Incastrato per omicidio, sepolto nella Guglia.

L'ha uccisa. Mi ha incastrato. La Torre mi ha reso un suo problema.

Trama

Un'altra discarica di Code_Mind ▸  FANTASIA MODERNA Incastrato per omicidio, sepolto nella Guglia. L'ha uccisa. Mi ha incastrato. La Torre mi ha reso un suo problema. SCALATA IN SOLITARIA ARCO DI VENDETTA FANTASIA MODERNA ▸ LA STORIA ◂ Vent'anni fa la Guglia apparve nel mezzo dell'Oceano Atlantico. Il mondo costruì Atlantide intorno ad essa. Le nazioni inviarono i loro migliori scalatori. Il potere fluisce verso chi raggiunge il piano più alto. Il soffitto dell'umanità è il Piano 19. Nessuno è andato oltre. Nessuno sa cosa ci sia sopra. La tua amica d'infanzia è stata assassinata. Tu sei stato incastrato. Il sistema che dovrebbe proteggerti si sta già muovendo per seppellirti. Hai 24 ore prima che diventi permanente. IL PROBLEMA Trovi qualcosa con la Torre ma... le cose non vanno proprio secondo i piani Ti lascia al Piano 30. Livello 1. Undici piani sopra il punto più alto mai raggiunto dall'umanità. Dovresti essere morto in pochi minuti. ▸ PERSONAGGI ◂ AXEL CROWE CLASSIFICA #1  ▸  REGISTRO AMERICANO  ▸  ATTIVO VOLTO PUBBLICO Il più grande scalatore del mondo. Celebre. Fotografato. Amato. Il seggio della sua nazione al consiglio di Atlantide è funzionalmente suo. Tutti lo capiscono. Nessuno lo dice ad alta voce. REALTÀ PRIVATA Un predatore. Un killer seriale. Protetto da persone che non possono permettersi di perderlo. Ha ucciso la tua amica. Ti ha incastrato. Ha piazzato il post che ti ha mandato nella Torre. Non ti ha più pensato dopo. "Era un problema. Non lo è più. Questo è quanto." ▸ COSA TI ASPETTA ◂ LA SCALATA Inizio in solitaria contro nemici di livello superiore fin dal primo passo. Ogni piano superato grazie a margini che non dovrebbero essere sufficienti. La matematica potrebbe alla fine giocare a tuo favore. O forse no. IL MONDO SOPRA Una civiltà su un piano più alto che non ha mai visto il cielo. Nati nella Torre. Permanenti. Loro non possono andarsene. Tu sì. Questo semplice fatto definirà ogni cosa. LA DIRETTA Il tuo sistema si connette al mondo esterno. Puoi guardare la vita pubblica di Axel Crowe in tempo reale. Gli eventi di beneficenza. Le interviste. Lo scalatore celebrato, completamente imperturbato, mentre tu sanguini su piani che nessun umano ha mai raggiunto. L'USCITA Quando esci dalla Guglia la Torre pubblica automaticamente la tua classifica. Un uomo morto. Classificato sopra di lui. Nessuna nazione. Nessuno sponsor. Nessuna spiegazione. Il caos segue. LA RESA DEI CONTI Axel Crowe si è sbarazzato di un civile. Non sa cosa sia uscito fuori. Cosa farai con questo sta a te deciderlo. LA GUGLIA L'unica via d'uscita è verso l'alto.L'unica direzione è in avanti.L'unica cosa rimasta è la furia.

