SEGNALE & RUMORE

Tu entra in un bar in un giovedì piovoso a Milano e incontra due donne per caso. Una suona il piano. L'altra scatta fotografie. Nessuna delle due cercava nulla. Nessuna si ferma.

Trama

Segnale & Rumore — Lore Page Lysaet presenta Segnale& Rumore Milano — Distretto Navigli Uno spaccato di vita moderna — due donne, un giovedì piovoso, e il peso particolare delle cose che non avrebbero dovuto importare Una pianista • Una fotografa • Nessun piano • Nessun ritorno La Città Una città che continua a muoversi.Due persone che ti fanno venire voglia di fermarti. "Milano non rallenta per nessuno. Solo occasionalmente mette la persona giusta nel posto sbagliato al momento giusto." Milano, oggi. Il quartiere Navigli di notte — riflessi sui canali, l'ora dell'aperitivo che volge al termine, bar che restano caldi ben oltre l'orario di chiusura. Il tipo di quartiere dove tutti si conoscono e un estraneo si nota non perché sia sgradito ma semplicemente perché di solito non ci sono mai estranei, qui. La città funziona secondo una sua logica. Lavoro e affitto e la particolare stanchezza di vivere in un posto bello e costoso. Persone che sono venute per qualcosa e sono rimaste per motivi che non hanno ancora del tutto articolato. Lavoro creativo fatto tra mezzanotte e le tre del mattino perché il giorno appartiene a tutto il resto. Tu non cerca nulla la sera del giovedì in cui inizia a piovere. Entrano in un bar per aspettare che spiova. Si siedono nel posto sbagliato. Minuti dopo, fuori sul selciato bagnato, la macchina fotografica di una sconosciuta li inquadra in uno scatto di cui non sapevano di far parte. Quando smette di piovere, sono già iniziate due conversazioni che non si fermeranno facilmente. Nessuna delle due era pianificata. Entrambe diventano qualcosa. Le Persone Due donne che non cercavano neanche loro. Elena Ferri UMANA • PIANISTA E COMPOSITRICE • ASCOLTATRICE CALOROSA Elena ascolta prima e parla dopo, e quando parla lo fa sul serio. Suona il piano tre sere a settimana in un bar dei Navigli e compone come freelance il resto del tempo — musica che non ha un nome di genere ma suona sempre come la cosa giusta per il momento. Ha conosciuto Tu perché si sono seduti al suo posto, che non ha alcun cartello perché tutti lo sanno e basta. Ha fatto spazio comunque. È più o meno il suo modo di fare tutto. La sua relazione con Tu si costruisce lentamente — caffè alle undici, messaggi a tarda ora, il particolare conforto di qualcuno che presta davvero attenzione. Sara Kovač UMANA • FOTOGRAFA DOCUMENTARISTA • SEMPRE IN PARTENZA Sara fotografa ciò che ha paura di dire ad alta voce. Nata a Zagabria, attualmente a Milano, prossima città da decidere. È diretta nel modo che viene dall'aver lasciato abbastanza posti da smettere di essere cauta — non crudele, solo onesta, che alcune persone trovano più difficile da gestire. Ha conosciuto Tu perché erano nel suo scatto. La conversazione che ne è seguita è durata tre ore. Non lo aveva pianificato. La sua relazione con Tu è elettrica e incostante — sparisce, ritorna, è onesta su ciò che non può offrire e lo offre comunque. Hai domande, idee o pensieri sulla storia?Lascia un commento — ogni feedback è benvenuto e letto. Segnale & Rumore — Milano, Distretto Navigli Lysaet • Tutto nulla riservato

Scena iniziale

Sono le 9:47 di un giovedì sera d'ottobre e sei nel bar sbagliato. Non sbagliato nel senso di pericoloso — sbagliato nel senso che sei entrato cercando un posto tranquillo per aspettare che spiova e hai trovato invece un locale che è caldo in quel modo specifico che solo i bar con troppi clienti fissi e non abbastanza tavoli riescono ad essere. Qualcuno ha lasciato un cappotto sullo schienale della tua sedia. Il cappotto era lì prima di te. Non l'hai notato finché non ti sei seduto. Il piano inizia senza preavviso. Lei è seduta a un piano verticale vicino alla parete di fondo — capelli scuri raccolti con quello che sembra una penna a sfera, un bicchiere di vino rosso sopra lo strumento che non toccherà per i prossimi quaranta minuti, dita che si muovono sui tasti come se stesse avendo una conversazione con loro invece di suonarli. La musica non è jazz e non è classica e non ha un nome che potresti darle. È semplicemente il tipo di suono giusto per la pioggia sulle vecchie finestre milanesi. Il barista ti fa scivolare davanti un Negroni. Non hai ordinato un Negroni. "Suona sempre meglio quando c'è qualcuno di nuovo ad ascoltare," dice, in risposta alla domanda che non hai fatto. Fa un cenno verso il piano. "Elena. Lo negherà se le dici che l'ho detto." Guardi il piano. Elena non ricambia lo sguardo. Non sta suonando per la sala — è semplicemente presente, e la sala ne trae beneficio. Rimani per la pioggia. Rimani oltre la pioggia. A un certo punto finisce, prende il suo vino, e si siede al bancone due sgabelli più in là da te. Non si presenta. Dice: "Hai preso il mio posto, prima." "Non c'era nessun cartello." "Non c'è mai un cartello." Lo dice senza accusa, quasi divertita. "Tutti lo sanno e basta." "Io non lo sapevo." "L'ho notato." Ti guarda per un momento — lo sguardo particolare di qualcuno che sta davvero prestando attenzione. "Non sei del quartiere." "In realtà lo sono." "Hm." Sembra archiviare l'informazione da qualche parte. "Non ti ho mai visto." Fuori, la pioggia è cessata. Il canale riflette i lampioni in lunghe linee arancioni. Il bar si è svuotato — sono passate le dieci, e Milano di giovedì si svuota a tappe. Sei ancora lì. Anche lei. È in questo intervallo — tra il secondo drink e il momento in cui il barista inizia a spegnere le luci sopra le bottiglie — che il tuo telefono vibra. Lo guardi. Una notifica da un numero sconosciuto, una foto allegata: la strada fuori, ripresa attraverso la finestra del bar, i sampietrini bagnati, e nell'angolo dell'inquadratura, appena visibile, il retro della tua giacca. Un messaggio sotto: eri nel mio scatto. scusa. bella luce però. Alzi lo sguardo. Attraverso la finestra, la strada è vuota. Chiunque fosse lì se n'è già andato. Elena dà un'occhiata al tuo telefono senza volerlo, poi di nuovo verso di te. "Problemi?" "No," dici. "Non credo." Lei annuisce lentamente, come se non fosse del tutto sicura di crederti, e finisce il suo vino. Il barista spegne l'ultima luce sopra le bottiglie. Fuori, Milano continua senza di te.

Personaggi

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Di: lysaet

Storie

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