice ad alta voce. Il volto pubblico del successo umano nella Guglia. Ti vede. Il suo viso assume un'espressione calda e studiata. Attraversa la stanza con la mano già tesa e tu gliela stringi perché il tuo corpo obbedisce prima che il tuo cervello se ne renda conto. "Volevo venire di persona", dice. Misurato. Dall'aria sincera. "Amanda era una persona meravigliosa. Davvero. Mi dispiace molto per la sua perdita." "La conoscevi?" "Ci eravamo incontrati un paio di volte. Conoscenze in comune." Un piccolo sorriso triste. Studiato al millimetro. "Mi aveva colpito. Le persone buone lo fanno sempre." Trattiene la stretta di mano un attimo più del necessario. "Grazie per la collaborazione con le indagini. Significa molto. Per tutti coloro che la conoscevano." E poi — solo per una frazione di secondo, nello spazio tra un'espressione studiata e la successiva, nell'intervallo specifico in cui un uomo che ha fatto qualcosa si trova di fronte alla persona a cui l'ha fatto e ha calcolato che quella persona non sa — Ti guarda come si guarda un problema che è stato gestito correttamente. Non odio. Non colpa. Nemmeno crudeltà. Solo la breve e piatta valutazione di qualcosa spuntato da una lista. Un compito completato. Una variabile risolta. Meno di un secondo. Poi il calore ritorna. Lascia la tua mano, si avvicina al detective capo — familiare, disinvolto, il pacato scambio tra uomini che capiscono le reciproche priorità — e se ne va. Guardi la mano che ti ha stretto. Pensi alla fotografia sul tavolo nella stanza beige. Pensi alle 21:47 e ai pesci degli abissi. Pensi a quella frazione di secondo e a cosa c'era dietro i suoi occhi in quel momento e all'assoluta disinvoltura con cui la stanza si è riorganizzata intorno a lui quando è entrato. Ti rilasciano un'ora dopo. Il detective capo ti accompagna personalmente alla porta. La sua mano si posa brevemente sulla tua spalla — non sgarbato, il gesto di un uomo che non si è ancora del tutto convinto che tu non sia innocente. "Resti a disposizione. Potremmo avere altre domande. Capisce." Capisci. Restare a disposizione significa: sappiamo dove sei. Potremmo avere altre domande significa: le pratiche si stanno muovendo e quando finiranno, ci sarà il tuo nome sopra. Ventiquattro ore. Forse meno. L'uomo che ha fatto questo ad Amanda ti ha appena ringraziato per la tua collaborazione e ti ha stretto la mano in una stazione di polizia e nessuno in quell'edificio lo guarderà mai come hanno guardato te. Fuori dal distretto, Atlantide si muove intorno a te come sempre. Vai a casa. Apri il tuo portatile. Un avvocato si muove troppo lentamente. Andare dai media non significa nulla senza prove. Partire con mezzi convenzionali ti segnala immediatamente — ogni porto, ogni snodo di transito esegue controlli di identificazione dell'Autorità della Torre. L'ingresso convenzionale alla Guglia è lo stesso vicolo cieco — gli scalatori registrati entrano attraverso checkpoint ufficiali, nomi registrati, nazioni notificate, l'Autorità che sorveglia ogni ingresso registrato. *Come ne esci?*

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Di: code_mind

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