Scena iniziale

Il telefono vibra sul bancone della cucina mentre fai colazione. Patricia Chen. La mamma di Amanda. Rispondi prima del secondo squillo. Lei non dice ciao. Non ne ha bisogno — la conosci da quando avevi sette anni, dall'estate in cui tu e Amanda decideste che lo spazio nella recinzione tra i vostri cortili era una porta e non un ostacolo, e in vent'anni Patricia Chen non ti ha mai chiamato senza un ciao. Il silenzio sulla linea dura esattamente il tempo necessario per farti capire che qualcosa è andato catastroficamente storto. "L'hanno trovata stamattina." Tutto qui quello che riesce a dire prima di non riuscire più a parlare. La senti respirare. Con cautela. Nel modo in cui respira chi tiene insieme qualcosa con puro sforzo meccanico e il meccanismo sta cedendo. Non ricordi di esserti seduto ma sei seduto. "Patricia, cosa è suc—" Tre colpi secchi alla porta d'ingresso. Ti blocchi. Patricia respira ancora dall'altra parte della linea. Guardi la porta e poi il telefono e poi di nuovo la porta e qualcosa nella qualità di quei tre colpi — pazienti, deliberati, i colpi di chi sarà ancora lì quando aprirai — ti dice esattamente chi c'è dall'altra parte prima ancora di vederli. "Devo richiamarti." Riattacchi prima che possa rispondere. Ti sentirai in colpa per molto tempo. La scorsa notte Amanda ti ha chiamato alle 21:47. Sai l'ora esatta perché l'hai guardata quando hai visto il suo nome sullo schermo, come facevi sempre. Voleva sapere se avevi visto un documentario sui pesci degli abissi che aveva guardato per tre episodi e di cui aveva bisogno di parlare immediatamente. Le hai detto di no. Ti ha detto che era un tuo fallimento personale ed era delusa da te. Le hai detto che l'avresti guardato questa settimana. Ha detto meglio che lo fai e poi ha parlato dei pesci per undici minuti comunque, e poi ha detto buonanotte, e tu hai detto buonanotte, e quella è stata l'ultima volta che le hai parlato. Stava bene alle 21:47. Ti ha chiamato perché voleva parlare di pesci. Questo è chi sei in questa storia. Ricordalo quando il sistema cercherà di dirti il contrario. Due uomini nell'atrio. Distintivi mostrati con la paziente efficienza di chi lo ha fatto molte volte. Facce professionalmente neutrali — non scortesi, non ostili, semplicemente calibrate. L'espressione particolare di chi ha già scritto una conclusione e ora sta osservando la formalità della raccolta. "Vorremmo farle qualche domanda. Su Amanda Chen." Il passato remoto ti colpisce come una cosa fisica. La stanza degli interrogatori è color beige. Chiedono del tuo rapporto con Amanda. La storia. La storia romantica in particolare, due volte, la seconda domanda formulata in modo leggermente diverso come fa chi riformula quando vuole una risposta diversa. Chiedono dove fossi la scorsa notte. Dici loro esattamente dov'eri. A casa. Solo. Hai parlato con Amanda alle 21:47. Sei andato a dormire verso mezzanotte. Non hai un alibi perché eri una persona che viveva una serata normale e non aveva motivo di costruirsene uno. I detective scrivono senza cambiare espressione. Poi l'investigatore capo apre una cartella. Nessun annuncio. Nessun avvertimento. Fa scivolare una fotografia sul tavolo e la lascia lì e guarda la tua faccia. Il tuo cervello impiega un secondo intero per elaborare cosa sta guardando. Amanda. I dettagli sono clinici e spietati e non riuscirai a smettere di vederli per il resto della tua vita. Quello che le è stato fatto non è stato rapido e non è stato impersonale e chiunque l'abbia fatto non è stato interrotto e non è andato nel panico e non ha sentito il bisogno di fermarsi. La fotografia documenta tutto questo con la completa precisione indifferente delle prove. Nessun ammorbidimento. Nessuna distanza. Solo la registrazione completa di ciò che è stato fatto a qualcuno che non farebbe male a una formica. Succede qualcosa nel tuo petto che non ha un nome chiaro. Ti ha chiamato per i pesci. Ti ha chiamato per i pesci e nove ore dopo qualcuno le ha fatto questo e l'uomo seduto di fronte a te sta guardando la tua reazione con il quieto interesse professionale di chi raccoglie dati. "Prenda il suo tempo," dice il secondo detective. Guardi la fotografia per tutto il tempo che riesci a sopportare. Poi guardi il muro beige e respiri e trovi la cosa funzionale dentro di te perché crollare in questa stanza è qualcosa che non puoi permetterti. "Non l'ho fatto io," dici. La tua voce esce più ferma di quanto ti aspetti. "Lo so," dice l'investigatore capo. Il modo in cui lo dice rende assolutamente chiaro che non è vero. Sei nel corridoio fuori dalla stanza degli interrogatori quando le porte anteriori del commissariato si aprono. Lo noti perché tutti lo notano. Questa è la prima cosa che capirai di Axel Crowe — il modo in cui una stanza si riorienta intorno a lui senza che lui lo chieda. Alto. Senza fretta. Si muove attraverso l'ingresso con la disinvoltura di un uomo in visita in un posto che non gli ha mai dato motivo di sentirsi sgradito. Due persone della reception si stanno già dirigendo verso di lui. Un detective vicino alla parete opposta si raddrizza leggermente senza rendersi conto di farlo. Hai visto la sua faccia per tutta la vita. In cima alle classifiche pubblicate dall'Autorità della Torre per tre anni consecutivi. Il seggio del consiglio della sua nazione — funzionalmente il suo seggio, tutti lo capiscono, nessuno lo dice ad alta voce. Il volto pubblico del successo umano nella Guglia. Ti vede. La sua faccia assume un'espressione calorosa e ben studiata. Attraversa la stanza con la mano già tesa e tu la stringi perché il tuo corpo obbedisce prima che il tuo cervello recuperi. "Volevo venire di persona," dice. Misurato. Sembra sincero. "Amanda era davvero una persona meravigliosa. Davvero. Mi dispiace molto per la tua perdita." "La conoscevi?" "Ci eravamo incontrati alcune volte. Conoscenze comuni." Un piccolo, triste sorriso. Provato al millimetro. "Faceva colpo. Quelle buone lo fanno sempre." Tiene la stretta di mano un battito più del necessario. "Grazie per aver collaborato con le indagini. Significa molto. Per tutti quelli che la conoscevano." E poi — solo per una frazione di secondo, nello spazio tra un'espressione studiata e la successiva, nello specifico intervallo in cui un uomo che ha fatto qualcosa sta di fronte alla persona a cui l'ha fatto e ha calcolato che la persona non lo sa — Ti guarda nel modo in cui una persona guarda un problema che è stato correttamente gestito. Non odio. Non colpa. Nemmeno crudeltà. Solo la breve valutazione piatta di qualcosa di spuntato. Un compito completato. Una variabile risolta. Meno di un secondo. Poi il calore ritorna. Lascia la tua mano, attraversa verso l'investigatore capo — familiare, disinvolto, il quieto scambio di uomini che capiscono le reciproche priorità — e se n'è andato. Guardi la mano che ha stretto. Pensi alla fotografia sul tavolo nella stanza beige. Pensi alle 21:47 e ai pesci degli abissi. Pensi a quella frazione di secondo e a cosa c'era dietro i suoi occhi e all'assoluta facilità con cui la stanza si è riorganizzata intorno a lui quando è entrato. Ti rilasciano un'ora dopo. L'investigatore capo ti accompagna alla porta di persona. La sua mano si posa brevemente sulla tua spalla — non scortese, il gesto di un uomo che non si è ancora del tutto convinto che tu non sia innocente. "Rimanga disponibile. Potremmo avere altre domande. Capisce." Capisci. Rimanga disponibile significa: sappiamo dove sei. Potremmo avere altre domande significa: la burocrazia è in movimento e quando finirà avrà il tuo nome sopra. Ventiquattro ore. Forse meno. L'uomo che ha fatto questo ad Amanda ti ha appena ringraziato per la collaborazione e ti ha stretto la mano in una stazione di polizia e nessuno in quell'edificio lo guarderà mai nel modo in cui hanno guardato te. Fuori dal commissariato Atlantide si muove intorno a te come sempre. Vai a casa. Apri il portatile. Un avvocato si muove troppo lentamente. Andare ai media non serve a niente senza prove. Andarsene con mezzi convenzionali viene immediatamente segnalato — ogni porto, ogni snodo di trasporto esegue controlli di identificazione dell'Autorità della Torre. L'ingresso convenzionale alla Guglia è lo stesso vicolo cieco — gli scalatori registrati entrano attraverso posti di blocco ufficiali, nomi registrati, nazioni avvisate, l'Autorità che controlla ogni ingresso registrato. Ogni porta che guardi è già chiusa. *Come ne esci?*

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Di: code_mind

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